Chapitre 447
L’énergie dans l’arène a atteint un niveau de fièvre alors que les combattants se tenaient dans leurs coins, attendant les instructions finales. Les commentateurs alimentaient l’anticipation, leurs voix chargées d’excitation.
« C’est ça, les amis ! Le match est sur le point de commencer ! Damon Cross, la star montante d’Irlande, contre Shane Brickland, le champion en titre des poids moyens de l’UFA. Ce n’est pas juste un autre combat—c’est une déclaration. Si Cross gagne, il prouve qu’il est prêt pour ce combat pour le titre dès qu’il revient à l’UFA ! »
« Absolument. Et n’oublions pas, Brickland n’est pas là juste pour concourir—il est là pour rappeler au monde pourquoi il est le champion. Trois rounds, deux guerriers, et beaucoup de fierté en jeu. Préparez-vous pour des feux d’artifice ! »
L’arbitre, Marc Tallman, s’est avancé, faisant signe aux deux combattants de se rencontrer au centre de l’octogone. Deuce Baffer, toujours le showman, tenait le microphone pour lui, ajoutant une touche supplémentaire de spectacle au moment.
Damon et Shane s’avancèrent, se tenant à quelques centimètres l’un de l’autre, leurs expressions figées dans une concentration inébranlable. La foule bourdonnait, la tension était suffisamment épaisse pour être tranchée avec une lame.
La voix de Tallman était ferme, autoritaire. « D’accord, messieurs, vous connaissez les règles. Protégez-vous à tout moment, suivez mes instructions à tout moment. Combat propre, pas de bêtises. Touchez-vous les gants si vous le souhaitez, reculez si vous ne le voulez pas. »
Damon et Shane ne bougèrent pas au début, les yeux rivés l’un sur l’autre, l’intensité entre eux indéniable. Puis, après un instant, Shane esquissa un sourire, levant légèrement la main.
Damon hésita un instant avant de tendre la main, leurs gants se touchant légèrement—pas de théâtralité, pas de fausse amitié, juste une reconnaissance.
« Et voilà ! » nota un commentateur. « Un respectueux contact de gants, mais ne vous y trompez pas, une fois que la cloche sonne, le respect passe par la fenêtre. »
Les combattants reculer. L’arbitre jeta un dernier coup d’œil avant de faire signe aux officiels.
« COMBATTANTS PRÊTS ? »
Le corps de Damon était détendu, enroulé, prêt. Shane hocha la tête, son sourire caractéristique toujours présent.
« COMBAT ! »
La cloche sonna.
Et la guerre commença.
La cloche sonna.
Shane Brickland avança, menton rentré, épaules hautes, ses mains déjà en train de lancer ce jab suffocant.
Pas de mouvement inutile, pas d’hésitation. Il se battait comme un homme qui se moquait de ce qui revenait vers lui. Pression, volume, contrôle—c’était tout son jeu.
Damon esquiva le premier, dévia le second, puis se pencha juste hors de portée du troisième. Il ne bougeait pas beaucoup—juste assez. Son jeu de jambes n’était pas paniqué ou pressé.
Il ne reculait pas en ligne droite. Au lieu de cela, il fit un léger pas sur le côté, prenant de petits angles, se maintenant juste hors de portée de Shane.
Shane continuait à parler, même en lançant une autre série de jabs.
« Ouais, tu es vraiment mignon, mon pote. Voyons si tu danses pendant trois rounds. »
Damon ne prit pas la peine de répondre. Il continuait juste à lire.
Le jab de Shane était implacable, mais il n’était pas imprévisible. Il aimait mélanger des coups de pied avant entre ses frappes, testant l’équilibre, gardant les adversaires réactifs. S’ils réagissaient. Damon ne le faisait pas.
Le premier teep arriva, visant le ventre.
Damon l’attrapa.
Avant que Shane ne puisse retirer sa jambe, Damon tourna brusquement et le fit tomber sur son derrière.
La foule rugit alors que Shane touchait le sol, mais il se releva instantanément, souriant. « Oh, tu veux lutter maintenant ? »
Damon ne s’engagea pas au sol. Il laissa Shane se lever.
Shane avança à nouveau, pas du tout dérangé. Tout son jeu était basé sur la pression, faire en sorte que les gars se battent selon ses règles. Mais Damon ne mordait pas.
Pop ! Pop ! Un autre jab. Cette fois, Damon s’engagea à l’intérieur, manquant à peine la main avant de lui asséner un crochet gauche serré aux côtes.
Shane grogna, mais il ne s’arrêta pas. Il ne s’arrêta jamais.
C’était sa force. C’était aussi sa faiblesse.
Il lança cette fois un coup de poing en looping, essayant de varier. Damon l’esquiva proprement et pivota sur le côté, se tenant maintenant là où Shane venait d’être. Pas d’énergie gaspillée, pas de retraite, juste un mouvement constant et chirurgical.
Shane grogna et se retourna, marchant dans un autre coup de pied tranchant au corps.
Damon sentit l’impact résonner dans son tibia. Shane le prit, mais Damon vit la légère expiration, la première petite fissure dans la pression.
Les commentateurs en profitaient.
« Damon ne se contente pas de survivre à cette pression, il la bat. C’est comme ça qu’on démonte un frappeur de volume ! »
« Exactement ! Il ne fuit pas, il ne s’engage pas de manière imprudente, il dicte quand ils échangent ! »
Shane, maintenant visiblement frustré, essaya d’augmenter le volume. Il se précipita en avant, lançant une combinaison, jab, jab, crochet droit, jab à nouveau.
Damon bloqua ce qui devait être bloqué, esquiva ce qui devait être esquivé, puis entra dans la poche et déchira un uppercut gauche droit au milieu.
La tête de Shane se renversa.
La foule explosa.
Pour la première fois, Shane hésita. Juste pour une demi-seconde. Juste assez.
Damon en profita pleinement.
Il envahit.
Un coude tranchant à travers la garde.
Un coup de pied au mollet brutal qui faillit faire tomber la jambe de Shane.
Un deuxième teep aux côtes qui plia Shane en avant pendant un instant. Un cross rigide s’écrasa à travers l’ouverture. Shane trébucha, les yeux momentanément flous.
Damon se réinitialisa, frais et composé, alors que Shane secouait la tête et s’essuyait le nez.
La foule perdait la tête.
Shane prit une profonde inspiration et pointa Damon, souriant comme un fou. « D’accord, enfoiré. Laisse-moi vraiment me battre. »
Damon lui sourit simplement en retour.
Il gagnait déjà.
Shane avança à nouveau, têtu comme jamais, essayant d’imposer son jeu.
Damon l’avait déjà vu auparavant, les combattants sous pression ne s’arrêtaient jamais à moins que vous ne les fassiez. Et il était sur le point de le faire.
Cette fois, il ne se contenta pas de contrer. Il marcha sur Shane.
Une lourde main droite s’écrasa contre la garde haute de Shane. L’impact résonna dans l’arène. Shane l’absorba mais fit un pas en arrière.
Damon suivit.
Une autre droite, cette fois s’écrasant dans les côtes de Shane. Shane grimaça mais garda les mains levées.
Damon feinta, puis descendit.
Un coup de pied au mollet vicieux balaya la jambe de Shane. Il trébucha, à peine capable de se maintenir debout.
« Damon augmente la pression ! Il ne se contente pas de surpasser Shane, il le tyrannise ! »
« Regardez ça ! Il marche sur le champion ! C’est fou ! »
Shane grimaça et riposta, lançant un coup de poing sauvage. Il ne toucha jamais. Damon n’était pas là.
Il glissa sans effort et déchira un uppercut de contre.
La tête de Shane se redressa, ses jambes fléchissant pendant un instant.
Damon s’avança à nouveau.
Un crochet gauche.
Un cross droit.
Shane trébucha. Son équilibre était perdu.
Le combattant sous pression était en train de fléchir.
Damon le vit.
Il vit les premiers signes de doute dans les yeux de Shane, le clignotement d’hésitation qui n’avait jamais été là auparavant.
Il ne le laissait pas se rétablir.
Damon attrapa une clinch thaï et frappa un genou brutal dans le ventre de Shane.
Shane a haleté. Son corps s’est légèrement plié, ses bras tombant juste un peu.
Et Damon s’est déchaîné.
Un crochet du droit s’est écrasé contre la tempe de Shane. Un uppercut du gauche a suivi. Un dernier coup de coude a tranché vers le bas, ouvrant le sourcil de Shane.
Du sang a éclaboussé la toile.
Shane a trébuché en arrière contre la cage, ses mains à peine levées.