Chapitre 142
Damon est arrivé à l’installation avec son équipe.
Ses coéquipiers parlaient, et leur excitation était contagieuse.
Mais Damon gardait son esprit sur le combat et ne prêtait pas attention à ce qui se passait autour de lui.
« Yo, à quel round penses-tu que Damon va mettre Logan KO ? » dit l’un des combattants avec un sourire, donnant un coup de coude à Ivan. « L’homme l’a déjà mis à travers une table une fois ! »
Les autres ont ri, hochant la tête en accord. « Peut-être au deuxième round ? Logan est dur, mais Damon a ça. »
« Il va plier plus vite qu’une chaise de jardin, » a ajouté un autre, donnant une tape dans le dos de Damon avec un large sourire.
Damon comprenait l’engouement. Il appréciait la confiance qu’ils avaient en lui, mais il n’était pas question qu’il entre dans la cage avec le même état d’esprit.
Chaque combattant de cette compétition était là parce qu’il pouvait se battre, et Logan n’était pas une exception.
Damon savait mieux que de sous-estimer un adversaire, peu importe combien de provocations avaient été échangées.
Il gardait les yeux fixés devant lui, son esprit parcourant le plan de jeu que Whittier lui avait inculqué au cours de la semaine passée.
Alors que l’équipe Whittier entrait dans la pièce, ils virent que l’équipe Chemasov était déjà là, attendant.
La pièce était lumineuse, avec un octogone installé au milieu, et des chaises disposées autour.
Les entraîneurs Donald Whittier et Balim Chemasov se tenaient près de leurs équipes, observant silencieusement l’entrée des combattants.
L’homme en charge de la pesée s’avança, tenant un clipboard. « D’accord, nous allons procéder à la pesée de Damon Cross et Logan Walker. Veuillez vous avancer. »
Damon fit un rapide signe de tête à ses coéquipiers avant de s’avancer.
Son expression était calme, mais ses yeux étaient vifs, concentrés.
Logan s’avança également, un sourire narquois sur le visage, comme s’il avait hâte de provoquer quelque chose.
Damon ne prit pas la peine de regarder Logan. Il gardait son regard droit devant lui.
Logan, cependant, profitait de chaque occasion pour jeter des coups d’œil à Damon, son sourire ne faisant que s’élargir.
L’officiel regarda Damon. « D’accord, avancez. »
Damon fit un bref signe de tête, son expression stable alors qu’il se penchait pour enlever sa chemise.
La pièce devint silencieuse un instant alors que son corps musclé et tonique se dévoilait.
Son corps n’était pas trop volumineux, mais le muscle maigre était évident, chaque mouvement faisant bouger ses muscles sous sa peau.
Ses abdominaux commençaient à se dessiner, pas encore complètement définis, mais suffisamment pour attirer l’œil.
Son cadre de 1,88 m, une combinaison de travail acharné et d’athlétisme naturel, ressemblait à celui d’un combattant.
Il n’y avait pas de tatouages, pas d’encre pour marquer sa peau, juste un corps construit pour le combat, affûté au fil des ans dans la salle de sport et dans la cage.
Il avait pensé à se faire tatouer un jour, peut-être quelque chose de significatif, mais pour l’instant, il était tout en affaires.
Damon sortit de son pantalon, ne restant qu’en sous-vêtements alors que l’officiel lui faisait signe de s’approcher de la balance.
Son esprit était vif, concentré, bloquant tout le reste.
Il avait fait cela suffisamment de fois pour ne pas être distrait, mais en levant les yeux, il aperçut Ronan Black se tenant près des entraîneurs.
Les yeux perçants de Ronan étaient fixés sur lui, observant de près.
Il pensa un instant à ce que le PDG pensait, mais il repoussa rapidement cette pensée car il savait qu’il devait se concentrer.
Posant ses pieds sur la balance, le métal froid à peine ressenti alors qu’il se tenait droit et fléchissait ses muscles.
Il se tenait le dos droit, laissant la balance se stabiliser, sentant chaque regard dans la pièce sur lui.
Il se força à se détendre en prenant une profonde inspiration.
La pression des attentes était lourde, mais ce n’était pas suffisant pour le distraire.
L’officiel jeta un coup d’œil aux chiffres sur la balance, hochant la tête. « 185 pile ! » appela-t-il, assez fort pour que tout le monde entende.
Il y eut un moment de silence, puis quelques murmures dans la foule.
C’était un poids parfait pour les poids moyens, montrant que Damon était arrivé exactement au bon poids.
Il s’était bien préparé, pas de luttes de dernière minute, pas de coupes de poids épuisantes.
Damon avait fait le travail, et cela se voyait.
Il descendit de la balance, son corps toujours fléchi, offrant à ses muscles une dernière démonstration avant de saisir ses vêtements.
C’était au tour de Logan ensuite. Sans un mot, il commença à enlever ses vêtements, imitant les actions de Damon.
Son corps, bien que plus court à 1,80 m, était tout aussi impressionnant, voire encore plus ciselé.
Ses muscles étaient tendus, bien définis, et sa confiance semblait rayonner de chaque centimètre de son corps.
Logan pouvait être plus court, mais son langage corporel criait la confiance. Il était là pour se battre.
Alors qu’il s’avançait vers la balance, il y avait une comparaison visible entre les deux.
Là où Damon dominait, Logan avait l’air compact, prêt à bondir à tout moment.
Il fléchit ses muscles, un sourire arrogant se dessinant sur son visage alors qu’il attendait que l’officiel lise le poids.
« 185 pile ! » appela l’officiel, juste comme Logan s’y attendait.
Il y eut des hochements de tête approbateurs tout autour. Les deux combattants avaient atteint la marque parfaitement, montrant qu’ils prenaient ce match au sérieux.
Personne n’avait coupé les coins. Personne n’avait pris de raccourcis. C’était tout des affaires maintenant.
Alors que Logan sautait de la balance, son sourire arrogant revenant, il s’approcha directement de Damon.
Ils se tenaient poitrine contre poitrine, aucun des deux ne voulant céder ou rompre le contact visuel.
C’était un face-à-face silencieux, les deux hommes s’évaluant.
Damon fut le premier à briser le silence, sa voix stable et provocante. « Tu es silencieux. Tu es nerveux ? » dit-il, souriant juste assez pour agacer Logan.
Les caméras crépitèrent, capturant l’intensité du moment alors que les médias et les spectateurs se penchaient, désireux de voir une étincelle s’enflammer entre eux.
Le sourire de Logan faiblit juste un peu, mais il se reprit rapidement. « Nous verrons, » répondit-il, sa voix basse et presque venimeuse.
Mais avant que quoi que ce soit d’autre ne puisse s’intensifier, Ronan Black s’avança, sa présence diffusant immédiatement la tension croissante. « Bon travail, les gars, » dit Ronan, sa voix autoritaire mais calme.
« Vous avez fait le poids, vous avez fait votre part. Maintenant, allez à l’arrière, préparez-vous et préparez-vous. Nous sommes ici pour donner un putain de spectacle. »
Damon et Logan hochèrent la tête, bien que ni l’un ni l’autre ne rompit leur regard.
Ronan leur donna une tape sur l’épaule, les tournant vers l’arrière.
Ils se dirigèrent vers l’arrière, flanqués de leurs entraîneurs respectifs, ainsi que des entraîneurs adjoints qui avaient travaillé en étroite collaboration avec eux tout au long du camp d’entraînement.
Donald Whittier et le reste de l’équipe Whittier suivirent Damon, parlant doucement, offrant des conseils de dernière minute et des encouragements.
De l’autre côté, Logan marchait avec Balim Chemasov et son équipe, leur ton plus intense, moins axé sur les discours de motivation et plus sur les instructions finales pour le combat.
Pendant ce temps, les autres combattants des deux équipes, ainsi que quelques officiels et membres du personnel, se dirigeaient vers les chaises disposées près de l’octogone.
Ils s’installèrent, prêts à regarder le match à venir.
Ces combattants n’étaient pas juste là pour regarder ; ils prenaient des notes mentales, évaluant leur concurrence, étudiant chaque mouvement, chaque erreur.