Chapitre 141
Durant les dernières boucles, je suis allé au combat sans hésiter, même en sachant que je marchais vers ma mort. Mais là, je reste planté devant ma tente, paralysé par la peur.
Cette peur vient de la certitude que, quoi qu'il arrive, mes amis vont périr sous mes yeux. Je sais qu'ils meurent à chaque boucle, mais savoir et voir, c'est différent.
J'ignore ce que ça me fera de les voir mourir encore et encore, mais je me dis qu'il me faut des informations plus concrètes. Si davantage de gens survivent assez longtemps, peut-être verront-ils des détails qui m'ont échappé.
Il y a ici des Adeptes tombés dans le piège d'Orath et de Rel. S'ils peuvent vivre plus longtemps, qui sait quels changements pourraient survenir ? Je n'aurai peut-être plus à porter ce fardeau seul.
Cela a toujours fait partie du plan, mais j'étais trop faible pour que ma voix compte par le passé. Maintenant que je peux, pour l'essentiel, tenir tête à un Adepte, c'est le moment idéal pour creuser.
Le combat aura lieu dans le camp, et il est dans mon intérêt qu'ils vivent le plus longtemps possible.
Je reste assis un instant, laissant cette décision infuser. Quinze boucles à courir, à me cacher, à mourir dans le bol, dans la pyramide, sous les coups des démons et des Adeptes, et face aux yeux gris de l'Arcaniste. Quinze boucles à les laisser dicter où et quand je me bats.
C'est fini.
Je me lève. Mon bâton est sanglé dans mon dos, maintenu par un fil de Threadwork, fin, presque invisible, mais assez solide pour retenir l'arme contre tout ce qui n'est pas un coup direct. Je ne m'en servirai pas pour lancer des sorts. Le bâton est un rappel. Une attache. La promesse que je n'ai pas oublié qui j'étais avant que la boucle ne commence.
Je pousse le rabat de la tente.
La lumière grise du matin est la même que d'habitude. Le feu de camp brûle. La bouillie est infecte. Bari gesticule avec sa cuillère, sa voix résonne dans le camp avec ce rythme familier, une plainte qui fait office de réconfort.
Dara me voit la première. Ses yeux se posent sur mon visage, puis sur le bâton dans mon dos, et quand je commence à avancer, elle se fige. J'ai lu des récits sur les animaux qui se tétanisent devant un prédateur, le corps ayant déjà abandonné tout espoir de survie. Je lui fais un signe de tête, suffisant pour la sortir de sa torpeur, et elle rit nerveusement.
Elle ouvre la bouche, mais je passe devant elle. Le temps ne joue pas en ma faveur et j'ai trop à faire.
« Elric ? » m'appelle Bari. « Où tu vas ? La bouillie est... »
« Infecte », dis-je sans me retourner. « Elle l'est toujours. Mange quand même. »
Je déploie mes sens sans retenue ; tout fonctionne mieux en moi depuis que mon âme a changé. En plus de cela, j'active le Sens de la Tempête, et le camp entier apparaît dans ma vision.
Ma première tâche ce matin est de trouver l'arme qui tue les Adeptes chaque jour. Par chance, les discussions d'Orath et de Rel lors de la dernière boucle m'ont donné la réponse : ils ont mentionné un Amortisseur d'Essence présent dans le camp.
À chaque boucle, les Adeptes sont morts sans opposer de résistance. Il faut que ça cesse.
J'ai les yeux fermés et mon comportement attire sans aucun doute l'attention, mais je sais que l'éruption est si proche que je n'aurai pas besoin de m'expliquer longtemps. Le monde qui se déchire sera une preuve suffisante.
Il ne me faut pas longtemps pour le trouver, ce que je n'aurais pu faire sans la combinaison du Sens de la Tempête, de l'Observation et de la Profondeur d'Anima.
Le coupable s'avère être le piquet d'arpentage à la lisière est du camp, celui qu'on enfonce pour marquer les lignes d'instrumentation. Sauf que celui-ci est anormal. Je le sens comme on sent un courant d'air venant d'une porte qu'on croyait fermée : une traction lente et patiente.
J'ignore ce qu'il fait, mais je sais que ces piquets, achetés pour cinq pièces d'argent, ne sont pas censés agir ainsi. Il y en a d'autres. Un cercle autour du camp, tous dotés de cette étrange traction qui irrite mes sens.
Bien, j'ai mes cibles. Il est temps de changer le cours de cette histoire. Je regarde autour de moi, repère ma cible et souris avant de me diriger vers lui.
Je m'arrête au bord des tables d'instruments, là où le Mage Torvin calibre son appareil de mesure de résonance. Il arbore une moustache magnifique et une stature imposante, plus digne d'un roi que d'un mage.
Je secoue la tête. Ce n'est pas le moment de me laisser distraire.
Dans les boucles où j'étais au camp, j'ai toujours vu le Mage Torvin tripoter ses instruments, le sourcil froncé. Ce n'est qu'à cet instant que je parviens à tout relier.
« Mage Torvin », dis-je.
Il lève les yeux. Son expression passe de la surprise légère à l'amusement. Un Acolyte qui l'aborde avec un bâton dans le dos et une tête d'orage.
« Voss. Tu es debout tôt. Y a-t-il quelque chose... »
« Votre appareil de mesure de résonance », dis-je. « Qu'indique-t-il concernant la densité d'Essence ambiante dans le camp ? »
Torvin cligne des yeux. « Pardon ? »
« Votre appareil. Celui que vous calibrez depuis un moment ce matin, alors que ça ne devrait vous prendre que quelques secondes. Que lit-il ? »
Il jette un coup d'œil à l'instrument, puis revient vers moi. « Ce n'est pas votre affaire, Acolyte. Si vous avez des questions sur les paramètres de recherche de l'expédition, adressez-vous au Savant Orath. »
« La densité d'Essence ambiante est plus basse qu'elle ne devrait l'être », dis-je. « Nettement plus basse. Vous l'avez remarqué. Vous recalibrez vos instruments chaque matin parce que les relevés changent sans cesse. Mais vous n'avez pas demandé pourquoi. »
Je ne suis peut-être pas sûr de ce que je raconte, mais je pense avoir frappé assez près de la cible pour que le Mage Torvin se redresse, me regardant avec surprise et curiosité.
Les autres chercheurs près des tables d'instruments lèvent le nez de leurs cadrans en laiton et de leurs réseaux de calibration. Je n'ai fait aucun effort pour baisser la voix ; ils ont entendu.
Bien. Il est temps de bousculer les choses.