Chapitre 550
Damon se détacha enfin de l’étreinte de Victor, s’essuyant encore le visage, respirant encore de manière irrégulière comme si tout en lui ne s’était pas encore stabilisé.
Il se pencha en avant, les mains sur les genoux, non pas par épuisement, non pas par douleur, mais par une émotion pure qui s’abattait sur lui d’un seul coup.
Puis lentement… il se redressa.
Ses yeux scrutèrent la foule en délire, les lumières clignotantes, la mer de gens debout scandant son nom. Il leva les mains en l’air, non pas avec arrogance, non pas avec vanité, mais avec gratitude.
Reconnaissant d’avoir survécu.
Reconnaissant d’avoir réussi.
Reconnaissant d’avoir gagné.
Son équipe glissa rapidement à ses côtés. Quelqu’un lui lança une serviette, un autre lui pressa une bouteille d’eau froide dans la main. Damon la prit silencieusement, tamponnant le sang, le sang de Chemasov, toujours peint sur sa poitrine et ses bras.
Mais il n’arrêta jamais de fixer la cage.
Les commentateurs restèrent silencieux un bref instant avant que Mike Brewer ne prenne enfin la parole.
« C’est… c’est à quoi ça ressemble, les amis. » Sa voix était plus douce maintenant. Mesurée. « C’est à quoi ça ressemble quand tout ce pour quoi vous avez combattu toute votre vie, toute la douleur, toutes les pertes en dehors de la cage, toutes les cicatrices que personne n’a vues, finit par porter ses fruits. »
Chris Dalton ajouta doucement, « C’est une nuit difficile pour Chemasov. L’homme était un monstre. Il aurait été un champion incroyable. Mais ce soir… c’était la nuit de Damon Cross. »
Jim Logan hocha lentement la tête, « Et il y a toujours quelque chose de spécial dans le moment où un nouveau champion est né. Ce n’est jamais juste une question de ceinture… c’est ce que cette ceinture signifie. »
Les caméras revinrent à Damon, toujours debout au centre de la cage.
Toujours en train d’essuyer le sang de ses bras.
Toujours en train de respirer comme s’il ne pouvait pas y croire.
Mais ses yeux…
Ses yeux avaient l’air paisibles.
Il regarda la foule, tous encore debout, hurlant encore son nom, mais pendant une seconde… Damon ressentit cette petite douleur dans sa poitrine.
Il aurait aimé que sa mère soit là.
Il aurait aimé que Svetlana soit là.
Pour voir ce moment de leurs propres yeux.
Ce n’était pas juste de l’or autour de sa taille.
C’était la fin d’un chapitre qu’ils avaient tous vécu ensemble.
Il laissa échapper un petit rire, secouant la tête face à ce sentiment. Incroyable. Iréel.
Ce même gamin qui venait de rien… se tenant ici maintenant.
Et juste à ce moment-là, comme dans chaque combat pour le titre, quelques officiels de l’UFA firent leur entrée dans la cage. Calmes, professionnels, mais avec des sourires discrets comme s’ils savaient combien cela comptait.
L’un d’eux tapota doucement Damon sur l’épaule.
« Ça va ? » La question était toujours la même, un contrôle pour s’assurer que l’adrénaline ne bouillonnait plus.
Damon hocha la tête, respirant encore régulièrement maintenant.
Un autre officiel fit un geste vers le centre de la cage, vers Deuce Baffer, qui était déjà en position, la ceinture d’or dans les mains du président, les caméras se rapprochant.
Le cutman passa, tamponnant soigneusement tout le sang qui restait sur le visage et la poitrine de Damon, l’essuyant aussi rapidement et proprement que possible pour l’annonce.
Damon s’approcha lentement, s’essuyant la sueur du visage avec la serviette toujours accrochée à son cou.
Chemasov était assis contre la cage, des médecins autour de lui vérifiant son nez, cassé, enflé, laissant couler lentement du sang. Son œil était enflé. Sa respiration était rapide.
Mais sa fierté ? Toujours intacte.
C’était ça le truc avec les vrais combattants, ils n’avaient pas besoin de mots.
Damon tendit la main.
Chemasov leva les yeux un instant… puis la prit.
Poignée ferme. Pas d’ego. Pas d’excuses.
Damon l’aida à se lever, les deux hommes se tenant face à face. Du sang sur leur peau, du respect dans leur posture.
Il se pencha, disant juste assez pour que seul Chemasov puisse entendre.
« Respect, frère. »
Chemasov hocha la tête une fois, respirant fort.
« Tu es fort… aujourd’hui c’est le tien, » dit-il avec cet accent rugueux.
Damon esquissa un petit sourire, hochant la tête en retour. C’était ça.
À l’intérieur de cette cage ?
Il n’y avait pas de pitié. Pas de regrets. Pas de « et si ».
Tu te battais, ou tu ne te battais pas.
Se sentir mal était naturel, mais cela ne signifiait rien quand la porte se fermait.
Si quelque chose ? Damon se battrait à nouveau contre lui de la même manière.
Peut-être même pire.
C’était le monde de la boxe.
Et ce soir… la ceinture changeait de mains.
Il vola la ceinture à un homme qui venait à peine de commencer son règne.
Farc Goddarm se tenait entre eux, tenant leurs deux poignets. Ronan Black, le président de l’UFA, se tenait juste derrière Damon, ceinture dorée en main, attendant le moment.
Jim Logan, en commentaire, dit ce que tout le monde pensait.
Jim Logan : « Mec… c’est une chose difficile. Tu travailles toute ta vie pour toucher cet or, puis quelqu’un comme Damon Cross entre et te l’arrache comme si cela n’avait jamais été le tien au départ. »
Mike Brewer : « C’est brutal, Jim. Mais c’est réel. C’est ça le combat. C’est la division des poids moyens maintenant. »
Deuce Baffer s’avança, micro à la main, sa voix perçant le rugissement de la foule.
« MESDAMES ET MESSIEURS, APRÈS QUATRE MINUTES, TRENTE-HUIT SECONDES DU DEUXIÈME ROUND, L’ARBITRE FARC GODDARM A MIS FIN À CE CONCOURS, DÉCLARANT LE GAGNANT PAR TKO… »
Il marqua une pause, laissant l’anticipation monter.
« ET NEEEEEEEEW ! CHAMPION DU MONDE UFA DES POIDS MOYENS UNDISPUTÉ… DAMON ! CROSS ! »
L’arène explosa alors que Ronan Black s’approchait, enroulant la ceinture de champion autour de la taille de Damon. Les acclamations de la foule résonnaient, célébrant l’aboutissement d’une bataille acharnée.
Damon se tenait droit, le poids de l’or symbolisant son parcours, ses luttes et son triomphe. C’était plus qu’une victoire ; c’était un témoignage de sa résilience et de sa détermination.
Au moment où la ceinture se clipsa autour de sa taille, clic, Damon avança instinctivement, frappant la plaque centrale de sa paume, criant du fond de sa poitrine. Pure émotion. Pure libération.
C’était réel.
C’était le sien.
Il se tourna immédiatement, sans hésitation, et marcha droit vers Chemasov, l’homme qu’il venait de conquérir, tendant à nouveau sa main. Le respect était le respect. Peu importe quoi.
Chemasov la serra fermement, hochant la tête sans amertume. Les combattants savaient.
Puis Damon se retourna, Ronan Black, le président de l’UFA, s’approchait déjà. Ronan souriait largement, ce sourire classique d’un promoteur qui savait exactement ce que ce moment signifiait pour les affaires.
Alors qu’ils se serraient la main, Ronan se pencha, sa voix basse mais claire dans ce ton décontracté et confiant que seuls des hommes comme lui avaient.
« C’est comme ça qu’on fait, gamin. C’est comme ça qu’on se présente dans un événement principal. Sacré combat. Sacré déclaration. C’est ce qui fait des superstars, frère. »
Il donna à Damon une petite tape sur l’épaule, se retirant avec un sourire.
« Tu viens de devenir un homme très riche ce soir. »