Chapitre 4
Jeunes cœurs (1)
Dans la chambre à quatre lits du dortoir de l’orphelinat, j’étais assis sur mon lit, les yeux rivés au miroir.
Des cheveux dorés, épais comme ceux d’un chien errant. Une paire d’yeux bleu profond. Un visage qui n’avait pas encore perdu ses rondeurs enfantines. Une taille qui ne dépassait pas les cent soixante-dix centimètres et une silhouette dont je pouvais être assez fier.
Voilà à quoi je ressemblais à dix-huit ans.
En général, la croissance touchait à sa fin à cet âge, et le physique acquis alors ne variait plus beaucoup. Mais j’étais différent.
Je grandissais. Je devenais plus fort.
Ironiquement, grâce à mon cancer du noyau magique.
À mesure que les cellules cancéreuses du noyau magique proliféraient, elles émettaient un mana particulier, appelé « force de fission », qui agissait sur le système osseux, notamment sur les cartilages de croissance, et provoquait une « croissance tertiaire » anormale.
Bien sûr, cette croissance n’était pas infinie. À un moment donné, le corps s’adaptait à la force de fission des cellules cancéreuses et y devenait résistant.
Quoi qu’il en soit, je grandissais ici de près de trente centimètres. Mes os et mes muscles se renforçaient, et ma silhouette déjà avantageuse se façonnait en un corps bien adapté au combat.
C’était pour ça que j’avais pu survivre tout en bas.
À l’intérieur, je pourrissais, mais l’extérieur tenait bon.
« … Trois jours. »
Je jetai un œil au calendrier. Le match approchait à grands pas.
Entre-temps, je m’étais entraîné assez dur. En une semaine, j’avais développé mes muscles profonds, assoupli mon corps pour qu’il s’adapte à l’entraînement, et m’étais abonné à de nombreuses chaînes.
La boxe avec [Sen-gun], le judo avec [Body-Beater Degel], l’escrime avec [Chevalier actif A].
J’avais appliqué fidèlement la méthode Voir-Comprendre-Faire à chacun de ces exercices et confirmé qu’il s’agissait du « passif » du « Bloc-notes ».
[33 / 100]
Historique de capacité au cours des dernières 24 heures : +3
Ma capacité avait augmenté de trois, alors que je ne me souvenais de rien.
« Ah, j’ai mal partout. »
Bien sûr, même avec Voir-Comprendre-Faire, il fallait du temps, de l’entraînement et des efforts pour reproduire « correctement » ces mouvements.
Mais il existait aussi un moyen de « récupérer » de la maîtrise sans passer par tout ça.
Il suffisait d’insuffler du mana.
Par exemple, même si je prenais un sprinteur du cent mètres pour cible avec Voir-Comprendre-Faire, ça ne voulait pas dire que je pouvais courir le cent mètres en cinq secondes.
Évidemment, mes capacités physiques étaient insuffisantes. Les muscles essentiels à la course n’étaient pas développés.
Mais avec l’aide de la magie, je pouvais m’en approcher, plus ou moins — ou plutôt, en forçant.
En contrepartie, je souffrais de douleurs musculaires atroces.
« Je ferais mieux d’y aller ? »
Je regardai l’heure sur mon téléphone et me levai.
Il était presque temps pour mon entraînement et mon rendez-vous.
J’avais aussi rendez-vous avec quelqu’un.
* * *
« Hé, Shion. »
À peine assis sur un banc du parc de l’orphelinat, quelqu’un m’interpella. C’était un homme à l’air bourru.
Il s’approcha, les mains enfoncées dans les poches, puis s’assit à côté de moi.
« T’as l’air sacrément détendu, putain. »
Sa voix était tendue, ses dents serrées.
Je haussai les épaules.
« Il ne reste que trois jours. Vous devriez commencer à vous reposer et à prendre soin de votre condition, vous aussi. »
« … Sans blague, Sherlock. Mais qu’est-ce qui te prend, bordel ? T’étais pas comme ça avant. Tu t’entraînais comme un fou, même sans qu’on te le demande ! »
Je l’observai. Sa peau était mate, couverte de taches de rousseur ; ses cheveux noirs, ondulés et luisants, encadraient une carrure robuste.
Il avait un physique marquant, mais je ne me souvenais pas de lui.
Je soupirai et marmonnai dans ma barbe :
« Je ne peux plus m’entraîner comme ça. Je suis trop vieux. Mon corps ne suit pas. »
« T’es complètement taré ? Qu’est-ce que tu racontes, avec ton histoire de vieux ? »
L’exercice physique était un poison pour moi. Je ne pouvais déjà pas bouger autant que je le voulais. C’était comme ça pour les malades du cancer du noyau magique.
On ne pouvait pas comprendre sans l’avoir vécu.
« Ça suffit, espèce d’abruti ! Même si on est tous bientôt en âge de se débrouiller seuls, ces gamins, eux, devront rester ici. »
Il désigna l’aire de jeux, dans un coin du parc.
De nombreux enfants s’amusaient sur les balançoires, leurs petites mains et leurs petits pieds en mouvement. D’autres grimpaient aux structures d’escalade ou jouaient au gendarme et au voleur, à cache-cache et à d’autres jeux.
« Si on perd, tout sera détruit. S’ils sont adoptés, tant mieux pour eux. Mais sinon, personne ne sait dans quel orphelinat ils seront éparpillés. Tu le sais. Ils pourraient même être vendus à l’étranger ! »
Il continua à s’emporter et posa une main sur mon épaule.
« … Ah. C’est vrai. Tu es Telrun. »
Et soudain, je me souvins.
Telrun.
Je le connaissais, lui.
Quand j’avais dû me raser la tête pour l’opération de ma tumeur au cerveau, un type avait fait le dur devant les gamins de l’orphelinat qui se moquaient de moi. Il leur avait dit que c’était puéril de se moquer de ça.
« Tu voulais devenir Chevalier de Libra, non ? »
« … C’est de l’histoire ancienne. »
Telrun fronça légèrement les sourcils. Je remarquai l’épée accrochée à sa taille. Une épée à deux mains.
« Tu comptes te battre avec une épée ? »
« J’ai pas le choix. L’instructeur Dent m’a même félicité. Bon, pas autant que toi. Ton père était un Chevalier de Libra. »
Un Chevalier de Libra.
Mon père l’avait été.
Si l’on pouvait appeler chevalier un homme de si bas rang.
Je regardai l’aire de jeux de l’orphelinat et demandai :
« … Tu aimes Libra ? »
« Quoi ? T’es malade ? On est là grâce aux seigneurs de Libra. »
« C’est vrai ? »
Eh bien, c’était la réaction la plus évidente.
Mon ressentiment n’appartenait qu’à moi.
« Ah, laisse tomber. »
Telrun épousseta son pantalon et se leva.
« Tu me déçois, putain. »
« Garde ta déception pour plus tard. Je n’ai pas l’intention de perdre. »
« … Ah ouais ? Alors, je te fais confiance. Je n’ai pas d’autre choix que de te faire confiance. »
Telrun fit la moue. Je souris intérieurement.
C’était un type digne. Assez mûr pour un garçon de dix-huit ans.
Ouah…
Deux petits arrivèrent alors de l’autre côté de l’allée.
Ils avaient trois et cinq ans. Ces enfants que je connaissais maintenant bien couraient vers moi, la bouche grande ouverte, en criant mon nom.
Shion…
Telrun pencha la tête sur le côté.
« Berry, Bell ? Qu’est-ce qu’ils font là ? C’est tes amis ? »
Je jetai un coup d’œil à l’heure sur mon téléphone.
Il était exactement dix heures et demie.
« Je leur ai promis trente minutes de téléphone par jour. »
« Hein ? Quel téléphone ? »
« Celui-là. »
Je sortis mon téléphone de ma poche.
« … Tu l’as eu où ? Je peux regarder, moi aussi ? »
À ces mots, Telrun prit la même expression que Berry et Bell, qui fonçaient vers nous de loin.
* * *
25 février 2013.
Midi, le jour du match organisé pour protester contre la fermeture de l’orphelinat.
Sous le soleil éclatant, sur le terrain d’entraînement, je me tenais en rang avec neuf autres personnes, Telrun compris.
« … Vous êtes prêts ? »
L’atmosphère était tendue à l’orphelinat, mais une étrange espérance y flottait, celle de la confiance.
Elle habitait tous les enfants. Fidèles à leur nature, ils croyaient à la victoire de « chez nous ».
« Inutile de vous inquiéter. Montrez-leur ce que vous savez faire. Ils ne sont pas invincibles. »
lâcha Dent. Je regardai autour de moi. Les petits et les un peu plus grands étaient assis dans les gradins. De nombreux employés de l’orphelinat étaient là aussi.
Ils semblaient nous encourager, mais c’était plutôt pesant. Ils étaient environ six cents. Résultat, les neuf guerriers tremblaient déjà.
« Les voilà. »
Telrun serra le poing en fixant un point au loin.
— Vroum.
Un camion de mercenaires apparut à l’entrée de l’orphelinat. Ils se garèrent proprement dans un coin du terrain d’entraînement et en descendirent en masse.
« Ah, nous y voilà. Enchanté. »
Un homme chauve, qui semblait être le responsable, s’approcha de Dent. Il était plutôt élégamment vêtu d’une armure de cuir.
« Je suis Rohas, le chef adjoint des Mercenaires de la Griffe Bleue. »
« Je suis Dent, instructeur à l’orphelinat et chevalier junior depuis huit ans. »
« Bien. J’ai entendu parler de la situation de l’orphelinat. Ce sont les dix participants ? »
Dent acquiesça. Le chef adjoint nous examina brièvement.
« Nous avons également préparé une équipe aussi équilibrée que possible. Tous ses membres ont moins d’un an d’expérience réelle du combat. Voici leurs accréditations. Je vous laisse les examiner. »
Le chauve racontait n’importe quoi.
« Ils sont jeunes, mais une fois qu’ils ont accepté un cachet et une prime de victoire, ils ne prennent pas ça à la légère. »
Malgré ses mensonges éhontés, il se comportait en parfait gentleman. C’était un chevalier actif, même s’il se faisait passer pour un mercenaire.
Le chef adjoint chauve nous regarda et déclara :
« J’espère que vous saurez prouver votre valeur, protéger ce qui vous est cher et remporter la victoire. »
Fff…
Sa voix fut mêlée à un grondement discret, bien différent du bruit du camion de mercenaires.
Au loin, trois berlines luxueuses qui reflétaient la lumière du soleil pénétrèrent dans l’orphelinat. Elles s’approchèrent en glissant sur le terrain ; deux s’arrêtèrent les premières. Le chauffeur descendit et ouvrit la portière arrière.
Je connaissais les visages qui en sortirent. Je ne connaissais que trop bien ceux des pontes de Libra.
C’étaient des proches du fils aîné, Derek, qui avait pris pour mentor le majordome « Henry ».
« … »
Mon expression se durcit. Mes veines se mirent à battre.
Je serrai les dents et me retins.
Mon regard se posa sur la dernière des trois berlines. Personne ne semblait avoir l’intention d’en sortir.
Peut-être que « Zia », la plus jeune de Libra, se trouvait à l’intérieur. Elle était connue pour détester qu’on l’expose au monde extérieur.
« Nos invités sont arrivés », annonça le commandant adjoint.
À ces mots, Telrun et les autres se tendirent encore davantage. Pendant ce temps, le majordome Henry et ses compagnons s’étaient déjà installés dans des fauteuils de luxe.
Ils avaient transporté les fauteuils dans le coffre ?
« Qui passe en premier ? » demanda le commandant adjoint. Dent nous regarda.
Telrun leva vivement la main. « Je passe en premier. »
Son air brave arracha un léger sourire au commandant adjoint.
« Bien. Et qui représentera notre équipe ? »
« Moi », répondit une mercenaire. Elle portait un maquillage épais et ses cheveux étaient teints d’un vert éclatant. Elle avait même un masque, comme si elle avait déniché du matériel de mercenaire quelque part.
« Oh… une femme. »
Telrun rougit un instant. La mercenaire gloussa et demanda :
« Tu manies l’épée ? »
« Hein ? Oh, oui. Je me bats à l’épée. »
« Moi aussi, je suis épéiste. Tu peux commencer. »
Telrun déglutit et empoigna son épée à deux mains. La mercenaire leva également son épée courbe. Un cimeterre.
Je me contentai d’observer en silence.
Quel genre de spectacle allaient-ils nous offrir pendant ce match ?
« Les arbitres seront moi et Dent, ici présent. »
« Oui. »
« Le règlement sera celui des duels internationaux. Si vous abandonnez, vous perdez. Si l’arbitre estime qu’il y a risque de blessure, il interviendra. C’est un match, pas un vrai duel. »
« Compris. »
Dent acquiesça.
« Alors… »
Hem. Le commandant adjoint s’éclaircit la gorge, puis cria d’une voix forte :
« En place ! »
Telrun et la mercenaire. Tous deux montèrent sur l’estrade installée au centre du terrain.
« Prêts ! »
La mercenaire tendit la main la première. Telrun, toujours tendu, la prit.
Une brève poignée de main.
Puis ils se retournèrent et se placèrent à dix pas l’un de l’autre.
« — Commencez ! »
Malgré le cri retentissant, le début se résuma à une phase d’observation. Ni Telrun ni la mercenaire ne bougèrent à la légère.
C’était un vrai combat à l’épée.
Une éraflure pouvait tuer, une entaille aussi.
« … J’arrive. »
Au bout d’un moment, Telrun fut le premier à annoncer, avec une politesse touchante, « J’arrive. »
Il fit trois pas en avant et abattit son épée. Le geste était digne d’un manuel, comme s’il s’était entraîné surtout dans les livres. La mercenaire se contenta de parer sa lame.
Clang ! Clang ! Clang ! Clang ! Clang !
Le bruit des épées qui s’entrechoquaient.
Non. « S’entrechoquer » était trop monotone, trop rythmé.
« Tss. »
Ça ne valait pas la peine de regarder.
Elle ne se contentait pas de le ménager : elle jouait la comédie. Elle s’adaptait au niveau de Telrun et faisait traîner le combat juste ce qu’il fallait.
« Hah ! »
Bien sûr, Telrun ne s’en rendait pas compte. L’écart de niveau était trop grand, et son adversaire jouait son rôle avec un professionnalisme inutilement convaincant.
« Kuh ! »
Sur l’estrade, un amateur face à une actrice chevronnée. Deux épées se dessinèrent dans les airs. Clang ! Dans l’écho creux, les échanges mêlaient le vrai au faux.
« Kuaa ! »
La sueur jaillit du corps tendu de Telrun. Du sang coulait de la main qui tenait l’épée.
Telrun se donnait entièrement. Sa volonté était à la hauteur, son cœur était droit. Chez lui, tout était « vrai ».
Mais cette comédie n’était qu’une scène montée pour tromper le « vrai ».
« Haah ! »
À un moment, Telrun prit une profonde inspiration. Allait-il tenter un coup désespéré, épuisé comme il l’était ? Il pivota et abattit son épée de haut en bas.
Un coup chargé de poids.
La mercenaire recula d’un pas risqué, puis lança aussitôt une contre-attaque.
Fchii !
D’une seule estocade, elle brisa la garde de Telrun. La pointe de son cimeterre toucha sa gorge.
« … »
« … »
Ils s’immobilisèrent tous les deux, sans un mot. Comme s’ils s’étaient mis d’accord, ils se fixèrent.
Haah, haah…
Leurs respirations haletantes s’entremêlèrent. La sueur dégoulinait du menton de Telrun. La femme eut un rire essoufflé et demanda :
« Tu abandonnes, ou je te transperce ? »
« … J’abandonne. »
Telrun baissa la tête en serrant les dents, et les enfants poussèrent un soupir.
Les autres guerriers réconfortèrent Telrun tandis qu’il descendait de l’estrade en traînant les pieds.
« Tu t’es bien battu. »
« Tu as fait de ton mieux. Je l’ai vu. Tu t’es bien battu. »
« … Désolé. »
Telrun lui-même semblait quelque peu soulagé. Il avait l’air de penser que ses efforts avaient fini par être récompensés.
J’en eus la nausée.
Parce que c’était une tromperie.
Non, pire qu’une tromperie : du mépris.
« Victoire des Mercenaires de la Griffe Bleue ! Au suivant ! »
La compétition se poursuivit sans pause.
Après Telrun, les deuxième, troisième, quatrième… À chaque match, les mercenaires maîtrisaient à merveille le rythme du combat. Tout l’orphelinat retenait son souffle, mais l’issue était évidente.
Faire semblant de pousser, faire semblant de reculer, puis en finir.
Terminé. Terminé. Terminé.
Les neuf perdirent.
« … Merde. Zéro victoire, neuf défaites. »
Le commandant adjoint se gratta la nuque d’un air embarrassé.
Les neuf perdants étaient étendus par terre, tandis que les enfants pleuraient déjà dans l’aire de jeux.
« Le dernier, ce doit être ce gars-là. Le fils du chevalier. »
Le commandant adjoint me désigna.
« Shion Ascal. »
Dent me regarda lui aussi, et je compris ce qu’il attendait de moi.
Montre-moi.
Ou plutôt, montre-leur.
« C’est plutôt une coïncidence : notre meilleur combattant est encore en lice… »
« Hé. File-moi ça. »
Je tendis la main vers Telrun. Le regard désespéré, il cligna des yeux, puis me tendit son épée à deux mains.
« … Shion, tu as dit que tu ne perdrais pas. »
« C’est ce que j’ai dit. Mais je ne sais pas ce qui va se passer. »
« Quoi ? »
Telrun fronça les sourcils. Je montai aussitôt sur l’estrade. Le mercenaire adverse se tenait déjà de l’autre côté. C’était un homme aux cheveux bruns, avec de la crème de camouflage entre les yeux.
Il demanda :
« Tu es épéiste ? »
Sans répondre, je serrai l’épée à deux mains. Elle était lourde. Mon adversaire en avait une identique. Il rit d’un air nonchalant, l’épée baissée.
« Mignon. Bon, tu es le fils d’un chevalier. Mais tu sais quoi ? Le monde a changé, ces derniers temps, et les chevaliers qui ne se battent pas à l’épée sont de plus en plus nombreux. »
— Prêts !
L’ennemi est fort.
Je ne sais pas encore à quel point, mais, à mon niveau actuel, il se trouve peut-être dans un domaine que je ne peux même pas effleurer du bout des doigts.
Alors il baissera forcément sa garde.
Pour parler par métaphore, je suis un nourrisson qui dissimule un pistolet. Au lieu de se méfier, il risque de craindre que je tombe.
Il pourrait même me prendre pour un nouveau-né.
Commencez !
Mes chances de victoire
ne sont pas nulles.