Chapitre 165
Finn échangea des regards muets avec les autres alors qu'ils se faufilaient au milieu de la foule clairsemée observant la procession. Finn et ceux dont les concepts incluaient des sorts de dissimulation les avaient activés. Les autres, dépourvus de tels moyens, étaient enveloppés et réduits au silence par les strates du sort de camouflage de Keeva et du sort de silence d'Osric.
Tous regardaient le cortège s'enfoncer plus avant dans la ville. D'autres habitants sortaient de leurs maisons, pétrifiés par le silence. Certains s'agenouillèrent aussitôt. D'autres restèrent figés, sous le choc ou la colère.
Et le temple du Gardien, visible un peu plus loin, sembla soudain bien petit, bien fragile.
La procession s'arrêta sur la place centrale. La calèche ornée se positionna juste en face du temple du Gardien. Une déclaration délibérée.
Pendant un long moment, rien ne se passa.
Puis, des prêtres descendirent de plusieurs calèches. Ils étaient six, vêtus de robes blanches et dorées identiques à celles décrites lors de la reconnaissance de la veille. Mais il ne s'agissait ni de missionnaires, ni de membres du bas clergé.
L'un d'eux s'avança. Un homme âgé, aux cheveux gris mais encore vigoureux, dont les yeux brûlaient de conviction.
Il leva son bâton, le symbole solaire doré à son sommet captant les premiers rayons de l'aube véritable.
Et il parla.
Finn ne comprenait pas la langue, mais Deacon traduisait en temps réel, murmurant le sens de ses paroles.
« Gens de cette colonie », la voix du grand prêtre était forte, empreinte d'une certitude absolue. Pas de l'arrogance, à proprement parler, mais plutôt la conviction inébranlable de celui qui croit, sans l'ombre d'un doute, dire la vérité.
« Vous avez vécu dans les ténèbres. À l'âge des bêtes. À trembler devant un animal qui n'offrait rien d'autre que l'illusion de la protection. »
Son ton n'était pas moqueur. Il était compatissant. Comme s'il s'adressait à des enfants qui n'avaient jamais connu mieux.
« Mais c'est fini. Aujourd'hui, vous êtes délivrés de la peur primitive pour accéder à une foi civilisée. Vous passez du culte des choses rampantes à l'étreinte de la vraie divinité. » Il fit un geste vers le temple du Gardien sans même daigner nommer ce qu'il représentait.
« Ce lieu est une relique de l'ignorance. Un monument à votre isolement, à votre petitesse, à votre acceptation d'un monde limité par le sable et la survie. »
Les yeux du grand prêtre balayèrent la foule, son ton ne condamnant pas, mais offrant le salut.
« Au-delà de vos frontières s'étend un monde plus vaste. Des cités de marbre et d'or. Des royaumes où les fidèles prospèrent sous la lumière de l'Être Radiant. Où les marchands voyagent librement, où le savoir coule comme l'eau, où la civilisation fleurit. »
Il marqua une pause, laissant la vision qu'il venait de peindre s'imprégner dans les esprits.
« Vous êtes un peuple coupé du monde. Privé de la gloire qui devrait être la vôtre par droit de naissance. Mais l'Être Radiant est miséricordieux. Il ne vous a pas oubliés. Même ici, dans ce désert aride où la vie et la civilisation sont quasi inexistantes, Sa lumière vous atteint. »
La voix du grand prêtre monta en intensité, fervente.
« Pour commémorer cet événement grandiose, pour marquer votre délivrance de l'âge des bêtes vers l'âge de lumière, un Honoré lui-même a jugé bon, dans sa grâce et sa miséricorde, de descendre en ce lieu. Pour vous montrer, par sa propre présence, la magnificence de notre Seigneur. »
Il se tourna vers la calèche ornée.
« L'Être Radiant vous bénit. Ô Honoré. Honorez-nous de votre présence et montrez-leur la vérité. »
La porte de la calèche s'ouvrit.
Et quelqu'un en sortit.
La silhouette était grande. Peut-être d'une tête de plus qu'Himothy, mais élancée là où le porteur de Gloire était massif et large.
Des cheveux blancs lui tombaient sur les épaules. Une couleur pure et immaculée qui semblait presque irréelle. Elle exerçait un tel pouvoir d'attraction qu'il était impossible de détourner le regard.
Sa peau était pâle. Presque lumineuse, comme si une lumière vivait juste sous la surface et cherchait à s'échapper.
Il portait de simples robes blanches, sans aucun ornement, sans or, sans broderies exquises. Mais cette simplicité le rendait, d'une certaine manière, encore plus saisissant.
Un seul coup d'œil suffisait à donner l'impression de regarder quelqu'un... ou plutôt quelque chose au-delà de l'humain.
Comme pour accentuer son visage surréaliste, au moment où il sortit de la calèche, le premier rayon de l'aube fendit l'horizon oriental.
La lumière le frappa.
Ou peut-être était-ce à cause de lui que l'aube s'était levée à cet instant précis.
Cela soulignait l'aura divine qui émanait de lui.
L'Honoré resta un instant immobile, scrutant la colonie de ses yeux bleu profond, qui contenaient pourtant des reflets d'or.
Quand il parla, sa voix était douce. Délicate. Mais elle porta jusqu'aux confins de la place, comme s'il se tenait aux côtés de chaque personne individuellement.
« Vous avez prié quelque chose qui ne pouvait répondre. Cru en quelque chose qui ne pouvait sauver. Fait confiance à un pouvoir qui n'a jamais été réel. »
Il désigna le temple du Gardien d'une main pâle.
« Votre dieu n'était qu'une bête façonnée par votre peur. Rien de plus. Et maintenant, il est mort, car toutes les bêtes doivent mourir. Car toutes les choses fausses doivent finir. »
Il leva davantage cette main, et la lumière matinale sembla se rassembler autour d'elle, s'accumulant dans sa paume comme de l'or liquide.
« Je vais vous montrer la différence entre ce que vous adoriez et ce qui est digne d'être adoré. »
La lumière dans sa main commença à briller plus intensément, se condensant et se compressant en quelque chose de solide et de terrible à chaque seconde qui passait.
« Contemplez. Le vrai pouvoir divin. »
Il projeta la lumière solaire accumulée vers le temple du Gardien.
Le sort fut massif et instantané.
Un faisceau de radiance concentrée suivit la trajectoire indiquée par sa main, toucha le temple et le défit purement et simplement.
L'attaque ne produisit quasiment aucun bruit. La structure de pierre ne vola pas en éclats dans une explosion, elle ne brûla pas et ne fondit pas sous la chaleur.
Elle cessa simplement d'exister.
Le faisceau balaya l'édifice de gauche à droite, et partout où il passait, la matière se dissolvait en lumière, en air et en néant.
En trois secondes, le temple du Gardien avait disparu. Réduit aux fondations. Effacé si totalement que même les décombres s'étaient volatilisés, ne laissant qu'un sol lisse là où un bâtiment se dressait quelques instants auparavant.
La foule était plongée dans un silence absolu. Trop choquée pour hurler, trop pétrifiée pour la moindre prière.
Tous fixaient la scène, les yeux écarquillés et la bouche bée d'incrédulité, tandis que leur vision du monde s'effondrait sous leurs yeux.
L'Honoré abaissa la main, et l'éclat de la lumière solaire rassemblée se dissipa, redevenant la lumière normale de l'aube.
Il se tourna vers la foule, prêt à s'adresser aux croyants brisés. À utiliser ce moment de défaite absolue pour affirmer la suprématie de son Dieu.
Mais soudain, alors que les premiers mots allaient franchir ses lèvres, il s'arrêta.
Il tourna légèrement la tête sur le côté.
Et ses yeux d'éclipse se fixèrent sur quelque chose, à la limite de l'endroit où se dressait le temple.
Une silhouette se tenait là. Un homme. Il tenait une jeune femme dans ses bras. Elle portait les robes brunes d'une prêtresse du Gardien et semblait inconsciente ou en état de choc.
L'individu portait un masque étrange. Quelque chose de grossier, déniché sur un étal de marché peut-être. Du bois sculpté aux traits simplifiés rappelant un diable.
Mais ce qui attirait l'attention, ce n'était pas le masque.
C'était le fait qu'il se tenait exactement à la limite de la dévastation. Là où le sort divin s'était arrêté. Tenant la prêtresse qui aurait dû se trouver à l'intérieur du temple au moment où il fut anéanti.
Il l'avait extraite de la structure dans les secondes entre l'incantation et l'impact. Ou peut-être pendant. Se déplaçant à travers un espace qui aurait dû le tuer pour sauver quelqu'un qui aurait dû mourir.
La silhouette masquée fixait l'Honoré droit dans les yeux. Et malgré le masque grossier dissimulant son visage, il y avait quelque chose dans sa posture. Dans ce léger penchant de tête.
Un sourire. De l'humour, ou peut-être un défi, qui dansait au coin de ses lèvres.
L'expression de l'Honoré ne changea pas. Sa voix resta douce, délicate, curieuse, même.
« Et qui peux-tu bien être ? »