Chapitre 261
La masse d’âme dans la chambre 12 était une épée.
Elle se tenait droite au centre de la pièce, sans aucun support visible, la pointe vers le bas, en lévitation à une largeur de doigt au-dessus du sol. D'un blanc pur, de la pointe au pommeau, elle diffusait une lueur constante, sans source apparente, qui baignait uniformément la chambre. Même depuis l'encadrement de la porte, avant même d'avoir fait un pas vers elle, Finn pouvait sentir qu'elle l'évaluait.
Et contrairement à l'évaluation curieuse de la pierre de foyer, celle-ci était un jugement sans détour. L'épée le jugeait, le comparait à des critères déjà fixés, et la sensation qui s'en dégageait lui déplaisait. Pendant une seconde, elle lui donna l'impression d'être dans l'erreur... comme s'il avait besoin d'être sauvé.
Mais ce sentiment ne dura pas plus d'une seconde.
Finn renifla et chassa cette sensation, puis observa l'aura de l'épée tressaillir légèrement en réponse.
Elle a vraiment essayé de me juger... ? Intéressant...
Il s'avança vers elle et s'arrêta à une distance raisonnable pour l'étudier correctement. L'épée était extraordinaire. La puissance qu'elle dégageait était immédiatement évidente — classée 11e dans son futur inventaire d'âmes, c'était véritablement l'un des objets les plus puissants qu'il ait assimilés ou qu'il assimilerait sous les rangs à un chiffre.
La lumière qu'elle rayonnait n'était pas purement décorative. C'était la nature fondamentale de l'objet, et cette nature était la pureté dans son sens le plus absolu. La Vérité. La Justice. L'annihilation de tout ce qui n'appartenait pas à cette pureté — telle qu'elle la définissait, du moins.
D'une manière étrangement familière, elle ressemblait au Dieu Soleil.
Finn était presque certain que c'était exactement ce qu'elle était. Une arme ayant appartenu à une entité divine de rang I, perdue, abandonnée ou laissée derrière elle dans des circonstances qu'il ignorait, et qui était restée assez longtemps dans ce temple pour développer sa propre conscience et ses propres opinions, très tranchées, sur le genre d'être digne de la manier.
Le problème était évident.
Ce qu'était l'épée et ce qu'était Finn se trouvaient aux antipodes l'un de l'autre. Il était l'Erreur. Des failles structurelles dans la réalité. Ce qui ne devrait pas exister. L'invalide fait chair.
L'épée était l'instrument du Dieu Soleil. Elle représentait la pureté, la vérité, le nettoyage par le feu de tout ce qui n'avait pas sa place. Si elle pouvait percevoir ce qu'il était réellement — et c'était clairement le cas, car le jugement qui s'en dégageait s'était considérablement aiguisé depuis son entrée — alors, selon tous les critères sur lesquels elle opérait, il était précisément le genre de chose qu'elle était conçue pour annihiler.
Il n'allait pas la manier telle quelle. La question ne se posait même pas. La manier dans son état actuel reviendrait à demander à un diable de porter l'épée d'un ange. C'était impossible.
Il devait la reconstruire. Il devait démonter l'épée au niveau de son essence spirituelle et la reconstruire de fond en comble pour en faire quelque chose d'adapté à l'Errant. Il utiliserait la matière infinie de la pierre de foyer pour remodeler ce qu'elle était en ce qu'elle devait devenir. C'était toute la différence entre forcer un outil à faire quelque chose pour lequel il n'était pas fait, et créer le bon outil pour le travail.
Il puisa dans la capacité de la pierre de foyer au sein de son âme et sentit la matière commencer à se générer immédiatement — une matière d'âme pure, infinie et réactive, la meilleure qualité de ressource de forge disponible dans ce monde ou n'importe quel autre.
Puis il tendit la main vers l'épée et commença.
L'épée se défendit.
À l'instant où il toucha son essence spirituelle avec l'intention de la remodeler, la lumière qu'elle émettait s'intensifia et le jugement qu'il ressentait se mua en une résistance active. Elle repoussa son emprise avec la conviction d'une chose qui savait exactement ce qu'elle était et n'avait aucun intérêt à devenir autre chose. Il insista. Elle poussa plus fort. Il poussa encore plus fort, mais l'épée refusa simplement, sa pureté agissant comme une sorte d'intégrité structurelle qui rendait toute prise extrêmement difficile.
Il recula et rompit le contact.
Après un moment, il réessaya sous un angle différent, cherchant les bords de son essence spirituelle plutôt que le cœur, en quête d'un endroit moins renforcé. L'épée pivota lentement sur place et sa résistance le rencontra de toutes les directions avec la même force. Il n'y avait pas de bords. La pureté imprégnait tout.
Il échoua quatre fois de plus, ce qui lui sembla durer une journée entière.
Chaque tentative lui apprit quelque chose. La résistance de l'épée n'était pas uniforme. Elle était maximale lorsqu'il approchait avec l'intention de réécrire, et plus faible lorsqu'il cherchait à comprendre. Il passa le temps entre les tentatives à arpenter le périmètre de la chambre, réfléchissant à ce qu'il avait ressenti lors de chaque contact. Cartographiant la structure de l'épée avec soin. Devenant lui-même une sorte de forgeron. Quelqu'un cherchant la meilleure façon de façonner une arme exactement selon ses désirs.
Étonnamment, cette expérience lui fit penser à Casmir.
Le Transcendant de l'Espace, l'une des personnes que Finn avait plus de raisons que quiconque de haïr, était capable de créer des artefacts. Le seul parmi les Transcendants à pouvoir travailler des matériaux inertes et à y insuffler des effets, traduisant l'intention en changement physique permanent sur un objet.
Et cela en utilisant du mana, qui, comme Finn l'avait découvert, était le médium le plus faible parmi tous les types de pouvoirs qu'il avait appris à utiliser.
Cela prouvait simplement à quel point Casmir avait été un génie, bien que Finn détestât toujours ce Transcendant jusqu'à la moelle et n'hésiterait pas à le tuer dès qu'il le verrait.
C'était peut-être pour cette même raison qu'au fil du temps, alors qu'il continuait à entamer l'épée, il ressentit le besoin de ne pas simplement la subvertir ou dépouiller sa nature pour la remplacer par un effet fixe — en l'accordant de façon permanente à une application unique de ses pouvoirs d'Erreur, comme un artisan pourrait enchanter une lame avec une propriété et considérer le travail comme terminé.
Au contraire, ce qu'il voulait, c'était un cadre. Pas un programme, mais un langage de programmation. Une épée qui ne porterait pas un effet unique, mais qui serait elle-même accordée à lui... à l'Erreur, à sa nature, à la forme que prenait son pouvoir à chaque instant. Quelque chose qui pourrait porter n'importe quelle application qu'il choisirait d'exécuter à travers elle, plutôt qu'une seule verrouillée à la forge.
La différence était significative, et la difficulté d'autant plus grande.
Il y travailla pendant des jours.
L'épée le combattit à chaque tentative. Sa pureté était sa résistance, une incompatibilité fondamentale entre ce qu'elle était et ce qu'il essayait d'en faire.
Chaque fois qu'il faisait des progrès, elle réaffirmait sa nature, la lumière s'intensifiant et la structure reprenant sa configuration initiale, et il devait recommencer à partir du point qu'il avait réussi à maintenir.
Le quatrième jour, il trouva le premier point stable. Une petite section de la lame, près de la base, où il parvint à maintenir un changement à travers trois cycles complets de réaffirmation de l'épée.
Il s'arrêta et examina ce qu'il avait fait précisément à cet endroit, comprenant pourquoi cela avait tenu alors que le reste avait échoué. La matière qu'il avait utilisée provenant de la pierre de foyer avait été façonnée différemment là — moins comme une réécriture et plus comme une conversation, la nouvelle matière travaillant avec la structure existante de l'épée plutôt que de la remplacer.
Il construisit à partir de ce point vers l'extérieur.
Lentement, l'épée se battant contre lui à chaque étape, il étendit la zone stable le long de la lame. La résistance de l'épée ne diminuait pas ; au contraire, elle s'intensifiait à mesure qu'il couvrait plus de terrain, la lumière jaillissant en pulsations vives chaque fois qu'il pénétrait dans un nouveau territoire.
Il pensait périodiquement au Dieu Soleil. À la question de savoir si une entité divine de rang I pouvait sentir son arme perdue être démontée et reconstruite par quelqu'un qui était, selon toute définition importante pour un être de pure lumière, une erreur fondamentale dans la réalité.
Probablement oui. Et probablement que le Brouillard du Non-Retour était la seule raison pour laquelle rien n'avait encore fondu sur cet endroit. La protection qu'il offrait contre la détection divine était apparemment assez forte pour couvrir même cela.
Alors il continua à travailler.
Le huitième jour, quelque chose changea dans la résistance de l'épée. Elle avait été constante depuis le début — ferme, stable, enracinée dans une certitude absolue quant à sa propre nature. Puis, lors d'une de ses sessions, elle bascula. La résistance était toujours là, mais elle avait une qualité différente, moins comme un mur et plus comme quelque chose qui luttait activement. L'épée se battait plus fort parce que le combat était devenu moins certain.
Au douzième jour, il avait reconstruit assez de la lame pour que la configuration originale ne puisse plus se réaffirmer totalement. Les sections qu'il avait refaites résistaient aux tentatives de l'épée de les inverser, la matière de la pierre de foyer était stable et installée, la nouvelle structure intégrée assez profondément pour résister à l'attraction de l'ancienne. La lumière de l'épée avait changé de couleur — ce n'était plus le blanc pur de la lumière du soleil, mais quelque chose avec une légère teinte verte sur les bords, à peine visible, plus une qualité qu'une couleur.
La section finale était le cœur. La partie la plus profonde de l'essence spirituelle de l'épée, là où son identité était la plus concentrée et sa résistance à son maximum. Finn s'assit de l'autre côté de la chambre et l'observa un moment avant de s'approcher.
Puis il s'avança et commença.
L'épée lança tout ce qu'elle avait contre lui. Chaque once de pureté, de lumière et de résistance vertueuse disponible pour quelque chose qui avait été l'arme d'un Dieu Soleil. La chambre devint blanche, l'intensité était telle que même la perception améliorée de Finn dut compenser.
Il tint bon et continua à travailler, la pierre de foyer générant de la matière à un rythme égal à la résistance de l'épée, et il refit le cœur comme il avait refait tout le reste, le restructurant avec le nouveau cadre logé à l'intérieur de l'espace de l'ancien, s'étendant jusqu'à ce que l'ancien n'ait plus nulle part où être.
Finalement, comme si c'était inévitable, la lumière vive s'atténua, puis finit par s'éteindre.
L'épée resta suspendue dans l'air, dans l'obscurité froide de la chambre, ne brillant plus. Puis Finn tendit la main vers elle et prononça l'édit en trois mots seulement.
"Volonté..."
"Phasma..."
"Subjuguer."
Immédiatement, l'obscurité fut illuminée par une lueur verte inquiétante. Elle s'enroula et se tordit autour du corps noir obsidienne de l'épée. La lumière glitchait comme une aberration, bégayant entre des états solides et immatériels, comme si la lame ne pouvait décider si elle était un objet physique ou non.