Chapitre 143
Dans la salle arrière, Damon avait fini de mettre son équipement de combat, ajustant la taille de son short en se regardant dans le miroir.
Ses yeux suivaient le nom sur son pantalon, Équipe Whittier, brodé fièrement au-dessus du logo UFA.
Mais ce n’était pas le nom de l’équipe qui le faisait hésiter, c’était ce logo. UFA.
Il le fixa pendant un long moment, laissant la réalité s’installer. Il était ici. Vraiment, vraiment ici.
La réalisation le frappa plus fort que n’importe quel coup qu’il ait jamais reçu.
Toutes ces années de travail acharné, les innombrables sacrifices, et la douleur de ces premiers jours, tout cela l’avait conduit à ce moment.
Ce n’était pas juste un combat, c’était tout ce pour quoi il avait travaillé qui se rassemblait dans ce seul combat.
Il y a deux ans, il était dans les rues avec sa mère, se débrouillant, se battant dans des arrière-cours juste pour survivre.
Ce jour-là… ce jour fatidique où il s’est fait mettre KO.
Il a perdu un match, mais en retour, il a gagné quelque chose de plus précieux qu’il n’aurait jamais pu imaginer, le système.
Depuis lors, sa vie avait basculé.
Il était passé de personne à quelqu’un qui se tenait maintenant au bord de quelque chose de grand.
Quelque chose qui change la vie. Et maintenant, alors qu’il se tenait ici, cela commençait enfin à s’installer.
Il réalisait son rêve, non seulement pour lui-même mais pour sa mère, pour toutes ces nuits difficiles qu’ils avaient endurées ensemble.
Les pensées de Damon dérivèrent vers le premier autographe qu’il avait jamais signé, pour ce gamin qu’il avait rencontré à Stockton.
‘Stockton’, pensa-t-il, un petit sourire se dessinant sur son visage. Cela semblait remonter à une éternité.
Cela lui manquait d’une certaine manière, les rues rugueuses, la brutalité de tout cela. Mais il n’était plus ce même gamin.
Il avait trop avancé pour regarder en arrière maintenant.
Il secoua la tête, repoussant ces pensées. Ce n’était pas le moment pour la nostalgie.
Il devait se concentrer, mettre son esprit dans le jeu. Le moment était trop important pour laisser son esprit vagabonder.
Se retournant vers le miroir, il expira profondément, serrant les poings, essayant de se recentrer.
Il regarda son reflet, le combattant fort et discipliné qui le regardait en retour.
‘C’est ça’, se dit-il.
C’est ici que tout commence.
Avec une profonde inspiration, Damon continua à se motiver, sentant l’énergie monter en lui.
Son corps était prêt, son esprit était aiguisé, et maintenant… maintenant il était temps de montrer au monde de quoi Damon Cross était fait.
Damon sortit de la salle arrière et entra dans le vestiaire, où le reste de l’équipe était assis.
Bien qu’ils aient l’air calmes, il pouvait dire que leurs yeux étaient encore pleins d’excitation.
Whittier jeta un coup d’œil à Damon avec un sourcil levé et un sourire sur le visage.
« Tu as mis du temps, » dit Whittier, croisant les bras. « Je pensais que tu avais des doutes pendant un moment. »
Damon rit, secouant la tête. « Jamais, » répondit-il avec confiance.
Il jeta un coup d’œil à ses entraîneurs, prêt pour tout conseil de dernière minute. « Des conseils ou des astuces avant qu’on sorte ? »
Whittier se pencha en avant, son expression devenant plus sérieuse. « Tu as tous les outils, Damon, souviens-toi juste de ce sur quoi nous avons travaillé. Tu es plus grand que Logan, donc utilise ta portée. Si tu contrôles la distance, tu contrôles le combat. »
Un autre entraîneur intervint, hochant la tête en accord. « Ouais, tu as la longueur. Garde-le au bout de ton jab, et ne le laisse pas réduire cette distance. Logan cherche probablement à te mettre au sol, surtout avec son passé en lutte. Garde-le éloigné de toi, ne lui donne pas ce qu’il veut. »
Whittier tapota son menton pensivement, puis ajouta, « Et varie. Ne sois pas prévisible. Tu as le Muay Thai, l’art des huit membres, montre-lui ça. Commence par tes coups de pied bas habituels, adoucis-le, mais ne t’attarde pas trop longtemps dessus. Varie. Utilise tes poings, coudes, genoux.
Rends-lui difficile de deviner ce qui va venir ensuite. »
Damon écouta attentivement, absorbant les conseils comme une éponge.
Un autre entraîneur s’avança, posant une main sur l’épaule de Damon. « Reste concentré, reste léger sur tes pieds. Tu t’es entraîné pour ça. Tu sais quoi faire. Fais-toi confiance, garde-le dans le flou, et ne lui laisse pas de place pour travailler. »
« Compris, » dit Damon, croisant le regard de Whittier. « Je vais contrôler cette distance. Je vais rester imprévisible. »
Whittier sourit, faisant un signe de tête ferme à Damon. « Bien. Maintenant, sors et montre à tout le monde pourquoi tu es ici. »
Beaucoup de gens étaient excités dans la grande salle. La cage était installée au milieu, et des lumières au-dessus l’illuminaient.
De chaque côté, les deux équipes étaient assises dans leurs coins respectifs, portant leurs t-shirts colorés, l’Équipe Chemasov en rouge et l’Équipe Whittier en bleu, chaque côté étant une mer de couleurs contrastées.
Logan venait de terminer son entrée, se déplaçant dans la cage, sautillant sur ses orteils avec un sourire suffisant collé sur le visage.
L’énergie de la salle a explosé lorsque la porte s’est ouverte pour la prochaine entrée.
Tous les yeux se sont tournés vers Damon, qui se tenait droit, le t-shirt de l’Équipe Whittier épousant sa silhouette alors qu’il se dirigeait vers l’officiel.
Ses entraîneurs le suivaient de près.
Le bruit des applaudissements et des sifflements remplissait la salle alors que son équipe le soutenait, offrant des encouragements.
La musique battait faiblement dans la salle, correspondant au rythme de son cœur.
Damon gardait les yeux fixés sur le chemin devant lui et faisait des pas lents et délibérés.
Il pouvait sentir la pression, gardait ses nerfs sous contrôle.
Alors qu’il s’approchait de l’officiel, il enleva son t-shirt, révélant son physique mince et sculpté.
Il remit le t-shirt à l’un de ses entraîneurs sans un mot.
L’officiel s’avança, lui faisant un signe de tête rapide avant de commencer les vérifications pré-combat.
« Tu as ton protège-dents ? » demanda l’officiel, ses yeux le scrutant.
Damon hocha la tête, montrant brièvement le protège-dents avant de serrer à nouveau la mâchoire.
« Le protège-gobelet en place ? » continua l’officiel, tapotant légèrement la taille de Damon pour signaler la vérification.
« Ouais, » répondit Damon fermement.
D’un mouvement rapide, l’officiel plongea deux doigts dans un pot de Vaseline et en étala sur les pommettes et le front de Damon.
La graisse brillait sous les lumières vives, assurant qu’il y aurait moins de friction pour les coupures pendant le combat.
La touche finale de préparation.
« Tout est prêt. Vas-y, fais-le, » dit l’officiel, lui donnant une tape dans le dos.
Damon fit un léger signe de tête et se tourna vers la cage. Alors qu’il avançait, le bruit de son équipe devenait de plus en plus fort.
La porte de la cage s’ouvrit, et le métal cliqueta, l’accueillant à l’intérieur de l’octogone.
Il franchit le seuil, ses muscles détendus mais prêts, chaque pas le rapprochant du centre.
Il ne pouvait plus entendre autre chose maintenant, pas de musique, pas de foule, juste le bourdonnement silencieux de la concentration dans son esprit alors qu’il se dirigeait vers son coin.
C’était l’heure du jeu.