Chapitre 220
Jon ne dit rien.
Finn soupira et haussa les épaules. Puis, avec le même détachement que s’il commentait la météo, il lâcha froidement :
« Oui. Je l’ai tué. »
Il reprit sa marche. Mais Jon ne le suivit pas.
Il resta cloué sur place, le choc gravé sur son visage. Suspecter était une chose. En avoir la confirmation en était une autre.
Finn s’arrêta après quelques pas. « Pourquoi tu restes planté là ? »
Jon le regarda avec des yeux différents. Méfiants. Incertains. Comme s’il voyait Finn pour la première fois et réalisait qu’il avait invité quelque chose de dangereux dans sa vie.
« Pourquoi ? » La voix de Jon était rauque. « Pourquoi tu as fait ça ? »
La réponse de Finn fut simple. Directe. « Il est venu pour me tuer. Alors je l’ai tué en premier. »
Il marqua une pause, puis continua : « Après l’avoir tué, j’ai trouvé un livre dans sa poche intérieure. Une liste de ses victimes. Des "trophées". C’est là que j’ai compris ce qu’il était. Alors j’ai décidé de le rendre public. C’est pour ça que le corps a fini là où il était. »
Jon ne demanda pas comment Finn avait réussi à suspendre un cadavre à un mât de grue en plein jour sans être vu. Il semblait plus focalisé sur la facilité avec laquelle Finn en parlait. Comme s’il décrivait une tâche de maintenance routinière plutôt qu’un meurtre.
Jon ouvrit la bouche pour poser une autre question, mais le bruit soudain d’applaudissements le coupa.
Quelqu’un sortit des ombres le long du chemin, et un frisson de peur pure parcourut l’échine de Jon. Même Finn haussa un sourcil.
La silhouette entra pleinement dans la lumière de la lune, révélant des robes noires qui le désignaient comme un autre prêtre nommé. Différent de Langue-d’Ombre à la porte. Celui-ci était plus âgé, avec des mèches grises dans la barbe et un calcul froid dans les yeux.
Il gloussa en fixant Finn. « Comme c’est gentil de passer aux aveux. Tu viens de m’épargner beaucoup de temps à essayer de tirer les informations de vos bouches. »
Finn sourit faiblement en retour, haussant les épaules. « Bof... On n’en serait pas arrivés là. Je te l’aurais dit si tu avais simplement demandé. »
L’expression du prêtre vacilla — de la surprise, peut-être, ou de l’irritation face au ton désinvolte de Finn. Mais il secoua la tête. « J’en ai vu beaucoup comme toi, gamin. Cette fausse bravade disparaîtra bien assez vite. »
Il tourna son attention vers Jon. « Écarte-toi. Je comprends ta position. Tu t’en sortiras avec une simple réprimande. Celui que je veux, c’est ton collègue ici présent. »
Finn regarda Jon, toujours silencieux et calme.
Le visage de Jon était déchiré par le conflit. Ses pieds bougèrent comme s’il allait vraiment s’écarter.
Puis son expression devint vide et il se tourna.
Mais pas pour partir.
Il se posta droit devant, se plantant aux côtés de Finn. Sans bouger.
« Imbécile. » Le visage du prêtre s’assombrit.
Sans hésiter, il sortit une petite fiole de ses robes. Il la déboucha et en répandit le contenu d’un geste de la main.
Une poussière noire se dispersa dans l’air.
Mais ce n’était pas de la poussière ordinaire. Elle défiait le bon sens, ondulant et se propageant comme de la fumée, s’étendant bien au-delà de ce qui aurait dû être possible avec un si petit récipient. Elle recouvrit entièrement la silhouette du prêtre, puis commença à ramper vers Finn et Jon comme une chose vivante.
Le visage de Jon était devenu pâle de terreur. Il n’avait jamais rien vu de tel de sa vie. De la magie. De la vraie magie. Les gens comme lui n’avaient entendu que des contes sur la magie, sans jamais en faire l’expérience. Certains ne croyaient même pas qu’elle existait.
Mais elle était là, juste devant lui. Son instinct lui hurlait de fuir. Il fit même un pas en arrière involontaire...
Mais ses yeux croisèrent ceux de Finn, toujours là, décontracté, les mains dans les poches.
D’une certaine manière, l’absence totale de surprise de Finn, l’absence de peur sur son visage, donnèrent à Jon un fil d’espoir. Peut-être que la situation était sous contrôle. Peut-être qu’il savait ce qu’il faisait.
Jon serra les dents et tint bon malgré ses genoux tremblants face à la fumée noire qui se rapprochait. La voix du prêtre émergea de l’intérieur, hurlant comme un spectre.
« Donne ta tête, hérétique ! »
La fumée atteignit Finn. Une lame se matérialisa à l’intérieur, s’étirant vers le cou de Finn. À quelques centimètres seulement de lui trancher la gorge.
Mais, sorti de nulle part, le prêtre fut brusquement projeté en arrière.
La fumée se dispersa immédiatement comme si elle n’avait jamais existé. Le corps du prêtre valdingua dans la terre, roulant plusieurs fois avant de s’immobiliser.
Jon était stupéfait, se demandant ce qui venait de se passer.
Ses yeux se posèrent sur Finn, qui leva une main pour se frotter le cou, souriant tout en marmonnant dans sa barbe :
« Pff... Pendant une seconde, je me suis demandé si "ce type" tiendrait parole. »
Finn fit un pas en avant, se dirigeant vers le corps presque plié en deux du prêtre au sol.
Le vieil homme était sonné, fixant la lune avec un regard confus. Il faisait pitié à voir, les jambes pratiquement ramenées contre les épaules.
L’homme se précipita pour se redresser en entendant les pas approcher.
« Hé ! Calme-toi, vieil homme. Je veux juste poser quelques questions. » Finn gloussa.
« Hérétique ! Quel Maître sers-tu ?! » aboya le prêtre, déconcerté par ce qui venait d’arriver.
Ses mots firent sourire Finn encore plus largement, mais il se retint de donner la réplique qu’il voulait désespérément lancer. À la place, il prit une profonde inspiration et leva les deux mains en signe de paix.
« Écoute, vieil homme. Je ne veux aucun mal. Je veux juste discuter. »
Le prêtre grogna et sortit une autre fiole, la débouchant rapidement pour souffler la poussière qu’elle contenait.
Finn soupira alors que le contenu flottait vers lui au gré du vent, pour s’arrêter à quelques centimètres comme s’il y avait une sorte de champ de force autour de lui.
« Seigneur des Ombres... » jura involontairement le prêtre, les yeux écarquillés de choc. « Qui es-tu, au juste ? » Il fronça les sourcils plus intensément et s’apprêta à sortir autre chose de ses robes, mais les mots de Finn le figèrent.
« Rien de ce que tu essaieras ne fonctionnera. Tant que cela provient du pouvoir du Dieu des Ombres, ça ne m’atteindra jamais. »
Le prêtre fixa Finn avec scepticisme, mais l’expression sincère de Finn le fit hésiter. Pourtant, il ne pouvait pas croire une affirmation aussi audacieuse.
« Le pouvoir de mon Dieu n’aura aucun effet sur toi, tu dis ? » Il ricana. « Pourquoi ne viendrais-tu pas au temple des Ombres pour qu’on vérifie la véracité de tes paroles ? »
« Je veux dire, si c’est ce que tu veux. Mais laisse-moi au moins parler d’abord. » Finn haussa les épaules, baissant les mains maintenant que le vieil homme semblait s’être calmé.
« Je m’appelle Arros », se présenta Finn sous le regard vide du prêtre.
« Tsk. Eh bien, je suppose que tu n’as pas été informé, alors », siffla-t-il après avoir noté l’absence de réaction du prêtre à son nom. « Ça veut dire que je vais devoir parler à quelqu’un de plus haut placé. »
Le visage du prêtre devint instantanément froid et il devint hostile. « Je savais que tu n’étais qu’un imposteur... »
« Nuage d’Ombre. » Une voix coupa soudain l’air, faisant se figer le prêtre immédiatement.
« P—Paladin Ohms ! » Le prêtre — ou plutôt, Nuage d’Ombre, s’inclina respectueusement devant la silhouette apparue de nulle part.
C’était un homme grand et large, vêtu d’une armure en obsidienne noire. Il se dirigea vers Finn d’un pas déterminé, s’arrêtant juste devant lui.
Regardant la silhouette plus petite de Finn, il demanda placidement :
« Tu dis que tu es Arros ? »