Chapitre 37
« Debout, debout, sale paresseux. Elric, je te dis de te réveiller. »
Je ne bougeai pas, car je savais que la chose qui suivrait cette voix, ces mots démoniaques, se formerait déjà au fond de ma gorge, et que le démon m'attendrait dès que j'ouvrirais les yeux.
J'avais déjà utilisé mon bâton une fois pour échapper au réveil, et la boucle m'avait ramené au même instant, avec la même voix et la même horreur nichée derrière mes dents.
Alors je ne bougeai pas, car bouger marquait le début de tout ce cycle à nouveau. Du moins, je ne hurlais plus dans ma tête.
Je restai donc immobile, les yeux clos, à attendre le retour du démon. Il ne revint pas. J'attendis plus longtemps, tendant l'oreille pour déceler les syllabes démoniaques au fond de ma gorge, mais elles étaient absentes.
Les hurlements dans mon esprit s'étaient tus. L'horreur semblait n'être qu'un souvenir ; elle ne me serrait plus la poitrine comme c'était le cas une minute plus tôt.
La voix revint, différente cette fois, ce qui me fit froncer les sourcils intérieurement.
« Elric ? Réveille-toi, ou je vais encapsuler, euh, je veux dire escalader, oui, escalader ! »
Que se passait-il ? Était-ce la voix de Mel ? Pourquoi semblait-elle plus jeune et encore plus agaçante ?
Je pouvais l'entendre souffler, ses jambes tapant contre le sol, et je sentais le creux dans le matelas là où son genou reposait sur le bord du lit.
Un lit, pas un lit de camp !
Ce fut le détail ultime qui me poussa à ouvrir les yeux. Le plafond au-dessus de moi n'était pas en toile.
C'était du bois, du chêne travaillé, sombre avec l'âge, que je reconnus, mis en valeur par la lumière filtrant par la fenêtre.
Il ne m'en fallut pas plus pour comprendre que j'étais chez moi, dans mon propre lit, dans la maison de mes parents.
Et en détournant les yeux de la fenêtre vers Mel qui m'observait, je restai pétrifié.
Elle était agenouillée sur le bord du lit, vêtue de la chemise en lin qu'elle portait toujours en été, ses cheveux attachés en une tresse légèrement de travers.
La dernière fois que je l'avais vue, elle avait les cheveux longs et fluides, et cette coiffure était abandonnée depuis des années. Mais la réponse était simple : elle avait environ huit ans ici.
Des joues rondes, une dent de lait manquante sur le côté gauche. Je clignai des yeux en remarquant qu'elle tenait un bâton.
Je me rappelai soudain pourquoi je traitais ma sœur avec douceur : cette petite peste était vicieuse !
« Tu as cligné des yeux, annonça-t-elle. J'attendais ça. Maintenant, j'ai le droit d'utiliser le bâton. »
« Quel bâton ? » demandai-je, feignant de ne pas voir qu'elle le tenait en main. Je réalisai alors que ma voix était différente, plus jeune.
« Ce bâton, dit Mel en le brandissant. Je soupirai en voyant qu'il s'agissait d'un morceau de bois tout ce qu'il y a de plus banal.
« Maman a dit que je ne pouvais pas m'en servir sur toi pendant que tu dormais, parce que ce serait une agression, mais tu viens de te réveiller, alors c'est de bonne guerre. »
« Mel. »
« Quoi ? Je t'explique les règles. La plupart des criminels n'ont pas cette courtoisie. »
« Mel, je... »
« Sale paresseux, » coupa-t-elle avec une grande satisfaction. « J'ai appris ça le mois dernier et je le gardais en réserve. »
Elle tapota mon épaule avec le bâton. Ce n'était pas un coup fort ; la connaissant, elle économisait son énergie pour des applications plus importantes.
Je la fixai. Mes réponses avaient été presque réflexes, mais mes yeux ne pouvaient s'empêcher de la scruter.
Ma sœur avait huit ans, six ans de moins qu'aujourd'hui, dans la maison de nos parents à trois cents miles de l'Académie d'Aldenmere, et bien plus loin encore d'une pyramide tombée du ciel et des choses qui en étaient sorties.
Je m'assis lentement, me sentant incroyablement fragile, car mon corps était celui d'un enfant. Les bras qui me soulevèrent du lit étaient ceux d'un garçon de dix ans qui n'avait pas encore commencé son entraînement à l'Anima et dont la Profondeur d'Anima était nulle, car il n'en possédait pas encore au sens propre du terme.
À la place, j'avais une Sensibilité à l'Anima et une âme plus vaste que celle d'un enfant normal. C'est pour cela que j'étais en proie aux cauchemars, capable de voir et d'entendre des choses inaccessibles aux autres.
Il y avait des moments, dans la peur ou la rage, où je faisais léviter une chaise, provoquais une combustion spontanée, ou créais un nuage dans le salon qui faisait pleuvoir pendant des minutes, inondant presque toute la maison.
De tels exploits étaient le résultat de mon âme touchant l'essence du monde. C'était relativement inoffensif, mais sans un contrôle approprié, cela pouvait devenir dangereux. Le meilleur sort qui m'attendait serait de devenir un démoniste, sinon je finirais mort ou fou.
Je secouai la tête et vis que mes mains étaient petites. Les doigts n'étaient pas marqués par les callosités que deux ans de maniement du bâton avaient formées. C'était la peau d'une personne qui n'était pas encore morte.
Je levai la main gauche, la retournai, examinai la paume, le dos, les doigts immaculés. Je gardai la main parfaitement immobile en attendant que la pourriture commence.
Cela allait arriver. Ce démon murmurerait la folie à mon âme, parlant d'un dieu que je ne connaissais pas.
Mais alors que j'attendais, ma main ne changea pas. Elle resta une main.
Mel me piqua à nouveau avec le bâton. Son visage était passé du triomphe à cette expression spécifique, les yeux plissés, qu'elle arborait lorsqu'elle décidait que quelque chose clochait.
« Tu fais encore un de tes rêves ? Ne casse pas la maison avec ton esprit, ou... » demanda-t-elle.
« Non, » dis-je. Le mot sortit tout seul. « Je ne rêve pas, et je peux contrôler ma magie. »
« Contrôler, hein ? Je ne te crois pas une seconde, mais on dirait que tu en fais un, il n'y a pas de honte à avoir. »
« Je ne fais pas de mauvais rêve, Mel. Pourquoi es-tu dans ma chambre avec un bâton ? »
« Pour te réveiller, » dit-elle sur un ton qui me fit comprendre qu'elle commençait à me prendre pour un idiot. « Maman veut que tu viennes déjeuner. Papa est déjà parti à la rivière, donc on doit manger sans lui, ce qui veut dire que je suis responsable du porridge. »
« Tu brûles le porridge. »
« Je ne le brûle pas. Je le fais griller. Il y a une nuance, et un jour, tu auras la finesse intellectuelle nécessaire pour la reconnaître. »
Elle gardait manifestement celle-là en réserve aussi.
« Que se passe-t-il ? » murmurai-je en moi-même.