Chapitre 482
Carey avait l'impression qu'elle allait être malade. Ses nerfs à vif et son anxiété la dévoraient comme des fourmis charpentières rongeant du bois pourri, consumant sa paix intérieure ; des sueurs froides perlaient sur sa peau depuis son réveil ce matin-là.
Elle s'était sentie étourdie lors du briefing de la colline des Veilleurs, et carrément sur le point de s'évanouir quand son groupe avait croisé Cedric, Drestra et Hart sur les routes féeriques.
Mais maintenant ?
Maintenant, debout dans le camp des Héros, elle faisait tout son possible pour ne pas rejeter son maigre petit-déjeuner.
« Hé, ça va ? » lança la voix bourrue de Tyris Goldtooth, un profond froncement de sourcils sur le visage. Ces yeux verts, quelques minutes plus tôt, avaient pourtant jeté les regards les plus affamés qui soient en direction du Champion d'Uldar.
La mage de lave saisit Carey par l'épaule et la secoua. « Hé ! Hé, tu m'entends ? Si tu dois vomir, va faire ça ailleurs, loin de la porte féerique. »
« Je vais très bien », répondit Carey précipitamment, tentant de calmer ses nerfs. « Je vais très, très bien, je te le jure. »
« T'es sûre ? » Tyris fronça les sourcils. « À chaque fois que je t'ai vue ce matin, on aurait dit que tu étais sur le point de t'écrouler et de rendre l'âme. »
« Juste un petit coup de fatigue, je suppose », rétorqua Carey en ravalant la vérité.
« Je ne le serai pas, je le jure », marmonna Carey.
« J'espère bien. » Tyris haussa les épaules en se dirigeant vers la porte féerique.
« *Bien sûr que je ne peux pas te dire que je suis terrifiée à l'idée que des monstres féroces viennent me traquer parce que j'ai interféré avec les armes du pire ennemi de mon peuple. Ou que je traverse actuellement une crise de foi très inopportune parce que des preuves suggèrent que mon dieu pourrait m'avoir trahie — ainsi que tout son peuple — et que je dois maintenant faire face au plus grand de ses représentants mortels !* » Les pensées de la jeune femme redoublèrent ses craintes. « Oh, qu'est-ce que je fais ici ? Par saint Avelin, j'ai dû perdre la raison. Je devrais être de retour au château, le visage caché derrière un masque ! Pas ici, exposée à tous les dangers de la chair et de l'âme ! Et... »
Un rugissement éclata, brisant ses pensées.
Carey réagit en se retournant brusquement avec un cri.
Une explosion de chaleur balaya l'air, annonçant la présence de Vesuvius alors que lui et Tyris émergeaient de la porte féerique, ses pieds énormes frappant le sol enneigé. À ses côtés, Tyris observait Carey comme si la jeune femme avait perdu l'esprit.
Un sourire facile apparut sur son visage, sa dent en or brillant. « Eh bien, je ne sais pas qui a fait fuir le plus de rejetons du Ravageur : toi ou lui. »
Des ricanements nerveux parcoururent la force expéditionnaire, tandis qu'un rouge cramoisi envahissait les joues de Carey.
Elle lança un regard noir à Tyris.
« Tu es horrible ! Absolument épouvantable ! » s'emporta-t-elle.
« Peut-être », répondit l'autre femme. « Mais on dirait que tu as fait quelques pas *loin* des portes de la mort. Tu es moins nerveuse, maintenant, non ? »
Carey lutta contre sa colère, ce qui fit rire Goldtooth de plus belle.
« J'imagine que non. Je vais donc appeler ça une victoire », la rousse se tourna vers leurs camarades, dont plusieurs arboraient encore des mines amusées.
« Ça suffit, Goldtooth. » Le Veilleur Hill s'avança vers Vesuvius. « Garde tes farces pour quand nous ne serons pas en territoire ennemi. Tu effraies nos alliés. »
Carey jeta un coup d'œil autour d'elle, remarquant les chevaliers thamelandais tentant désespérément de calmer leurs montures qui se cabraient et hennissaient face à l'énorme tortue. Les yeux des prêtres étaient fixés sur l'immense créature avec un mélange d'appréhension et d'approbation.
« Loué soit Uldar », murmura un jeune prêtre. « Laissez les rejetons du Ravageur combattre les monstres pour une fois. »
« Loué soit Uldar, en effet », une voix claire et haute coupa le murmure. « Nous sommes heureux d'avoir des alliés aussi fidèles à nos côtés. »
Carey tressaillit et se tourna lentement ; la voix l'avait surprise... et son propriétaire fit basculer cette surprise dans la panique. Ce qu'elle savait du Saint d'Uldar se résumait à des descriptions et à sa réputation, et encore, c'était bien peu.
Les autres Héros n'avaient pas beaucoup parlé de Merzhin durant leur séjour à Greymoor, et elle ne l'avait entendu mentionner qu'une seule fois. Elle avait surpris la conversation à l'époque, avide de nouvelles sur les précieux Héros de sa patrie, mais elle avait appris qu'il avait une apparence étonnamment juvénile — bien qu'il ait le même âge que les autres Héros — il paraissait beaucoup plus jeune, selon Hart Redfletcher.
Et le jeune homme qui s'avançait vers les membres de l'expédition — vêtu des beaux habits d'un prêtre — ne semblait pas avoir plus de quinze hivers, pourtant tous les Thamelandais autour de lui l'observaient avec déférence, inclinant la tête.
Il ne pouvait s'agir que du Saint d'Uldar, et une bouffée de terreur la traversa. Il fut un temps où elle aurait été plus qu'extatique de rencontrer le mortel le plus saint de tout le Thameland.
Maintenant ?
Ses sentiments étaient en ébullition, des étincelles de culpabilité se mêlaient à des vagues de colère, couplées à un désir irrésistible d'accueillir Merzhin avec une exigence de réponses.
« Pourquoi pouvons-nous contrôler les Cœurs de donjon ? » voulait-elle crier. « Pourquoi ? Qu'est-ce qu'Uldar nous a fait, quel est son plan ? »
Même alors que cette impulsion fuyait devant la peur montante, elle était terrifiée à l'idée que Merzhin puisse lire directement dans son cœur. Qu'il puisse voir sa foi vacillante et savoir qu'elle était fausse. Et était-elle fausse ? Pendant des semaines, elle avait lutté avec des questions de foi, des sentiments de culpabilité et d'indignation.
Toutes ses prières semblaient fausses.
...et toutes restaient sans réponse.
Toujours ce silence.
Même le symbole d'Uldar... d'une certaine manière, le porter ressemblait à une habitude... ou à enfiler un costume. Le réconfort qu'il lui apportait autrefois avait disparu depuis longtemps, remplacé seulement par la honte et les questions.
Et l'être vivant le plus proche de son dieu s'approchait, avec le même symbole suspendu à son cou. Soudain, fuir par la porte féerique et éviter de l'assaillir avec toutes les questions qui troublaient ses jours et ses nuits semblait être la meilleure idée.
Mais, avant qu'elle ne puisse le faire, le Saint la regarda droit dans les yeux.
Leurs regards se croisèrent et se fixèrent.
« Salutations », dit-il. « *Et au jour de la cinquième pluie, Uldar regarda et vit que la terre était abreuvée.* »
Elle déglutit, les écritures familières lui venant aux lèvres après des années de répétition. « *Et il dit : "C'est assez, ô ciel en pleurs, car les récoltes du fermier ont bu à satiété et les arbres de la forêt ont bu plus encore. Essuie tes larmes aujourd'hui et cesse de pleurer, afin que le voyageur puisse marcher avec le soleil sur sa tête".* »
Les yeux de Merzhin s'illuminèrent. « Je ne m'attendais pas à ce que l'un d'entre vous, les Generasiens, soit si versé dans nos écritures ! Bienvenue, bienvenue, enfant d'Uldar. »
Carey réprima l'envie de grimacer à cette désignation. « Je suis, euh, en fait originaire de Wrexiff, saint homme. »
« Oh, vous êtes thamelaise ! Fantastique, je ne savais pas que certains d'entre nous partaient étudier dans des endroits si lointains », dit-il. « Eh bien, bienvenue dans notre camp. J'espère que nous travaillerons bien ensemble. »
« Moi aussi, vraiment », parvint-elle à dire.
« Je suis sûr que vous et moi aurons beaucoup à nous dire », dit-il, une note d'empressement dans la voix. « La connexion d'Uldar se fait avec son peuple, et cette connexion doit être maintenue, même parmi ceux qui voyagent loin de sa terre. Je suis heureux que vous soyez ici... Mademoiselle ? »
« Carey. Carey London », se présenta-t-elle en s'inclinant, puisant dans toutes les leçons d'étiquette martelées en elle tout au long de sa jeunesse.
« Je suis le Saint Merzhin », dit le Héros en lui adressant un autre signe de tête amical et un sourire avant de se diriger vers le Veilleur Hill. « Nous parlerons plus tard, Carey. »
Avec un effort surhumain, Carey résista à l'envie de hurler.
Pouvait-elle garder ses questions sous silence pendant toutes les soirées qu'elle passerait si près du Saint d'Uldar ? Elle n'en était pas sûre.
« Ugh », pensa-t-elle. « J'ai l'impression d'être en enfer. J'aimerais être de retour en Generasi. »
« Alors c'est ça, une "salle de classe", hein. » Hart pivota sur sa chaise, les mains tambourinant sur le bureau. « Vous vous asseyez vraiment dans ces pièces pendant genre six heures par jour ? »
« Pas à l'université », dit Isolde derrière son bureau. « Le temps le plus long que l'on passe assis dans un cours particulier est d'un peu moins de trois heures. Au-delà, l'attention s'effiloche. »
« La mienne s'effilocherait après cinq minutes dans un endroit pareil », dit-il en se levant et en soulevant le bureau pour l'inspecter.
« Ah, allez, on va parler de combattre des démons. Je pense que ça retiendra ton attention sans problème. » Cedric lorgna les trophées alignant les murs. « Et ça ressemble beaucoup moins à une salle de classe qu'à une salle de chasseur, à mes yeux, en tout cas. »
La « salle de classe », telle qu'elle était, était à l'origine une grande salle au sein du Château de Recherche : à la fois une zone de rassemblement et une salle de briefing pour les équipes de reconnaissance et de récolte de Cœurs de donjon. Sur les murs étaient accrochées des cartes du Thameland et de Greymoor, ainsi que des cartes de donjons déjà conquis par les combattants de l'expédition.
Entre les cartes, des armes, des boucliers et des armures étaient suspendus — polis jusqu'à briller comme des miroirs — encadrant des trophées de rejetons du Ravageur abattus, tous empaillés et traités pour une préservation parfaite de leur état de vie. Le squelette réassemblé d'un béhémoth dominait le fond de la pièce, posé dans une position de peur craintive.
Ses orbites vides observaient le groupe réuni pour l'expédition vers les enfers : Isolde, organisant ses recherches tout en jetant des regards en coin à Cedric. Khalik, nourrissant Najyah alors qu'elle était perchée sur le côté de son bureau. Thundar, faisant tourner son marteau sur ses genoux. Grimloch, se curant les dents. Les trois Héros, Alex, Theresa et Brutus... et bien sûr, Claygon, qui lisait un livre au fond de la pièce.
« Une salle de chasseur sacrément effrayante que vous avez là », nota Cedric, observant le visage grimaçant d'un chargeur d'os monté sur le mur à côté du golem.
« C'est parce que c'est le cours de Baelin », dit Alex en rangeant ses notes. « Pour être honnête, quand il reviendra, je serais surpris qu'on reste ici très longtemps. Ses briefings pré-combat ont tendance à se dérouler dans des endroits plus... »
Il fit une pause, cherchant ses mots.
« ...pratiques ? » suggéra Theresa.
« Ouais, merci ! C'est parfait », dit Alex.
« Bien », grogna Hart. « Je sens déjà le besoin de me dégourdir les jambes. »
« On fera ça bientôt. » Grimloch sourit, les bras croisés alors qu'il était assis sur le sol, appuyé contre le mur le plus proche du bureau de Hart. Ses rangées de crocs triangulaires brillaient. « Et vous aurez tous les démons que vous pourrez manger. »
Hart jeta un coup d'œil à Grimloch. « Tu veux dire ça littéralement, n'est-ce pas ? »
« Yep. »
« Badass. » Hart leva la main vers l'homme-requin.
Leur "check" fut légendaire, aussi bruyant qu'un sort de boule de feu, et il fit sursauter Drestra, sortie de sa rêverie. Elle leva les yeux de son examen minutieux du bâton aeld d'Alex pour lancer un regard noir à Hart... mais ses yeux revinrent rapidement sur le bâton.
« C'est... c'est un travail incroyable », murmura-t-elle, le fruit cristallin du bâton baignant son visage d'une lumière multicolore. « Il *semble* si puissant. »
Alex sentit le bâton émettre une vague de fierté.
« Ouais, il est vraiment réussi », sourit-il en se tournant pour regarder le bâton avec affection. « Je suis super content de toi et j'ai hâte qu'on sème le chaos parmi les démons ensemble. »
Il irradia une vague de fierté et d'anxiété, accompagnée d'une détermination silencieuse. Il semblait qu'il apprenait déjà de Claygon.
« Ton bâton aeld semble en si bonne santé », commenta Drestra. « Mère disait que les aelds en bonne santé font de meilleurs gardiens. » Elle jeta un coup d'œil à sa bague. « Est-ce qu'il a réagi à ta bague, au moins ? »
« Je sens un picotement de temps en temps quand je tiens le bâton. » Il leva la main, faisant tourner la bague en bois sur son doigt. « Mais rien d'évident, ou quoi que ce soit. Ça ne m'a pas transformé magiquement en dieu ou autre. »
« Ça ne ferait pas ça, les aelds n'ont pas autant de pouvoir », expliqua Drestra.
« Oh euh... ça... euh, c'était une blague », dit Alex.
Un silence suivit.
« Tu en es sûr ? » demanda Khalik. « La dernière fois que j'ai vérifié, les blagues avaient tendance à être drôles, n'est-ce pas, Thundar ? »
« Ouais. » Le minotaure haussa les épaules. « À moins qu'ils n'aient inventé une nouvelle forme de blague "pas drôle" quand je ne regardais pas. » Il regarda Alex. « Donc ouais, je ne pense pas que c'était une blague. Tu sais... étant donné que ce n'était pas drôle du tout — »
« J'ai compris ! » dit Alex avec acidité. « Je vais laisser les démons là-bas vous manger. »
« Heh, ouais, ils voudraient bien un bon morceau de bœuf, j'imagine. Ils éviteraient de te manger parce que... » Il regarda de façon critique la barbe d'Alex. « Tu as l'air de porter des maladies. »
« Je n'ai pas l'air de porter des maladies ! » insista le jeune mage thamelandais.
« Eh bien, je n'allais pas le dire. » Hart haussa les épaules.
« Eh bien, euh, je ne pense pas que ce soit si terrible que ça », marmonna Cedric diplomatiquement, se tortillant inconfortablement sur sa chaise. Alex n'avait pas besoin de la Marque pour savoir que l'Élu mentait comme un arracheur de dents.
« Je devrais souligner que les démons sont immunisés contre presque toutes les maladies mortelles, soit dit en passant », dit Isolde à Cedric. « Nous l'avons appris grâce à nos recherches — et nous aborderons cela lors de notre briefing — mais je crois qu'il serait préférable de ne pas répandre de fausses informations maintenant. »
« Vraiment ? C'est un fait ? » Cedric pencha la tête vers Isolde. « Pourquoi ils ne tombent pas malades, alors ? »
« Euh, eh bien », elle se tortilla sur son siège alors que les yeux de l'Élu se fixaient sur elle, repoussant ses cheveux derrière une oreille et s'éclaircissant la gorge. « Eh bien, je ne souhaite pas vous ennuyer avec des détails inutiles. »
« Je ne pense pas que vous pourriez jamais m'ennuyer, pour être honnête », dit simplement Cedric. « J'aime vous entendre parler. »
Isolde détourna le regard immédiatement, devenant rouge comme une tomate.
« *Bordel de merde, il est naturel* », pensa Alex.
« Je suis d'accord avec l'évaluation de notre jeune ami », dit Baelin. « Ce n'est pas un détail inutile. Un Mage accompli apprend les tenants et aboutissants des forces et des faiblesses de ses ennemis. »
Des halètements de surprise parcoururent la classe alors que le chancelier apparaissait soudainement à l'avant de la salle, vêtu de son armure de bronze et serrant son bâton.
« Mes excuses pour vous avoir effrayés : j'étais sous un sort d'invisibilité », dit-il, sa voix résonnant dans la pièce. « Et j'ai également dissimulé mon odeur pour illustrer un point. »
Il regarda la classe avec gravité.
« Quand on traite avec des démons, on doit être extrêmement préparé à l'inattendu. »