Chapitre 445
L’événement se poursuivait, l’énergie dans l’arène grandissant à chaque combat qui passait.
Mais maintenant, il était temps pour l’événement principal, le combat qui avait le monde entier en attente.
Irlande contre États-Unis.
Division des poids moyens.
La raison pour laquelle ce combat a été choisi comme événement principal était évidente. Les enjeux, le battage médiatique, les combattants impliqués, c’était une tempête parfaite d’anticipation.
Pour les États-Unis, se tenant de l’autre côté de la cage, il n’y avait autre que Shane Brickland, le champion actuel des poids moyens de l’UFA.
Et pour l’Irlande ? Damon Cross. Le phénomène invaincu, l’homme que beaucoup voyaient déjà comme le roi non couronné de la division.
Ce n’était pas pour une ceinture. Mais aux yeux des fans ? Cela aurait pu l’être.
« Si Damon gagne ce soir, » commença un commentateur, la voix débordante d’excitation, « cela ne fait-il pas de lui, de manière officieuse, le meilleur poids moyen du monde ? »
« C’est exactement pourquoi ce combat est énorme, » intervint un autre. « Shane Brickland entre dans cette cage en tant que champion en titre de l’UFA. Si Damon Cross le met hors jeu ? Il prouve à tout le monde qu’il aurait déjà dû se battre pour cette ceinture. »
Les fans irlandais dans la foule étaient électrisés, chantant le nom de Damon, tandis que les supporters américains soutenaient leur champion.
C’était plus qu’un simple combat de tournoi.
C’était la guerre.
Dans les coulisses – Le vestiaire américain
Shane Brickland s’appuyait contre le mur, un pied posé sur un banc, les mains tranquillement bandées alors que son équipe le préparait pour le combat. Il n’était pas tendu.
Il ne faisait pas les cent pas ni ne faisait de l’ombre comme certains combattants avant de sortir. Non, Shane parlait. Fortement.
« Tout ça, c’est une blague, mec, » dit-il, secouant la tête alors que son entraîneur ajustait ses bandages.
« Ces enfoirés qui hypent Damon Cross comme s’il était une putain de seconde venue. Genre, mec, tu sais ce que j’ai fait ? Tu sais contre qui j’ai combattu ? J’ai des putains de cicatrices de guerres dans la cage, et le plus grand fait d’armes de ce type, c’est d’avoir mis KO un prospect dans une émission de télé-réalité ? »
Un de ses coéquipiers a ri, mais Shane ne plaisantait pas. Il regardait autour de la pièce, les yeux passant de son entraîneur à ses partenaires d’entraînement.
« Genre, sérieusement, dis-moi ça, suis-je fou ? Suis-je le seul à voir cette merde ? Ce mec combat quelques gars, gagne quelques combats, et soudain, il est ‘Le Type’ ? Genre, pas de manque de respect, d’accord, mais je suis le putain de champion des poids moyens. Genre, j’ai la ceinture. Tu gagnes le droit de te battre contre moi. Ils ne l’ont même pas fait passer par le putain de processus ! »
Son entraîneur, un vieux gars de MMA à l’ancienne, sourit. « Eh bien, c’est ce qui arrive quand tu hypés un gars. Les médias l’adorent, les fans— »
« Ouais, ouais, les fans l’adorent, les fans adorent plein de choses, » interrompit Shane, levant les mains. « Écoutez, les gars, je vais lui foutre une raclée. »
Du côté irlandais, l’énergie était complètement différente.
Il n’y avait pas de bavardages bruyants, pas de blagues lancées comme dans le vestiaire américain.
La tension était épaisse, presque suffocante, et ce n’était pas le genre d’excitation nerveuse qui rendait le moment agréable. C’était plus lourd, l’attente, la pression, le poids d’une nation reposant sur les épaules d’un homme.
Personne ne riait.
Personne ne l’encourageait.
Damon était assis calmement, les mains bandées, faisant légèrement rebondir ses jambes pour rester détendu.
Sa respiration était régulière, mesurée. Son équipe se déplaçait autour de lui, vérifiant les derniers détails, chuchotant entre eux, mais il ne prêtait pas vraiment attention à tout cela.
Il n’avait pas besoin qu’on lui rappelle ce qui était en jeu.
Ils avaient déjà perdu en poids mouches. Ils avaient déjà abandonné en poids légers.
S’il perdait ce combat, le parcours de l’Irlande dans le tournoi serait terminé avant même d’avoir vraiment commencé.
Tommy Hughes se tenait près de la porte, les bras croisés, le regard de l’ancien entraîneur fixé sur Damon.
Il n’avait pas dit un mot au cours des cinq dernières minutes, mais sa présence était impossible à ignorer. Le poids de ses attentes était suffisamment lourd.
Un coup à la porte. Un des officiels entra, casque sur la tête, clipboard à la main.
« C’est l’heure. »
Damon se leva.
Contrairement aux autres, il ne semblait pas tendu. Il n’avait pas l’air d’un homme sur le point d’entrer dans un combat contre un champion. Il était calme, imperturbable.
Il roula son cou, secouant ses membres alors qu’il suivait l’équipe hors du vestiaire.
Ils traversèrent les couloirs sinueux de l’arène, passant devant le personnel de l’événement, devant les caméras attendant de capturer le moment.
Les sons de la foule devenaient de plus en plus forts à chaque pas. Les chants, les rugissements, tout cela montait, une tempête attendant d’exploser une fois le combat commencé.
Quand ils atteignirent le tunnel, Damon expira lentement.
Il pouvait entendre les fans américains chanter le nom de Shane de l’autre côté de l’arène.
Il pouvait entendre les fans irlandais essayer de les couvrir.
Peu importe.
Rien de tout cela n’avait d’importance.
L’officiel hocha la tête vers eux. La musique allait bientôt commencer.
Damon roula ses épaules, les yeux fixés devant lui.
Pas de peur.
Pas de nerfs.
Juste le combat à venir.
La musique a commencé.
Toute la foule est devenue folle.
À cause du volume pur du rugissement, Damon pouvait dire que ce n’étaient pas que des fans irlandais. Même certains membres de la foule américaine chantaient son nom.
C’est la beauté du sport, pensa-t-il. Ce n’était pas seulement une question de nationalité. C’était une question de combattant.
Les gens ne applaudissaient pas pour des drapeaux. Ils applaudissaient pour des guerriers.
Damon marcha à travers le tunnel, ressentant les vibrations de milliers de voix secouant l’arène.
Plus il se rapprochait de l’entrée, plus le bruit montait, atteignant un crescendo assourdissant.
Puis—
Obscurité.
Tout est devenu noir. Les énormes écrans se sont assombris. Les lumières au-dessus se sont éteintes.
Damon ferma les yeux une seconde, prit une profonde inspiration, puis expira.
Il commença à rebondir sur place, comme le faisait Rock Lazer avant d’entrer dans un ring de lutte professionnelle.
Ses épaules roulaient, ses mains se détendaient, son corps restait léger, prêt.
Au moment où les lumières se rallumèrent, c’était éblouissant.
L’hymne national irlandais jouait encore, mais il ne correspondait pas au chaos dans la foule. Une seule personne ne s’en souciait.
Toute l’arène était vivante, bourdonnante, tremblant d’adrénaline pure.
Damon avança.
Sa marche était stable, fluide, inébranlable.
Il n’était pas là pour faire un spectacle. Il n’était pas là pour exciter la foule ou faire des théâtrales forcées.
Il était là pour se battre.
Pour prendre la tête d’un « champion ».