Chapitre 548
Avec Chemasov pressé contre la cage, Damon n’a pas ralenti.
Chaque genou, chaque coup, calculé, précis, vicieux.
Chemasov a essayé de se dégager de l’épaule de Damon pour créer un peu d’espace, mais Damon l’a retiré comme si de rien n’était, le tirant de nouveau dans le clinch. Il a enroulé sa jambe autour de celle de Chemasov pour le faire trébucher légèrement, forçant plus de poids sur la base déjà instable du champion.
Puis Damon a fait son mouvement.
Il s’est baissé, a verrouillé ses mains sous les hanches de Chemasov, et avec un tournant et un soulèvement brusques, l’a projeté violemment sur le tapis.
La foule a rugi.
Chris Dalton, du commentaire, a crié au loin : « Énorme takedown de Cross ! Il est en train de malmener le champion maintenant ! »
Mais il n’y avait pas de pause.
Damon a glissé sans effort dans la demi-garde, pinçant Chemasov sous lui. Et de là, la pluie a commencé.
Main gauche en posture.
Main droite martelant.
La tête de Chemasov a été projetée sur le côté par un brutal coude droit.
Puis un autre.
Puis des coups courts et suffocants juste derrière l’oreille. Propres. Lourds.
La pression de Damon était terrifiante.
Chemasov, malgré tout son pedigree au sol, était en train de se noyer.
Il a essayé de faire sortir ses hanches.
Il a essayé de prendre le contrôle du poignet.
Rien.
Damon est resté collé à lui comme une couverture mouillée imbibée de violence.
Chemasov a changé de position avec force pour un underhook, désespéré de s’échapper, mais Damon l’a reconnu instantanément. Il a enroulé son propre bras en dessous, l’a écrasé et l’a puni avec plus de coudes.
Bam.
Bam.
Le sang a commencé à se répandre sur le tapis d’une coupure ouverte sur le sourcil de Chemasov.
Chemasov a finalement explosé, un grand pont, un grand roulé, les instincts de lutte classiques se manifestant.
Cela l’a amené à un genou.
Mais Damon était un pas en avant.
Alors que Chemasov se redressait, essayant de se lever, Damon a saisi son cou en transition, menaçant une position de headlock.
La foule a retenu son souffle.
Mais au lieu de poursuivre le étranglement, Damon a intelligemment changé, tirant Chemasov de nouveau vers le bas, puis glissant derrière lui comme un serpent resserrant son enroulement.
Contrôle du dos.
Crochets en place.
L’aplatissant.
Chemasov a griffé les mains, respirant plus fort maintenant, la panique dans ses mouvements, pas encore brisé, mais forcé de se battre juste pour respirer.
Puis —BANG Damon s’est redressé et a lâché un coude écrasant directement sur le côté de la tête.
Un autre.
Et un autre.
Ce n’était plus juste de la lutte.
C’était de la domination.
Pure, suffocante, violence technique.
Chemasov était coincé à défendre, les mains collées au poignet de Damon pour éviter le étranglement, mais cela laissait sa tête sans protection.
Damon ne se précipitait pas. Pas d’erreurs imprudentes. Il avait fait son point.
Il était meilleur ici aussi.
Il avait tout le monde sur le qui-vive à ce moment-là.
La caméra a zoomé, Damon Cross, assis haut sur le dos du champion en titre, en plein contrôle, la foule rugissant derrière lui, mais tout ce que l’on pouvait voir sous lui était la flaque de rouge grandissante.
Le sang de Chemasov.
Ce n’était plus juste une coupure, ça coulait.
Chaque coup que Damon portait, coudes aigus, coups serrés, rouvrait la plaie au-dessus de l’œil de Chemasov de pire en pire. Le sang coulait dans ses propres yeux, sur sa joue, dans sa barbe, mais plus que cela…
Il éclaboussait partout sur Damon.
Ses avant-bras étaient tachés. Son bandage de poignet assombri. Sa poitrine, marquée de traînées de coups de posture, ressemblait à un homme dans une zone de guerre, primitif, sauvage.
C’était en train de devenir une scène sanglante.
Et Damon est resté calme à travers tout cela.
Comme un chasseur qui avait coincé sa proie.
Il a enfoncé le contrôle du poignet plus profondément, forçant les mains de Chemasov à se séparer à nouveau, essayant de glisser sous le cou pour le étranglement.
Mais Chemasov, malgré toute sa douleur, malgré toute la raclée qu’il prenait, avait encore de la combativité en lui.
Il a arraché la main gauche de Damon avec les deux siennes, la décollant de son menton, empêchant le étranglement. Ses mains étaient glissantes, imbibées de son propre sang, mais pour la première fois depuis longtemps, il s’est offert une respiration.
Une petite poche d’espace.
Ce n’était pas joli.
Ce n’était pas propre.
Mais la survie l’est rarement.
Balim Chemasov, trempé, battu, à moitié aveuglé par le sang, a réussi à mettre ses deux mains sur la prise de Damon et à tourner juste assez pour alléger la pression du contrôle du dos.
Ce n’était pas la liberté.
Mais c’était une pause.
Une chance de respirer.
Et tout le monde regardant a ressenti la même chose.
Jim Logan a murmuré dans le commentaire, comme s’il voyait quelque chose de primal.
« Regardez cet homme… se battant comme un animal acculé. »
La voix de Chris Dalton était basse aussi.
« Du sang partout. Le visage entier de Chemasov est peint en rouge. Damon Cross ? On dirait qu’il a été baptisé dedans. »
Mike Brewer a résumé en une phrase.
« C’est la guerre. »
Mais Damon Cross n’était pas frustré.
Il a souri.
Juste un peu.
Parce qu’il respectait cela.
Mais respect ou pas, la miséricorde n’était pas à venir.
Il s’est ajusté.
Aplatissant Chemasov une fois de plus.
Et la foule s’est penchée à nouveau… retenant leur souffle… attendant ce qui allait suivre.
Damon a grincé des dents, sentant la prise de Chemasov se verrouiller autour de son poignet comme du fer. Pendant un moment, juste un moment, le champion l’avait ralenti. L’avait fait travailler pour cela.
Mais Damon était patient. Calme.
Une main luttait contre la prise. L’autre était posée lourdement sur le tapis pour l’équilibre. Il a tiré une fois. Pas de jeu.
Deux fois. Rien.
Mais la troisième ?
Il a arraché la main de Chemasov comme s’il arrachait des racines de la terre.
Et à ce moment-là, Damon s’est levé, sa posture dominant le champion battu.
Poitrine en avant. Épaules larges. Couvert de sang, mais aucun de celui-ci n’était le sien.
Il a levé les yeux.
Directement vers les lumières de l’arène.
Pendant une seconde, figé dans le temps, il ne ressemblait plus à un combattant.
Il ressemblait à un seigneur de guerre.
Un prédateur au sommet qui avait traîné sa proie en enfer.
Les caméras ont flashé comme des éclairs. Les fans, du sol aux places les plus hautes, pouvaient le sentir, ce moment était de l’histoire.
Jim Logan a pratiquement crié, perdant son calme.
« REGARDEZ CETTE IMAGE ! C’EST UN POUR LES ÂGES ! »
La voix de Chris Dalton a atteint l’émerveillement.
« C’EST DE LA FOLIE. CROSS EST COUVERT DE SANG, ET IL EST ENCORE EN CONTRÔLE COMPLET. »
Mike Brewer l’a juste laissé sortir brut.
« IL RESSEMBLE À UN VILAIN DANS UN FILM, MON HOMME. »
Et Damon ?
Il ne se souciait ni des lumières ni des caméras.
Il a replongé.
Cette fois ?
Pas de miséricorde.
Des coudes tombaient comme des haches, serrés, brutaux, tranchants.
Des coups de marteau frappaient la garde de Chemasov.
Des coups au corps pour le briser.
Plus de coudes tranchant à travers tout espace que Chemasov laissait.
La foule rugissait à chaque coup brutal.