Chapitre 129
Il était allongé dans un lit. Un lit étroit aux couvertures de laine rêche. Le plafond au-dessus de lui était constitué de poutres en bois dont les interstices laissaient passer la lumière. Le soleil filtrait par une petite fenêtre sur le côté, illuminant les grains de poussière qui dansaient dans l'air.
Où suis-je ?
Il se redressa brusquement, et aussitôt, sa tête tourna tandis qu'il se rappelait ce qui s'était passé et pourquoi il était là. Une dissonance s'ensuivit immédiatement. Son esprit luttait contre le changement soudain, passant d'une forme adulte plus imposante à celle-ci, petite et plus faible...
Finn regarda ses mains, remarquant à quel point elles étaient petites, même pour un enfant... ou un adolescent ? Il ne savait pas.
Puis soudain, comme si cette pensée avait été le déclencheur, des souvenirs affluèrent.
Les souvenirs de quelqu'un d'autre.
Des souvenirs de cette chambre. De la famille en bas. Du village au-delà de la fenêtre. D'une vie qui n'était pas la sienne mais qui semblait de plus en plus réelle à chaque seconde qui passait.
Il se rappelait que son nom était Arros. Il avait quinze ans. Il vivait dans le village de Millhaven avec sa mère et son père. Son père était érudit. Sa mère était guérisseuse. Et lui...
Il était malade. Malade depuis des semaines, avec une fièvre qui ne tombait pas. Une faiblesse qui le clouait au lit pendant que ses parents s'inquiétaient et que l'autre guérisseur du village essayait remède sur remède.
Mais hier, quelque chose avait changé.
Hier, il avait ressenti une poussée d'énergie comme jamais auparavant. Une pression qui montait dans sa tête et qui demandait à être libérée. Et quand il avait tendu la main vers le verre d'eau sur sa table de chevet sans se lever...
Le verre avait bougé. Il s'était éloigné de lui. Il avait glissé sur la table comme s'il essayait de s'échapper. Comme si le simple fait de vouloir l'atteindre l'avait repoussé plutôt qu'attiré.
Éveil...
Ces souvenirs s'installèrent dans la conscience de Finn comme s'ils avaient toujours été là. Et alors qu'ils prenaient racine, une réalisation sombre et inquiétante s'insinua dans son esprit.
Ce n'est pas une vision du tout. Ni un souvenir... C'est bien réel !
Ce n'était pas du tout comme le souvenir de Brambleton. Celui-là aussi semblait réel. Mais c'était différent. D'une part, Finn pouvait toujours penser en tant que Finn — en tant que lui-même. La conscience d'Arros était quelque peu écrasante en ce moment, mais le sens de soi de Finn ne s'était pas effacé.
En fait, il pouvait dire que c'était le sens de soi d'Arros qui s'effaçait. Reculant jusqu'à un point de mort. Comme une transmigration littérale et réelle. Comme si c'était Finn, prenant possession de ce corps comme du sien.
La panique commença à gagner l'esprit de Finn. Était-ce ce qui devait arriver ? N'était-il pas censé faire l'expérience de la vie d'Arros ? Comment pouvait-il le faire maintenant alors qu'il n'y avait plus d'Arros pour en faire l'expérience ? Alors qu'il n'y avait littéralement que lui — Finn Slade. Originaire de la Terre. Désormais un Ossuariste — qui existait au premier plan, avec seulement les souvenirs d'Arros de ses quinze premières années, somme toute banales, pour servir de contexte à cette époque ancienne.
"Arros ?" Une voix de femme l'appela depuis le rez-de-chaussée, sur un ton doux et inquiet. "Tu es réveillé, mon chéri ? J'ai entendu du bruit."
Sa mère. La mère d'Arros. Une femme qu'il n'avait jamais rencontrée mais dont il pouvait visualiser le visage à la perfection. Dont il reconnaissait la voix malgré ne l'avoir jamais entendue auparavant.
"Je suis réveillé", répondit-il, grimaçant devant l'étrangeté de sa propre voix. Elle était trop aiguë. Trop jeune. Mais les mots sortirent naturellement avec l'accent d'Arros, avec ses inflexions.
"Reste au lit ! Je t'apporte ton petit-déjeuner."
Il entendit des pas monter l'escalier. Entendit le craquement de la troisième marche qui gémissait toujours plus fort que les autres. Entendit le froissement d'une jupe alors que sa mère apparaissait dans l'encadrement de la porte avec un plateau.
Elle était exactement telle que les souvenirs d'Arros la montraient. Elle avait des cheveux noirs striés de mèches grises, des yeux bienveillants et la posture de quelqu'un qui avait passé des années penché sur des patients. Elle sourit en le voyant assis.
"Tu as meilleure mine aujourd'hui. C'est une bonne chose." Elle posa le plateau sur la table de chevet, évitant soigneusement l'endroit où le verre avait glissé la veille. Elle avait remarqué. Bien sûr qu'elle avait remarqué. "Comment te sens-tu ?"
"Étrange", entendit Finn se répondre instinctivement, après avoir eu un moment d'hyper-conscience et d'hyper-fixation sur le fait de faire la bonne chose, de dire
Cette réponse instinctive le ramena brutalement à la réalité. Le subconscient d'Arros, qui n'aimait pas mentir à sa mère, avait répondu honnêtement, dans une certaine mesure.
Mais Finn ne pouvait pas laisser ces instincts prendre le dessus. Il reprit le contrôle juste après cette réponse instinctive et la guida consciemment en se référant au contexte naturel qu'Arros était censé connaître.
"...Différent. Comme si quelque chose en moi avait basculé."
Le sourire de sa mère devint plus complice. "L'Éveil, oui. Ton père et moi pensions que c'était peut-être ça. La fièvre, la faiblesse... ce sont des symptômes courants lorsque la magie se manifeste pour la première fois."
Elle s'assit sur le bord du lit et posa sa main fraîche sur son front pour vérifier sa température.
"Tu vas t'en sortir, Arros. Beaucoup d'enfants passent par là. Très peu deviennent de véritables Arcanistes. La plupart n'ont qu'une touche de magie qui s'estompe en grandissant. Quoi qu'il en soit, tu survivras."
Hein ? Je n'ai jamais entendu dire que la magie pouvait s'estomper...
Finn rangea cette information dans un coin de sa tête tout en gardant une expression normale sur le visage.
"Repose-toi aujourd'hui", poursuivit sa mère en se levant. "Demain, si tu te sens mieux, nous t'emmènerons voir Maître Elwes. Il pourra tester ton aptitude, voir si tu as l'étoffe d'un Arcaniste."
Elle laissa le plateau et descendit l'escalier, ses pas s'estompant peu à peu.
Finn resta figé dans le lit, fixant des mains qui n'étaient pas les siennes, dans un corps qui n'était pas le sien, à une époque qui n'était pas la sienne.
Je suis coincé. Complètement coincé. Dans le passé. Dans la peau d'un garçon de quinze ans. Dans celle d'Arros.
Le lien dont Madoc a parlé, où est-il ? Comment ça fonctionne ?
Finn ne ressentait rien. Malgré ses tentatives répétées, en pensant à son époque, à son identité, à ses parents, aux choses qui lui tenaient à cœur. Ce qui faisait de lui, lui. Il ne trouva rien. Fouiller au plus profond de lui ne faisait qu'ouvrir les souvenirs d'Arros — des souvenirs superficiels d'une enfance sans histoire qui remplissaient à peine quinze ans.
Il ne sentait aucune de ses masses d'âme. Ne sentait pas non plus son fragment. Tout ce qu'il sentait, c'était le mana.
Et oh, il y en avait tellement.
Finn pouvait le sentir maintenant. Après toute une vie passée à être incapable de percevoir le mana, cette conscience soudaine était presque écrasante. Il saturait tout. L'air en était épais, dense au point qu'il se demandait comment les humains normaux ne s'étouffaient pas devant une telle concentration.
Sans avoir jamais ressenti le mana auparavant, et sans avoir besoin qu'on le lui dise, même dans son état de désespoir frénétique pour retourner dans son propre monde — à son époque, il pouvait noter au fond de son esprit qu'il était impossible que le mana soit aussi dense à son époque.
Cette réalisation s'accompagna d'une sombre compréhension alors que la statistique pertinente faisait surface dans son esprit. C'était la raison pour laquelle tant d'enfants s'éveillaient à cette époque. Le mana ambiant était si épais que même ceux ayant des densités d'âme médiocres — ceux qui n'auraient jamais été plus que des humains à l'époque de Finn — pouvaient franchir le seuil. Pouvaient toucher à la magie, ne serait-ce que brièvement.
La plupart retombaient, comme l'avait dit sa mère. La magie finissait par s'estomper parce que leurs âmes ne pouvaient pas maintenir cette densité élevée une fois la poussée initiale passée. Ils effleuraient le statut d'Arcaniste, puis retombaient au rang d'humains — des humains en très bonne santé. Incapables d'atteindre à nouveau ce seuil.
Mais certains — comme Arros, apparemment — qui étaient naturellement bien au-delà du seuil, allaient encore plus loin grâce à cette élévation supérieure.
Finn grignota le petit-déjeuner que sa mère avait laissé. Une simple bouillie aux fruits secs. Il mangea machinalement, sentant à peine le goût alors que son esprit revenait à ses préoccupations actuelles.
Cela change tout...
S'il n'y avait aucune conscience d'Arros à observer, aucun porteur original dont apprendre, quel était l'intérêt ? Quels moments décisifs pouvait-il bien poursuivre alors que c'était lui qui prendrait toutes les décisions ? Alors que c'était lui qui écrivait cette histoire ?
.
.
.
.
.
Note de l'auteur : Je fais une publication massive aujourd'hui. J'espère que vous pourrez me soutenir en laissant des avis. Dépasser les 10 avis aide à donner à mon livre une note réelle. Pour l'instant, il n'est pas noté du tout et j'espère que nous pourrons changer cela... 🥺