Chapitre 492
« Pan ! Pan ! Pan ! » grommela Osshar, les crocs grinçant alors que les portes principales de la chambre tremblaient sur leurs gonds. « Tout ce boucan me rend fou ! Pourquoi n'attaquons-nous pas ? »
Il scruta ses frères — sa lèvre se retroussant de dégoût devant les imperfections mineures qui gâchaient la forme par ailleurs parfaite qu'ils partageaient tous les trois — alors qu'ils étaient accroupis sur des trônes élaborés, observant les entrées latérales de la salle.
« Patience ! » trancha Azzad, révélant des dents ébréchées et jaunies. L'idiot ne prenait jamais soin de ses crocs correctement. « Pourquoi attaquer alors que nous contrôlons la position fortifiée ? Laissons-les frapper jusqu'à l'épuisement ! C'est à notre avantage ! »
« Nous devrions au moins utiliser la lave ! » Osshar pointa du doigt les tuyaux qui s'étendaient comme une toile d'araignée au plafond et couraient le long des murs de la chambre, s'y enfonçant pour disparaître derrière la pierre entourant les trois images sculptées d'eux-mêmes devant les portes. Au-dessus du plafond imposant de la pièce se trouvait une immense cavité où la lave était pompée directement depuis les entrailles de la terresous la Forteresse, puis déversée au gré des triplés.
Osshar se lécha les babines, semblables à celles d'une hyène, en se remémorant la dernière fois qu'ils avaient déversé de la lave sur une bande de rivaux imprudents venus chercher leur vie. À ce jour, les odeurs délicieuses alors que la lave les baignait, ainsi que leurs cris de terreur, accéléraient encore son pouls.
Combien de temps cela faisait-il ?
Un siècle ?
Un millénaire ?
Bien trop longtemps.
« Où sont-ils ? » exigea Sabai, s'éloignant de son trône et grognant contre le pazuzite chétif qui planait devant un judas. « Ne sont-ils pas revenus à l'entrée ? »
« N-non, ô plus malveillants des maîtres ! » cria le pazuzite. « Je ne vois pas les intrus ! Juste les monstres qu'ils ont invoqués ! »
« Je vous avais dit qu'on aurait dû ouvrir les portes et les submerger ! » Sabai se tourna brusquement vers ses frères. « Espèces d'idiots ! C'est pour ça que père me préfère à vous deux brutes impulsives ! Vous manquez de subtilité ! La lâcheté suinte de vous dans une puanteur que tout le royaume peut sentir ! »
« Tu oses ! » rétorqua Azzad. « Tu es le plus grand des idiots ! Nous avons l'avantage tactique total ici ! »
Il désigna leurs forces démoniaques réparties dans l'immense chambre : une centaine de pazuzites aux griffes nerveuses, et une autre centaine de tiashivas aiguisant des haches en os les unes contre les autres. Au-dessus, des dizaines d'agwiagma flottaient près du plafond, les tentacules de leur front brillant de puissance.
Des B'alamxibas attendaient dans les coins sombres de la vaste pièce, prêts à bondir des ténèbres pour fondre sur leurs ennemis en pleine lumière.
Des hordes de démons variés s'étaient rassemblées, attendant leurs ordres : des makadeans à huit bras — des démons-araignées tauriques propulsés par huit pattes et huit bras — chacun armé de lourdes arbalètes destinées à faire pleuvoir des volées de carreaux de fer trempés dans le feu de l'enfer sur ceux assez fous pour forcer les portes. Des suuderai démoniaques bouillonnaient silencieusement dans l'ombre sous les trônes des frères, ces créatures sinistres avides de posséder des mortels imprudents.
« Tu vois ? » Azzad pointa les entrées latérales de la pièce, également couvertes par les tuyaux de lave serpentant autour d'elles. « Nous avons couvert toutes les directions, nos forces sont prêtes, même une armée de démons menée par les Trois qui Demeurent dans la Cendre se briserait contre nos défenses ! Pourquoi gâcher notre avantage tactique juste pour se précipiter dans les couloirs comme des maniaques ? Où est la logique là-dedans ? »
« Mais dans ce cas, nous ne pourrons pas utiliser la lave ! » grogna Osshar. « Vous êtes de sacrés idiots si vous pensez que ces mortels ne goûteront pas à mon piège simple, mais magistral, aujourd'hui ! »
« Eh bien, piège ou pas, nous n'utiliserons rien du tout s'ils ne viennent pas à nous, Osshar. » Azzad gronda. « Où sont-ils ? Sangbleu, j'aimerais qu'on ait nos pisteurs. Ils nous diraient où ils sont. »
« Père en a besoin », dit Sabai. « Et nous… Attendez… vous entendez quelque chose ? »
« Non, pourquoi… ? » Osshar fit une pause. « … attends… oui. Comme si la terre grondait ? »
Les trois démons à tête d'hyène regardèrent tout autour, leurs oreilles tressaillant et pivotant.
« C'est un… bruit de grincement, non ? » grogna Osshar.
« Maîtres ! » cria un pazuzite en pointant un mur. « Je sens une grande peur venant de là ! Et des bruits étranges ! »
« Quoi ? » Azzad fronça les sourcils. « Ce n'est pas l'une des cuisines ? Qu'est-ce qu'ils… On dirait qu'ils sont en train de creuser ! »
Sabai grogna. « Archers ! Pivotez ! Troupes ! Tournez-vous ! Préparez-vous à frapper dès qu'ils passent ! Je veux ces envahisseurs morts avant qu'ils ne puissent faire trois pas ! »
Osshar grimaça, sa colère montant alors qu'il bondissait de son trône. « Je veux les mettre en pièces moi-même. Comment osent-ils me priver de ma lave ! »
Une langue massive lécha ses lèvres énormes comme s'il goûtait quelque chose.
« D'abord, je les noierai dans du mucus, puis j'avalerai quelques-uns de leurs guerriers tout ronds. Mon rire va faire éclater leurs tympans, et ma magie empoisonnera leurs entrailles. » Il commença à s'agiter à l'idée de son propre plan.
« Pas juste ! » lança Sabai en chargeant derrière Osshar. « Le premier sang est à moi ! »
« Non ! » Osshar se retourna, prêt à réprimander son frère.
Juste pour un instant.
D'abord, il ressentit une soudaine poussée de mana comme un courant de ressac.
Puis un boum assourdissant fit trembler la chambre.
Il pivota juste à temps pour voir un trou béant percer un mur — assez large pour que lui et son frère puissent y passer épaule contre épaule — éjectant une tempête de rochers qui s'abattirent sur les démons malchanceux se tenant trop près.
Mais le trou fut bientôt obscurci par un mélange flottant de brume et de poussière de pierre.
Un vent rugissant et vorace suivit.
Une puanteur aigre emplit l'air.
Un tourbillon d'acide jaillit du trou.
Les oreilles sensibles d'Osshar hurlèrent de douleur, les vapeurs acides rongeaient son nez, une tornade gonfla, gagnant en intensité, tourbillonnant dans la chambre, emportant les pierres et les démons alentour.
« Attention ! » Sabai bondit en arrière.
Des gouttelettes d'acide pulvérisées comme de l'eau brûlaient les tiashivas, faisant fondre leur chair en un instant. Osshar grogna — sa propre forme démoniaque était faite d'une étoffe bien plus robuste — et avança avec assurance, droit vers le tourbillon.
Sa masse le garderait ancré au sol.
Sa peau résistante supporterait l'acide : il traverserait simplement le sort et…
Des gouttelettes incandescentes touchèrent sa peau, sifflant dangereusement.
Il tressaillit, hurlant alors que sa chair commençait à brûler.
« Qu'est-ce que c'est ? » cria-t-il. « Ça brûle ! »
Un liquide sacré et radieux fut projeté sur le démon stupéfait, brûlant sa peau, sa chair, et, alors qu'il inhalait, calcinant ses poumons. « Argh ! » Osshar trébucha en arrière, tentant d'échapper à la pluie sacrée, mais la tornade était déjà sur lui — pleine du liquide béni — qui tourbillonnait avec l'acide, rongeant sa peau caoutchouteuse.
« Faut… faut que je sorte de là ! » haleta-t-il.
Un whoosh soudain attira son attention juste à temps pour qu'il aperçoive un chaudron énorme — brillant d'une bénédiction divine — fonçant sur lui à toute vitesse. Le récipient béni frappa avec le son sourd d'une cloche d'église rouillée, manquant de renverser le démon. Le métal se froissa contre sa masse, brûlant sa peau avec la divinité.
Hurlant, Osshar lutta pour arracher le métal froissé, projetant le chaudron ruiné dans la tornade alors qu'elle finissait de passer. Il toussa et haleta, sa poitrine ravagée par l'agonie : sa vision se troublait à cause du fluide sacré qui piquait ses yeux et sa langue tandis que des gouttelettes criblaient son visage.
« Ils ont au moins un prêtre », pensa-t-il, enragé. « Ces mortels ont utilisé leurs sales bénédictions sur nos ustensiles de cuisine et notre nourriture, et les ont envoyés contre nous comme une arme ! Quel genre de racaille souille un repas parfaitement préparé qui met des jours à mijoter ? Ils sont rusés, mais voyons à quel point ils le sont quand je tuerai le premier que je verrai ! »
Osshar leva les yeux, plissant les paupières face à la poussière de pierre tourbillonnant dans le trou.
Un scintillement de mouvement.
« Là ! » pointa-t-il. « Archers ! Tirez sur le trou ! »
Un cri de terreur emplit la pièce alors que quelqu'un volait hors du trou à une vitesse incroyable.
Osshar s'abreuva de la peur grandissante, la savourant alors que des dizaines de carreaux et d'éclairs fusaient devant lui, frappant l'idiot effronté en plein vol. Le cri se transforma rapidement en un gargouillis agonisant alors qu'un éclair cramoisi déchirait la forme de l'attaquant.
Au moment où l'homme s'effondra, il ne put que convulser en silence aux pieds éléphantesques d'Osshar.
« Ça en fait un de moins… Attends… » Il fixa le corps. Maintenant que l'humain mort gisait devant lui, il y avait une familiarité chez lui. « N'est-ce pas… lui… ce lâche que le nécromancien amène ici ? Qu'est-ce qu'il… »
Il entendit le son, mais beaucoup trop tard.
Osshar, fils d'Ikharrash, leva les yeux à temps pour voir un humain énorme volant vers lui — gainé dans le mana de nombreux sorts — avec une épée titanesque tenue dans une poigne ferme. Avant que le puissant démon ne puisse même tressaillir, le guerrier devint un flou de mouvement.
Quelque chose fonça vers le cou d'Osshar.
Et puis… le monde bascula.
De haut en bas, la chambre tourbillonna autour de lui.
« Qu'est-ce que c'est ? » se demanda-t-il. « Un mage a-t-il ensorcelé mon esprit ? »
Il essaya de se redresser, ancrant son corps au sol, mais… pour une raison étrange, il ne pouvait sentir ni ses jambes… ni ses bras. Le bruit de la pierre heurtant le côté de sa tête semblable à celle d'une hyène produisit un choc sourd.
« Qu… » essaya-t-il d'étouffer, mais aucun air ne lui parvint. Il n'y avait aucun souffle dans ses poumons et… attendez, que voyait-il ? Debout au-dessus de lui se trouvait un corps — sans tête et convulsant — s'enfonçant lentement vers la pierre.
L'un de ses frères idiots s'était fait tuer avant même que la bataille n'ait vraiment commencé ! Comme ils étaient inutiles ! Un ricanement s'étira sur ses lèvres.
« Comment a-t-il pu laisser ses siècles de vie finir si facilement, si bêtement, et être pris par des mortels indignes ? » se demanda-t-il. « Lequel est-ce ? » Ses yeux scannèrent la forme de l'idiot, essayant de trouver les imperfections uniques qui trahiraient à qui appartenait le corps : Azzad ou Sabai.
Il regarda de près… puis ses paupières lourdes tentèrent de s'écarquiller sous le choc.
« Le corps ! Il n'a aucune imperfection ! » réalisa-t-il comme à travers un voile. « C'est… c'est le mien ! Mais comment… comment ai-je pu… »
Alors que le dernier de son sang vital s'écoulait de sa tête tranchée, ses pensées ralentirent, encore et encore… jusqu'à ce que, enfin, il ne pense plus.
Et ainsi finit la vie d'Osshar, fils d'Ikharrash.
###
« J'ai eu l'un des fils ! » Le cri de Hart traversa le brouillard de poussière de pierre et de brume.
« Alors occupons-nous du reste ! » cria le prince Khalik. « Tout le monde, préparez-vous ! »
« En avant ! » Alex leva son bâton, commandant une autre petite horde de monstres invoqués à travers la brèche dans la pierre.
Une meute de chiens-scintillants hurla, chargeant à travers la brèche et dans la chambre, où ils scintillèrent au milieu des rangs ennemis, les massacrant.
« La première vague est dedans ! » cria Alex. « Allez ! »
Claygon vola à travers la poussière obscure en premier, suivi de Cedric, puis Grimloch, Theresa, Brutus, et les autres s'engouffrèrent à la suite en une ligne.
Alex prit une profonde inspiration alors qu'il entrait en volant. « C'est parti ! »
Il émergea dans la chambre, commandant déjà ses Mains du magicien.
Tout autour, le chaos le plus total régnait : des hordes de démons étaient en déroute depuis que la tornade de Drestra avait déchiré leurs rangs, les trempant d'acide et de bouillon infusé de divinité. L'idée de Cedric de bénir à la fois les chaudrons et leur contenu avait été inspirée, et jeter les énormes marmites dans le tourbillon de la Sage s'était avéré être une combinaison dévastatrice.
L'idée de Hart d'utiliser Heinrich comme leurre était également inspirée : mettre fin à une vie maléfique et gaspiller la première volée des démons d'un seul coup.
Et maintenant, les démons ressentaient la morsure de leurs ennemis.
Les chiens-scintillants mordaient et harcelaient les démons confus, permettant à Hart de mener une charge droitvers un autre des fils d'Ikharrash. Grognant, la cible boursouflée du Champion ouvrit ses deux bouches, prête à déchaîner son rire démoniaque et son mucus dégoûtant, quand —
Whoooooosh !
Claygon tira des rayons directement dans la bouche sur le ventre du démon.
Boum !
Une explosion déchira l'air, mettant le monstre en feu, transformant son rire en cris.
Et puis le Champion d'Uldar fut sur lui.
L'énorme démon leva à peine sa garde, etla lame — propulsée par la force titanesque de Hart — mordit profondément, creusant une tranchée dans son membre. Il tressaillit, puis l'équipe fut sur lui.
La lance de Cedric, suintant une puissance sacrée, lui transperça le flanc.
Les coups de Theresa tailladèrent son autre bras en rubans.
Grimloch lui arracha un morceau massif du flanc.
Il hurla et se débattit.
Et Claygon ?
La lance de guerre du golem fila vers son épaule, il se tordit, essayant de fuir alors que le coup s'enfonçait profondément dans son torse. Claygon arma alors un poing de pierre, le balançant de toute sa force.
Les yeux du démon à tête d'hyène se fermèrent par réflexe.
Un craquement terrible suivit alors que le poing de Claygon aplatissait son museau comme un soufflet… transformant la tête du monstre en pulpe.
« Deux de moins ! » cria Cedric. « Ils sont sur la défensive, ne les lâchez pas ! »
Grimloch et Brutus rugirent, plongeant dans un amas de démons. Claygon, Khalik, Thundar, Isolde et Drestra tirèrent une magie punitive dans les groupes dispersés d'agwiagma flottant haut dans la chambre, et sur les démons armés d'arbalètes.
Theresa et Hart bandèrent leurs arcs, leurs yeux perçants scrutant la pièce à la recherche de démons rassemblant de la magie. Dès qu'ils apercevaient les cabrioles des pazuzites ou la lueur d'un éclair cramoisi, ils décochaient leurs flèches, embrochant les menaces avant que les magies ne puissent être déployées.
Et Alex invoqua des monstres, puisant encore plus de puissance dans le bâton aeld. Ce n'était pas le moment de se retenir.
« Faut garder notre élan », pensa-t-il, guidant sa horde de Mains du magicien et de sphères de force à travers la pièce, perturbant l'ennemi.
Son attention se tourna vers le centre de la chambre où se tenait le dernier fils survivant d'Ikharrash — la bouche bée — trois trônes imposants derrière lui.
S'ils agissaient rapidement, ils pourraient finir la bataille avant qu'elle n'ait vraiment commencé.
« C'est facile », pensa Alex. « … presque trop facile. »