L’arme natale

Peut-être était-ce la façon dont je tenais la lame, mais le dieu avait dû sentir quelque chose, car il recula.

Il s’étendait sur près d’un kilomètre, saignait du sang noir dans une vallée qui avait autrefois été une montagne. Il rejeta la tête en arrière, la leva, puis me fixa de son œil valide. Tout son corps se figea dans les airs.

Je connaissais cette immobilité. Je l’avais vue maintes fois, juste avant qu’un bouleversement ne survienne. Je combattais un dieu, pas un serpent démesuré, et dans cette immobilité, je vis le vrai visage de mon adversaire.

Ah, j’aurais dû avoir peur. Mais non : mon cœur capricieux battait plus vite, gagné par l’excitation… Peut-être y avait-il une raison pour laquelle la Mort en personne m’avait choisi comme consort. N’étais-je pas toujours en train de lui faire la cour ?

Le serpent ouvrit grand la gueule, bien au-delà de ce qu’un serpent ordinaire aurait pu faire. Au fond de cette fosse terrifiante, des mots surgirent et résonnèrent dans mon crâne d’une voix monocorde que je reconnus sans l’ombre d’un doute : celle du Système.

Sanction : arme natale. Accordée.

Et je sentis le monde lui-même répondre.

∞

Voilà ce que je n’oublierai jamais de cette nuit-là… le son qu’émit le monde lorsque le Système accorda sa permission à un dieu.

La voix ressemblait à celle d’un comptable grand comme un continent qui aurait consulté un nom, découvert à côté un droit auquel il ouvrait l’accès, puis versé ce qui était dû. Tout cela avec autant de cérémonie qu’un commis tamponnant un formulaire.

Mes sens frémirent et de nouvelles vérités affluèrent dans mon esprit, que je le veuille ou non.

[ Perception eldritch : 30 → 39 (Acolyte) ]

La vie avait parfois un drôle de sens de l’humour. Trois cents ans plus tôt, un dieu dragon avait ramené quelque chose des profondeurs du vide. Et voilà qu’à présent, un serpent sous une forteresse morte, à l’autre bout du monde, avait droit à une arme.

Un bruit semblable à un immense battement de cœur retentit dans le corps du serpent. Puis toutes ses écailles s’ouvrirent en même temps. Son sang jaillit en une telle quantité que même son corps long d’un kilomètre n’aurait pas pu le contenir tout entier… c’était littéralement un océan de sang. Comme le serpent, son sang ne tomba pas au sol : il se rassembla et se comprima à plusieurs reprises, puis s’allongea et durcit, tandis que quelque chose continuait de bouger en son sein. Quand tout fut terminé, une lame de six cents mètres flottait dans les airs au-dessus des ruines de Serrath. Courbée comme un croc, rouge comme une plaie et aussi éclatante qu’elle.

Le serpent referma ses mâchoires sur la poignée, puis se tourna lentement vers moi. Je sus que j’étais en train de mourir.

« Amène-la… » murmurai-je.

∞

Le dieu vola vers moi, un rire profond grondant au fond de son ventre et résonnant à des centaines de kilomètres à la ronde.

Lentement, écrivis-je en traçant l’Inscription dans les airs avec ma lame. Un immense Script recouvrit le serpent, mais la lame qu’il tenait entre ses mâchoires le déchira, et le Script partit en fumée comme du papier jeté dans une forge. J’eus tout juste le temps de comprendre que cela n’avait même pas gêné le dieu avant que le tranchant de son arme ne m’atteigne.

Je levai l’épée de Dorrik. La lame d’un dieu rencontra celle d’un autre, et la mienne tint bon. Mais pas le reste de mon corps.

Je fus projeté à des dizaines de kilomètres de là et traversai trois montagnes, creusant une ligne de destruction dans la terre. Ce ne fut pas une expérience agréable que de sentir mes os se briser encore et encore.

∞

Mon sang jaillit de mon corps en une rivière argentée qui s’éleva vers le ciel, tandis que je peinais à me relever du cratère creusé par mon atterrissage.

Je toussai de douleur et regardai autour de moi, les yeux écarquillés de stupeur. J’avais bien fait de parer le coup avec l’épée : le choc de nos armes avait déchiré la terre, fendant Serrath en deux.

Et la coupure saignait. Les bords de la plaie terrestre suintaient du rouge, qui remontait les parois du canyon ainsi créé, à contre-courant, jusqu’à la lame.

Le sang est la première arme. Le sang est la dernière arme. Tout ce que cette lame ouvrait la nourrissait.

Debout dans les décombres de ce qui avait été la troisième montagne, tandis que la Loi de la chair hurlait à travers mes côtes, je regardai l’immense serpent traîner vers moi une épée de six cents mètres.

Je tentai d’atteindre la Foudre, mais un nouveau coup du dieu, bien qu’il se trouvât à des kilomètres de moi, s’abattit dans ma direction. J’en fus enseveli sous son éclat, et mon corps entier… fut tranché en deux, de la tête à l’entrejambe.

Mes derniers mots furent : « Je déteste les épées. »

Les ténèbres commencèrent à m’envahir tandis que j’entendais au loin le rire du serpent.

[ Titan incassable — blessure mortelle ignorée ]

[ Loi de la chair — erreur détectée ]

[ Correction en cours. ]

[ Titan d’adamantium : 150 → 155 (Souverain) ]

∞

La vitalité jaillit de nulle part et inonda mon corps. Mes deux moitiés se rejoignirent comme si le temps lui-même remontait à rebours. Même la moelle que j’avais dépensée pour maintenir ma forme de titan m’était revenue, à ras bord et plus puissante qu’avant.

Je venais peut-être de gagner cinq points, mais ils pesaient lourd et propulsèrent tout mon corps vers de nouveaux sommets. Ma taille dépassait désormais les trois cents pieds : j’en mesurais trois cent dix.

Je me relevai et rappelai ma lame. L’air gémit tandis qu’elle fendait l’espace pour atterrir dans ma paume ensanglantée. Le rire du serpent s’était tu, mais je me fichais du dieu. À cet instant, la seule pensée qui me traversa l’esprit en tenant cette lame fut simple : je veux une plume.

L’idée était simple, mais la volonté qui la soutenait ne l’était pas.

La lame résistait à ma volonté. Je le sentis dès que j’insufflai mon intention dans le métal : une résistance non pas physique, mais spirituelle. Dorrik l’avait forgée, façonnée par la Flamme sans fin et unie à une Loi de tranchant qui attendait le bon acier. C’était une arme. Elle l’avait toujours été. Et elle ne voulait rien être d’autre.

Non, semblait dire la lame. Je suis ce que je suis. Je tranche. Je tue. Je ne suis pas un outil d’écriture.

Je serrai les dents et insistai, et la résistance s’accentua. Je sentais la Loi qui habitait la lame… le tranchant, pur et absolu, qui rejetait ma volonté. Elle n’était pas véritablement douée de conscience, mais elle avait une nature propre, incompatible avec ce que je lui demandais de devenir.

Tu es une épée. Tu tranches. C’est ton but.

Je suis un mage, lui répondis-je en pensée. Et je ne veux pas d’une épée. Je veux une plume.

Je sentais vaguement que le dieu levait de nouveau sa lame, mais mon attention était ailleurs.

Sur la lame, sa résistance et la compréhension grandissante que j’essayais de contraindre une Loi à devenir ce qu’elle n’était pas.