Chapitre 544
Jon Goodman se pencha en avant sur son siège alors que la caméra se dirigeait vers la cabine de commentaire, la foule en arrière-plan rugissant d’anticipation.
« Et nous y voilà, mesdames et messieurs. L’événement principal. Je veux dire, j’attendais celui-ci avec impatience, » dit-il, vibrant pratiquement d’énergie.
Jim Logan, assis à ses côtés, se frotta la tête chauve avec un sourire et s’appuya contre sa chaise. « Ouais, j’attendais, mec. Avoir deux des stars générationnelles d’aujourd’hui se rencontrer comme ça, c’est ce que ce sport représente. Tu as Balim Chemasov, le champion nouvellement couronné, invaincu, un monstre au sol avec sa lutte. Et puis Damon Cross, également invaincu, le vainqueur du Tournoi Mondial, élite partout. Lutte, frappes, cardio, QI. C’est un affrontement de rêve. »
Marvin Duke ajusta son casque et ajouta, « Ce qui rend cela fou, c’est qu’ils sont tous deux dangereux de différentes manières. Le contrôle et la pression au sol de Chemasov sont comme des sables mouvants. S’il te met au sol, tu ne perds pas juste le round, tu perds le combat. Mais Damon ? Il ne se contente pas d’arrêter les takedowns, il te punit pour avoir essayé. Et ses frappes ? Fluides, puissantes, créatives. »
Jim hocha la tête. « Tout va se jouer sur qui impose le rythme. Si Chemasov peut réduire la distance tôt, mettre Damon contre la cage, rendre ça moche, c’est son monde. Mais si Damon peut contrôler la distance, utiliser son jeu de jambes et ses feintes, il va briser Chemasov. »
Jon sourit, pointant vers l’écran alors que la caméra montrait le tunnel.
« Ils sont tous deux invaincus. Ils sont tous deux fiers. Ce n’est pas juste un combat pour le titre. C’est une collision inévitable. »
Et juste comme ça, les lumières de l’arène commencèrent à s’assombrir.
L’événement principal était sur le point de commencer.
Les lumières de l’arène s’assombrirent dans un bleu électrique frais, et la foule commença immédiatement à s’agiter. Un léger bourdonnement vibra à travers les haut-parleurs… puis la musique frappa.
Une basse profonde et rauque entra en scène, familière, indéniable.
« Je n’ai plus peur maintenant… Je vais faire un pas… »
« Tous ensemble… venez prendre une respiration… »
L’arène explosa alors que la foule reconnaissait instantanément la version modifiée de Ain’t Scared par Nemesis, les instrumentaux résonnaient et les paroles portaient cette même clarté agressive et cette détermination.
« Nous marcherons ce chemin ensemble, à travers les flammes…
Peu importe la pression, nous restons les mêmes… »
Les fans se levèrent, certains chantant en chœur, d’autres enregistrant avec leurs téléphones. L’énergie n’était pas seulement forte, elle était tangible. Tout le monde dans ce bâtiment la ressentait. Les paroles, l’ascension, le moment, tout s’imbriquait.
C’était la sortie de Damon Cross.
Un combattant qui ne fuyait jamais la douleur.
Qui ne laissait jamais la peur l’arrêter.
Et maintenant, il marchait vers la cage… pour prendre ce qu’il considérait déjà comme le sien.
Damon se tenait à l’entrée du tunnel, baigné dans une lumière pulsante, le rugissement de l’arène montant autour de lui comme une marée déferlante. Il ne bougea pas au début. Il se tenait juste là, absorbant tout cela. Sa poitrine se souleva une fois, le souffle coupé alors qu’il murmurait.
« Tant de soutien… »
La foule était un tonnerre. Assourdissant. Chantant. Hurlant. Les caméras clignotaient. Les drapeaux flottaient. Son nom, son vrai nom, était crié par des inconnus qui avaient grandi en le voyant monter. Pendant un instant, cela ne semblait pas réel. Comme s’il se tenait au bord de quelque chose de massif.
Il cligna des yeux, essayant de le stabiliser dans sa poitrine, mais les nerfs étaient réels cette fois. Pas les nerfs du combat. Quelque chose de plus grand. Quelque chose qui venait de savoir que chaque once de sang, de traumatisme, de travail et de sacrifice avait conduit à cela.
Ce n’était pas juste un combat pour le titre.
C’était tout.
Puis il avança.
Et ce premier pas… c’était comme remonter à la surface.
Soudain, le son se clarifia. Le rythme frappa plus fort. Les cris se précisèrent. Ses sens explosèrent de nouveau à la vie. Il pouvait entendre à nouveau.
Il sourit.
Il ne pouvait pas s’en empêcher.
Il essaya de garder son visage impassible. Essaya d’avoir l’air sérieux, menaçant, comme tous les grands le faisaient lors de leurs sorties. Mais cela transparaissait en lui, la joie. La fierté. Il était trop honnête pour le cacher. C’était son moment, et il n’allait pas faire semblant.
Les fans étendaient leurs mains au-dessus des barrières. Enfants. Adultes. Personnes âgées agitant des drapeaux. Jeunes garçons criant son nom comme si c’était quelque chose de sacré. Damon tendit la main, touchant des paumes, souriant largement.
Il regarda autour une fois de plus.
Ce n’était pas un rêve.
C’était sa réalité maintenant.
Damon se dirigea vers l’officiel de la commission près des marches, les bras levés alors qu’ils le vérifiaient, gants serrés, protège-dents en place, coquille, vaseline. La routine standard avant le combat. Il hocha la tête tout au long, portant toujours ce demi-sourire.
Puis il se tourna vers les marches.
Il se mit à quatre pattes, rampant lentement, comme un prédateur s’approchant d’un nouveau territoire, mais contrairement à avant, il n’y avait pas de froide fureur derrière cela. Pas de masque sinistre d’intimidation. Juste une joie calme. Il avait l’air d’appartenir ici, comme s’il était chez lui.
À l’intérieur de la cage, il se leva et marcha le long de son bord, sa paume frappant contre le maillage une fois… deux fois… trois fois, parcourant tout le périmètre. Au moment où les lumières se stabilisèrent et que l’énergie atteignit un plateau, le ton changea à nouveau.
Cela ne signifiait qu’une chose.
L’autre moitié de cette tempête arrivait.
Puis cela frappa.
Une voix, gutturale, puissante, presque primitive, perça à travers le système de haut-parleurs, superposée à des tambours tonitruants et un chant de guerre profond. Les mots n’étaient pas en anglais. C’était du tchétchène. Des syllabes dures.
La sortie de Balim Chemasov.
La foule gronda.
Sa musique ressemblait à un mélange entre un cri de guerre tribal et une marche de guerre, audacieuse, implacable, avec une basse qui frappait comme le tonnerre. La voix, presque certainement la sienne échantillonnée, grondait en rythme avec le rythme. Ce n’était pas fait pour l’excitation. C’était fait pour avertir.
Chemasov apparut à l’entrée du tunnel, un flou d’intensité.
Comme toujours, il sprinta. Juste un mouvement brut vers l’avant, comme une balle tirée avec un but. Son équipe peinait à le suivre alors qu’il chargeait vers la cage, le visage tendu de concentration.
Il glissa légèrement au point de contrôle, où les officiels l’arrêtèrent. Il rebondit sur la pointe des pieds alors qu’ils lui faisaient la vérification de routine : gants, protège-dents, coquille, vaseline.
Sa poitrine se soulevait et s’abaissait, ses narines se dilataient, mais ses yeux ne se détournaient jamais. Ils étaient fixés droit devant, vers la cage, vers Damon.
Au moment où ils le laissèrent passer, il était reparti.
Il atteignit les marches en deux bonds et entra dans la cage comme un homme qui était déjà venu ici mille fois auparavant.
Chemasov ne marcha pas le long du périmètre. Il ne toucha pas la clôture. Il se dirigea directement vers le coin, s’accroupit et attendit, enroulé, silencieux, explosif.