Chapitre 720
Chapitre 720
Le tigre céleste plongea, avec toute sa demi-tonne, droit sur le chef de guerre marqué par les runes.
Ses griffes s'écartèrent.
Ses mâchoires mortelles s'ouvrirent.
Le céleste disparut.
D'un coup fulgurant visant l'esprit en chute libre, le chef de guerre abattit son épée, tranchant le tigre et le renvoyant vers les plans supérieurs. Il bondit, pointant sa hache vers Alex.
Le jeune mage se téléporta derrière le chef de guerre, hors de portée de l'arme, s'enveloppant dans un sort de célérité. Pivotant en un arc fluide, le grand guerrier en armure frappa avec ses deux armes.
L'homme imposant était rapide, mais il n'était pas un Premier Apôtre. Alex disparut, réapparaissant derrière lui.
« Bel essai », dit-il aimablement.
Le chef de guerre pivota en frappant.
« Oui… père… »
Le barbare tourbillonna, assénant des coups d'épée et de hache tandis qu'Alex se téléportait en cercles autour de lui. La neige volait, aspergeant le jeune mage à chacune de ses apparitions.
Les barbares se jetèrent sur lui, tentant de le saisir alors qu'il vacillait à travers l'espace.
« Reste immobile ! » grogna le chef de guerre sous son heaume, les yeux injectés de sang brillant sous la visière. « »
Une rune rouge s'illumina sur son plastron.
Le chef guerrier sembla soudain gonfler de puissance.
Une lumière baigna son armure ; il s'y concentra…
… exactement comme Alex l'avait espéré.
Sa concentration quitta le jeune mage et Alex disparut, réapparaissant devant son visage.
La masse en armure se figea.
Alex tendit la main, saisissant son casque d'une poigne de fer. « Je t'ai eu. »
La volonté du Fou de Thameland lutta contre celle du barbare, mais Alex s'était forgé contre la colère de la Marque.
Il avait attiré un démon majeur à travers l'espace, le combattant à chaque pas.
Ce marqué par les runes n'était pas un démon majeur.
Le pouvoir d'Hannah les enveloppa et ils disparurent, se téléportant à travers la neige.
Les guerriers barbares aux armes levées autour d'eux — tentant de mettre le mage thameish en pièces — s'évaporèrent.
Les arbres disparurent. La neige s'effaça.
Des images à travers l'espace tourbillonnèrent devant le guerrier et le mage en lutte jusqu'à ce qu'Alex s'arrête brusquement, se matérialisant à nouveau dans la forêt. Il fixa les yeux confus du marqué.
« Que s'est-il passé ? » marmonna le chef de guerre.
« Ça ! » Le jeune mage se téléporta à nouveau.
Serrant le casque du chef de guerre.
« Maintenant », envoya Alex par la pensée à Claygon.
Le guerrier imposant — au visage marqué par les cicatrices — resta bouche bée devant le Fou de Thameland.
Son expression terne changea, remplacée par un énorme poing de fer.
Le revers de Claygon atteignit sa cible, percutant son flanc droit — s'enfonçant dans son visage, son épaule et ses côtes — froissant l'armure d'acier. Seuls les réflexes du guerrier lui évitèrent de finir en bouillie sur les articulations de Claygon alors qu'il tournait avec l'impact.
Son corps vola, projeté à travers la forêt, rebondissant sur la neige avant d'atterrir dans le tas de bois des géants. Les bûches empilées explosèrent, s'envolant haut dans les airs.
Le sang coulait de ses narines, de sa bouche, de ses oreilles et de ses yeux lorsque le chef de guerre se força à se relever, vacillant sur place. Son bras droit pendait inutilement. Son armure était aplatie ; le rouge coulait entre les fissures et les interstices.
Pourtant, il avançait encore.
« Je ne… mourrai pas si facilement… » grogna-t-il, crachant du sang et des dents en faisant un pas chancelant. « Une douzaine de runes marquent mon corps, proclamant mes exploits au combat à la vue de tous. »
Les guerriers runiques frappèrent leur poitrine du poing tandis que leur chef avançait péniblement.
« Tiens… père… tu pourrais avoir besoin… de ça… » Claygon tendit sa sacoche à Alex.
« Merci, mon pote », le jeune mage ouvrit le sac lentement et délibérément, les yeux fixés sur le chef de guerre.
« Ta magie humaine est étrange, mais elle ne peut m'arrêter, tu n'es pas digne », grogna-t-il en montrant ses dents ensanglantées.
Alex sortit une potion de son sac.
« Tu ne peux pas… » continua le chef marqué, alors qu'une petite fiole tournoyait dans les airs vers lui.
Avec un ricanement méprisant, il trancha la potion.
Le verre se brisa.
Une brume l'enveloppa.
« Qu'est-ce que c'est ? Un brouillard pour te cacher ? Tu ne fais que retarder ta mort », gronda le chef de guerre.
« Non, pas du brouillard », sourit Alex. « Crois-tu pouvoir voler ? »
« Quoi ? Pourquoi m'offrirais-tu le don de vol… Aaaargh ! » hurla soudain le marqué.
La potion de vol piégée s'empara du corps du guerrier, le catapultant sauvagement dans les airs. Il fut propulsé vers le haut, zigzaguant — les membres agités — avant de percuter un tronc d'arbre.
Deux fois.
Son corps se plia, se courbant à la taille tandis que ses membres se tordaient dans des formes étranges.
Hurlant et se contorsionnant, le chef vola dans les airs sous les yeux de ses troupes, stupéfaites et silencieuses.
En frappant un autre arbre, son corps brisé tomba au sol, sa tête basculant dans une autre direction.
Le crâne aux yeux écarquillés roula au loin, ricochant sur tout ce qui se trouvait sur son passage ; tandis que le reste de son corps percutait des bûches, l'abri à bois, un rocher occasionnel et le sol, finissant par s'immobiliser dans la neige.
À l'unisson, les barbares choqués poussèrent des cris, fixant les restes tordus du corps du chef de guerre.
Le combat s'arrêta.
« En arrière ! » cria Birger. « Vous êtes dépassés ! »
« Non… géant… » sourit un marqué, semblant soudain sortir d'un sortilège.
Le sourire se propagea aux autres membres de la bande.
« Oui ! Maintenant ! Le vrai combat ! » cria-t-il. « Oui ! De vrais guerriers se tiennent devant nous ! De grands exploits seront racontés sur celui qui les tuera ! »
« Le chef de guerre se tient désormais aux côtés de notre dieu ! » hurla un marqué avec une épaisse cicatrice là où se trouvait autrefois un œil. « La gloire de diriger nous revient maintenant… »
Un bruit de succion soudain interrompit ses paroles.
Le marqué-qui-voulait-être-chef tomba, sa tête roulant loin de ses épaules.
À ses côtés, un camarade brandissait une hache sanglante. « Un concours d'exploits ! Nous nous battons pour le commandement ! »
Un rugissement retentit et une frénésie de violence éclata.
Les marqués attaquèrent, se battant entre eux, rivalisant pour la direction de la bande. Ils ne montrèrent aucune pitié, hachant, poignardant, découpant en pièces ceux aux côtés desquels ils combattaient quelques instants plus tôt.
Mais d'autres se détournèrent, pointant Alex, Theresa, Claygon, Brutus et Bjorgrund. « Tuez-les, mais épargnez le prix promis ! » crièrent certains. « Plus de runes pour nous ! Plus de sang pour le divin ! »
Et ils chargèrent.
Claygon s'avança vers eux. « Dois-je… les tirer… père ? »
Alex se téléporta aux côtés du golem de fer, tenant son bâton haut. « Non, nous ne voulons pas brûler la forêt. Nous devrons le faire à la dure. »
« Ça prendra plus de temps, mais il y a un avantage Claygon, ce sera un bon entraînement pour affronter l'église », dit Theresa.
Brutus bondit à ses côtés, aboyant contre les barbares.
Bjorgrund arriva à leur hauteur. Il avait brisé les chaînes des marqués, sa hache était ébréchée et il saignait de petites coupures le long de son torse.
Pourtant, ses yeux pétillaient et un large sourire illuminait son visage. Il semblait déterminé. Concentré. « Je vais aider aussi ! »
« Retourne à la cabane, Bjorgrund ! » cria Birger.
« Non ! » la réponse du jeune géant fut résolue. « Je fais ça parce que je le veux, père ! Je me suis battu pour te protéger quand j'étais petit ! Maintenant, je te protège encore ! »
« Bien dit », murmura Theresa, la Twinblade levée.
Ensemble, le golem, la chasseresse et le cerbère chargèrent dans la horde qui arrivait. Claygon était le bélier qui ouvrait la voie, sa lance de guerre fauchant les guerriers.
Brutus et Theresa suivaient derrière.
La chasseresse était un flou d'acier et de mort, tranchant les attaquants par trois ou quatre, les laissant là où ils tombaient.
Brutus se jetait sur les barbares, ses trois mâchoires se refermant et déchirant dans toutes les directions.
Dans leur sillage venait le jeune géant, balançant sa hache, la rune sur sa poitrine brûlant férocement.
Quand la hache de Bjorgrund finit par se briser contre l'armure d'un guerrier runique, il le saisit, l'utilisant comme une massue, frappant autour de lui avec sa « nouvelle arme » jusqu'à ce qu'elle soit aussi brisée. Il en saisit alors un autre.
Alex resta avec Birger, conjurant des Mains du magicien, lançant des potions de vol piégées dans les rangs des barbares, les envoyant valser et jetant leur horde dans un chaos accru. Des élémentaires majeurs et des tigres célestes se jetèrent dans la bataille, déchirant, brûlant, lacérant, gelant les corps ennemis dans des couches de glace.
Leurs rangs s'éclaircirent, mais les barbares ne fuirent jamais. Ils ne tremblèrent jamais et ne demandèrent jamais grâce. Ils vécurent en guerriers et moururent en guerriers, combattant jusqu'au bout, leurs runes brillant jusqu'à la mort.
La horde fut balayée, laissant Alex, ses compagnons et le jeune géant au milieu des ruines d'un amas de corps barbares.
Theresa respira profondément, de la buée s'élevant de ses lèvres.
La réserve de mana d'Alex crépita. Les énergies du bâton aeld s'amenuisèrent.
La poitrine de Brutus se soulevait.
La mâchoire de Bjorgrund pendait, ses yeux écarquillés, les mots lui manquant.
Birger fixait les cadavres en ruine autour de sa maison, son langage corporel étant une tempête d'inconfort, de confusion, de soulagement et de colère.
« Ils sont finis », Alex se gratta l'arrière de la tête en se tournant vers le vieux géant. « Désolé pour le désordre, je suis sûr que tu ne voulais pas que nous nous battions sur ton pas de porte, mais on ne peut pas toujours choisir où nos ennemis nous combattent ou comment ils le font. »
« … c'est vrai », dit Birger en boitant vers l'avant, s'appuyant sur sa béquille.
« Père ! Ici, laisse-moi t'aider ! » Bjorgrund se précipita vers le vieux géant, lui offrant sa main.
Birger secoua la tête. « Je vais bien ! Je vais bien ! Je ne suis pas encore mort, fils. Viendra un temps où je ne pourrai plus marcher du tout sans ton aide ; laisse-moi me débrouiller seul d'ici là. »
« Oui… père… » dit le jeune géant en commençant à se détourner.
Birger le saisit par un bras épais. « Regarde-moi, fils. »
Bjorgrund garda les yeux baissés, refusant de croiser le regard de son père.
« J'ai dit, regarde-moi », insista le vieux géant, ses doigts serrant le bras de son garçon.
« Père, je… »
« Regarde-moi, c'est tout. »
Bjorgrund grimaça, tournant lentement son visage vers son père, mais ses yeux s'attardaient toujours sur la neige sanglante à ses pieds.
« Non, regarde dans mes yeux, fils », dit Birger, sa voix tombant en un grognement sourd.
Le jeune géant leva les yeux, rencontrant le regard de son père.
Birger prit Bjorgrund par le menton, son regard brûlant les yeux du jeune géant, tournant sa tête de gauche à droite. « Hm… comment te sens-tu ? »
« Je, euh… » commença le géant.
« Pas de mensonges. Comment te sens-tu vraiment ? Parle franchement. »
« Euh, je ne suis pas blessé, père. Ils m'ont un peu coupé, mais ma peau est épaisse. Ces blessures ne me dérangent pas. »
« Et ton esprit ? Ton cœur ? Comment te sens-tu ici ? » Birger pressa un doigt sur la rune cramoisie sur la poitrine de Bjorgrund.
« Un peu excité… père. C'était une montée d'adrénaline, comme celle que je ne ressens que lorsque nous chassons ou quand tu racontes tes vieilles histoires de bataille », admit-il.
« Et la peur ? »
« Quoi ? »
« As-tu ressenti de la peur, ne serait-ce qu'un peu ? »
« N-n… »
« Ne mens pas, je t'ai dit ! » aboya Birger. « Réponds honnêtement, as-tu ressenti de la peur ? »
« Oui, père ! » cria finalement Bjorgrund, son visage devenant rouge. « J'ai ressenti de la peur ! Pourquoi as-tu dû me faire dire ça devant ces étrangers ? »
Les épaules du vieux géant se détendirent. « Bien. Bien. Tu n'as pas la folie. » Il pointa les corps brisés de la bande. « Quand ces marqués étaient dépassés, ils se sont retournés les uns contre les autres, cherchant la gloire à tout prix. Parfois, les guerriers runiques deviennent comme ça quand les runes prennent le dessus ; ils deviennent fous. »
Birger fit un signe de tête vers le cadavre décapité du chef de guerre.
« Celui-là avait une meilleure tête sur les épaules… »
« Avait », chuchota Alex.
« Quoi ? » Birger regarda le jeune mage.
« Quoi ? » demanda Alex.
« Tu n'as pas dit quelque chose ? »
« Oh, euh… » dit Alex lentement. « J'ai dit "avait". »
« … parce qu'il est mort, tu veux dire ? » demanda Birger.
Theresa grimaçait déjà.
« Non, je veux dire… enfin, littéralement. » Alex toussa maladroitement. « Je veux dire qu'il… a perdu la tête. Littéralement. Il avait une meilleure tête sur les épaules… » Il fit une pause. « … parce qu'il est maintenant sans tête. »
« Oh ! Oh ! » Bjorgrund éclata de rire. « C'est bon, en fait ! »
Birger fixa le Fou de Thameland, mais ne dit rien. « Mon point, fils, c'est que certains marqués ont une meilleure tête sur les épaules. Ils savent quand une bataille est perdue, quand ordonner une retraite, quand utiliser la stratégie… ils ne sont pas juste des berserkers fous, ivres de pouvoir et de gloire. Il semble… que tu aies gardé la tête froide. Je ne voulais pas que tu deviennes un berserker buveur de sang. »
« C'est ce dont tu avais peur, père ? » demanda Bjorgrund.
« J'en ai toujours peur ! » aboya Birger. « Tu ne sais pas ce qui arrivera quand d'autres de ces… » Il tapota la rune. « … seront griffonnées sur ta chair. Mais… il semble que ton esprit t'appartienne. Et si ta première bataille ne t'a pas détruit, alors c'est un bon signe. C'est un très bon signe. »
Bjorgrund regarda son père avec des yeux brillants.
« Attends, avant de continuer, j'ai une dette envers ces bons voyageurs », dit Birger.
Le plus jeune géant regarda Alex. « Nous leur devons une dette. »
« Ouais », dit Birger. « Et maintenant, j'ai l'intention de l'honorer. Vous avez tué ceux qui cherchaient mon fils, et pour cela, je vous suis reconnaissant. Alors, maintenant, je vais vous dire ce que je sais ; le début du chemin vers le sanctuaire de Kelda. »
Il s'éclaircit la gorge. « Dites-moi, avez-vous déjà entendu parler de la Guilde de la Souris Rouge ? »