Chapitre 646
Chapitre 646
Il existait un ancien dicton dans le royaume de Thameland, une expression qui était tombée en désuétude au fil des siècles.
Une simple phrase de gratitude, prononcée lors des récoltes, des mariages et des naissances : Notre abondance vient d'Uldar.
Pendant des milliers d'années, cette phrase fut répétée dans les églises, les champs et au coin des foyers. À chaque Sigmus. À chaque lune des moissons.
Notre abondance vient d'Uldar.
Ces mots étaient gravés dans la pierre même de Thameland, et ils étaient prononcés même alors que la langue du pays se transformait, influencée par les contacts de son peuple avec ceux d'outre-mer.
Mais le temps est une chose puissante et, à force de passer, même la pierre finit par se réduire en poussière. Les siècles s'écoulèrent dans le royaume, et de plus en plus de gens exprimèrent leur gratitude à Uldar de manières plus subtiles. Ces mots furent moins prononcés. Certains commencèrent à oublier de remercier Uldar, préférant attribuer leur réussite à leur propre travail acharné et à leur intelligence.
Ainsi, les mots se firent plus rares.
Finalement, d'autres phrases et expressions les remplacèrent jusqu'à ce qu'il ne reste aucun recoin de Thameland où ils soient encore prononcés ou entendus.
Sauf un.
Sans fin.
Dans une vallée cachée — plus proche d'un cratère, en réalité — se dressait un escarpement appelé l'Ascension d'Uldar, et à l'intérieur de ses murs de pierre, on pouvait entendre un chant éternel. Les voix du chant changeaient avec le temps, mais les paroles, elles, ne changeaient jamais.
Dans son refrain, les mots : Notre abondance vient d'Uldar, survivaient, chantés avec passion depuis des milliers d'années.
Pas une seule fois le chant ne cessa d'écho à travers la roche de l'Ascension d'Uldar, et ce, depuis que le dieu lui-même s'était élevé du sommet de l'escarpement aux temps anciens.
Pas une seule fois le chant ne s'arrêta…
…jusqu'à maintenant, jusqu'à ce soir.
Désormais, les seuls sons dans l'Ascension d'Uldar provenaient de la pluie et d'un gémissement lointain résonnant à travers la vallée. Le cri était lourd de douleur. Plein de chagrin. Rempli de tristesse.
Pour tout fae passant par là en se faufilant dans les hautes herbes, de tels cris n'étaient pas surprenants ; après tout, la bataille qui avait fait rage peu de temps auparavant était de celles qui enfantent mille veuves.
Le chagrin, la douleur et la tristesse ne sont jamais loin après de telles batailles.
Là où se trouvait autrefois un village paisible et idyllique, il ne restait plus qu'un amas de roches fondues et de terre noircie. Les champs et les allées qui accueillaient les jeux des enfants étaient désormais trempés de sang noirci.
Des corps gisaient sur la terre humide, certains rassemblés et recouverts de linceuls, tandis que d'autres étaient simplement laissés à pourrir sur le sol détrempé. Une dalle massive de l'Ascension d'Uldar avait disparu, révélant un trou noir et déchiqueté de pierre fondue, assez large pour qu'un dragon puisse le traverser.
Aucun prêtre ni serviteur sacré n'était présent.
L'odeur de la mort flottait dans l'air.
Et les gémissements continuaient.
Flottant juste au-dessus du sommet de l'Ascension d'Uldar se trouvait un portail, s'ouvrant sur le bas d'un escalier immense. Le long des murs de ces marches blanches couraient des peintures murales et des statues du dieu Uldar, gravées dans la pierre, silencieuses depuis des milliers d'années.
Tout comme pour l'Ascension d'Uldar elle-même, les chants d'Uldar — entonnés pendant des millénaires — avaient résonné à travers ce sanctuaire divin.
Mais, pour la première fois en des siècles innombrables, le chant fut interrompu, se mêlant à un son de douleur déchirante, avant de s'éteindre.
Les cris se propagèrent le long de l'escalier, résonnant depuis une large double porte ouverte menant à une salle du trône.
Et à l'intérieur de cette chambre se trouvait une scène qui ferait perdre la raison à n'importe quel prêtre d'Uldar. Un grand groupe, composé de gens originaires de Thameland et d'ailleurs, était rassemblé près de l'imposante porte.
La plupart étaient des Veilleurs de Roal, des guerriers de l'université qui montaient la garde, guettant les menaces venant de la pièce devant eux et du long escalier en contrebas.
Grimloch, l'homme-requin, fixait le trône de ses yeux noirs semblables à ceux d'une poupée, son visage restant impassible tandis qu'il murmurait inlassablement une phrase à peine audible : « Du sang dans l'eau. »
Le prince Khalik Behr-Medr, second prince de Tekezash, semblait pétrifié, observant avec horreur la scène qui se déroulait sous ses yeux, alors que son familier — Najyah — était perché sur son épaule. Il était devenu silencieux. Immobile. Son front plissé par une pensée profonde et troublée.
Les épaules de Thundar, fils de Gulbiff, s'affaissèrent, sa haute stature musclée se relâchant. Sa bouche s'ouvrait et se fermait sans qu'aucun son n'en sorte, ses yeux semblaient perdus dans le vide. Lady Isolde von Anmut serrait son poignard si fort que ses gants de cuir craquaient sur la garde. Ses assistants, Hogarth et Svenia, priaient les éléments à voix basse.
La mâchoire de Tyris Goldtooth s'était décrochée, ses yeux étaient écarquillés et son visage pâle. La mage de bataille, d'ordinaire si confiante, semblait prête à s'évanouir, glissant du dos de son immense familier, Vesuvius. Le vulcanchelone — tortue volcanique, comme on les appelait dans le sud — poussa un gémissement sourd, inquiet pour sa maîtresse.
Bien que son lien avec elle lui conférât un esprit plus vif, il ne pouvait saisir la gravité de ce qui se trouvait devant eux, et peut-être était-ce mieux ainsi.
Theresa Lu, elle, le pouvait, bien qu'une partie d'elle-même aurait souhaité ne pas en être capable.
La jeune femme — Thameish de naissance — comprenait trop bien toute la gravité de ce qu'ils voyaient. « Que le Voyageur nous protège tous… » murmura-t-elle, tandis que Brutus, son cerbère lié par le sang, se frottait contre son épaule en gémissant.
« Le Voyageur… nous protège… » gronda Claygon, le golem de fer, récemment évolué sous un bombardement de feu arcanique. « Puissions-nous… nous protéger nous-mêmes… »
« Ouais… "Que le Voyageur nous protège", c'est le cas de le dire », lança Hart Redfletcher, sa voix grave se brisant. Ce géant d'homme — Champion d'Uldar — qui avait affronté des bêtes, des mages, des démons et des Héros avec un cœur brave et inébranlable, reculait maintenant comme un enfant effrayé devant ce qui se dressait face à lui.
Drestra de Crymlyn Swamp, la Sage d'Uldar, dominait tous les autres dans sa véritable forme, celle d'un dragon rouge. Pourtant — malgré ses traits reptiliens — son expression de choc était évidente, tout comme la pointe de soulagement qui brillait dans ses yeux.
Cedric du Clan Duncan, l'Élu d'Uldar, regardait le trône avec des yeux exorbités qui semblaient prêts à sortir de leurs orbites. Il paraissait secoué, à deux doigts de s'effondrer au sol.
« —rd ! » lâcha Alex, le Fou d'Uldar, tombé à genoux alors que son esprit vacillait.
Devant lui, l'esprit vacillant de Carey London — dont la vie avait été perdue lors de la bataille de l'Ascension d'Uldar — flottait, retenue dans le monde physique par le pouvoir de Sainte Hannah Kim, le Voyageur. L'âme de Carey s'éteignait, désirant quitter ce plan pour sa place légitime dans l'au-delà, mais elle luttait pour rester un peu plus longtemps afin d'aider ses amis. Ses traits translucides étaient marqués par l'horreur.
Ses mots furent doux, silencieux. « Combien de temps… combien de temps avons-nous prié cela ? Maintenant je comprends pourquoi il était silencieux… »
Le choc et l'horreur avaient submergé le groupe, mais personne ne ressentait le poids de cette révélation mystifiante plus que Saint Merzhin, le Saint d'Uldar.
Le jeune homme était accroupi, à bout de forces, pris de violents haut-le-cœur. Il vomissait sur le tapis doré sur lequel il était agenouillé, la sueur perlant sur son corps frêle, rendant sa peau froide et moite alors qu'il tremblait comme une feuille au vent.
« Non… non… non… » ne cessait-il de répéter, essayant de donner un sens à ce qui se trouvait devant lui : car ce qui était figé de l'autre côté de la salle du trône semblait irréel, comme un mauvais rêve dont il ne pouvait se réveiller.
Seule une poignée de mortels avait jamais posé les yeux sur un tel spectacle.
Un spectacle que Merzhin aurait souhaité ne jamais voir.
La vue d'un dieu.
Un dieu mort.
Son dieu.
Le dieu Thameish.
Il n'y avait aucun doute : Uldar — Dieu et protecteur de Thameland — était mort. De loin, on aurait pu penser qu'il se reposait simplement sur son trône. Après tout, il n'y avait aucune odeur de putréfaction. Pas de mouches ni de vermine.
Sa chair — bien que pâle — semblait plus saine que celle d'un homme mortel vigoureux. Il n'y avait aucune tache ni cicatrice… à l'exception de la blessure. Car c'était cette chose hideuse et béante qui avait rongé le flanc d'Uldar et révélé la vérité.
Elle était déchiquetée, comme si une lance irrégulière avait transpercé le corps du dieu, l'empalant profondément, mais au lieu de sang rouge se répandant sur son trône blanc, c'était un ichor noir qui en avait coulé. La blessure s'était infectée, ses bords nécrosés comme si…
« Du poison », murmura Theresa. « Sa blessure ressemble à une blessure empoisonnée… »
« Qu'est-ce qui, par tous les enfers, pourrait empoisonner un putain de dieu ? » grommela Cedric. « Je ne pense pas que de la ciguë ou de la belladone feraient ce genre de sale boulot. »
« C'est impossible ! » hurla Merzhin. « Ce n'est pas possible ! Comment Uldar peut-il être mort ? Nous recevons toujours le pouvoir de sa divinité ! C'est forcément un tour, oui, un tou— »
« Ce n'en est pas un », lâcha Alex. « C'est possible. »
« Quoi ? » Le Saint se tourna brusquement vers lui.
« Baelin — un mage très vieux et puissant — m'a dit quelque chose un jour », dit le Fou. « Il a dit que… comment a-t-il formulé ça ? » Il fit appel à la Marque, se concentrant pour se remémorer les paroles exactes de Baelin :
« La foi est une source de pouvoir, et la foi peut être un pouvoir en soi », répéta Alex les mots du chancelier, prononcés dans une chaîne de montagnes isolée sur une planète lointaine. « Elle peut engendrer des divinités avec suffisamment de croyance en un concept, une religion ou une philosophie, mais la quantité de foi nécessaire est astronomique. Sinon, chaque totem tribal engendrerait une divinité. »
« De quoi parlez-vous ? » demanda le Saint.
« Nous parlions du fait que le Voyageur devienne une déesse… mais la première partie est la plus importante. Vous avez dit que vous sentiez la divinité émaner de cette pièce, n'est-ce pas ? » demanda Alex.
Merzhin tremblait, retenant ses larmes. « Oui ? »
« D'où vient-elle ? » demanda Alex. « D'où exactement ? »
« D'Uldar de… » Merzhin s'interrompit, plissant les yeux vers le dieu mort. « Non… maintenant que j'y pense… non ! Non ! Elle ne vient pas d'Uldar. » Il regarda autour de la pièce. « C'est juste… ça remplit l'espace. Toute la pièce est imprégnée du pouvoir de la foi. Et tout est concentré… sur le trône. » Il cligna des yeux, stupéfait. « Oui, la divinité provient en réalité du trône ! »
« Cela a du sens », songea Khalik.
Tous les regards se tournèrent vers lui.
« Que veux-tu dire ? » demanda Carey, la voix plus basse. Elle descendit lentement, flottant aux côtés de Merzhin, le regardant avec une tristesse infinie.
« Pensez-y : votre peuple a continué à prier Uldar pendant des milliers d'années. Plusieurs milliers d'années. Une telle concentration de foi est un pouvoir, et ce pouvoir devait aller quelque part. Mais Uldar lui-même était mort… alors qui priiez-vous réellement ? En réalité, vous priiez le divin, et votre foi s'est rassemblée ici, dans le symbole ultime de cette foi : dans la salle du trône d'Uldar, là où se trouvait son corps. »
« Cela me semble correct », nota Isolde. « Mon peuple vénère les éléments, mais notre foi se concentre dans nos montagnes élémentaires sacrées. »
« Et c'est pour cela qu'Uldar a cessé de nous aider », dit Carey. « Notre foi était là pour donner de la puissance à nos prêtres, mais Uldar n'a plus jamais tendu la main vers nous, parce qu'il était mort. »
« Mais, attendez ! » cria Merzhin. « Vous… Carey… le Voyageur tend la main depuis l'au-delà pour vous aider ! E-et vous ! » Il pointa Alex du doigt. « Vous avez dit que ce… mage parlait de la foi engendrant des divinités ! Alors, sûrement que notre pouvoir combiné peut ressusciter Uldar ! »
« Ce n'est pas si simple », dit Alex. « Le Voyageur possédait une magie unique : elle pouvait voyager n'importe où. Et je veux dire n'importe où. Son pouvoir sert probablement de conduit, guidant la foi qui lui est vouée vers l'au-delà. Cette foi est en train de la transformer en déesse. »
« C'est le cas », dit Carey. « Elle est devenue beaucoup plus forte depuis que tu lui as parlé, Alex. Bientôt, elle devrait… »
« Ce n'est pas possible. Comment aucun d'entre nous ne pouvait-il le savoir ? » pleura Merzhin. « Comment… notre vie… notre peuple… tout pour aider Uldar… tout ce silence ! Il était censé parler de manières mystérieuses ! Comment personne ne pouvait-il être au courant ! »
« Les prêtres peuvent puiser de la puissance même d'un demi-dieu mort pendant un certain temps », dit le Veilleur Hill. « Beaucoup ont perdu la vie en combattant les prêtres restants d'Oreca après sa chute. »
« Je me souviens que Gemini a dit quelque chose à ce sujet lors de l'ouverture des Jeux cette année », nota Thundar.
« Qui est Oreca ? » demanda Merzhin.
« Elle… » commença Hill.
« Oh merde ! Merde ! Merde ! » s'écria soudain Cedric, devenant livide. « Bon sang ! »
« Quoi ? » demandèrent Hart et Drestra.
« Putain de merde, c'était juste là ! » jura Cedric. « Hart ! Drestra ! Réfléchissez. Quelqu'un savait qu'Uldar était mort ! »
« Quoi ? » demanda Hart. « Qui… oh. Oh ! »
Drestra commença à parler, répétant des mots qu'ils avaient entendus il y a longtemps. « Le chemin que vous empruntez maintenant ne ressemble à aucun autre, et ce n'est pas un chemin que vous parcourez seul », sa voix était tonnerre et flammes. « Comme tout chemin qui s'écarte de la piste connue à travers les bois, vous entrez maintenant dans le péril. Des choses malfaisantes vous observent. Les alliés tremblent. Des murmures se glissent dans l'obscurité. Votre poste est abandonné et vous êtes dans le besoin. Chaque pas que vous faites maintenant engendrera à nouveau la ruine, et nous nous reverrons quand vous verrez l'ichor noir sur la chaise. À votre heure désespérée. Adieu, Héros du Dieu Prophète, suivez votre chemin vers l'accomplissement. Suivez votre chemin vers la ruine. »
« Quoi ? » exigea Alex. « De l'ichor… noir… sur une chaise vide… qui vous a dit ça ? »
« Aenflynn », dit-elle sombrement. « Le seigneur fae savait qu'Uldar était mort. »