Chapitre 390
Damon et Victor entrèrent dans la pièce, le léger bruit de leurs pas résonnant contre les murs.
Au bout d’une longue table, une femme était assise, habillée avec soin, les cheveux bruns tirés en une queue de cheval.
Son attitude changea au moment où ses yeux se posèrent sur eux, plus précisément sur Damon.
Son sourire s’élargit instantanément, illuminant son visage. « Oh, êtes-vous ici pour vous inscrire ? » demanda-t-elle, son ton un peu trop enthousiaste pour une simple question.
Damon hocha la tête, son expression neutre mais polie. « Ouais. »
Son sourire s’agrandit encore plus, presque au point de devenir contagieux.
Elle irradiait pratiquement d’excitation en attrapant un clipboard sur la table.
Victor jeta un coup d’œil à Damon avec un sourcil levé, son expression disant clairement : ‘Elle sait définitivement qui tu es.’
Damon, quant à lui, garda son calme, bien qu’en lui-même, il ne pouvait s’empêcher de trouver sa réaction un peu curieuse.
Soit elle le reconnaissait de ses combats, soit son attitude joyeuse était simplement sa façon de saluer tout le monde.
Il se pencha légèrement vers Victor. « Je suppose que l’hospitalité irlandaise n’est pas un mythe, » murmura-t-il à voix basse.
Victor sourit mais ne répondit pas.
La femme tendit le clipboard à Damon, ses yeux pétillants d’excitation.
« J’ai juste besoin que vous remplissiez ces formulaires et que vous fournissiez votre identification, M. Cross. »
Elle accentua légèrement son nom, confirmant le soupçon de Damon, elle savait définitivement qui il était.
« Merci, » dit Damon, gardant un ton décontracté en prenant le clipboard.
Alors qu’il commençait à remplir les formulaires, elle continuait à lui sourire.
« C’est un tel honneur d’avoir quelqu’un de votre calibre entrant dans le tournoi et représentant l’Irlande. »
Damon offrit un sourire poli mais ne leva pas les yeux des formulaires.
« J’apprécie ça. »
Damon appréciait la base de fans croissante, même dans un pays où il n’avait pas vécu depuis des années.
C’était une bonne sensation, sachant que son travail était reconnu. Pourtant, il n’était pas naïf.
Il savait que tout le monde ne serait pas ravi qu’il représente l’Irlande.
Son absence d’accent irlandais et ses années passées à vivre ailleurs pourraient froisser certaines personnes.
« C’est fait, » dit Damon, rendant le formulaire complété à la femme.
Elle sourit largement, le prenant de ses mains. « Merci. Laissez-moi vous emmener à l’arène. Avant d’y arriver, cependant, j’aimerais vous donner un rapide aperçu de la façon dont le tournoi fonctionnera après que vous vous soyez qualifié. »
Damon leva un sourcil, amusé par sa confiance. « Vous parlez comme si j’étais déjà qualifié. »
Elle éclata de rire, agitant la main de manière désinvolte. « Peut-être pas officiellement, mais soyons honnêtes. Bien qu’il y ait beaucoup de talent ici, la division des poids moyens n’est pas exactement surchargée. Il n’y a qu’une poignée de combattants, et je ne pense pas qu’aucun d’eux puisse vous battre. »
Damon sourit mais ne répondit pas, son humilité le gardant silencieux malgré ses éloges.
Elle continua alors qu’ils marchaient. « Maintenant, à propos de la structure. Une fois que vous vous serez qualifié, vous serez placé dans l’équipe nationale. Bien que votre équipe personnelle soit toujours avec vous, les entraîneurs et le personnel de l’équipe nationale seront les principaux à travailler avec vous pour les combats internationaux. Votre équipe d’origine et l’équipe nationale collaboreront pour s’assurer que vous êtes entièrement préparé. »
Damon hocha la tête, prenant tout cela en compte.
Il n’avait aucun problème avec l’arrangement.
La collaboration était bien, il faisait confiance à Victor et à son équipe pour gérer les ajustements.
De plus, il suivait rarement les instructions pendant les combats de toute façon.
L’entraînement ? Bien sûr. Mais dans le feu de l’action, il faisait confiance à ses instincts avant tout.
« Compris, » dit-il simplement, son ton égal.
La femme sourit à nouveau, le conduisant dans le couloir vers les portes de l’arène, son enthousiasme inébranlable.
Elle ouvrit la porte, et le son distinct de chuchotements étouffés et de chaussures crissant sur le sol poli emplit l’air.
La vue des cages octogonales éparpillées sur le sol fut la première chose à attirer l’attention de Damon.
Elles semblaient hors de propos, contrastant fortement avec le design traditionnel de l’arène de boxe.
Il était clair qu’ils avaient adapté l’espace pour le MMA, un sport en pleine croissance mais qui peinait encore à trouver ses repères dans certains endroits.
Malgré l’apparence dépareillée, l’atmosphère était vivante d’énergie.
Quelques combattants faisaient des ombres près des cages, tandis que d’autres sparraient légèrement à l’intérieur.
Les entraîneurs criaient des instructions, et les bruits distincts des gants frappant des coussins résonnaient dans la pièce.
La femme désigna les octogones avec un sourire fier. « Nous avons réussi à faire fonctionner cela. Cela peut ne pas sembler grand-chose, mais c’est ici que la magie opère. »
Victor éclata de rire à côté de Damon. « Magie, hein ? Nous verrons ça. »
Damon hocha la tête, ses yeux scrutant la pièce.
Bien que ce ne soit pas aussi poli ou professionnel que certaines des installations dans lesquelles il avait été entraîné, il y avait quelque chose de brut à ce sujet. Quelque chose d’authentique.
La femme continua, « Vous aurez le temps de vous habituer à l’espace si vous voulez vous entraîner un peu avant que les affrontements ne soient annoncés. En parlant de cela, votre adversaire sera finalisé d’ici demain matin. Vous serez informé dès que ce sera fait. »
Damon jeta un coup d’œil à Victor, qui hocha la tête.
« Bien, » dit Damon, sa voix calme. « Cela nous donne le temps de nous installer. »
Alors qu’ils s’enfonçaient plus loin dans la pièce, quelques combattants se retournèrent pour regarder Damon.
Une certaine reconnaissance scintillait dans leurs yeux, des chuchotements éclatant parmi les petits groupes.
Damon ignora cela, restant concentré sur le moment.
Victor se pencha, gardant sa voix basse. « Tu te sens prêt ? »
Damon sourit faiblement. « Toujours. »
Damon observa alors qu’il s’approchait du groupe rassemblé, les voix devenant plus claires.
C’était bien la même voix qu’il avait entendue plus tôt en entrant dans le bâtiment.
Collin NcGyver était dans l’octogone, sparrant légèrement avec un autre combattant, son charisme emblématique pleinement affiché.
« Je te dis, gamin, ta technique de pieds est complètement à l’ouest, » dit Collin, son accent irlandais vif et tranchant.
Il tournait autour du combattant, ses mouvements fluides et contrôlés, même dans un sparring ludique. « Tu continues à planter tes pieds comme ça, et quelqu’un va te lire comme un livre. »
Le jeune combattant tenta un jab, que Collin esquiva sans effort, se déplaçant sur le côté et donnant une légère tape à l’épaule de son adversaire. « Tu vois ça ? Tu es trop rigide, gamin. Détends-toi ! Se battre, c’est autant une question de fluidité que de puissance. »
Collin se déplaça autour de la cage, hochant la tête au groupe qui regardait de l’extérieur. « Maintenant, quand tu lances ce jab, ne laisse pas juste ton menton traîner là comme si c’était un cadeau pour mon anniversaire, hein ? Garde-le rentré, épaule relevée. Comme ça. » Il démontra, lançant un jab net, sa forme parfaite.
Le jeune combattant essaya de l’imiter, gagnant un rapide hochement d’approbation. « Mieux ! Mais tu as toujours les réflexes d’un feckin’ paresseux. Accélère ! »
Collin dansa en avant, tapotant les gants du combattant avant de rebondir en arrière. « Sois toujours prêt, gamin. Toujours. »