Chapitre 572
Dans le couloir arrière de l’arène, loin du bruit et des lumières, Damon Cross était assis sur un banc, ses mains applaudissant lentement. Un léger hochement de tête suivit, les lèvres pressées en signe de réflexion.
« C’était un match divertissant », murmura-t-il.
Il se pencha contre le mur, regardant toujours l’écran devant lui. La rediffusion tournait en boucle, la tentative de coup de pied de Sharim, le coup de poing au-dessus, le coup final.
Ivan s’améliorait.
Pas qu’il était nul dans The Supreme Fighter, loin de là. Ivan était toujours un travailleur acharné. Rugueux. Axé sur le grappling.
Conçu comme quelqu’un taillé dans des tapis de lutte et des projections de judo. Mais ça ? Cette version d’Ivan était différente.
Plus précise. Plus dangereuse.
Damon inclina légèrement la tête alors que l’écran passait à une rediffusion au ralenti des coups de marteau d’Ivan.
« Ouais. C’est l’état d’esprit. »
Il comprenait exactement ce que faisait Ivan. Il savait ce que ce combat signifiait, pas seulement la victoire, mais comment elle avait été obtenue.
Ivan aurait pu le mettre à terre plus tôt. Aurait pu dominer dans le clinch, le faire durer. Mais il ne l’a pas fait.
Il a utilisé le monde de Sharim.
Et l’a brisé dedans.
Damon aimait ça.
Parce qu’il faisait la même chose. Il aimait aller dans des endroits où les gens pensaient être en sécurité. Aimer retirer le confort. Le style. L’identité.
Il y avait quelque chose de profondément satisfaisant là-dedans.
Il regarda l’écran passer à la publicité, puis se leva enfin, roulant ses épaules pour les détendre.
« Ivan », dit-il à personne en particulier, « tu es presque là. »
Les mots n’étaient pas forts.
Mais ils n’avaient pas besoin de l’être.
Ce qu’il disait ne venait pas de l’arrogance, du moins, c’est ce qu’il se disait.
Il respectait Ivan. Toujours eu. Même dans The Supreme Fighter, quand ils n’étaient que de jeunes prospects vivant dans des sacs de sport et cherchant la visibilité, Ivan avait été l’un des rares à ne jamais parler trop et à ne jamais feindre la confiance.
Ce soir, ce même Ivan avait montré quelque chose de nouveau.
Mais alors que Damon enfilait son sweat à capuche et attrapait sa bouteille d’eau, la vérité restait silencieuse dans sa poitrine.
Ivan s’était amélioré. Beaucoup.
Mais il n’était pas encore là.
Pas ici. Pas au niveau où Damon vivait maintenant, où chaque adversaire avait tout vu, où des fractions de seconde décidaient toute une carrière, où une défaite pouvait signifier la disparition pour de bon.
Damon regarda Ivan bouger plus proprement, frapper plus fort, percer la pression. Mais les lacunes étaient toujours là.
Le jeu de jambes n’était pas assez précis sous le feu. Les setups manquaient de couches. Les feintes étaient honnêtes.
Il voyait tout.
Et peut-être que c’est pour ça que le combat était divertissant.
Parce que Damon savait exactement comment cela se finirait si c’était lui dans cette cage.
Ivan se rapprochait.
Mais il avait encore un long chemin à parcourir.
Damon se leva et s’étira, bras levés, le cou roulant de côté à côté avec un petit craquement.
Son combat était encore dans plusieurs heures, en tête d’affiche, comme toujours. Trois combats restaient. L’un d’eux étant la co-principale.
Il avait du temps.
Il se rassit, attrapant sa bouteille alors que l’écran montrait Ivan sortir de la cage.
La foule rugissait derrière lui, des flashes crépitaient, les entraîneurs tapant sur ses épaules.
Damon regarda un instant, puis se pencha en arrière, son regard s’adoucissant.
Son esprit dériva.
« Ava. »
Elle lui manquait déjà.
Plus tôt dans la journée, il avait appelé, un petit coup de fil avant l’échauffement. Svetlana avait décroché avec un sourire, la caméra inclinée en bas pour qu’il voie Ava retirer sa couverture dans le berceau.
Ils allaient bien. Riaient et parlaient comme si c’était juste un autre jour.
Mais ce n’était pas le cas pour lui.
Il était à mi-chemin à travers le pays, dans une autre loge, attendant de combattre quelqu’un qui avait entraîné toute sa vie juste pour gâcher sa nuit.
Et il voulait en finir avec ça.
Il voulait finir cette nuit, obtenir sa victoire, et se tirer d’ici, de retour auprès de sa fille.
Ses mains se resserrèrent une fois autour de la bouteille avant qu’il ne la pose.
Damon sourit à lui-même, secouant la tête.
Oui. Il voulait toujours se battre.
Il ne pouvait pas le nier.
L’adrénaline. le calme avant la marche, le son de la porte de la cage qui se ferme, les décisions en une fraction de seconde, le rythme, la violence, c’était toujours en lui, c’était lui. Il l’aimait. Et pas seulement la victoire, mais l’action. L’artisanat.
Mais il y avait aussi Ava.
Et Svetlana.
Il voulait cela aussi. La chaleur. Le calme. Les parties de la vie qui ne nécessitaient ni protège-dents ni soigneur.
Peut-être que c’est pour ça que ses sentiments se heurtaient comme ils le faisaient. Il n’était pas coincé entre deux vies. Il essayait de vivre les deux. Le combattant et le père. Le calme et la tempête.
Il pensait qu’il pouvait.
Gagner ce combat. Attraper un vol. Rentrer chez lui.
Alors il n’y pensa pas plus.
Il se pencha à nouveau en avant, les coudes sur ses genoux, les yeux fixant l’écran. Le prochain combat commençait. Les lumières s’éteignirent. La musique d’entrée retentit.
Damon se rassit, laissant ses pensées s’envoler.
Pour l’instant, il regardait simplement le spectacle.
Les combats suivants furent à la hauteur.
Damon assista à chacun, bras croisés, appréciant silencieusement la violence. Il n’avait pas besoin d’analyser, il se laissa simplement être un fan pour une fois.
Chaque combat apportait quelque chose de différent. Échanges acharnés, KO soudains, guerres techniques.
Finalement, son équipe entra dans la salle. Victor d’abord, puis un des entraîneurs adjoints, et enfin Joey avec une tablette à la main, déjà en train de suivre les tendances sur les réseaux sociaux.
Damon ne dit pas grand-chose et hocha simplement la tête lorsqu’ils prirent place autour de lui.
La nuit approchait de son moment, mais il ne se pressait pas.
Un des gagnants des préliminaires avait porté un KO si net qu’il avait fait taire la foule pendant une seconde, coudes tranchants dans la clinch qui pliait son adversaire comme si un interrupteur avait été actionné.
Damon se pencha en avant lorsque cela arriva, les yeux se plissant un instant, les coudes étant une arme si dangereuse si l’on pouvait en toucher un propre, ils pouvaient soit vous couper, soit vous mettre hors combat.
« Il a été propulsé dans le vide », murmura Joey à voix basse.
Damon sourit.
Il fallait leur reconnaître. Les combattants ce soir étaient venus pour faire des déclarations.
Cela lui donnait encore plus envie d’être à son tour.