Chapitre 270
Point de vue d'Althea
De retour dans le hall, un silence de mort imprégnait tout l'espace.
Althea se tenait là, épée dégainée, la lame pointée vers le bas. La magie d'Ordre parcourait tout son être, au volume le plus élevé qu'elle pouvait soutenir sans épuiser totalement ses réserves de mana.
Ses yeux oscillaient entre les trois points du hall qui exigeaient sa vigilance : le Dieu des Secrets, debout près du centre, calme et immobile dans son smoking sombre ; Ailin, contre le mur du fond, dont l'immobilité n'était plus celle d'Ailin depuis un moment déjà ; et Vara, privée de ses bras, adossée au mur dans un coin, les yeux à peine ouverts. Même elle pouvait sentir la tension dans l'air et, naturellement, elle restait silencieuse.
L'atmosphère dans le hall avait changé dès l'instant où Finn avait pénétré dans le premier couloir. C'était déjà tendu auparavant. Maintenant, c'était à un tout autre niveau. Chacun semblait prêt à se battre sans pour autant le montrer ouvertement.
La poigne d'Althea sur son épée se raffermit légèrement alors qu'elle tentait de ne pas trop laisser paraître sa préparation. Pour elle, la menace la plus dangereuse était le Dieu des Secrets. Elle n'avait aucun point de repère sur ses capacités, alors elle maintenait simplement sa magie d'Ordre à ras bord, prête à exploser à la moindre alerte.
Cela ne voulait pas dire qu'Ailin n'était pas une menace. En réalité, Althea ne pouvait se résoudre à regarder Ailin directement. Elle l'évitait depuis que le changement s'était accentué, depuis que ce qui utilisait Ailin comme réceptacle s'était pleinement installé au premier plan, repoussant ce qu'il restait d'Ailin elle-même au plus profond de son esprit.
Le sentiment qui émanait d'elle était lourd, ancien et extrêmement dangereux. La magie d'Ordre d'Althea reculait devant elle, comme une main se retire d'une surface trop brûlante pour être touchée, sans même qu'on le lui dise.
Elle garda Ailin dans sa vision périphérique et fixa le Dieu des Secrets.
Le Dieu en question n'avait pas bougé depuis que Finn était entré dans le couloir. Il se tenait là, les mains jointes, l'expression composée, les yeux rivés sur l'entrée du couloir sans numéro.
Alors qu'elle l'observait en silence, elle le vit se redresser, juste avant de ressentir ce qui avait attiré son attention.
Une vibration à travers le sol.
Faible. Un tremblement qui traversait la pierre pour atteindre la plante de ses pieds, plus ressenti qu'entendu. Venant d'en bas. De là où le premier couloir avait mené Finn.
Le rythme cardiaque d'Althea s'accéléra.
Combien allait-il voir là-dedans ?
Combien allait-il se rappeler ?
Elle connaissait la réponse, et c'était pour cela qu'elle n'avait pas vraiment essayé de l'empêcher d'entrer dans cette chambre. Elle comprenait parfaitement que l'arrêter aurait été une erreur. Ce qui se trouvait dans cette chambre... ce qu'il allait apprendre dans cette chambre... c'était son droit de le savoir.
Il doit savoir... pensa-t-elle sombrement, son esprit revenant au début... au moment où elle s'était souvenue. Quand elle avait enfin obtenu un répit face à la folie qui était sur le point de la consumer. C'était la description honnête de la situation.
Même si cela n'en avait pas l'air à l'époque, elle se maintenait à flot avec un effort considérable, présentant une façade fonctionnelle à Arros... ou plutôt, à Finn, jour après jour, alors qu'en dessous, une folie la tiraillait constamment, sans pause ni soulagement.
Un souvenir. Ou plutôt, la forme d'un souvenir. La chose que Deacon l'avait forcée à oublier. Son esprit pouvait sentir ce vide, cette redirection forcée qui lui donnait l'impression de pouvoir toucher le souvenir, mais à chaque fois, il restait juste hors de portée. Cette sensation que les gens décrivent quand un mot est sur le bout de la langue, cette proximité frustrante et spécifique, mais constante.
Chaque heure de chaque jour. En dormant, en étant éveillée, pendant les conversations, pendant les combats et durant chaque moment de calme qui aurait dû être du repos.
Elle avait failli craquer. Et si Ailin ne lui avait pas proposé son aide, elle aurait probablement sombré.
Le souvenir de cette soirée était clair. Elle était dans sa chambre, dans la maison du Sprawl, lors de l'un de ces épisodes silencieux où elle avait l'impression d'avoir presque retrouvé la mémoire, avant d'être laissée en plan une fois de plus.
À l'improviste, elle avait entendu la voix d'Ailin derrière elle. Comment la Mnémosyne avait ouvert sa porte et combien de temps elle était restée là, Althea l'ignorait. Mais la question qui avait suivi avait été comme un salut. L'offre de rendre à Althea sa mémoire. Sa mémoire complète. Tout.
Althea l'avait regardée pendant un long moment, sentant cette qualité ancienne et étrangère dans l'air autour d'elle, comme elle le sentait maintenant, et elle avait dit oui.
Même maintenant, debout dans ce hall, épée à la main, alors que le temple tremblait sous ses pieds, une partie d'elle n'était toujours pas sûre que ce « oui » était la bonne décision. Non pas parce que cette connaissance était mauvaise en soi, mais à cause de ce qu'elle représentait. Ce que signifiait porter ce fardeau tout en continuant à agir comme si rien n'avait changé — c'était, après tout, la condition d'Ailin.
Mais Althea savait que la partie d'elle qui remettait en question sa décision était simplement celle qui voulait se cacher. Celle qui voulait que tout se résolve magiquement de lui-même. En vérité, elle était très heureuse d'avoir accepté cette offre.
Avant cette soirée, elle pensait comprendre le monde dans lequel elle vivait. Elle avait d'abord été Thalia, de lignée royale, avant que sa nature de Transcendante ne se manifeste et ne change la trajectoire de tout. Elle pensait comprendre l'histoire, la nature des Transcendants, l'émergence des ruptures de chaos, la manière dont le monde était devenu ce qu'il était.
Mais il s'est avéré que rien de tout cela n'était exact.
La vérité, telle que le souvenir retrouvé le lui avait montré, était tout autre.
Au commencement, le monde — son monde. Le monde des Arcanistes, des Ossuaristes et des Transcendants — était entièrement un monde d'Arcanistes. Le mana était le seul pouvoir existant, travaillé et façonné par ceux dont les âmes avaient la capacité de le percevoir. Les Ossuaristes avaient probablement toujours existé en puissance ; des gens dont les âmes étaient simplement trop denses pour interagir avec la fréquence du mana. Mais sans masses d'âme existant encore dans le monde, ils étaient indiscernables des gens ordinaires.
C'était avant que les Transcendants ne commencent à apparaître.
Des êtres nés au seuil précis entre les limites de la perception du mana et le début de ce que le monde finirait par classifier comme Ossuariste. Les plus rares parmi les rares, un phénomène de formation d'âme sans précédent dans l'histoire du monde. Leurs âmes n'interagissaient pas seulement avec le mana comme le faisaient les Arcanistes... elles pouvaient faire bien plus.
Ils pouvaient manier des concepts abstraits à travers lui, donnant forme à des idées d'une manière qui allait plus loin que la manipulation élémentaire, le renforcement corporel ou la culture d'artefacts. Ils n'interféraient pas avec les choses. Ils leur donnaient de nouvelles règles.
Cela changea à son tour le mana lui-même, lentement. Lorsque les Transcendants opéraient dans le monde et que le mana autour d'eux commençait à porter l'empreinte des concepts abstraits maniés à travers lui, les Arcanistes ordinaires, en lançant leur propre magie, trouvaient leur conscience interagissant de plus en plus avec un médium subtilement différent. Une imprégnation lente à travers les générations. Et quand ces Arcanistes mouraient, ce qui aurait dû se dissoudre proprement dans le mana subsistait — leur conscience s'y empêtrant, produisant des masses chaotiques qui étaient à la fois âme et mana, ni tout à fait l'un, ni tout à fait l'autre.