Chapitre 265
Le couloir descendait.
C’était la première chose que Finn remarqua. Tous les autres couloirs de ce temple étaient des passages de plain-pied menant droit aux chambres, sans aucune sensation de descente ou d’ascension. Celui-ci plongeait. En outre, il était bien plus simple, dépouillé, avec des murs lisses sans aucun détail notable.
Aucun changement de température, aucune vibration dans le sol ou les murs, aucune hostilité environnementale ne pesait sur lui comme dans presque tous les autres couloirs. Pas de poids dans l’air. Aucune sensation d’une présence ancienne dirigée brièvement vers lui depuis la chambre en contrebas...
C’était, à tout point de vue, un couloir normal, légèrement inquiétant à cause de l’obscurité et du bruit de ses pas résonnant dans le silence tandis qu’il descendait.
Finn continua de marcher dans ce même silence pendant ce qui lui sembla être plus de dix minutes. La lumière sans source présente dans chaque autre couloir de ce temple n’atteignait pas cet endroit. L’obscurité s’épaississait à chaque pas, jusqu’à ce qu’il ne se dirige plus qu’à l’aide de sa vision d’Erreur. Ses yeux tournaient à plein régime, baignant les murs et le sol d’un vert froid qui lui révélait tout clairement, tout en conférant à l’ensemble cette qualité étrange d’être adjacent à la réalité normale plutôt qu’à l’intérieur.
Depuis des semaines, il supprimait les fuites passives de sa vision d’Erreur, tentant de gérer sa densité d’âme accrue et d’empêcher sa divinité scellée d’alimenter cette vision. Ici, il n’avait pas ce souci. Il en avait un meilleur contrôle, alors il la laissa se déployer totalement. Il ne la réprima pas. Le couloir semblait vouloir qu’elle soit ouverte et, plus pragmatiquement, il voulait disposer de chaque parcelle de perception possible pour ce qui se trouvait au bas de cette pente.
L’air changea graduellement à mesure qu’il descendait. La qualité propre et étrange que le reste du temple avait conservée — cette fraîcheur impossible d’un lieu existant légèrement en dehors de la logique normale — céda la place à une odeur de vétusté. Celle de quelque chose scellé depuis très longtemps. L’air devint rance et confiné, et l’anticipation de Finn grimpa à chaque pas.
Vengeance, avait dit Althea.
Il retournait le mot dans sa tête. L’observant sous différents angles, cherchant à saisir ce qu’elle avait voulu dire. Vengeance contre quoi ? Vengeance pour quoi ? Vengeance appartenant à qui ? Lui ? Ou quelque chose qui l’attendait ?
Il était encore en train de peser cette pensée quand, soudain, une voix familière résonna.
Elle pressa d’abord son esprit. Il sentit qu’elle tentait d’entrer directement, comme le temple lui avait parlé dans le couloir du Tyran au Poing Cramoisi quelques semaines plus tôt, transmettant directement dans sa conscience, contournant totalement les sens. Mais ses défenses mentales étaient différentes aujourd’hui. Onze masses d’âme formaient une densité de soi que la voix n’avait tout simplement pas la force de percer. Plutôt que d’échouer silencieusement, elle se redirigea et parla à haute voix dans le couloir autour de lui.
[Bienvenue dans la tombe des âges passés. La convergence de la divergence ramifiée, Seigneur Errant.]
Finn haussa un sourcil.
Seigneur Errant ?
La première fois que le temple s’était adressé à lui, dans le couloir du Tyran, il était resté neutre — formel comme l’est un mécanisme, s’adressant à un visiteur dont le statut n’avait pas encore été établi. Une adresse standard pour quelque chose qui ignorait à quoi il avait affaire.
C’était différent. Il pouvait l’entendre dans le registre des mots, dans la qualité particulière de la pause avant son titre. De la déférence. De la reconnaissance. La tombe savait ce qui avait emprunté ce couloir, savait ce qu’il était devenu à travers chaque chambre au-dessus, et elle s’adressait à lui en conséquence.
Finn reprit sa marche, classant cette observation avant de traiter le message de la voix dans son esprit.
La tombe des âges passés. La convergence de la divergence ramifiée...
Une tombe signifiait clairement préservation. Et la seconde partie — une divergence ramifiée qui avait convergé — pouvait signifier bien des choses. Mais Finn, au vu de sa situation et de la façon dont il était arrivé ici, conclut : « Des lignes temporelles qui s’étaient séparées d’une origine commune et avaient suivi des trajectoires distinctes jusqu’à atteindre un point de rencontre unique. »
Une tombe d’archives, pensa-t-il. Chaque version de ce qui a mené ici, préservée...
Mais comment y accéder ? Il regarda autour de lui avec curiosité, ne voyant toujours aucun signe de chambre.
Il n’eut pas besoin de chercher longtemps.
Comme en réponse à ses pensées, la réponse vint immédiatement... non pas sous forme de voix, mais d’un déluge, des images se précipitant dans son esprit avec une telle densité et une telle vitesse qu’il s’arrêta net et posa la main contre le mur du couloir. La pierre était solide sous sa paume, le seul point fixe dans un moment où tout le reste était en mouvement.
Il regarda sa propre vie défiler à l’envers.
Ce n’était ni impressionniste ni onirique comme le sont habituellement les souvenirs ; c’était clair et net, au point qu’il pouvait distinguer chaque détail comme s’il était physiquement présent à chaque instant, debout à l’intérieur plutôt qu’en train d’observer de l’extérieur.
Le diaporama remontait la chronologie, vite, mais pas assez pour qu’il manque quoi que ce soit, comme si son esprit avait stocké tout cela depuis très longtemps et le diffusait maintenant avec la plus haute fidélité possible.
Il vit Hoshin Bay. La ferme dans le Sprawl. Les premières semaines à bâtir une identité et une réputation à partir de rien, fabriquant le Dieu Errant de toutes pièces dans un monde qui n’avait jamais entendu ce nom. Il vit les quais. Le patron Murdo. Le visage de Jon la première fois qu’ils s’étaient parlé.
Le diaporama remonta plus loin. Jusqu’au moment où lui, Althea et Ailin furent trahis par leurs collègues Transcendants. Jusqu’à leur entrée dans ce plan. Jusqu’à ses années en tant qu’Arros.
Cela continua de remonter encore plus loin. Jusqu’au moment de sa transmigration en Arros. Jusqu’à la ligne temporelle future d’où il avait été arraché. Jusqu’à Madoc, l’île, et l’espace qu’Anaelle avait créé pour le tirer en arrière à travers le temps. Puis plus loin encore, au-delà de ce point. Jusqu’à Osmund... Et ensuite la Mer Stagnante.
La concentration de Finn s’aiguisa involontairement à l’arrivée de ce souvenir particulier. À l’époque, il avait vu les choses dans la vague gelée et les avait enregistrées avec les yeux qu’il avait alors — des yeux capables, certes, mais qui restaient ceux de quelqu’un qu’on ne pouvait mettre sur le même plan que lui aujourd’hui.
Même dans l’état de transe où il se trouvait alors, ces yeux n’avaient vu les choses dans la vague temporelle figée de la Mer Stagnante que comme des entités massives et puissantes, rien de plus...
Mais maintenant... ces yeux voyaient la divinité.
Les Titans. D’une taille impossible, figés en plein mouvement dans la vague suspendue, leurs bras tendus vers une surface qui avait cessé d’exister au moment où le pouvoir ayant scellé ce lieu avait verrouillé l’eau dans le temps. Il pouvait voir l’essence divine en eux maintenant, parcourant leurs formes comme un squelette secondaire, le genre de pouvoir qui n’appartenait pas à son monde — dans un monde où seul le mana existait, où la divinité n’avait aucun moyen de se manifester. Et pourtant, elle était là, claire et indéniable.
Les Léviathans se déplaçaient dans l’eau gelée entre eux. Serpentins et énormes, serpentant à travers le moment suspendu à la poursuite des navires en ascension pris dans la traversée, leurs corps portant la même qualité divine que les Titans, mais exprimée différemment — plus dense, plus concentrée, moins dispersée sur une forme physique massive et plus compressée en quelque chose qui se déplaçait avec une efficacité terrible. Des choses qui n’avaient pas de nom, car rien de ce qui les avait vues clairement n’avait survécu pour leur en donner un.
Il regarda toute la scène figée avec tout ce qu’il possédait désormais et comprit ce qu’il voyait. C’était une bataille. Une véritable bataille entre des entités de nature divine, d’une ère si ancienne qu’elle précédait chaque fragment d’histoire qu’il avait rencontré dans l’une ou l’autre de ses lignes temporelles, scellée dans une suspension permanente par un pouvoir supérieur à tous les participants. Immortalisés en plein conflit, chaque participant verrouillé exactement là où il se trouvait, l’issue perpétuellement différée.
Une guerre d’un âge dont personne ne se souvenait, préservée dans la substance de la Mer Stagnante pour des raisons dont il n’avait pas encore le contexte pour comprendre.