Chapitre 160
Osmund et Madoc, la race d'Anaelle, par exemple, étaient totalement différents des humains, même en tenant compte de leur sang mêlé à celui des Transcendants humains.
C'était la deuxième fois qu'une information transmise à Finn depuis le futur différait de ce qu'il voyait de ses propres yeux.
La première concernait la rencontre avec les Dieux. Osmund avait affirmé que c'était la soif de pouvoir qui avait poussé les Transcendants à pénétrer dans les plans où résidaient les Dieux.
C'était tout simplement faux.
La question était désormais de savoir si Osmund avait menti ou s'il avait colporté une histoire erronée.
Finn observa attentivement les locaux en franchissant les portes. Ils ne pouvaient absolument pas le sentir. Sa Perception Nulle fonctionnait déjà sur les Transcendants dans une certaine mesure, alors inutile de parler des humains ordinaires dépourvus de magie.
Oui. Les humains de cette colonie, et peut-être du reste de ce monde, n'avaient pas de magie. Il y avait du mana dans l'air. Faible. Très faible et clairsemé, mais présent. Peut-être le peu qui s'était déversé dans ce monde depuis le leur. Ou peut-être un mana ambiant naturel que personne ici n'avait la capacité d'utiliser.
Quoi qu'il en soit, ces gens étaient totalement ordinaires. Vulnérables. Dépendants de leurs dieux pour toute intervention surnaturelle.
Finn s'enfonça dans la ville, se frayant un chemin à travers les bruits et les images, pour s'engouffrer dans une ruelle isolée. La ville lui rappelait les vieux films arabes. Malgré l'environnement hostile, les locaux étaient bien adaptés et menaient leur vie normalement.
Deacon se matérialisa à ses côtés dans la ruelle, accompagné de Keeva, Osric et Tavian.
« Je vois déjà quelques temples », nota Finn.
« Ouais. J'ai vu ça aussi. Le grand bâtiment avec l'insigne d'un gros ver dessus ? » demanda Osric.
Finn hocha la tête, confirmant son hypothèse précédente. « Ces types vénèrent probablement cette créature ver qu'Himothy vient de tuer. »
« Je me demande s'ils peuvent sentir qu'il est mort maintenant », murmura Tavian. « Ils devraient, non ? »
Si le ver était soutenu par une croyance collective, sa mort pourrait se manifester par une absence soudaine. Comme une voix qui avait toujours été là et qui se taisait. Les fidèles le ressentiraient. Un vide là où une présence divine existait autrefois.
« Je vais m'infiltrer dans le temple pour vérifier », dit Keeva en hochant la tête avant de s'effacer, se dirigeant droit vers le temple non loin de là.
« Tch. Elle n'a même pas attendu », siffla doucement Osric. « Elle s'attend à ce qu'on poireaute jusqu'à son retour ? »
« Tu peux aller en éclaireur pour voir s'il y a quelque chose d'intéressant », apaisa Finn. « Je resterai dans le secteur. »
« Toi aussi, Tavian », ajouta Finn.
Les deux Transcendants hochèrent la tête et s'évanouirent, s'enfonçant plus profondément dans la ville.
« Allons à la pêche aux informations », dit Deacon en se tournant vers une extrémité de la ruelle, suivi par Finn.
Ensemble, ils entrèrent dans ce qui ressemblait à une taverne — selon les standards du désert. C'était un bâtiment bas et étendu, avec une toile tendue au-dessus d'une cour ouverte.
L'odeur de viande rôtie, d'épices et de quelque chose de fermenté frappa Finn dès leur entrée. Des tables étaient éparpillées un peu partout, occupées par des locaux dans divers états de fatigue et d'ébriété.
Finn et Deacon trouvèrent une place dans un coin offrant une bonne vue sur les deux entrées et la zone principale. Sa [Perception Nulle] et la dissimulation de la Vérité de Deacon les rendaient presque invisibles. Pas littéralement, mais les yeux des gens glissaient simplement sur eux sans s'attarder ni enregistrer leur existence. La serveuse était déjà passée devant eux deux fois sans les remarquer.
« Maintenant, comment on comprend leur langue ? » demanda Finn.
« Laisse-moi faire », Deacon se concentrait déjà sur la table la plus proche.
Un groupe bruyant d'hommes ivres occupait la table adjacente, leurs voix fortes et leurs gestes animés. La langue qu'ils parlaient était totalement étrangère — des consonnes dures, des voyelles roulées, rien qui ne ressemble à une langue que Finn avait déjà entendue.
Mais les yeux dorés de Deacon brillèrent plus intensément.
« La Vérité ne consiste pas seulement à voir les mensonges », murmura-t-il. « Il s'agit de comprendre l'intention. La vérité de ce que quelqu'un veut communiquer transcende le langage. » Ses yeux suivaient les locuteurs. « Je peux glaner le sens derrière leurs mots, même si je ne connais pas les mots eux-mêmes. »
« Donc tu lis leur intention ? » demanda Finn.
« Essentiellement. Bien que ce soit éprouvant. » La concentration de Deacon s'intensifia. « Donne-moi un instant pour... m'ajuster. »
Finn attendit, observant les hommes ivres se disputer avec une passion croissante. L'un d'eux, au visage buriné et à qui il manquait deux doigts à la main gauche, gesticulait sauvagement vers ce que Finn reconnaissait maintenant comme le temple du ver, visible à travers l'ouverture de la cour.
Deacon haussa un sourcil. « Il dit... que la statue s'est brisée. »
« Quelle statue ? »
« Dans le temple. Une statue du Gardien. Le dieu ver. Elle s'est brisée il y a quelques heures. Juste... éclatée. Personne ne sait pourquoi encore, mais cet homme... » Les yeux de Deacon se plissèrent. « Il croit que le dieu est mort. Il dit que les dieux peuvent mourir. »
La voix de l'homme aux doigts manquants monta, portant à travers la taverne malgré la barrière de la langue. Ses compagnons tentèrent de le faire taire, mais il les repoussa, se levant maintenant en titubant légèrement.
Un homme plus jeune à une autre table, aux traits acérés et aux yeux brûlant d'une conviction fervente, bondit sur ses pieds.
« Il est en colère », dit Deacon. « Un vrai croyant. Il dit à l'ivrogne d'arrêter de mentir, d'arrêter de blasphémer. Le Gardien les a protégés des maux des Plaines Stagnantes pendant des générations. Il ne peut pas mourir. Il est éternel. »
L'homme ivre rit amèrement, et Finn n'eut pas besoin de traduction pour comprendre la moquerie dans ce son.
« Il dit que c'est son dieu aussi », continua Deacon. « Mais les dieux meurent. Ils l'ont toujours fait. Et il n'y a jamais eu le moindre signe de "maux" dans les Plaines Stagnantes de toute façon. Il a toujours cru qu'il y avait plus au-delà des plaines que cette simple colonie. »
L'ivrogne utilisa sa position debout et l'attention qu'il avait captée pour avancer, parlant haut et fort dans la taverne qui se faisait silencieuse. Plusieurs clients se tournaient pour écouter, certains hochant la tête, d'autres fronçant les sourcils.
« Il parle de voyageurs », dit Deacon, suivant le rythme de sa traduction. « Des voyageurs qui viennent parfois d'au-delà du désert. Des royaumes lointains. Ils vénèrent un dieu différent — Le Radieux. Un dieu solaire. Bien plus puissant, prétend-il. Assez puissant pour accorder à ses fidèles un passage sûr à travers les Plaines Stagnantes et le vaste désert. Il dit... il dit que leur temple devrait être autorisé à être construit ici la prochaine fois que ces voyageurs viendront. Que peut-être, s'ils se convertissaient, ils pourraient quitter cette colonie. Voir le monde au-delà. »
Des murmures parcoururent la taverne.
La moitié des clients semblaient intrigués, se penchant en avant. L'autre moitié semblait horrifiée.
Le visage du jeune croyant devint violet de rage. Il cria quelque chose, de la salive volant de sa bouche.
« Hérésie », traduisit Deacon. « Il appelle ça de l'hérésie. Le Gardien est leur protecteur. Leur seul protecteur. L'abandonner pour un Dieu étranger, c'est inviter la destruction. »
« Le Gardien est mort ! » rugit l'ivrogne en retour, et cette fois, Finn saisit le mot « Gardien » dans la langue étrangère, assez proche pour être reconnu.
La taverne explosa dans le chaos.
Les gens étaient debout, certains approuvant l'ivrogne, d'autres défendant la nature éternelle du Gardien. Des poings furent levés. Des tables renversées. Une femme près du bar pleurait, priant bruyamment le Gardien de pardonner les blasphémateurs.
« Ça dégénère vite », murmura Finn.
« Un schisme religieux en temps réel », dit Deacon en observant la vérité de la croyance dans la foule. « La moitié d'entre eux doutent en fait depuis des années. Le Gardien ne parle jamais, ne se manifeste jamais, seul le ver patrouille dans le désert. Ils se sont toujours demandé s'il y avait autre chose. L'autre moitié... toute leur identité est construite sur le culte du Gardien. S'il est mort, leur vision du monde s'effondre. »
Une bouteille se brisa contre le mur.
Quelqu'un donna un coup de poing.
Le patron de la taverne criait pour rétablir l'ordre, mais sa voix fut couverte par le vacarme.
« On devrait partir avant que ça ne devienne une émeute totale. »