Chapitre 522

Las Vegas.

La foule commençait déjà à affluer dans l’arène, mais Damon et son équipe étaient arrivés des heures plus tôt.

Il était habillé simplement pour l’instant, en jogging et un t-shirt noir de l’UFA, son équipement de combat déjà en dessous. Ses mains n’étaient pas encore bandées, mais l’air autour de lui avait déjà changé. C’était calme, mais concentré. On pouvait sentir le poids de la nuit à venir.

Damon était assis sur un banc dans la salle d’échauffement, les jambes légèrement écartées, penché en avant alors qu’il parlait avec l’un des membres de son équipe, un gars nommé Marco.

Marco était plus âgé de quelques années. Un ancien combattant lui-même. Il n’était pas bruyant ou flamboyant, juste aiguisé. Fiable. Le genre de coéquipier qui faisait ses devoirs, qui parlait quand cela comptait, et qui avait gagné le respect de Damon au fil du temps.

Ils révisaient le plan de jeu, pas depuis le début, mais les vérifications de dernière minute. Surveillant les mises en place de Desayen, ses feintes, ses coups de pied hauts sournois, la longue portée qu’il aimait utiliser pour appâter les contres.

« Il aime cacher ce coup de pied en point d’interrogation quand il est sur le pied arrière, » dit Marco, mimant le mouvement en détail lent. « Ne le poursuis pas jusqu’à la clôture avec une posture carrée, tu vas le prendre. »

Damon hocha la tête. Il connaissait déjà la plupart des choses, mais cela aidait de le dire à voix haute. D’entendre quelqu’un d’autre confirmer ce que ses instincts lui disaient.

« Des coups au corps tôt, » dit Damon, son ton plat, concentré. « Ralentis-le, fais-le hésiter à tourner. »

Marco acquiesça. « Exactement. Il déteste la pression sur les côtes. Juste ne lui donne pas d’angles pour ce coude à l’intérieur. Tu sais à quelle vitesse il est avec ça. »

C’était une routine maintenant, mais une que Damon appréciait. Chaque conversation comme celle-ci l’aidait à se recentrer.

Et avec le combat à seulement quelques heures, il n’y avait pas de place pour quoi que ce soit de moins que la pleine clarté.

Chaque étape devait être précise.

Chaque pensée devait être claire.

Et chaque seconde compterait.

Sans parler du fait qu’à chaque combat, Damon s’assurait toujours d’entrer dans la simulation à travers son système.

C’était devenu une partie de sa préparation, une vitale. Peu importe combien de vidéos il regardait, c’était différent quand on pouvait bouger en temps réel, sentir le rythme d’un combattant, percevoir la portée, le rythme et le timing des réactions de première main.

C’était l’avantage.

Il était plus facile de s’entraîner contre quelqu’un quand on avait déjà eu un aperçu de lui, même si ce n’était pas réel, même si c’était une projection. Cela aidait à la conscience. Au timing. À la stratégie.

Il savait que les combattants évoluaient pendant le camp. Ils faisaient des ajustements. Ils corrigeaient des failles. Mais le cœur de qui ils étaient, leurs habitudes, leurs instincts, leurs techniques de secours sous pression, cela ne changeait pas beaucoup. Pas en quelques semaines.

Et avec Desayen, il ne s’attendait pas à quelque chose de différent.

C’était un combat de retraite. Damon savait qu’il obtiendrait la meilleure version du vétéran, mais pas une version inconnue. Desayen viendrait poli, dangereux, composé et aiguisé. Mais pas expérimental. Pas imprudent.

Alors Damon s’était entraîné pour le meilleur de lui.

Et la simulation l’avait aidé à se préparer exactement à cela.

Alors que le spectacle commençait officiellement et que les premiers combats illuminaient l’écran dans les coulisses, Damon était assis avec son équipe, les bras croisés, un calme concentré sur son visage. Il ne regardait pas intensément, juste pour passer le temps, conservant son énergie. Son esprit était déjà dans la cage.

Il sourit pour lui-même. La pensée du combat, l’atmosphère, les lumières, tout cela se posait dans sa poitrine comme si cela y appartenait.

Victor avait fait sa magie en coulisses, et Damon devait admettre : l’homme avait tenu ses promesses.

L’UFA avait offert un cachet de 1,5 million de dollars, plus une part des points PPV et des primes de performance selon le résultat.

C’était l’un des cachets les plus élevés jamais offerts à un co-main event sans titre.

Mais cela avait du sens. Damon était invaincu, classé n°2 au monde, le champion en titre du tournoi mondial de MMA dans la catégorie des poids moyens, et le nom le plus discuté dans la division.

Le combat contre Desayen n’était pas juste un autre match. C’était un combat de légende.

Un pour les livres d’histoire.

Et Damon était prêt à écrire son chapitre.

Bientôt, Damon concentra son attention entièrement sur les combats à l’écran.

Il regarda de près. Certains affrontements étaient amusants, rapides, techniques, avec de bons moments au sol et des échanges aiguisés sur les pieds. Un combat traînait plus que prévu, celui qui avait l’air bon sur le papier mais n’avait jamais trouvé son rythme. Pourtant, il n’était pas surpris.

Il avait prédit la plupart de ces résultats dans sa tête auparavant. Cela le faisait sourire, s’il était du genre à parier, ce soir aurait pu lui rapporter une fortune.

Mais il secoua la tête. Le jeu n’avait jamais été son truc. Ses risques étaient pris dans la cage.

Au moment où le dernier combat avant le sien était à mi-chemin du deuxième round, Damon se leva. L’énergie autour de lui changea.

Il regarda l’un de ses porteurs de paquets et fit un signe de tête. Pas besoin de mots.

Ils se déplacèrent sur le côté de la pièce alors que le reste de l’équipe recula pour lui donner de l’espace. Damon roula ses épaules, secoua ses bras et se mit en position.

Le son du cuir frappant le cuir résonna doucement alors que les deux commencèrent à bouger, des jabs serrés, des coups de pied, des pivots. Rien de sauvage. Juste assez pour se sentir aiguisé.

Concentré.

Calme.

Prêt.

Il ne s’en faisait pas trop.

Juste assez pour percer une légère sueur, assouplir les muscles, régler le timing. Quand il eut fini, Damon s’assura que ses bandages étaient serrés, les vérifia lui-même par habitude, avant d’enfiler ses gants.

Son coin l’aida à serrer les sangles. Une fois cela fait, il retourna vers le moniteur.

Mais il ne s’assit pas.

Il se tenait juste là, les bras croisés sur sa poitrine, concentré, silencieux.

Les derniers moments du combat avant le sien se déroulaient. Il clignait à peine des yeux. Pas parce qu’il était investi dans le match, mais parce que le rythme familier de la cage l’appelait maintenant.

Il pouvait le sentir.

C’était presque l’heure.

Le match à l’écran se termina par un knockout propre, l’un de ces coups parfaitement chronométrés qui firent se lever la foule. Un bon combat. Mais maintenant, tous les yeux dans la pièce de Damon se tournèrent.

C’était le moment.

L’équipe se déplaça sans avoir besoin d’être dite. Il n’y avait pas de précipitation, pas de hâte, juste une intensité silencieuse alors qu’ils vérifiaient tout. En vérité, ils s’étaient déjà préparés des heures auparavant. Les sacs étaient prêts, les gants en place, l’équipement aligné.

Maintenant, il s’agissait de petites choses.

Bouteilles d’eau. Vaseline. Bords de bande. Vérifications finales des gants. Protège-dents dans son étui.

Marco donna à Damon une légère tape sur l’épaule. Un autre vérifia les bandages des poignets. Son hoodie était zippé.

Victor se tenait dans le coin, les bras croisés, regardant tout se mettre en place.

Damon ne dit pas grand-chose.

Il n’en avait pas besoin.

Son esprit était là où il devait être, juste au milieu de cette cage, un pas en avant, visualisant déjà chaque mouvement.

Le vrai spectacle était sur le point de commencer.