Chapitre 543
Le jour était enfin arrivé.
L’arène était déjà vivante, bourdonnante de sons et de couleurs. Les fans remplissaient les sièges de tous les coins du monde, certains avaient assisté à la pesée cérémonielle la veille, d’autres avaient pris l’avion pendant la nuit juste pour être ici. C’était l’un de ces combats.
Celui qui semblait plus grand que la ceinture en jeu.
Les premiers matchs étaient en cours, et l’énergie dans le bâtiment ne cessait de croître.
Chaque KO, chaque décision, chaque rugissement de la foule… c’était du carburant.
Mais personne ne prétendait cacher la vérité.
Ils étaient tous là pour une raison.
Pour la marche finale.
Le challenger invaincu.
Le champion nouvellement couronné.
Balim Chemasov contre Damon Cross.
Même si les fans regardaient le combat des poids plumes se dérouler dans la cage, ils murmuraient, vérifiaient l’ordre des combats, rafraîchissaient les réseaux sociaux.
Tout le monde voulait savoir une chose : à quel point sommes-nous proches de la tempête ?
Dans les vestiaires, les deux combattants étaient plongés dans leurs échauffements. L’équipe de Chemasov travaillait sur des changements de niveau précis et des séquences de clinch. L’équipe de Damon travaillait sur le rythme des frappes, simulant la pression de Chemasov avec des feintes et des projections.
Les caméras ne les avaient pas encore montrés, mais les fans en ligne spéculaient déjà.
C’était ça.
Le calme avant que deux tempêtes ne se heurtent.
Et quand elles le feraient, un seul homme porterait la couronne.
À l’arrière, Damon restait calme mais concentré, entouré seulement de son équipe et de Victor. Le bourdonnement de l’arène atteignait à peine le vestiaire, mais l’énergie était là, épaisse dans l’air, pulsant à chaque respiration. Tout le monde savait ce qui s’annonçait.
Il portait une nouvelle paire de collants de combat sur mesure. Propres, élégants et audacieux. La base était d’un vert forêt profond, serrée contre sa forme, avec des accents blancs tranchants coupant en diagonale à travers les cuisses comme des coups de pinceau, donnant l’illusion de mouvement même lorsqu’il restait immobile. Le long de la ceinture, brodé dans un fil argenté subtil, se trouvait le mot « CROSS. »
Sur la jambe gauche, près de la hanche, un petit symbole de nœud celtique blanc reposait, hommage à ses racines irlandaises. De l’autre côté, un caractère kanji décoloré en noir était tatoué sur la cuisse, un clin d’œil discret à son autre moitié. Ce n’était pas bruyant ou tape-à-l’œil, juste assez de détails pour dire quelque chose sans parler.
Victor lui jeta un coup d’œil et hocha la tête.
« Tu es prêt ? »
Damon ajusta ses gants une fois, puis roula ses épaules.
« Né prêt. »
Il resta immobile, les coudes sur les genoux, les gants pendaient lâchement entre eux. Le son du bruit lointain de la foule résonnait dans le couloir, étouffé et rythmique, comme des vagues s’écrasant contre une cage en acier.
Son cœur était calme.
Il était ici maintenant. À quelques instants de faire le plus grand combat de sa vie. Mais même avec tout en jeu ce soir, ses pensées allaient plus loin.
Que vient-il après ?
Pas si, ce mot ne lui appartenait pas. Quand il gagnera. Quand il mettra cette ceinture autour de sa taille. Quand il prouvera tout ce qu’il a dit.
La prochaine étape serait claire : la défendre. Un vrai règne. Pas un champion éphémère. Il voulait dominer. Ne laisser aucun doute sur qui possédait cette division.
Mais cela ne suffirait pas pour lui.
Pas pour toujours.
Les poids moyens avaient toujours été chez lui, mais dernièrement, il l’avait ressenti, la curiosité dans ses muscles, dans son corps. La façon dont il se déplaçait contre des gars qui ne pouvaient pas égaler son mélange de force et de vitesse.
Les poids lourds légers l’appelaient. Un nouvel ensemble de noms, une nouvelle liste de sceptiques. Des gars plus grands, un rythme différent, des menaces différentes.
Même les poids lourds… cela semblait ridicule pour certains. Mais pas pour lui.
Il n’y était pas encore.
Mais Damon ne prévoyait pas d’être juste un champion. Il prévoyait d’être le seul. Le combattant que chaque époque obtient une fois.
Il s’appuya contre le mur, ferma brièvement les yeux et laissa le bruit le traverser.
Un pas à la fois.
D’abord, la ceinture.
Puis l’héritage.
Damon fit les cent pas, les mains enroulées, les épaules détendues mais son esprit en alerte. Il avait déjà passé par les échauffements, le shadowboxing, le travail avec les bandes. Les coussins avaient été frappés, les gants serrés, et rien de plus ne pouvait être fait physiquement.
Mais l’attente le tuait.
Il essaya de regarder les matchs sur le moniteur, des combats qui, n’importe quel autre jour, auraient eu toute son attention. Mais ce soir, son esprit ne pouvait pas rester avec eux plus de trente secondes. Chaque coup, chaque frappe lui rappelait ce qu’il s’apprêtait à faire.
Finalement, il abandonna l’idée de se distraire et sortit son téléphone. Un seul nom en tête.
Il l’appela.
Svetlana répondit presque immédiatement, et même à travers le haut-parleur, il pouvait entendre le faible bourdonnement de la conversation et la chaleur en arrière-plan. Sa mère, sa mère à elle, Ashley, ils étaient tous là. Soutenants, proches. Elle était en sécurité. Elle était aimée.
Mais encore, Damon avait besoin d’entendre sa voix.
Ils ne parlèrent pas longtemps. Ce n’était pas une conversation profonde. Juste elle lui disant qu’elle lui manquait déjà. Qu’elle croyait en lui. Qu’elle l’aimait.
Et c’était tout ce dont il avait besoin.
Quand l’appel se termina, Damon expira lentement et se rassembla sur le banc, reposant sa tête contre le mur du vestiaire.
Presque l’heure.
Alors que les derniers échos du combat précédent résonnaient, des acclamations, la musique de sortie s’estompe, une interview d’après-combat jouant sur les moniteurs en coulisses, Damon se leva.
Il n’avait pas besoin qu’on lui dise. Son corps se déplaçait avant que quiconque ne parle.
Victor hocha la tête, calme et posé, mais concentré.
Le reste de l’équipe commença à rassembler des sacs, à vérifier les gants, à s’assurer que chaque petit détail était en place.
Un gars tendit à Damon son étui à protège-dents. Un autre ajusta ses bandages une dernière fois. Bouteille d’eau. Vaseline. Ruban. Ils bougeaient comme un mécanisme bien huilé.
Si quelqu’un était entré à ce moment-là, il aurait pu penser qu’il était nerveux. Assis là en silence, fixant le vide comme si le poids du moment le tirait vers le bas.
Mais ce n’était pas de la nervosité.
Peut-être un peu de ce tranchant, cette tension dont les combattants ont besoin. Mais plus que tout, c’était de l’énergie. Contenue. Concentrée. Attendant sa libération.
Maintenant, il était temps de la laisser s’échapper.
Damon marcha vers le tunnel du couloir, son équipe à ses côtés. Les murs étaient bordés de logos discrets et d’affiches d’événements. Les membres du personnel jetaient des coups d’œil rapides et des hochements de tête alors qu’il passait, dégageant le chemin.
La marche avait commencé.