Chapitre 523
Alors que l’équipe s’éloignait, Damon fit un petit pas sur le côté.
Svetlana attendait près de la sortie, et sans hésitation, il l’attira dans une étreinte, ferme, proche. Il l’embrassa doucement sur le front, la tenant une seconde de plus que d’habitude.
Elle leva les yeux vers lui avec un sourire calme, mais ses yeux disaient tout, fierté, inquiétude, amour.
Elle lui serra la main avant de se tourner pour se diriger vers le premier rang.
Damon la regarda s’éloigner avant de rejoindre à nouveau son équipe, leur rythme régulier alors qu’ils descendaient le long du couloir.
Le son changea plus ils avançaient. Des rugissements lointains de la foule, étouffés par le béton et la distance, commencèrent à se faire entendre.
Ils atteignirent le dernier arrêt, la salle de préparation juste avant le tunnel.
Il y avait des tapis au sol, des tabourets, des seaux, des serviettes, des miroirs. Un grand moniteur diffusait le flux de l’événement en temps réel.
Des bouteilles d’eau étaient alignées sur la table latérale, et une petite caisse contenait des essentiels de dernière minute, des packs de glace, du ruban adhésif supplémentaire, du matériel de couture d’urgence que personne n’espérait utiliser.
Damon resta immobile une seconde.
C’était le calme avant tout. Le dernier souffle avant le feu.
Dans la zone de préparation, quelques membres du personnel attendaient, vérifiant des feuilles de route, oreillettes en place, concentrés sur les signaux de temps. Tout se déroulait comme prévu.
Damon se tenait près des tapis, se déplaçant lentement sur ses pieds, roulant ses épaules, respirant profondément.
À l’intérieur de l’arène, c’était bondé.
Chaque siège était occupé.
Téléphones en main, caméras prêtes.
La cage se tenait sous les lumières, le tapis montrant des taches de sang claires provenant du knockout précédent, des rappels frais de ce qu’était ce sport.
Dans la cabine de commentaire, les voix étaient réglées.
Jon Goodman : « D’accord les amis, ensuite, l’un des combats les plus attendus de la nuit. Ismael Desayen contre Damon Cross. Celui-ci ? Un héritage écrit partout. »
Rich Alvarez : « Desayen a tout fait, ancien champion, frappeur de haut niveau, et c’est sa dernière danse. Mais ne vous y trompez pas, il n’est pas là pour passer le flambeau tranquillement. Il veut partir avec une dernière déclaration. »
Marvin Duke : « Et quelle meilleure façon que contre le champion du tournoi mondial MMA invaincu ? Damon Cross est en feu. Son ascension a été terrifiante. C’est le test le plus difficile que l’un ou l’autre des hommes ait affronté depuis longtemps. »
Les lumières de l’arène s’éteignirent soudainement. Un bourdonnement parcourut la foule.
Puis—
BOOM.
La musique de Desayen retentit. Le basses roulaient lourdement, un rythme africain moderne mélangé à des tambours trap aigus. Les projecteurs tournaient, flashant vers le tunnel.
Il émergea, flanqué de deux danseurs en tenue traditionnelle, torse nu, bandages aux poignets et aux pieds. Les trois commencèrent une danse synchronisée et vive.
Desayen exécutait des pas rythmiques, des roulements d’épaules d’un côté à l’autre, des pops de poitrine, des arrêts soudains avec les poings levés, une rotation rapide sur un talon. Les mouvements étaient un mélange de travail de pieds et de danse de guerre, agiles, féroces, célébratoires.
La foule éclata.
Certains fans se levèrent pour enregistrer. D’autres chantèrent son nom. Même ceux qui soutenaient Damon ne purent s’empêcher de réagir.
Jon Goodman : « Regardez cette entrée ! Desayen ne marche pas vers la cage, il commande le moment. »
Rich Alvarez : « Il fait ça depuis des années, et maintenant il danse vers sa propre ligne d’arrivée. Gagner ou perdre, l’homme s’assure que nous nous souvenons de cette marche. »
Marvin Duke : « C’est un héritage, mec. Tu ne te contentes pas de te battre. Tu divertis. Tu laisses quelque chose derrière. Ça ? C’est beau. »
Alors que le rythme retombait une fois de plus.
Alors que Desayen faisait le tour de la cage, les lumières changèrent à nouveau.
La musique changea.
Une lourde chute frappa, la basse percutant à travers les haut-parleurs, superposée à un air de sifflement irlandais aigü sur un rythme sombre.
La foule réagit instantanément.
Jon Goodman : « Oh, vous entendez ça ? Vous savez déjà quelle heure il est. »
Rich Alvarez : « L’homme lui-même, Damon Cross. Champion du tournoi mondial. Et cette foule est prête pour lui. »
Du tunnel, Damon sortit, portant un hoodie, capuche baissée. Il avait un léger sourire sur le visage, s’imprégnant de la foule.
Il hocha la tête au rythme, donnant un petit rebond à son pas, pas arrogant, juste calme et dans le rythme.
Alors qu’il marchait, il lança un rapide jab enjoué vers la caméra et fit un clin d’œil. Quelqu’un dans la foule cria son nom, et il pointa du doigt et fit un demi-sourire.
Il s’approcha de l’officiel au bord de la cage, s’arrêtant alors qu’ils lui faisaient le contrôle habituel, protège-dents en place, gants serrés, vérification du protège-cup, un rapide coup de Vaseline.
Damon enleva son hoodie et sa chemise en un seul mouvement, les remettant à son coin. Il avait déjà enlevé son pantalon de réchauffement à l’arrière, prêt à y aller.
Ils lui firent signe.
Il se tourna vers la cage.
Et tout à coup, le sourire s’effaça.
Plus de rebond. Plus de charme.
Concentré maintenant.
Alors qu’il atteignait les marches, Damon se baissa, les montant à quatre pattes, lisse et régulier, une routine primitive familière qui marquait le changement. La foule réagit, mais il ne fléchit pas.
Il passa par la porte de la cage, lentement et délibérément.
Le moment était arrivé.
Les deux combattants se tenaient à quelques pieds l’un de l’autre, les yeux verrouillés. Aucun ne cligna des yeux, aucun ne bougea. La tension entre eux était tendue comme un fil.
Desayen se baissa, étirant une jambe à la fois, se détendant. Même alors, son regard ne vacillait pas. Il gardait les yeux sur Damon, calme et imperturbable, comme s’il était déjà à l’intérieur du rythme du combat.
Damon ne bougea pas beaucoup. Les mains lâches à ses côtés, sa respiration régulière, verrouillé.
La porte de la cage se ferma avec un lourd bruit derrière eux.
L’arbitre Samuel Cortez entra, les bras le long du corps, leur laissant de l’espace mais établissant le ton.
Puis vint la voix qui avait annoncé les plus grands combats du sport.
Deuce Baffer s’avança au centre de la cage, micro à la main, la foule s’élevant dans l’attente. Les combattants ne rompirent toujours pas le contact visuel.
C’était presque l’heure.
La voix tonitruante de Deuce Baffer résonna dans l’arène, sortant les deux hommes de leur regard silencieux.
« MESDAMES ET MESSIEURS !!! »
La foule éclata au signal, l’énergie inondant l’arène.
« C’EST VOTRE CO-MAIN EVENT DE LA SOIRÉE !! »