Chapitre 430
Une partie de ces soldats ne devait pas croire que je leur offrirais des armes divines, et je vis la surprise passer sur leurs visages.
Un moyen de repérer un mensonge, c’est de remarquer le détail qui en est absent. Si j’avais prétendu leur donner des armes sans leur demander quel genre d’armes ils voulaient, le doute se serait insinué dans leur esprit quant à mes affirmations.
Ruggah fut le premier à prendre la parole, comme je m’y attendais. Cette bande semblait le laisser parler au nom de tous dans la plupart des situations… Il faudrait que je garde ça à l’œil. « J’utilise une vouge depuis aussi longtemps que je m’en souvienne. Elle convient à ma portée et à ma force. »
Je hochai la tête, gravant l’information dans ma mémoire. « Et toi, Ogg ? »
Le troll réfléchit un instant. « Je suis guérisseur, mais je sais me battre quand il le faut. Une masse, peut-être. Quelque chose qui puisse briser les armures et les os. »
Thurrim grogna. « Une hache. Une vraie hache naine, pas une de ces choses délicates qu’on trouve à la surface. C’est si difficile de trouver de bonnes armes en dehors des forges des nains. »
Tam prit la parole, d’une voix hésitante. « Je… J’ai déjà manié une épée. Rien de spécial, juste une lame ordinaire. Il me faudrait du temps pour maîtriser complètement d’autres armes, et je n’en ai pas fini avec l’épée. »
Ines hocha la tête. « Je préfère l’arc… Je peux tirer de loin et j’ai une bonne visée. »
Je me tournai vers les Ombres, qui n’avaient pas dit un mot. « Et vous trois ? Avec quoi vous battez-vous ? »
Sef répondit. « Nous ne nous battons pas avec des armes, dit-il. Nous nous battons avec les ombres et le silence. »
J’inclinai la tête, réfléchissant à ses paroles. Il précisa : « Nous nous battons avec les choses qui se cachent dans la peau de l’obscurité. »
Je hochai lentement la tête. « Alors, je veillerai à ce que vous ayez ce qu’il vous faut pour combattre à votre manière. »
Enfin, je me tournai vers Coin. Sous sa capuche, je ne distinguais pas son visage. « Et toi, Coin ? Avec quoi te bats-tu ? »
Elle garda le silence un long moment. Puis elle répondit d’une voix douce et lointaine : « Je me bats avec le poids de ce que je porte. Ce poids, c’est la mémoire de mon peuple, et je n’ai besoin de rien d’autre pour combattre. »
Je la regardai, sans comprendre comment un tel pouvoir était censé fonctionner. « Alors, je veillerai à ce que tu aies ce qu’il te faut pour porter ce poids. »
J’allais me retourner pour regagner le camp et leur expliquer ce que Dorrik pourrait leur demander, quand l’air autour du feu de camp changea. Les flammes vacillèrent et une voix grave résonna depuis la montagne, roulant dans la clairière comme un grondement lointain.
« Survivants de Serrath. »
C’était la voix de Dorrik. Elle n’était pas forte, mais portait le poids de la pierre et du feu. La bande se figea et tourna la tête vers la montagne. Même les Ombres s’agitèrent, leurs silhouettes ondulant.
Un cratère apparut au centre de leur camp, surgissant de nulle part, comme s’il avait toujours été là. Il était simple et sans ornement, taillé dans la même pierre grise que la montagne.
« Je suis le Dieu de la Flamme sans fin, poursuivit la voix de Dorrik. Vous êtes venus sur ma montagne en quête d’un but, et je vous offre des armes forgées dans mon feu. Je suis un dieu ancien, et l’arme que je forge n’est pas qu’un instrument de massacre. C’est le prolongement de celui qui la manie, et elle doit être liée à vous d’une manière qu’aucune arme ordinaire ne peut égaler. »
Le cratère se trouvait au milieu du camp, et je vis les guerriers le contempler avec un mélange de crainte et de méfiance.
« Vous déposerez quatre choses dans ce cratère, dit Dorrik. Votre salive, votre sang, un cheveu et quelque chose que vous jugez précieux. Cela peut être un souvenir, un bibelot, un porte-bonheur. Quelque chose qui définit une part de votre identité… Et prenez garde : vous ne pourrez pas récupérer ce que vous offrirez. »
Thurrim grogna, une lueur hantée traversant son regard. « Et si nous n’avons rien de précieux ? »
« Tout le monde possède quelque chose de précieux. Vous pouvez choisir d’offrir moins, mais l’arme qui naîtra de ce sacrifice ne vous sera jamais entièrement liée. »
Tam serra la mâchoire. « Tous les dieux humains sont morts, et tout cela ressemble à un piège pour livrer nos âmes au domaine d’un autre dieu. »
Ogg haussa les épaules. « Alors, vous seriez idiots de ne pas tomber dans ce piège… Si les dieux des humains sont faibles, celui-ci vaut mieux qu’eux. »
Ruggah regarda les membres de sa bande. Un échange muet eut lieu entre eux, puis il s’avança vers le cratère. Il arracha une longue mèche dorée à sa crinière, sortit un petit couteau de sa ceinture et s’entailla la paume. Son sang coula librement dans le cratère. Il cracha ensuite deux fois à l’intérieur. Puis il fouilla sous son manteau et en sortit un petit porte-bonheur usé que je distinguais mal. Il hésita un instant avant de le déposer dans le cratère.
« Mon père me l’a donné avant de mourir, dit-il d’une voix ferme. C’est tout ce qu’il me reste de lui depuis que la corruption l’a arraché à ce monde. Il m’est précieux. »
Le cratère luisit faiblement tandis que ses offrandes s’y déposaient. Tout ce qu’il avait placé à l’intérieur disparut, puis il recula.
Ogg passa ensuite. Avec sa lame, il coupa une grosse touffe de ses cheveux gris, puis fit tournoyer le couteau et s’entailla profondément le poignet, jusqu’à l’os. Il maintint le bras au-dessus du cratère et y laissa couler son sang quelques secondes. Sa blessure se referma lentement.
En grognant, il cracha dans le cratère, puis fouilla dans son sac et en sortit une petite pierre lisse, qui semblait briller d’une faible lueur intérieure.
« J’ai trouvé cette pierre quand j’étais enfant, dit-il. C’est la seule chose qui m’ait accompagné pendant six cents ans. Tout le reste a disparu, mais elle, elle est restée avec moi… Je crois qu’il est temps pour elle de prendre une nouvelle forme. Tous les trolls connaissent l’importance de la transformation. »
Thurrim grogna et s’avança. Il déposa sa salive, ses cheveux et son sang, puis fouilla dans sa poche et en sortit une petite figurine en bois finement sculptée, représentant un nain tenant une hache.
« Mon père l’a sculptée pour moi quand j’étais enfant, dit-il. Il m’a dit que tant que je la garderais, je ne serais jamais seul. C’est la dernière chose qu’il m’ait jamais donnée. »
Tam et Ines s’avancèrent ensemble. Ils déposèrent leur salive, leurs cheveux et leur sang, puis échangèrent un regard. Ines fouilla dans sa poche et en sortit une petite fleur pressée qu’elle avait soigneusement conservée.
« Elle vient du jardin de la maison où j’ai grandi, dit-elle. C’est la seule chose qui me reste de la vie que j’avais avant la guerre. »
Tam hésita, puis fouilla sous son manteau et en sortit un petit livre usé. « C’est un recueil de poèmes, dit-il. Mon père me les lisait avant sa mort. C’est tout ce qu’il me reste de lui. »