Chapitre 734
Chapitre 734
Alexander Roth n'était pas étranger à la douleur.
La mort de ses parents lui avait infligé une blessure qui lui déchirerait l'âme à jamais. McHarris, le boulanger, l'avait frappé plus de fois qu'il ne pouvait s'en souvenir. La lame de Burn-saw avait laissé une profonde cicatrice sur sa chair. Les batailles contre les démons supérieurs à Cretalikon et l'église thameish l'avaient blessé de manières qui dépassaient la simple souffrance physique.
Et puis, il y avait la Marque, ce symbole gravé sur sa peau qui cherchait à le rendre fou par une angoisse mentale insoutenable s'il tentait de s'opposer à sa volonté.
Alexander Roth n'était pas étranger à la douleur.
Cette douleur-ci, cependant, était différente.
Quelque chose le serrait, s'enroulait autour de son âme, resserrant ses anneaux. Cela atteignait son essence même, saisissant le pouvoir d'Hannah, l'écrasant comme un gantelet de fer autour de sa gorge.
Ses genoux se dérobèrent, ses poumons cherchant désespérément de l'air par réflexe.
« Père ! » cria Claygon. « Père… ça va ? »
L'esprit du mage vacillait. Il haletait.
La masse de Brutus gonfla alors qu'il se recouvrait d'une armure d'os.
Quelque chose se déplaça comme un flou entre les arbres.
Les yeux d'Alex s'écarquillèrent ; une silhouette vêtue d'une armure de plaques gravée d'écritures saintes et d'un surcot blanc frappé de la main d'Uldar se tenait là. Dans un gantelet, elle agrippait une lame brillant d'une puissance divine. Dans l'autre, un bouclier peint de deux symboles ; le premier était la main blanche d'Uldar…
…le second, la balance équilibrée de l'Élu.
Le Premier Apôtre.
Et son épée était en train d'estoc.
Le temps sembla ralentir.
Alex regarda — moment après moment, dans une agonie infinie — la pointe de la lame se diriger vers son cœur. Le pouvoir du Voyageur luttait en lui ; son corps pivota, tentant d'esquiver le coup… mais si lentement.
Bien trop lentement.
La pointe n'était qu'à quelques centimètres de sa poitrine.
Theresa frappa, ses lames se glissant sur la trajectoire de l'arme divine, les lèvres entrouvertes dans un cri, ses cheveux attachés fouettant l'air derrière elle.
Les deux épées de la Lame Jumelle heurtèrent l'acier du Premier Apôtre, raclant son bord supérieur et l'empêchant de justesse d'atteindre son but.
Sa lame plongea plus bas, s'orientant vers le sol, loin du cœur d'Alex…
…pour s'enfoncer dans son ventre. Un cri fut arraché à la gorge du jeune mage alors que l'acier tranchait des muscles durs comme la pierre, s'enfonçant profondément dans son corps. Le Premier Apôtre grogna, faisant pivoter la lame, la déchirant sur le côté du ventre d'Alex.
L'agonie et le sang devinrent le monde du Fou de Thameland ; ses entrailles brûlaient tout en semblant geler instantanément. La neige passa du blanc au rouge vif là où le mage s'était effondré.
Theresa hurlait. La lame jumelle semblait hurler avec elle.
Dans un flou de fureur et de vengeance, la chasseuse bondit sur le Premier Apôtre, ses épées étincelantes. Sa lame unique répondait coup pour coup, son bouclier dansant devant ses attaques. Le métal s'entrechoquait. La neige volait dans les airs.
Des marques de lacérations sillonnaient le corps de Theresa à mesure que la lame de l'homme saint passait à travers sa garde. Les blessures s'accumulaient, plus rapides, plus profondes. La chasseuse serrait les dents, mais il était en train de la mettre en pièces. Chaque coup portait une vitesse fulgurante et une force divine ; chaque impact résonnait comme le tonnerre, la repoussant sur ses talons.
Brutus rugit en surgissant sur le côté, ses trois gueules dévoilant ses crocs.
Le bouclier du Premier Apôtre pivota, percutant l'une des mâchoires du cerbère.
Un craquement de métal sur os retentit et les griffes du familier s'ancrèrent dans la neige, stabilisant son corps, projetant tout le poids de sa masse hérissée de pointes contre la forme cuirassée du chef saint.
L'épée de l'Apôtre remonta, visant les têtes de Brutus, mais Theresa para à nouveau, déviant la lame, qui s'enfonça cependant profondément dans le flanc du cerbère. L'armure d'os amortit le coup, bien que la lame ait tout de même atteint sa cible, projetant du sang dans l'air.
La lance de guerre de Claygon s'avança, mais le guerrier saint pivota, évitant le coup. Theresa glissa sur la neige vers le flanc du Premier Apôtre tandis que Brutus contournait son autre côté, puis Claygon, la chasseuse et le cerbère se jetèrent sur l'ancien Élu d'Uldar avec une fureur totale.
Alex se refroidissait, le sang s'écoulait du trou béant dans son corps ; la peur s'insinuait dans son esprit comme des vrilles.
Il avait déjà vu cela.
Les Héros, luttant contre le Premier Apôtre, le cernant de toutes parts. La puissance et la vitesse de Hart, le pouvoir de Cedric, la forme draconique de Drestra alliée à la magie de Thundar… pourtant, les choses n'avaient pas tourné en leur faveur ; ils n'avaient pas fait le poids face à l'ancien guerrier d'Uldar.
Il les avait mis en pièces, et il était en train de faire de même avec les compagnons d'Alex.
Theresa hurla lorsque le Premier Apôtre lui trancha profondément le bras, quelques instants après avoir infligé une blessure béante sur le côté de l'une des têtes de Brutus. Seul Claygon les sauva.
Il était plus rapide depuis sa dernière évolution, son corps était plus fort, plus robuste. Inébranlable. La lame et le bouclier du Premier Apôtre entrèrent en collision avec le golem, mais ils ne firent qu'égratigner l'imposante construction. Il fut un temps où un seul de ses coups aurait brisé le corps de Claygon.
Mais désormais, le seul dommage que le serviteur d'Uldar parvenait à infliger n'était qu'une égratignure.
« Meurs ! » hurlèrent les mots du golem — déformés et effrayants à travers sa boîte vocale — dans la nuit. « Meurs ! Meurs… meurs ! »
« Non », dit le Premier Apôtre en se penchant pour éviter la trajectoire de la lance de guerre. Il esquiva les poings de fer, bloqua les crocs de Brutus avec son bouclier et reçut les lames de Theresa sur son flanc cuirassé, lui tranchant l'autre bras.
« Il va les tuer », hurla l'esprit d'Alex. « Fais quelque chose ! »
Sa main… quelque chose de lourd reposait dedans. Des vagues d'horreur, de terreur et de chagrin en émanaient, le traversant. Les pensées venaient de l'extérieur ; pas de son propre esprit.
Ses yeux dérivèrent vers sa main. Le bâton aeld. Il le tenait toujours dans sa main droite, et il hurlait dans son esprit.
« Il faut… faire quelque chose… » pensa-t-il, son corps devenant plus froid, plus faible. Sa vision se brouilla, comme un brouillard descendant sur lui. Quelque chose à l'intérieur criait, lui ordonnant de se soigner, de préserver sa propre vie.
Il puisa dans le pouvoir du bâton.
Mais il ne se soigna pas ; il lança à la place un sort de célérité sur Theresa. La vitesse de la chasseuse doubla, et la Lame Jumelle devint un tourbillon d'acier. Cela ralentit les blessures se propageant sur le corps de la chasseuse, mais sembla troubler le Premier Apôtre autant qu'une mouche bourdonnant autour d'un dragon. Alex lança ensuite la célérité sur Claygon, mais l'acier du guerrier divin glissa autour des coups du golem, bien qu'ils fussent passés près de l'atteindre.
Le jeune mage tenta de lever son bâton, voulant lancer la célérité sur Brutus, mais sa prise faiblissait. Il réessaya, puisant plus profondément, serrant les dents, et finit par réussir. Désormais, ceux qui combattaient le Premier Apôtre pouvaient se déplacer à double vitesse, pourtant, le guerrier saint continuait d'entailler Theresa et Brutus comme s'il découpait un oiseau Sigmus.
Alex leur avait acheté du temps, mais seulement de précieuses secondes.
Soudain, il fut retourné sur le dos.
« Hé ! Hé ! » cria une voix familière.
Alex cligna des yeux ; le visage ancien et barbu de Birger remplit son champ de vision. Le souffle chaud du firbolg balaya son visage. Des mains géantes pressèrent la blessure béante du jeune mage.
« Fais-nous sortir d'ici ! » cria le géant. « Bjorgrund ne pourra pas les retenir beaucoup plus longtemps ! »
Retenir qui ?
Les yeux d'Alex se tournèrent, trouvant le jeune géant en train de lutter pour sa vie.
Il se tenait au-dessus de son père et d'Alex, les protégeant, faisant tournoyer sa hache de bûcheron avec abandon. Tout autour, des guerriers de l'église attaquaient. Le jeune géant saignait d'une multitude de blessures, assez profondes pour réclamer la vie d'un humain, mais heureusement, il n'était pas humain et continuait de se battre.
Les guerriers saints le poignardaient avec leurs lances, frappaient son corps avec des hallebardes, s'éloignant rapidement de sa portée. Il ripostait, en frappant certains, les projetant dans les airs, brisant peau et os, pourtant, ils ne restaient pas longtemps au sol. Leurs compagnons s'occupaient rapidement d'eux.
Une divinité guérisseuse s'imposait en eux, les ramenant en état de combattre.
Au loin, des guerriers saints tiraient des volées de flèches sur le géant en difficulté… ou peut-être était-ce Alex qu'ils visaient, tandis que Bjorgrund les bloquait avec son corps ; son dos ressemblait à celui d'un porc-épic.
Les yeux du jeune mage étaient fixés sur deux archers.
L'un était la silhouette du Troisième Apôtre, avec une barbe aussi blanche que son surcot… l'autre…
…un majestueux élan, les narines fumantes, libérant une vapeur dorée. Des clochettes tintaient sur ses bois ramifiés, le son joyeux se mêlant aux bruits de la bataille. L'homme chevauchant la bête avait une peau à l'aspect surnaturel, comme des engelures et des taches de myrtilles.
Du gui, du houx rouge sang et d'autres plantes de Sigmus étaient tressés dans sa barbe blanche comme neige et ses vêtements écarlates. Aucune selle ne chargeait le dos de l'élan.
Un froncement de sourcils profond marquait le visage du cavalier et ses yeux gris délavés brillaient d'irritation. Son langage corporel éveillait une peur primale au cœur du jeune mage ; le genre de peur qui saisit une souris au moment où elle croise le regard d'un serpent.
Une terreur instinctive à la vue de son prédateur.
Alex le connaissait ; le Guide qui avait travaillé avec les Héros. Le féerique prédateur qui était venu au Château de Recherche après l'attaque du pétrificateur.
Le féerique dont Gwyllain, l'asrai, l'avait mis en garde.
« Décevant », formèrent les lèvres du Guide.
« Concentre-toi ! » cria Birger, ramenant le regard du mage vers lui.
Brutus glapit.
Theresa hurla de douleur.
« Arrête… ça ! » cria Claygon.
« Nous devons nous dépêcher, chef saint ! » cria le Troisième Apôtre. « Nous manquons de temps ! »
Alex agrippa le bâton aeld, serra la mâchoire et grinça des dents. « Garde… la pression… sur ma blessure… Je vais essayer de me téléporter. » Ses mots à Birger étaient étouffés.
Il chercha à atteindre le pouvoir du Voyageur, luttant contre l'interdiction. Elle serrait son âme… mais l'étreinte semblait plus lâche. Il y avait des fissures dans ses défenses ; des brèches où le pouvoir du Voyageur pouvait s'échapper.
Il fit appel à la Marque tout en poussant contre le pouvoir du Premier Apôtre, cherchant des faiblesses. Elle le guida, lui montrant les failles dans les défenses de l'interdiction alors qu'il essayait encore et encore de se libérer de son emprise.
Une agonie éclata dans sa jambe lorsqu'une flèche s'y planta profondément. Seule une pure force de volonté permit à son esprit de rester concentré sur le pouvoir du Voyageur malgré son cri.
Le pouvoir vacilla.
Une brèche était à portée.
Grinçant des dents et concentrant sa volonté, Alex força l'énergie d'Hannah dans la brèche.
Le pouvoir s'embrasa.
Avec un grognement de douleur, il toucha Bjorgrund alors que les mains de Birger pressaient la blessure, et il se téléporta vers Theresa.
…ou du moins, il essaya.
Il ne s'était déplacé que d'une courte distance — peut-être un demi-pied — plus près de la mêlée mortelle du Premier Apôtre.
« Comment est-ce possible ? » cria le Troisième Apôtre.
« Ouuuui ! » cria le Guide. « Voilà la proie que j'espérais ! Je devrais peut-être intervenir… Ouf, ou peut-être pas. »
Les mots d'une incantation jaillirent de derrière la visière du Premier Apôtre, alors qu'il repoussait ses trois adversaires.
Alex tenta à nouveau de se téléporter, déterminé à rejoindre sa famille, mais ne se déplaça que d'un demi-pas de plus.
Le Premier Apôtre acheva le sort.
Une perle de lumière orange jaillit de la pointe de son épée et décrivit un arc vers le visage de Theresa. La chasseuse tressaillit, levant son épée pour parer la lumière avec sa Lame Jumelle. La perle passa au-dessus de son épaule, flottant derrière elle.
Sa lame était trop haute.
L'épée de son ennemi s'abattit, lui tranchant les jambes.
Le cri de Theresa traversa la forêt, déchirant l'âme d'Alex, son pantalon rougit, imbibé de sang frais.
Brutus bondit en avant, ses mâchoires arrêtant une coupe de suivi visant son cou. Le cerbère — son armure fissurée et saignant — se referma sur le bras du Premier Apôtre ; Claygon dirigea sa lance de guerre vers l'Élu d'Uldar.
« Maudit soit-il ! » jura le Premier Apôtre, glissant sous le coup du golem, puis donnant un coup de pied violent dans la poitrine de Theresa. Des os craquèrent, elle fut projetée en arrière…
…dans la perle de flammes.
Elle explosa.
La chasseuse brûla.
Pendant un instant, la forme de Theresa fut remplacée par une taverne en feu.
« Nooooon ! » hurla Alex, jetant tout ce qu'il avait contre l'interdiction avec le pouvoir du Voyageur.
Le Premier Apôtre se dégagea de la prise de Brutus, se précipitant vers Alex.
Le pouvoir d'Hannah luttait contre la divinité à laquelle il faisait face. Il poussa, se téléportant à nouveau avec Bjorgrund et Birger, passant devant le Premier Apôtre, apparaissant juste hors de portée de Theresa.
Elle se débattit pour sortir des flammes vacillantes, les dents serrées, la chair brûlée.
Et saisit sa main.
Alex se téléporta à nouveau. « Accroche-toi à moi… Claygon… » pensa-t-il.
Le golem se détourna du Premier Apôtre — le guerrier saint continuait de lacérer son dos de fer — attrapa Brutus et toucha Alex. Crachant du sang et luttant pour rester conscient, le Fou de Thameland se téléporta encore.
Cette fois, à une douzaine de pas.
Avec un grognement de frustration, le Premier Apôtre bondit après eux.
Alex se téléporta à nouveau, apparaissant à deux fois la distance.
« Nous devons y aller, chef saint ! » cria le Troisième Apôtre. « Nous ne pouvons pas risquer de rester plus longtemps ! »
« Retraite ! » ordonna le Premier Apôtre, « mais tirez sur eux ! »
Des flèches fendirent l'air, ricochant sur le corps de fer de Claygon.
Alex se téléporta à nouveau, essayant désespérément de sauver sa famille et ses nouveaux compagnons.
Il sentit l'étreinte de l'interdiction glisser de son âme.
« Nous avons dépassé… ce cercle… de terre… » étouffa Theresa, sa peau fumant encore.
Le pouvoir du Voyageur s'embrasa à nouveau.
Alex se téléporta loin de l'embuscade.
« Retournez à la porte féerique, mes adorables chiens ! » appela le Traqueur, un sourire s'étirant sur ses lèvres. D'un coup de sifflet, il fit un signe de tête vers le cercle de terre thameish. Le sol sanctifié frissonna, s'extrayant de la neige, battant en retraite à travers la porte féerique avec les guerriers saints d'Uldar.
Le dangereux féerique, aux innombrables noms, était assis sur son élan et se frottait les mains. « Ce jeune homme nous a échappé. Mais, je vais vous dire une chose, mes bons chiens ; votre Fou est le genre de proie que j'affectionne ! La prochaine fois, j'aurai peut-être même une chance d'intervenir, oh oui, certainement ! »
Ensemble, lui et les membres cachés de l'église d'Uldar s'éclipsèrent, disparaissant dans les terres sauvages féeriques.
Ne laissant derrière eux que de la neige rouge bouleversée, des flèches usées et un grain ou deux de terre meuble. Les seuls vestiges de la terrible bataille qui venait d'avoir lieu.