Chapitre 524
« C’EST VOTRE CO-MAIN EVENT DE LA SOIRÉE !! »
La voix de Deuce Baffer tonna à travers l’arène, claquant comme de l’électricité.
« Trois rounds dans la division des poids moyens de l’UFA ! »
Un grand cri de joie suivit, les fans des deux hommes se faisant entendre.
L’atmosphère était lourde d’attente.
« Présentons d’abord !
Luttant depuis le coin rouge !
Un artiste martial mixte ayant un palmarès professionnel de vingt-quatre victoires, quatre défaites.
Mesurant six pieds quatre pouces, pesant cent quatre-vingt-quatre livres.
Luttant depuis Lagos, Nigeria—
Il est l’ancien champion des poids moyens de l’UFA…
ISMAEL… DESAYEN !!! »
La foule lui fit une énorme ovation. Desayen resta composé, hochant la tête une fois, son expression calme mais intense. C’était son monde. Son moment. Sa dernière chance.
Il leva un gant, et l’arène résonna en retour.
Desayen marcha lentement vers le centre, lèvres pincées, yeux fixés.
Un léger sourire se dessina au coin de sa bouche, confiant. Concentré. Prêt.
Deuce se tourna vers l’autre côté de la cage.
« Et son adversaire—
Luttant depuis le coin bleu ! »
La foule se pencha en avant. Certains se levèrent, téléphones portables déjà en train d’enregistrer.
« Un artiste martial mixte ayant un palmarès professionnel parfait : vingt victoires, aucune défaite.
Mesurant six pieds deux pouces, pesant cent quatre-vingt-quatre livres.
Luttant depuis Limerick, Irlande… »
Une nouvelle vague de cris éclata.
Deuce marqua une pause un instant, puis éleva à nouveau la voix.
« Il est le champion du tournoi mondial des poids moyens de l’UFA 20**…
L’INDEFEATABLE, DAMON CROSS !!! »
L’endroit explosa.
Les fans à travers l’arène rugirent de soutien, des drapeaux irlandais flottaient dans les gradins. Damon ne leva pas les bras, ne sourit pas, se tenait simplement calmement et hocha la tête une fois. Il roula ses épaules, respirant facilement.
Concentré.
Un homme n’ayant rien à prouver, mais entrant avec quelque chose à défendre.
L’arbitre, Samuel Cortez, s’avança, les appelant tous les deux au centre.
« D’accord messieurs, vous connaissez les règles. Protégez-vous à tout moment, suivez mes ordres à tout moment. Si vous voulez toucher les gants, faites-le maintenant. »
Desayen tendit lentement la main. Damon fit de même.
Un coup de poing sec.
Pas de sourires. Pas de hochements de tête faux.
Juste une reconnaissance. Juste du respect.
Puis ils se retournèrent tous les deux, retournant à leurs coins.
La tension se resserra.
Un bourdonnement parcourut l’arène.
Les combattants étaient immobiles. Le monde regardait.
L’arbitre regarda une fois chaque coin.
Puis fit signe au chronométreur.
« Prêts ? »
« Prêts ? »
« Commençons le combat ! »
La voix de Jon Goodman revint, énergique et concentrée.
« C’est parti ! Damon Cross contre Ismael Desayen. Un véritable affrontement d’époques. La nouvelle vague contre l’ancienne garde. Champion de tournoi invaincu contre un ancien champion du monde. »
Rich Alvarez ajouta avec concentration.
« Damon Cross a été presque parfait. Vingt victoires et aucune défaite, précis, brutal et calme sous pression. Mais Desayen n’est pas juste un vétéran. C’est un maître de la distance, du timing et de la créativité explosive. Cela va être un test. »
Marvin Duke se pencha.
« Et n’oubliez pas, c’est la dernière danse de Desayen. Il n’entre pas pour se laisser faire. Il entre pour écrire le dernier chapitre selon ses propres termes. Si Cross veut rester invaincu, il va devoir le mériter. De la manière difficile. »
Jon : « Et tous deux sont si complets. Desayen est connu pour ses frappes précises et ses feintes. Cross, cependant ? Il peut tout faire. Frappes, lutte, travail de clinch, menaces de soumission, il s’adapte en cours de route. »
La cloche sonna.
Pas de touche de gants. Pas de hochements de tête. Juste de l’immobilité, puis du mouvement.
Desayen prit le centre avec un balancement lent, presque provocateur. Sa main avant flottait haut, sa main arrière basse, son torse incliné, jambes larges et prêtes à bondir. Il rebondissait léger, comme un homme dansant au bord d’une tempête. Il lança une feinte basse, celle qui attire généralement des réactions. Damon ne mordit pas.
Damon s’avança, léger sur ses pieds. Sa posture droite, les mains près de son visage mais détendues. Il ne s’engagea à rien de tôt. Juste traqué, se déplaçant de gauche à droite, lisant.
Desayen tira le premier vrai coup, un coup de pied intérieur. Rapide, net. Damon le vérifia, soulevant à peine son tibia.
Puis Desayen lança un jab. Ce n’était pas censé toucher, c’était une rupture de rythme. Son jeu de pieds le suivit, tournant, jouant avec la distance.
Damon s’avança avec un droit direct. Rapide. Desayen l’esquiva proprement, roula en dessous et revint avec un crochet gauche qui toucha le gant de Damon.
Damon resta sur lui. Pas imprudent, juste chirurgical. Un coup de pied frontal de Damon s’éleva vers le corps. Desayen para avec un coude, changeant son angle dans le processus et lançant un coup de pied en forme de point d’interrogation qui passa à côté de la garde de Damon.
La foule réagit.
Damon répondit avec un coup de pied bas tranchant, puis un jab raide qui repoussa Desayen.
Mais Desayen sourit.
Il dansa hors de la cage, se réinitialisant. Damon ne poursuivit pas. Il attendit.
Puis Desayen changea de stance et lança un coup de pied haut, Damon se pencha en arrière juste à temps.
Le mouvement de Desayen était électrique. Évasif. Comme s’il essayait de transformer cela en un puzzle rythmique.
Mais Damon n’essayait pas de gagner le rythme. Il essayait de le briser.
À mi-chemin du round, Damon entra dans la poche derrière un double jab, puis pivota sur un direct pour atterrir un dur crochet droit sur les côtes. Cela résonna. Desayen le sentit.
Il recula. C’était le premier coup au corps propre. Damon vit la réaction et ne la laissa pas passer.
Il s’avança à nouveau, feintant bas, puis monta haut avec un coup de pied à la tête rapide comme l’éclair. Bloqué, mais à peine. La puissance résonna.
Desayen contre-attaqua immédiatement. Un coude tournant. Manqué. Damon clincha, juste pour une seconde, et atterrit un genou rapide à la cuisse avant de se dégager.
Le rythme ralentit brièvement. Les deux hommes respirant facilement, toujours aiguisés, toujours frais.
Damon toucha la main avant, appâtant. Desayen sauta avec un jab-cross, terminant par un crochet gauche en pas de côté qui frappa Damon sur la joue.
Damon sourit maintenant. Juste un éclat.
Il répondit avec une tentative de genou volant, Desayen se baissa comme s’il l’avait vu venir.
Ils se réinitialisèrent.
Trente secondes restantes dans le round.
Damon avança, cette fois plus agressif. Coup de pied bas. Teep. Teep à nouveau. Crochet gauche au corps, main droite en haut.
Desayen répondit avec un coup de pied à la tête, attrapé sur le gant.
Damon se planta, tira un coup de pied retourné au corps. Attrapa Desayen déséquilibré. Il trébucha légèrement.
Dix secondes.
Desayen provoqua avec un mouvement. Damon ne mordit pas.
Ils tournèrent tous les deux.
Buzzer.
Round un terminé. La foule rugit. Pas de gagnant clair. Juste des éclairs de génie des deux côtés.