Chapitre 117
Finn se retrouva devant une porte.
C’était une arche en pierre, faite de pavés usés et de bois patiné renforcé par des tiges de fer. Au-delà, une ville médiévale s’étendait, avec ses toits de chaume, ses maisons à colombages et ses rues étroites où il pouvait voir de jeunes enfants se faufiler en jouant.
Brambleton, sut-il, sans savoir comment. La ville s’appelait Brambleton.
La confusion s’installa alors qu’il jetait un regard autour de lui.
N’étais-je pas censé affronter quelque chose qui me faisait peur ? Un scénario cauchemardesque pour tester ma discipline mentale ?
Cela ressemblait juste à... une ville. En pleine période de ce qui semblait être une sorte de festival, à en juger par les bannières colorées suspendues aux fenêtres et l’air d’anticipation générale des gens autour de lui.
Puis, il remarqua quelque chose d’étrange.
Les gens ici étaient... plus petits ? Ou plutôt, il était plus grand. Significativement plus grand. Pas de façon absurde, mais assez pour qu’il remarque immédiatement la différence de perspective.
Finn baissa les yeux sur ses mains.
Faux...
Elles étaient beaucoup plus fines que ses vraies mains. Plus pâles aussi, presque d’un blanc d’albâtre. Les doigts étaient plus longs, plus élégants. Comme des mains d’artiste, ou peut-être de musicien.
Ce n’est pas mon corps.
La réalisation lui parvint avec un étrange sentiment de détachement, comme s’il observait quelque chose à travers une vitre. Et avec elle, sa conscience de qui il était — Finn Slade, un Ossuariste, un porteur de fragment — commença à refluer comme une marée descendante.
Les souvenirs, et plus précisément la raison de sa présence ici — l’exercice d’entraînement mental... tout cela s’effaça jusqu’à ce qu’il l’oublie totalement.
À cet instant, il était simplement Arros. Le propriétaire de ce corps. Ce corps qu’il utilisait depuis combien de temps... ? Des années ? Des décennies ? Plus longtemps encore ?
Il jeta un regard en avant.
C’était presque son tour de franchir la porte pour entrer dans Brambleton. La célébration des héros Transcendants battait déjà son plein. Il pouvait entendre de la musique s’élever du cœur de la ville, sentir l’odeur de la viande rôtie et du vin épicé portée par la brise.
Une famille de trois personnes se tenait devant lui dans la file. Des fermiers, à en juger par leurs vêtements usés et les callosités visibles sur leurs mains. Un homme, sa femme et un jeune garçon qui ne devait pas avoir plus de sept ou huit ans.
L’enfant était perdu dans son propre monde, jouant avec de petites figurines en bois. Des héros Transcendants, Finn — ou plutôt Arros — le reconnut. Des représentations miniatures des figures légendaires célébrées aujourd’hui.
Le garçon faisait des bruits de sifflement, déplaçant les figurines à travers des batailles complexes que lui seul pouvait voir. Puis, il brandit une figurine — un jeune héros masculin, l’épée levée bien haut — et cria avec un enthousiasme enfantin :
"[Explosion de Flammes !]"
Il mimait une explosion de son autre main, faisant basculer la figurine de dragon qu’il combattait, vaincue.
Le père baissa les yeux avec un sourire amusé. "Ce n’est pas pour ça qu’Arros l’Anomalie était connu, fiston."
Mais le garçon resta inflexible, serrant sa figurine plus fort. "Si, c’est vrai ! Arros peut créer du feu à partir de rien s’il le veut ! Il peut tout faire !"
Le père gloussa, échangeant des regards avec quelques autres personnes dans la file qui avaient entendu. Ils rirent de bon cœur devant l’imagination de l’enfant.
Puis, l’attention du père se porta sur la personne la plus proche de lui, dans l’intention de partager son amusement.
Arros garda le regard droit devant lui, priant l’homme de ne pas le regarder.
Mais il sentit le poids du regard malgré tout. Du coin de l’œil, il vit les yeux de l’homme s’attarder, cherchant à engager la conversation.
S’il te plaît, n’engage pas la conversation, n’engage pas, n’engage pas...
"Les gamins, hein ?" dit le père avec un sourire chaleureux, en désignant son fils. "Ils ont toujours leurs propres idées sur les héros."
Arros grinça des dents une seconde, puis força un léger sourire. "L’imagination est un don à cet âge."
L’homme saisit l’occasion, se lançant dans une histoire sur l’obsession de son fils pour les héros Transcendants, sur la façon dont il réclamait des figurines depuis des mois, sur son excitation pour la célébration d’aujourd’hui.
Mais heureusement, l’homme n’était pas totalement dépourvu de tact. Après quelques échanges, il sembla percevoir la réticence d’Arros à s’engager davantage. Avec un signe de tête amical, il reporta son attention sur sa femme et son fils alors que le garde les appelait pour le contrôle.
Quelques instants plus tard, Arros franchit lui aussi le point de contrôle après avoir répondu à de simples questions et payé le péage.
La ville s’étalait maintenant devant lui, et Arros sentit une légère tension quitter ses épaules.
Il venait chaque année à Brambleton pour le festival. Non pas pour les célébrations elles-mêmes — auxquelles il portait peu d’intérêt — mais pour les étals du marché qui apparaissaient à cette période. De petits vendeurs venus des villages alentour, des artisans qui ne voyageaient que pour les grandes occasions.
Ils vendaient de petites choses pittoresques. Des curiosités. Des objets sans valeur ni utilité réelle, mais simplement... originaux. Un peu intéressants.
Arros ne savait pas pourquoi il s’en donnait la peine. Ces objets n’étaient pas utiles. Ils ne faisaient pas avancer ses recherches et ne lui offraient aucune nouvelle compréhension de la magie. Mais il y avait quelque chose d’apaisant à errer parmi les étals de babioles faites main, à examiner le travail d’artisans qui mettaient tout leur cœur à créer de la beauté pour le plaisir de créer.
Et de temps en temps, il tombait même sur quelque chose qu’il n’avait pas prévu.
Il était perdu dans ses pensées, mais après avoir fait une vingtaine de pas dans la ville, il fut tiré de sa rêverie lorsqu’il remarqua enfin les décorations plus clairement.
Des bannières bleues et argentées. Des motifs de flammes stylisées. Et un symbole proéminent qu’il ne connaissait que trop bien.
De tous les jours possibles...
Aujourd’hui, c’était la célébration d’Arros l’Anomalie. Sans doute le plus puissant des Transcendants, selon à qui l’on demandait.
En d’autres termes, lui-même.
Il s’assurait généralement de visiter Brambleton les jours où ils célébraient d’autres Transcendants. Le festival de deux semaines honorait des dizaines de figures légendaires — il y avait plein de jours sûrs pour parcourir les marchés sans rencontrer... tout cela.
C’était seulement la deuxième fois depuis des lustres qu’il calculait mal son coup et arrivait le jour de sa propre célébration.
L’une des raisons pour lesquelles il détestait cela, c’était à quel point ils se trompaient sur tout.
Les peintures montraient un noble guerrier, grand et fier, avec une mâchoire héroïque et des cheveux au vent. Un parangon de justice. Un protecteur des innocents. Un phare brillant de droiture morale.
Quelle connerie, pensa Arros platement. Et pas juste une connerie, mais une fausse connerie.
Lui, et tous ceux qui le connaissaient vraiment, savaient qu’il n’était pas un saint. Ni un héros. Ni un grand homme de justice.
Il avait fait ce qui devait être fait, oui. Combattu ce qui devait être combattu. Mais cela n’avait jamais été par droiture ou pour protéger les innocents. C’était par curiosité, pour repousser les limites de ce que la magie pouvait accomplir, pour tester ses idées créatives qui nécessitaient... des applications sur le terrain.
Le pire, c’étaient ces figurines en bois avec lesquelles les enfants jouaient. Ils le faisaient ressembler à un chevalier vaillant. Large d’épaules, en armure, maniant une épée — quelque chose qu’il n’avait jamais touché de sa vie.
Ridicule.
Son corps d’origine — celui avec lequel il était né — ne ressemblait en rien à ça. Mince, pâle, le physique de quelqu’un qui avait passé toute sa vie à l’intérieur, entouré de livres. Un rat de bibliothèque certifié qui voyait à peine la lumière du soleil, toujours enfermé dans des bibliothèques et des sous-sols cachés à concevoir des applications créatives de sorts.
Si ce corps avait traversé Brambleton aujourd’hui, personne ne l’aurait reconnu. Ils auraient vu un érudit maladif et ne l’auraient jamais associé à leur héros légendaire.
Même son réceptacle actuel était plus proche de leur image idéalisée, bien que toujours pas tout à fait juste. Ce corps avait appartenu à un noble mineur avant qu’Arros ne s’en empare. Le corps était raisonnablement en forme, avec des traits présentables, mais pas au point d’attirer une attention indue.
Le propriétaire original avait été si honoré d’être choisi comme réceptacle. Il avait pratiquement supplié pour obtenir ce privilège une fois qu’il avait compris ce qu’Arros proposait. Une forme d’immortalité, son corps préservé et entretenu par une conscience Transcendante. Le jeune homme avait—
"Arros !"
Les pensées d’Arros se dispersèrent lorsqu’il entendit quelqu’un appeler son nom.