Chapitre 641
Chapitre 641
Plus tôt, une flèche avait éraflé l'armure de force supérieure d'Alex, et une douleur lancinante avait parcouru son corps, brûlant sa chair sur le flanc droit comme si on y avait enfoncé un tisonnier.
Des poings de pierre semblables à des gourdins sifflèrent à ses oreilles ; les statues d'Uldar manquèrent sa tête de quelques centimètres à peine. N'importe lequel de ces coups aurait pu la transformer en bouillie sanglante.
La plupart des gens auraient pris la fuite en hurlant.
Mais Alex n'était pas comme la plupart des gens.
« Allez ! » provoqua-t-il, esquivant un coup avant de se téléporter à travers une nuée de flèches. « Espèces d'abrutis, arrêtez d'essayer de me toucher et touchez-moi ! »
Un autre poing passa devant son visage, à un souffle près ; il tendit la main, saisit le bras incriminé et téléporta la statue d'Uldar à des centaines de mètres de là, la laissant la tête en bas sur la terre détrempée par la pluie.
Il retourna au combat, puisant davantage dans le pouvoir d'Hannah, bien que cela devienne de plus en plus difficile.
Il ne l'avait jamais sollicité aussi souvent auparavant, mais pour cette bataille, il semblait l'utiliser presque à chaque battement de cœur, se poussant à la limite, et parfois, bien au-delà.
Il utilisait la Marque à chaque fois, extrayant tout ce qu'il pouvait de sa puissance restante, tout en projetant ses énergies contre la barrière entourant l'escarpement.
Mais, compte tenu de la situation, le temps était une chose dont il manquait cruellement.
La situation sur le champ de bataille s'était aggravée et semblait désormais désespérée.
Theresa, Vesuvius, Grimloch et Brutus repoussaient l'ennemi, mais de plus en plus de Veilleurs tombaient. Certains étaient morts, d'autres grièvement blessés.
Les quatre combattaient comme des demi-dieux, tentant de contenir ce qui ressemblait à la fin du monde alors que les plus fervents adeptes d'Uldar maniaient la divinité, les lames et le zèle avec abandon. Mais, aussi puissante que fût cette équipe de choc, déchirant les rangs ennemis avec une férocité légendaire, ils menaient une bataille épuisante, peut-être même perdue d'avance.
Grimloch rugit de douleur alors qu'une flamme divine l'aspergeait, chauffant son armure et desséchant sa peau. Son souffle sifflait entre ses lèvres ensanglantées, une écume rose coulant le long de son menton.
Theresa saignait d'un réseau de blessures qui zébraient son corps ; ses dents étaient serrées par la détermination, teintées de rouge ; l'Application de la loi la maintenait debout, sans quoi elle serait morte depuis longtemps. Pourtant, elle continuait à se battre, sa Lame Jumelle devenant un flou alors qu'elle taillait en pièces tous ses adversaires. Les hurlements de Brutus déchiraient l'air lorsqu'une lumière blanche perça son armure ; il lui rendit la pareille, tranchant la main du prêtre qui avait lancé le sort.
La carapace de Vesuvius s'était fissurée, du sang rouge en suintait, et le familier beuglait autant de douleur que de rage. Tyris tenait une longue lame, la faisant tournoyer pour protéger son familier.
Hogarth et Svenia défendaient désespérément Isolde, perdant beaucoup de sang, mais restant à ses côtés. Le front de Khalik portait une plaie béante qui courait le long de son sourcil, faisant couler du sang dans son œil droit et menaçant de l'aveugler partiellement. Najyah attaquait les serviteurs d'Uldar avec ses serres et son bec.
Le bras gauche de la Veilleuse Hill — frappé par une lourde masse — pendait inutilement le long de son épaule.
Tous les drakes de sang étaient morts.
Tous les engelis chiens bannis.
Et la bataille des Héros ne se déroulait guère mieux.
Le Premier Apôtre était un Élu d'Uldar avec plus de cinq siècles d'Application de la loi coulant dans ses veines.
Baelin l'aurait peut-être écrasé comme une mouche.
Mais il n'y avait aucun Baelin ici pour écraser quoi que ce soit.
Brûlant de bénédictions divines, il avait brisé l'une des ailes de Drestra, forçant la dragonne à quitter le ciel. Elle avait chuté, prenant de la vitesse, manquant de s'empaler, mais Alex était venu à son secours, la téléportant loin de l'ancien Élu.
Maintenant, son aile blessée serrée contre son corps, elle bouillonnait de rage, combattant désespérément aux côtés de Thundar, Cedric, Hart et Claygon, essayant d'abattre ce monstre.
S'ils paraissaient meurtris aux yeux de quiconque les observait, c'est parce qu'ils l'étaient indéniablement ; leurs vêtements étaient poisseux de leur propre sang, et sans la téléportation d'Alex et les miracles de guérison de Cedric, le Ravageur pourrait célébrer sa victoire alors que l'Élu, le Sage, le Champion et peut-être le Fou gisaient morts dans cette vallée secrète, aux mains du Premier Apôtre et de ses disciples.
Claygon était dans un état encore pire.
Sa pierre s'était fissurée et s'effritait en nuages de poussière blanche. Ses incrustations métalliques avaient été arrachées. À travers les crevasses courant sur le torse du golem, Alex observait la lueur de son cœur.
Il devait l'évacuer.
Mais, alors qu'il s'apprêtait à le téléporter, Claygon parla dans son esprit.
« Père… reste en arrière ! » cria-t-il. « Je dois… faire ça… laisse-moi combattre ! Il est trop dangereux pour que tu t'approches ! »
« Mais… » commença Alex.
Un flot soudain de chaleur vint de derrière lui, l'avertissant, faisant bondir le jeune mage sur la gauche et disparaître alors qu'une double hélice de feu perçait l'air là où il se trouvait.
« Rends-toi, Saint Fou », dit Izas, flottant au-dessus d'Alex, entouré d'un nimbe de magie. Il n'y avait aucune expression de triomphe sur son visage. Aucune haine. Juste… un regard de pitié et de tristesse.
Ce qui fit entrer Alex dans une rage folle.
« On n'a pas besoin de ta pitié, espèce de connard ! Garde-la pour toi ! Tu veux nous donner quelque chose ? Peut-être arrêter d'essayer de nous tuer ! » Il fouilla dans son sac, se téléportant autour d'Izas avant de lui lancer des potions piégées sous tous les angles.
Un mur de vent s'éleva autour du Troisième Apôtre, broyant les fioles et dispersant la brume.
Alex jura.
Autant il détestait l'admettre, cet Izas était un mage très qualifié.
« Comment se fait-il que tu puisses encore te téléporter, saint Fou ? » demanda le vieil homme. « Cela implique-t-il Hannah Kim ? »
« Va en enfer ! » Alex se téléporta derrière lui, arracha sa cape et la lança sur la tête du prêtre pour l'aveugler, puis disparut alors qu'un jet de feu jaillissait de la main d'Izas, consumant le tissu.
« Peu coopératif. Peut-être faut-il faire un exemple. » Le Troisième Apôtre tourna sa main vers Alex alors que la puissance de la flamme flamboyait dans sa paume.
Elle changea brusquement de direction.
Et tira.
Avant que le jeune mage ne puisse réagir, la flamme s'enroula dans le dos de Claygon, dissolvant la pierre, faisant fondre le métal.
Le golem trébucha.
Et le Premier Apôtre apparut, enfonçant un poing gainé de puissance divine dans le creux de son ventre.
La pierre éclata.
Un trou massif s'ouvrit dans le tronc de Claygon.
Alex hurla, se téléportant vers lui, mais il était déjà trop tard.
Le Premier Apôtre était trop rapide, projetant le golem contre l'escarpement, en plein milieu d'une horde de statues d'Uldar. Il attrapa la chemise d'Alex.
Le jeune mage disparut, restant hors de portée du prêtre.
« Hmm, troublant », reconnut le Premier Apôtre, tout en se défendant nonchalamment contre les coups de Hart. « Cette action va drainer une grande partie de l'énergie d'Uldar à travers mon âme, mais… il le faut. Je prononce ici un autre interdi— »
« Attendez ! » cria une voix aiguë, portée par-dessus le champ de bataille.
Tous s'arrêtèrent.
Tous se tournèrent.
Là, se lançant depuis une fenêtre de l'escarpement, se trouvait le Saint Merzhin.
Il était exactement tel que Hart et les autres l'avaient décrit. Petit. Avec des traits et une stature enfantins, et l'air de quelqu'un essayant de porter un fardeau qui aurait fait plier la plupart des hommes.
Flottant vers le bas dans une colonne de lumière, il cria avec désespoir : « Arrêtez de vous battre ! Au nom d'Uldar, il doit y avoir la paix ! »
Atterrissant légèrement, il se raidit soudain, hurlant alors que des carreaux d'arbalète lui perçaient le flanc, lui coupant le souffle. Il continua pourtant à avancer, une main pressée contre son côté tandis que l'autre arrachait les carreaux, laissant ses blessures guérir.
Des guerriers saints passèrent par la fenêtre derrière lui, la divinité amortissant leur chute.
« Premier Apôtre ! Mes amis ! Nous devons arrêter ce carnage ! » cria Merzhin, courant devant Claygon et les statues d'Uldar. Il s'approcha du Premier Apôtre. « Chaque mort ici est une victoire de plus pour le Ravageur ! Pour le mal ! Nous sommes tous les enfants d'Uldar ! Nous devons arrêter ça ! »
Il passa près d'autres statues d'Uldar.
« Qu'est-ce que tu fais ? » exigea Cedric.
« Recule ! » hurla Hart.
« Où est Carey ? » rugit Drestra.
« Pourquoi n'est-elle pas avec toi ! » cria Alex.
Le Premier Apôtre soupira. « J'aurais pensé que toi, de tous ces Héros, tu aurais compris, Merzhin. Nous sommes tous les enfants d'Uldar, oui. Mais parfois… les enfants aînés doivent ramener leurs cadets désobéissants à la raison. »
Une statue commença à bouger.
Une près du Saint.
« Attention ! » hurla Alex, se téléportant vers le Saint dont le symbole sacré chantait comme un chœur de voix.
La statue d'Uldar frôla l'homme frêle, arrachant un cri de douleur alors qu'Alex disparaissait avec lui.
Ils s'écrasèrent au sol à trente mètres de là. « Où est Carey ? » Alex saisit le Saint par la chemise.
Merzhin toussa. « Elle… elle a dit… qu'elle avait besoin de son sac… besoin de quelque chose dedans… elle est restée en arrière… elle suivra. »
« Besoin de quelque chose de son… » commença Alex.
Puis son sang se glaça comme au plus froid des jours d'hiver.
« Non, non, non… »
Il leva les yeux vers l'escarpement, puis il le sentit.
Cette terrible puissance.
Un flash apparut.
Il regarda Claygon, si près de l'escarpement, piégé par les statues d'Uldar.
Il tendit la main vers lui.
Puis le monde se transforma en chaleur et en flammes.
Il y eut un bruit sec et Alex n'entendit plus rien. Une lumière aveuglante lui brûla les yeux. L'odeur de cheveux roussis atteignit ses narines. Une secousse consuma le village, l'onde de choc — à peine amortie par la pierre sacrée et la barrière de l'Ascension d'Uldar — le projeta en arrière.
Ses oreilles se mirent soudain à siffler.
Le monde semblait sens dessus dessous.
Le sol trembla comme si Uldar lui-même punissait la terre.
Et puis… rien.
« Non ! Non ! Qu'avez-vous fait ! » Des cris lointains et des gémissements lui parvinrent à travers le sifflement dans ses oreilles.
« Notre lieu saint ! La demeure d'Uldar sur terre ! » hurla quelqu'un d'autre.
Bien que ses sens fussent encore en plein chaos, Alex se tourna, levant les yeux vers l'Ascension d'Uldar.
Le choc le saisit au plus profond de son être.
Au moins un quart de l'édifice n'existait plus, complètement incinéré.
C'était comme si un titanesque mangeur de rochers avait mordu dans la partie supérieure de l'escarpement, laissant une plaie béante et bouillonnante de lave sur son flanc.
« Les enfants ! » cria quelqu'un dans le désespoir.
« Ils sont dans les chambres sous l'escarpement ! » cria un autre. « Nous devons aller les chercher avant que le feu ne se propage ! »
« Le feu… ? » murmura un Alex hébété.
Puis il le vit.
Le village entier était englouti dans une colonne de flammes, brûlant assez fort pour faire fondre la pierre.
Une terrible vérité le frappa.
Carey était morte, elle n'aurait pas pu survivre à une telle explosion, personne ne le pouvait…
Pas même Claygon.
Il eut l'impression d'étouffer. Sa poitrine le faisait souffrir.
« Toi… » il se força à se lever, ses dents serrées si fort qu'elles auraient pu se briser.
Le Premier Apôtre était debout, mais ses yeux étaient fixés sur l'escarpement, son visage semblait sans vie.
Il se tenait là, pointant du doigt les ruines de sa demeure.
« Toi… toi… toi… » La voix d'Alex n'était plus qu'un murmure.
La rage le consuma, se mélangeant au deuil et à la douleur, jusqu'à ce que toute peur disparaisse de son esprit, remplacée par une haine pure, comme une faim qui doit être nourrie.
Il n'avait jamais ressenti une haine aussi forte.
Ou un besoin plus impérieux de faire payer quelqu'un. De causer une douleur égale à celle qu'ils avaient infligée. De leur enlever ce qu'ils chérissaient. Et de ne pas se soucier le moins du monde de ce que la Marque lui ferait.
Silencieusement, Alex puisa au plus profond de lui-même, saisissant les restes du pouvoir du Voyageur, se téléportant aux côtés du Premier Apôtre.
Toujours sous le choc, l'ancien Héros se figea quand Alex apparut près de son épaule et saisit le bras qui pointait vers l'escarpement.
Il savait que le Premier Apôtre résisterait à la téléportation, mais si le but n'était pas de le téléporter tout entier, s'il voulait seulement lui prendre un morceau, quelque chose qu'il chérissait, quelque chose qu'il utilisait pour causer la douleur. Le jeune mage prit sa décision.
Concentrant toute son énergie sur le bras de l'homme, il sentit la Marque hurler dans son esprit, l'écrasant sous chaque échec qu'elle pouvait susciter.
Il sentit son esprit être déchiré de l'intérieur jusqu'au sommet de son crâne.
Ses yeux palpitaient.
Il avait l'impression d'étouffer.
Sa tête tonnait.
Du sang coulait de son nez.
Mais il s'en fichait.
Avec un hurlement d'effort, Alex laissa tout son poids retomber sur l'épaule du Premier Apôtre, tordant le bras au niveau de l'articulation, tirant dessus comme sur un os à souhait, puis, il disparut.
Avec le bras.
Et rien d'autre.
Deux hurlements d'angoisse percèrent le ciel crépusculaire.
Alex hurla, s'écroulant au sol sur les mains et les genoux, son corps secoué de spasmes tandis que son esprit explosait. Le bras tressaillit à côté de sa main. La Marque se déchaîna en lui comme jamais auparavant. Il eut des haut-le-cœur, vomissant sur le sol. Chacun de ses nerfs était en feu.
Mais à travers sa souffrance, il pouvait vaguement entendre le Premier Apôtre.
Le prêtre hurlait d'agonie. « Pourquoi ? Pourquoi ? Pourquoi ? » C'était tout ce qu'il répétait, encore et encore, alors que le sang jaillissait, inondant son flanc et le sol en dessous en rouge depuis la plaie béante à son épaule. « Comment puis-je canalis— Argh ! »
Hart le taillada, le frappant dans le dos, l'empêchant d'endiguer l'hémorragie avec ses divinités alors qu'il parvenait à peine à rouler pour éviter le coup, s'empêchant d'être embroché.
Cedric fit irruption, fracassant le visage de l'ancien Élu avec son grand marteau.
« Tu as tué mon amie, espèce de merde ! » Le carreau d'arbalète de Thundar perça la jambe du Premier Apôtre.
La griffe de Drestra déchira l'autre bras de l'homme.
Maintenant, c'était lui qui se battait pour sa vie.
« Fou ! Tu n'es pas un Héros ! Toi et tes semblables étiez une erreur ! Regarde comment tu as détruit ce lieu très sacré et blessé notre plus saint des chefs, nul autre en Thameland ne peut l'égaler ! » hurla Izas. Alex sentit soudain sa présence près de lui, canalisant ce feu.
Et il ne pouvait rien faire.
« Alex ! » hurla Theresa au loin.
« J'aime… » murmura le jeune mage.
La Marque se déchaîna dans son esprit, le clouant au sol.
La lance de flammes d'Izas descendit.
Puis Alex disparut.
Enveloppé dans une chaleur.
Des bras picotants le retinrent.
« Je te tiens, Alex », dit une voix douce et distinguée.
« Quoi ? » bégaya-t-il. « C'est impossible. »
Il leva les yeux, son regard se posant sur une silhouette de lumière. Une silhouette qui portait les restes brumeux d'un visage familier.
Carey London lui sourit. « Un seul d'entre nous meurt aujourd'hui, sinon mon sacrifice serait bien inutile, n'est-ce pas ? Je n'ai pas beaucoup de temps, alors nous devons agir vite. Merzhin va nous aider. »
« Mer-Merzhin ? » bégaya Alex, regardant le champ de bataille où le Saint se relevait.
« Aie un peu foi », dit-elle en lui tapotant l'épaule.
« La vôtre est la folie de l'homme ! Vous vous êtes éloignés d'Uldar », la voix du Saint se répandit sur le champ de bataille.
« Que fais-tu ? » exigea Izas.
« Vous l'avez tous fait ! » Des larmes coulaient sur le visage de Merzhin alors que ses yeux se durcissaient, observant Izas avec une rage totale. « Vous prétendez que le Premier Apôtre était l'homme le plus saint de Thameland. C'est faux ! »
Sa voix résonnait de la colère d'un dieu.
« Il a lui-même dit que je suis plus proche d'Uldar ! Je suis le Saint vivant d'Uldar ! » cria-t-il. « Et bien que je ne sois pas aussi doué avec sa divinité que vous, je n'ai pas besoin de talent pour ce que je dois faire ! Juste de force et d'autorité ! Avec l'autorité qui m'a été conférée par le saint Uldar, je révoque cet interdit ! Que ma volonté soit entendue ! »
Une vague de puissance balaya la vallée.
« Non ! » hurla le Premier Apôtre.
Alex le sentit.
La magie revint.
Les prêtres furent pris au dépourvu lorsque les Generasiens et les Héros frappèrent comme des cobras, les enterrant sous une avalanche de sorts. Le bâton aeld hurla de joie, attaché dans le dos d'Alex.
Izas hurla : « Blasphémateurs ! Saint homme, personne n'a trahi Uldar aussi complètement depuis la Folie du Général ! Vous… »
« Taisez… vous ! » dit une voix rocailleuse.
La lance de guerre qui fut autrefois celle de Zonon-In jaillit des flammes brûlant au-dessus du village.
La lame vola, tranchant le bras d'Izas.
Le prêtre appela Uldar, mais celui-ci ne sembla pas répondre alors que le bras était catapulté dans les airs.
« Maintenant… tu ressembles… à ton maître… » La voix tonna depuis le feu.
Des bruits de métal s'intensifièrent. Quelque chose d'immense approchait.
« Ce… ce n'est pas possible », pensa Alex. « Est-ce… est-ce toi, Claygon ? »
« Je suis… revenu, père… » La voix résonna à travers les flammes. « Je suis… né de l'argile grâce au pouvoir d'un Cœur de donjon… »
Une silhouette à quatre bras apparut dans la colonne de flammes.
« Grâce… au pouvoir d'un rejeton du Ravageur… mon argile s'est durcie en pierre… »
Des gemmes de feu brûlaient dans la tête et les mains de la silhouette.
« Et maintenant… grâce à la flamme d'un Cœur de donjon… la pierre est trempée. »
Claygon émergea du feu.
La lumière se reflétait sur son corps.
Un corps qui était désormais tout en fer.