Chapitre 431
Les Ombres s’avancèrent ensemble. L’une d’elles — Sil, Sen ou Sef, il était si difficile de les distinguer — ajouta au cratère un filament d’ombre plutôt qu’une mèche de cheveux. L’ombre ne tomba pas comme l’aurait fait une mèche ; elle descendit en flottant, telle de la fumée, puis se posa à la surface du liquide.
Il s’entailla ensuite la paume et, au lieu de sang, un fluide sombre, ni tout à fait liquide ni tout à fait ombre, goutta dans le cratère. Il cracha ; un souffle d’obscurité disparut dans les profondeurs. Enfin, il plongea la main dans les plis de son manteau et en sortit une petite coupe qui semblait absorber la lumière alentour.
« C’est un souvenir de notre foyer, dit l’Ombre. C’est la seule chose qu’il nous reste du lieu où nous sommes nés. Elle nous est précieuse. »
Pendant que les deux autres Ombres accomplissaient le même rituel, je trouvai fascinant qu’aucune d’elles n’ait apporté d’autre objet précieux que cette petite coupe… une coupe du genre de celles qu’on donne aux enfants.
Coin fut la dernière à s’avancer. Elle marcha vers le cratère avec une grâce lente et mesurée. Sous son manteau, je distinguai sa silhouette, qui n’avait presque aucun sens, comme si elle était un souvenir prenant forme.
Que penseraient les mages de notre époque de quelqu’un comme elle ? D’une forme de vie qui semblait avoir transcendé la chair.
« Je n’ai pas de cheveux à offrir, dit-elle. Je n’ai pas de sang à verser. Je suis la dernière de mon espèce, et les miens ne saignent pas. »
Elle marqua une pause, et je vis son corps trembler légèrement. « Mais je donnerai ce que j’ai. Pour mon peuple. Pour la mémoire d’Anhal. »
Elle se pencha et cracha dans le cratère un souffle de quelque chose qui n’était ni tout à fait liquide ni tout à fait solide. Puis elle plongea la main dans les plis de son manteau. Lorsqu’elle la ressortit, elle tenait une petite pierre noire qui semblait boire la lumière alentour.
« Voici le Cœur d’Anhal, dit-elle. C’est le dernier vestige de la civilisation de mon peuple. Il porte la mémoire de tout ce que nous avons perdu. »
Elle le déposa dans le cratère, et la voix de Dorrik résonna dans l’air.
« Tous ont donné. La forge les recevra. »
Le cratère disparut aussi soudainement qu’il était apparu, et je compris qu’il était retourné dans la forge de Dorrik.
∞
J’entrai dans les ténèbres de la forge de Dorrik. Le cratère se trouvait à côté de lui, et son contenu brillait faiblement à la lumière de la Flamme sans fin.
Il ne leva pas les yeux à mon approche. « Te voilà revenu. »
« Oui », répondis-je en hochant la tête. « Ils ont donné de bon gré… Cette Magie, est-ce l’ancienne voie des Dieux ? »
Dorrik plongea la main dans le cratère et en retira le jeton de Ruggah, le morceau de métal usé qui avait appartenu à son père. Il le leva vers le feu invisible, et je vis le reflet de la flamme dans ses yeux anciens.
« Le jeton d’un guerrier, dit-il. Un père l’a donné à son fils, qui l’a emporté au combat sans jamais s’en séparer. Celui-ci n’est pas compliqué. Il est franc et loyal, et porte le poids de son peuple sur ses épaules. Il se battra jusqu’à son dernier souffle et ne trahira jamais ceux qui lui font confiance. »
Il le posa de côté et tendit la main vers la pierre d’Ogg. « La pierre d’un vagabond, dit-il. Elle a goûté aux cendres de nombreuses tribus disparues. Ogg porte en lui le souvenir de la perte, et il soigne parce qu’il ne supporte pas de voir d’autres subir le même sort. Il est doux, mais pas faible. Il protégera ceux qui ne peuvent pas se défendre. »
Dorrik saisit la figurine de Thurrim. « Un totem nain. » Il eut un petit rire. « Un père l’a sculpté pour son fils afin de lui rappeler qu’il n’est jamais seul. Il est têtu et fier, et il se bat pour la mémoire de son clan. Il tiendra la ligne quand les autres céderont et ne reculera jamais. »
Il prit le recueil de poèmes de Tam. « Un cadeau de son père. » Il soupira. « Il est jeune et en colère, et n’a pas encore appris à laisser le passé derrière lui. Il veut se battre parce qu’il ne sait pas quoi faire d’autre de son chagrin. Avec le temps, il apprendra à mettre cette colère au service d’un but. »
Dorrik s’interrompit un instant. Une brève grimace passa sur son visage, puis il reprit et ramassa la fleur pressée d’Ines. « Une fleur du jardin de son enfance, dit-il. Elle est réservée, mais pas fragile. Elle se bat parce qu’elle veut bâtir quelque chose de nouveau, quelque chose que la guerre ne pourra pas atteindre. Elle est le cœur de cette bande de guerre, et son arme devra être tout aussi fidèle à ce qu’elle est. »
Il reposa la fleur et prit la coupe offerte par les Ombres. « Un souvenir d’un foyer perdu, dit-il. Ils sont silencieux et vigilants, et combattent avec les choses qui se cachent dans l’obscurité. Ils n’accordent pas facilement leur confiance, mais ils ont choisi de te faire confiance. Ils seront tes yeux dans les ombres et ne failliront jamais. »
Enfin, il tendit la main vers la pierre noire de Coin. Il la leva vers le feu, et je vis quelque chose vaciller dans ses yeux.
« Le Cœur d’Anhal, dit-il. Elle porte la mémoire d’une civilisation disparue, plus ancienne encore que Terra. Elle est antique et puissante, et elle a été seule pendant très longtemps. Elle te suit parce qu’elle croit que tu pourrais offrir un avenir à la mémoire de son peuple. Elle en portera le poids jusqu’au bout et ne la laissera jamais s’éteindre. »
Il reposa la pierre et me regarda. « Ce sont de bonnes âmes, dit-il. Elles ont souffert, mais n’ont pas cédé. Elles méritent ce que je m’apprête à fabriquer. »
∞
Je m’assis près de la forge et le regardai travailler. Enfin, je pus voir comment Dorrik tirait le métal de la tête de son immense marteau, comme si l’arme ouvrait sur une réserve de matériaux, avant de le placer dans la flamme invisible et de le façonner.
Il travaillait en silence. J’essayai de suivre ses gestes, mais les flammes lui couvraient les mains et même mes yeux neufs ne parvenaient pas à discerner grand-chose de ce qui se passait.
Une vouge émergea d’abord des flammes. Sa lame était longue et incurvée, son manche enveloppé de cuir qui semblait luire d’une faible lumière intérieure. Dorrik la leva, et je vis le jeton du père de Ruggah incrusté dans la poignée, avant qu’il ne fonde dans le manche et disparaisse.
« Cette lame est forgée pour le Beastkin, dit-il. Elle ne s’émoussera jamais et ne se brisera jamais. Quand il la tiendra, il sentira la force de ses ancêtres couler dans ses veines. Elle répondra toujours à son appel. »
Une masse émergea ensuite, avec sa tête lourde et brutale, enveloppée de la même lumière dorée que la vouge. Dorrik la posa de côté et tendit la main vers le morceau de métal suivant. Une hache naine suivit, sa lame large et acérée, son manche enveloppé d’un cuir qui semblait scintiller de la même lueur intérieure que les autres.