Chapitre 545
Les lumières au-dessus projetaient une lueur parfaite sur le tapis, donnant à toute la scène une immobilité surréaliste, comme une peinture juste avant de prendre vie.
Dans un coin, Balim Chemasov était accroupi, ses jointures enfoncées dans la toile. Son regard ne vacillait pas. Il était acéré, brûlant, violent.
Le genre de regard qui donnait l’impression que vous l’aviez personnellement offensé.
Comme si vous aviez tué un de ses proches.
Comme si ce combat n’était pas une question de ceintures, de classements ou d’héritage, mais de vengeance.
Chaque respiration qu’il prenait était contrôlée, mais il y avait une tension dans la façon dont il tenait son corps. L’air autour de lui semblait lourd.
En face de lui se tenait Damon Cross.
Les bras détendus le long du corps. Les pieds ancrés. Le menton légèrement rentré. Ce sourire précédent, celui du walkout, avait disparu depuis longtemps.
Il le fixait.
Sans fléchir. Sans bouger.
Il ne s’accroupissait pas. Il ne faisait pas les cent pas. Il ne clignait pas des yeux.
Il se tenait là, comme une tour, défiant une tempête.
Il n’y avait pas de peur dans ses yeux, seulement de la concentration. Un calme pur et distillé derrière le feu. Il regardait Chemasov non pas comme une menace, mais comme un test. Un défi à relever. Une bête sauvage à apprivoiser.
Et à ce moment-là, c’était un prédateur rencontrant un prédateur.
Deuce Baffer se tenait au centre de l’Octogone, micro à la main, alors que l’arène bourdonnait d’anticipation. Les lumières s’éteignirent, concentrant toute l’attention sur la cage.
« MESDAMES ET MESSIEURS, C’EST LE MAIN EVENT DE LA SOIRÉE ! »
La foule éclata, ses acclamations résonnant à travers l’arène.
« SANCTIONNÉ PAR LA COMMISSION ATHLÉTIQUE DE L’ÉTAT DU NEVADA. NOS TROIS JUGES ÉVALUANT CE CONCOURS AU BORD DE L’OCTOGONE SONT SIKE HELL, JERK EARY ET DEM B’EMETO. ET QUAND L’ACTION COMMENCERA, NOTRE ARBITRE EN CHARGE DE L’OCTOGONE : FARC GODDARM ! »
« CE COMBAT DE CHAMPIONNAT VOUS EST PRÉSENTÉ PAR CRIME HYDRATION, TORSOPROTECTION SPORTS DRINK ET BEASTIAL ENERGY. »
« ET MAINTENANT, POUR CEUX QUI SONT PRÉSENTS ET LES FANS DE L’UFC REGARDANT À TRAVERS LE MONDE,
C’EST LE MOMENT QUE VOUS ATTENDEZ TOUS !
EN DIRECT DU DELTA CENTER COMPLET À SACRAMENTO, CALIFORNIE… »
Il marqua une pause, laissant l’anticipation monter.
« IIIIIIIIIIIIIIIIIT’S
TIIIIIIIIIIIIIME ! »
« CINQ ROUNDS POUR LE CHAMPIONNAT DES MOYENS UFA UNDISPUTED DU MONDE ! »
« PRÉSENTANT LE CHALLENGER, COMBATTANT DU COIN BLEU :
UN ARTISTE MARTIAL MIXTE DÉTENANT UN PALMARÈS PROFESSIONNEL INVICTE, VINGT ET UN VICTOIRES, AUCUNE DÉFAITE.
IL MESURE SIX PIEDS DEUX POUCES, PESANT 185 POUNDS EXACTEMENT.
COMBATTANT DE LIMERICK, IRLANDE, PRÉSENTANT LE NUMÉRO DEUX RANGÉ DES MOYENS AU MONDE, LE CHAMPION DU TOURNOI MONDIAL MMA 20**.
DAMON !!! CROSS ! »
L’arène trembla sous les acclamations et les applaudissements.
« ET MAINTENANT, PRÉSENTANT LE CHAMPION, COMBATTANT DU COIN ROUGE :
UN ARTISTE MARTIAL MIXTE DÉTENANT UN PALMARÈS PROFESSIONNEL PARFAIT, QUATORZE VICTOIRES, AUCUNE DÉFAITE.
IL MESURE SIX PIEDS DEUX POUCES, PESANT 185 POUNDS EXACTEMENT. COMBATTANT DE GROZNY, RUSSIE.
IL EST LE CHAMPION UFA DES MOYENS UNDISPUTED DU MONDE :
BALIM !!! LE LOUP !!! CHEMASOV ! »
La foule réagit avec un mélange d’acclamations et de sifflets, l’atmosphère électrique.
Les combattants avancèrent pour se faire face alors que l’arbitre les amenait au centre pour les instructions finales.
Farc Goddarm se tenait entre eux, la voix stable au micro.
« Messieurs, nous avons passé en revue les règles en coulisses. Protégez-vous à tout moment. Suivez mes instructions à tout moment. Touchez les gants maintenant si vous le souhaitez. »
Il y eut une pause.
Puis, les deux hommes avancèrent.
Damon tendit sa main.
Chemasov fixa un instant, puis leva la sienne.
La foule réagit avec un mélange de surprise et de respect alors que leurs gants se touchaient. Pas de mots. Juste de la pression dans les yeux.
Farc hocha la tête.
« Retournez à vos coins. »
Ils se tournèrent.
La caméra fit le tour de l’arène bondée, revenant au bureau des commentaires.
Jim Logan : « Eh bien, voilà le respect. Et je suis content de l’avoir vu. Cela ne veut pas dire qu’ils ne vont pas essayer de se déchirer, cependant. »
Mike Brewer : « Sans aucun doute. Chemasov pourrait avoir le jeu au sol le plus effrayant de la division en ce moment, mais Damon Cross ? Il est 21-0. Champion du tournoi mondial MMA. Striker, grappler, changement de stance. Il a des outils que la plupart des gars ne peuvent même pas épeler. »
Chris Dalton : « Et n’oubliez pas, c’est la première chance de Cross pour l’or UFA. À seulement 23 ans. S’il gagne ce soir, il égalera le record du plus jeune champion des moyens dans l’histoire de l’entreprise, James Jonas. »
Jim Logan : « Tout est en jeu, les gars. La ceinture. L’héritage. Le début d’une nouvelle ère, ou l’ascension d’une ère dominante. »
Mike Brewer : « Chemasov a dit qu’il écraserait ce gamin. Damon a dit qu’il l’enterrerait. L’un d’eux va être vraiment silencieux dans quelques minutes. »
Chris Dalton : « Et nous sommes à quelques secondes… »
La caméra coupa vers la cage.
Farc Goddarm leva son bras.
Le gong approchait.
Marc Goddard s’avança, se tenant entre eux alors qu’ils approchaient du centre.
Il regarda d’abord Chemasov.
« PRÊT ? »
Chemasov hocha la tête, les yeux fixés devant, les poings déjà serrés.
Marc se tourna vers Damon.
« PRÊT ? »
Damon fit un hochement de tête calme, la mâchoire serrée.
Farc recula, coupa l’air de sa main.
« COMBAT ! »
La cloche sonna.
L’arène explosa.
Et juste comme ça—
Cela commença.
DING DING DING !
L’arène bourdonnait d’électricité alors que Farc Goddarm recula, leur laissant de l’espace.
Jim Logan : « D’accord, c’est parti ! Nous avons attendu des mois pour cela ! »
Mike Brewer : « Voyons qui fait le premier mouvement. La tension est à son comble. Un faux pas, et vous êtes sur le dos avec un monstre sur vous. »
Les deux combattants tournaient, s’évaluant. Pas mesurés, mains hautes.
La cage était silencieuse à part le bourdonnement de la foule et les aboiements occasionnels d’un coin.
Deux des meilleurs au monde.
Sur le point de découvrir qui possédait la nuit.
Chemasov se précipita en avant comme un missile.
Il traversa la cage, fermant immédiatement la distance. Un lourd jab sortit, plus un bâton de mesure qu’un coup, suivi d’un droit sauvage destiné à écraser.
Damon bougea. Lisse. Fluide. Il se baissa, pivota sur le côté et se réinitialisa avant que Chemasov ne se retourne complètement.
Jon Goodman, en commentaire, s’est penché en avant.
« C’est parti ! C’est le style Chemasov, du chaos pur dès le départ ! »