Chapitre 41
Retourner chez soi et le trouver condamné était quelque chose auquel personne ne serait jamais préparé.
Plusieurs personnes, vêtues d’armures légères, se promenaient autour de la maison, fouillant chaque recoin.
« Putain ! » hurla Desmond, attirant l’attention de tous.
« Es-tu Desmond Wyndale ? » demanda l’un des hommes.
« C’est ça ! Qu’est-ce que vous, bâtards, faites dans ma maison ! ? »
« Cette propriété fait l’objet d’une enquête, » expliqua l’homme. « Elle est actuellement restreinte, même pour vous. »
« Foutaise ! » cria-t-il. « Où est mon père ! ? »
L’homme échangea un regard avec un collègue avant de répondre : « Lord Wyndale a été détenu. Il est actuellement en garde à vue pour possession d’artefacts interdits. »
La poitrine de Desmond se souleva de rage.
« Artefacts interdits ? De quoi parlez-vous ! ? Mon père ne— »
« Monsieur, » interrompit l’homme. « Veuillez reculer. Nous avons déjà expliqué la situation. »
Desmond secoua la tête, incrédule. « C’est ma maison ! Vous ne pouvez pas simplement— »
« Ce n’est plus votre affaire, » intervint l’homme. « La Croisade a pris le contrôle. »
Desmond continua de protester, mais tout tombait dans l’oreille d’un sourd alors que les figures en armure reprenaient leur recherche.
Posséder des artefacts interdits ?
Cela n’avait aucun sens. Comment quelque chose d’aussi grave pouvait-il arriver sans qu’il ne le sache ?
Il avait l’impression que tout ce qu’il pensait connaître de son père était un mensonge.
Était-il si ignorant ? Avait-il manqué les signes ? Ou son père cachait-il une vie secrète depuis le début ?
Rien n’avait de sens !
« …. »
Le pouvoir magique commença à monter en lui. S’ils ne voulaient pas écouter, il leur ferait entendre raison.
Mais avant même de pouvoir ouvrir la bouche pour incanter, soudain, une force aiguë le frappa dans le dos, le faisant tomber à terre.
« Ukh ! »
Desmond gémit alors que la douleur traversait son corps. Il tourna la tête, essayant de voir ce qui l’avait frappé.
« La putain— »
Une botte lourde appuya contre son dos, le plaquant au sol.
Au-dessus de lui se tenait une femme aux cheveux blanc neige. Ses beaux yeux lavande le regardaient froidement.
« Ne fais pas quelque chose que tu vas regretter, » dit-elle.
Se serrant les dents, Desmond le fixa du regard. « Qui tu crois que tu es, putain ? »
« Margaret Illenia, » dit-elle. « Cheffe de l’Ordre de la Quatrième Croisade. »
« …. »
Son estomac se tordit.
Elle fit un signe aux soldats proches. « Faites-le sortir d’ici. Son ingérence n’est plus acceptable. »
« Attendez ! » cria Desmond, se débattant sous sa botte. « C’est ma maison ! Vous ne pouvez pas— »
Margaret appuya encore plus fort. « Ta maison est désormais sous enquête. Ne rends pas ça plus difficile pour toi. »
Deux soldats s’avancèrent et saisirent Desmond par les bras. Il se débattit contre eux, mais leur prise resta ferme.
« Vous allez le regretter ! » cria-t-il en étant traîné loin. « Vous tous, vous le regretterez ! »
Une semaine s’était écoulée depuis l’incident.
Lord Wyndale insistait sur le fait qu’il n’avait aucune connaissance des artefacts de magie noire trouvés dans sa propriété.
Mais c’était une histoire aussi vieille que le monde. Une phrase utilisée des dizaines de fois par ceux qui se retrouvaient dans des circonstances similaires.
Et cela n’aidait pas sa cause.
Les preuves étaient accablantes. Les artefacts, les parchemins interdits, et les dossiers scellés pointaient tous vers une dissimulation délibérée.
Le Conseil n’était pas enclin à croire à ses déclarations d’ignorance.
« La possession de tels matériaux est un crime selon la Loi Impériale, » déclara l’un des juges lors de l’audience.
Les nobles murmuraient entre eux. Certains étaient incrédules, d’autres satisfaits.
Un puissant Marquise amené en justice ? C’était à la fois un scandale et un spectacle à voir.
Même si les affirmations de Lord Wyndale sur son ignorance étaient sincères, l’aristocratie était un jeu de serpents.
Personne ne voudrait manquer l’occasion de dépouiller un autre aristocrate de son pouvoir, surtout lorsqu’il se trouve dans une position aussi compromettante.
Desmond, bien sûr, avait été présent au procès.
Mais le Conseil n’était pas intéressé par la défense. Ils étaient clairement là pour faire un exemple du nom Wyndale.
Le juge principal leva son marteau. « Lord Wyndale, les preuves contre vous sont irréfutables. Votre négligence, au mieux, ou votre complicité, au pire, ont porté la disgrace sur votre maison et mis en danger la sécurité de l’Empire. »
Finalement, le marteau retentit dans une dernière décision.
« Vous êtes par la présente dépouillé de votre titre et de vos possessions, avec effet immédiat, et condamné à l’incarcération à Index. »
Index — une forteresse de glace et de pierre, située dans le nord lointain où les températures restent glaciales toute l’année.
Connu comme la pire prison de la Terre, c’était un lieu réservé aux criminels les plus dangereux et notoires.
Avec cette seule phrase, le nom Wyndale perdit tout en un instant.
Des générations d’influence et de pouvoir furent balayées en un instant. Avec elles, Desmond lui-même perdit le statut et le privilège d’être un aristocrate,
« …. »
Son cœur s’abattit.
Desmond se leva d’un bond. « Vous ne pouvez pas faire ça ! Mon père est innocent ! »
« Silence ! » Le juge principal frappa de nouveau son marteau. « Toute nouvelle crise de colère entraînera votre expulsion de la salle ! »
Alors que les gardes se mettaient en marche pour escorter Lord Wyndale hors de la salle, il se retourna vers son fils.
Leurs regards se croisèrent, et à cet instant bref, Desmond vit quelque chose qu’il n’avait jamais vu chez son père auparavant.
« …. »
Résignation.
Pendant la semaine du procès, Desmond n’était pas allé à l’Université une seule fois.
Selon le manuel de l’Université, deux semaines consécutives d’absence non justifiée entraîneraient une expulsion automatique.
Mais cela n’avait pas d’importance.
Personne ne se souciait de savoir s’il serait expulsé ou non.
Depuis ce jour, la vie de Charlotte et Cassandra était devenue plus facile.
Les étudiants commençaient à leur parler. Les seniors ne les évitaient plus.
Il était clair que l’isolement n’avait existé que par la coercition de Desmond.
Enfin, Charlotte et Cassandra pouvaient vivre une vie universitaire normale.
Mais normal ne signifiait pas facile.
L’exercice d’entraînement conjoint entre le département de la Croisade et celui de la Magie avait commencé.
Dimension Brisée.
Un espace séparé dans le temps, créé il y a plus de 1000 ans par l’une des Grandes Puissances, Zen le Archimage.
On disait que c’était son sanctuaire, créé après qu’il ait scellé le Dragon Noir et subi de graves blessures lors d’une bataille entourée d’innombrables démons.
Au fil du temps, des théories commencèrent à se former.
Certains croyaient que Zen y vivait encore. D’autres supposaient que la Dimension Brisée était sa tombe.
Mais aucune de ces affirmations n’a jamais été confirmée.
Ce qui était certain, cependant, c’était les propriétés uniques de la Dimension Brisée.
C’était un royaume où les lois naturelles de la réalité étaient déformées.
La gravité pouvait être modifiée, le temps coulait de manière irrégulière, et le terrain lui-même était instable.
Au début, on pensait que la Dimension Brisée était hors de portée humaine, croyant qu’il s’agissait d’un sort que seul l’Archimage lui-même pouvait lancer.
Cependant, des siècles d’études et des avancées dans la manipulation du mana changèrent cela.
Les érudits découvrirent une façon de reproduire le sort en utilisant un noyau de mana incroyablement puissant comme médium.
Bien qu’il soit évident que ces versions reproduites n’étaient pas aussi vastes ou puissantes que l’original, elles étaient plus que suffisantes pour l’usage.
Au fil du temps, la formule du sort pour la Dimension Brisée devint répandue parmi l’élite magique, notamment pour l’entraînement et les exercices de combat.
Les Dimensions Brisées reproduites étaient désormais utilisées dans des institutions prestigieuses comme la Tour de l’Université d’Argent pour des entraînements de haut niveau.
« Baisse la tête ! »
« Quoi ? »
« Quoi ! ? » s’exclama Charlotte, perplexe face à la déclaration soudaine du Croisé.
Avant que quiconque ne puisse comprendre la confusion, un éclat tranchant fut lancé vers eux.
En plissant les yeux, le Croisé, la silhouette d’Oliver Horn, filait à toute vitesse et l’éclat se brisa au contact de sa lame.
Les règles de l’exercice étaient simples.
Chaque paire, composée d’un Mage et d’un Croisé, devait accumuler des points dans un délai strict de deux heures.
Bien sûr, les points variaient en fonction des monstres qu’ils éliminaient.
Les créatures plus petites et plus faibles rapportaient moins de points, tandis que les plus grandes et plus dangereuses offraient des récompenses plus élevées.
Pour réussir, chaque équipe devait accumuler au moins 100 points à la fin de la session.
La mise en place imitait généralement des scénarios de combat réels.
Face à des démons, des bêtes et autres monstruosités, les Mages agissaient typiquement comme des évêques, soutenant depuis la ligne arrière avec des sorts.
Les Croisés, quant à eux, jouaient le rôle des chevaliers.
Pour engager directement les ennemis et protéger leurs partenaires Mage des dangers.
Leur équipe avait jusqu’à présent accumulé 46 points.
Pendant ce temps, Ezra et sa partenaire, Lorraine Aisenwald, déchiraient la compétition avec aisance.
Kracka ! Kracka !
Des éclairs déchiquetés jaillissaient des doigts d’Ezra, frappant les créatures avec une force immense.
Lorraine enchaînait rapidement, abattant celles que l’éclair d’Ezra n’avait pas tuées.
« Bon travail. »
« Merci pour l’aide, Seigneur Ezra. »
« L–Seigneur ? » Ezra bégaya, le visage rouge. « Q–Qu’appelles-tu comme ça… Appelle-moi simplement Ezra ! »
Lorraine était sans aucun doute belle. Elle dégageait une aura de calme distant qui la rendait facile à côtoyer. Ezra ne pouvait s’empêcher de se sentir légèrement gêné en sa présence.
Contrairement à une certaine Princesse dont il n’arrivait toujours pas à se souvenir du nom.
Actuellement, leur équipe menait avec 74 points.
« …. »
Boum— !
Une explosion soudaine éclata dans une lueur dorée.
Astrid plissa calmement les yeux, bien qu’une irritation inexplicable apparût sous la surface.
Pour une raison quelconque, elle ressentait une envie irrésistible de tuer quelqu’un.
Contrairement aux autres paires de l’exercice d’entraînement, la sienne était… non conventionnelle.
Si l’on observait de côté, il serait difficile de distinguer laquelle était la Croisée et laquelle était la Mage.
La magie d’Astrid suffisait à elle seule pour gérer à la fois l’attaque et la défense.
Son partenaire, Eren, se tenait à côté. Il n’avait presque pas dégainé son épée pendant tout le temps.
« Euh, je devrais— »
« Hm ? » dit Astrid, lançant une autre explosion de feu vers un groupe de monstres en charge.
« ….Laisse tomber. »
Il voulait exprimer ses plaintes, mais comment aurait-il pu ? C’était la Princesse !
Son équipe suivait derrière Ezra avec 54 points.
L’exercice se termina rapidement.
Ezra et Lorraine dominaient le tableau des scores avec un impressionnant total de 189 points.
Les talonnant, Charlotte et Oliver se classèrent deuxièmes avec 127 points.
Malgré leurs débuts difficiles en coordination, ils s’étaient rassemblés vers la fin.
Étonnamment, Cassandra et son partenaire de Croisade, Artoria, se classèrent troisièmes avec 114 points.
Astrid, quant à elle, termina en huitième position avec 92 points.
Pour quelqu’un de sa stature et de sa réputation, le résultat était inattendu.
« Huitième place ?! » s’écria Astrid, regardant le tableau des résultats, irritée.
Eren, son partenaire, toussa maladroitement à côté d’elle.
« Eh bien, pour être juste, Princesse, tu ne m’as pas vraiment laissé faire grand-chose… »
« Hein ? Qu’est-ce que tu veux dire ? J’ai clairement préparé les monstres pour toi. »
« Eh bien… tu as anéanti la plupart d’entre eux avant que je puisse même dégainer mon épée… »
« …. »
Astrid s’interrompit, la bouche ouverte pour répliquer, mais aucun mot ne sortit.
Au lieu de cela, elle se gratta maladroitement l’arrière du cou.
« C–C’est ça… ? Haha~ »
Elle s’arrêta là. Son attention pendant l’exercice avait été moins sur le travail d’équipe et plus sur l’expérimentation de ses sorts.
Elle ne s’en était rendu compte qu’à présent….
« Eh bien, la huitième n’est… pas terrible », marmonna-t-elle, plus pour elle-même que pour quelqu’un d’autre.
Vanitas se leva de son bureau et étira ses membres, ressentant la fatigue d’avoir terminé ses papiers.
En jetant un coup d’œil à l’horloge, il nota l’heure : 21h48.
Karina était partie il y a plus d’une heure, mais Vanitas était resté pour finaliser quelques ajustements sur les documents.
Soupirant, il éteignit les lumières et se leva pour quitter son bureau.
Il avait dit à son majordome, Evan, plus tôt qu’il n’était pas nécessaire de venir le chercher ce soir.
En ouvrant la porte, cependant, il se figea.
Se tenant juste devant lui, comme en attente, se trouvait une fille.
« Oui ? » demanda-t-il. « Tu as besoin de quelque chose ? »
C’était Cassandra.
Vanitas jeta un coup d’œil autour de lui pour voir s’il y avait d’autres personnes avec elle. Lorsqu’il réalisa qu’il n’y en avait pas, son regard revint vers Cassandra.
« Depuis combien de temps attends-tu ici ? »
« Professeur », dit-elle, ignorant sa question.
Vanitas l’observa un instant. La nouvelle s’était répandue rapidement aujourd’hui : les Wyndale étaient finis. Desmond était sur le point d’être expulsé.
Il n’était pas difficile de deviner pourquoi Cassandra était là.
« … »
Elle resta là, silencieuse, le regard fixé quelque part près de ses chaussures, comme si elle refusait de croiser son regard.
« S’il n’y a rien, je vais— » commença-t-il en faisant un pas en avant.
« … Merci », murmura-t-elle soudainement.
Vanitas s’arrêta, clignant des yeux, surpris. « Merci ? Pour quoi ? »
Alors qu’il avait orchestré la chute des Wyndale, aux yeux du public, Vanitas Astrea n’avait aucun lien avec cette affaire.
Cassandra hésita un instant avant de parler.
« Pour… tout. »
Vanitas inclina la tête. « Je n’ai rien fait. Si tu me remercies pour quelque chose, tu te trompes. »
« Non », secoua-t-elle la tête. « Tu peux le nier autant que tu veux, Professeur, mais dans ma tête, je sais ce que tu as fait pour moi. »
« … »
Elle semblait avoir imaginé un scénario dans sa tête de ce qui s’était exactement passé. Mais en réalité, il n’avait pas fait grand-chose. Du moins, pas de la façon dont elle l’imaginait.
Vanitas soupira, passant une main dans ses cheveux avant de se détourner.
« Si c’est ce que tu crois, alors très bien », dit-il. « Mais il est tard. Tu ne devrais pas errer dans les couloirs à cette heure. Retourne dans ton dortoir. »
Juste au moment où il faisait un pas en avant, il se figea.
« … »
Quelque chose de doux et chaud l’enveloppait.
« Quoi— »
C’était Cassandra. Elle avait fait un pas en avant et lui avait enroulé les bras autour de lui dans une étreinte par derrière.
« Merde. Que fait-elle ? Ça a l’air mal ! Si quelqu’un voit ça, je serai catalogué comme un criminel ! »
Il était sur le point de la repousser quand il s’arrêta.
« … »
Ses épaules tremblaient.
Des sanglots doux et étouffés s’échappaient d’elle.
« … »
Vanitas resta immobile, incertain de ce qu’il devait faire.
« Je— je pensais… » La voix de Cassandra se cassa. « Je pensais que tu m’ignorerais. Comme les autres professeurs. Comme si je n’avais pas d’importance. Comme si je n’étais qu’une nuisance… »
Ses mots le frappèrent plus fort qu’il ne l’avait prévu.
Mais il se dit. Il n’avait pas fait grand-chose. Rien qui vaille qu’on le remercie.
En premier lieu, la situation aurait été résolue si elle était simplement allée directement voir la Princesse.
Du moins, c’était ce qu’il pensait.
Vanitas soupira de nouveau et tendit la main pour détendre doucement son étreinte.
« Cassandra— » commença-t-il, mais sa prise se resserra.
« Merci », murmura-t-elle. « Du fond du cœur. Merci, Professeur. »
« … »
Vanitas s’arrêta, fixant le couloir faiblement éclairé devant lui.
Il n’était pas sûr de ce qu’il devait dire. La gratitude comme celle-ci n’était pas quelque chose à laquelle il était habitué, surtout pour quelque chose qu’il estimait non mérité.
En se raclant la gorge, il parvint prudemment à lui retirer ses bras.
« D’accord, » dit-il. « Il se fait tard. Retourne à ton dortoir. Tu as besoin de repos. »
Cassandra hésita et le regarda avec un mélange de gratitude persistante et quelque chose d’autre — peut-être de la culpabilité, peut-être de l’espoir.
Mais finalement, elle hocha la tête. « Je le ferai. »
En se tournant pour partir, Vanitas l’appela, la stoppant dans sa course.
« Cassandra. »
Elle jeta un coup d’œil par-dessus son épaule. « Oui ? »
« Sois une bonne amie pour Charlotte. »
Ses yeux s’écarquillèrent légèrement avant qu’elle ne hocha de nouveau la tête.
« Un ! »
Cassandra se retourna et commença à s’éloigner, mais après quelques pas, elle s’arrêta.
Se retournant sur ses talons, elle le regarda avec un petit sourire sincère.
« Bonne nuit, professeur ! » cria-t-elle avant de se précipiter dans le couloir faiblement éclairé.
Vanitas la regarda s’éloigner jusqu’à ce qu’elle disparaisse dans le couloir. Il se pencha contre le cadre de la porte avec un soupir lourd.
En mettant ses mains dans ses poches, Vanitas se retourna et se mit à marcher dans le couloir sombre.
Le campus de l’université était vaste. Vanitas contempla la lumière de la lune, qui baignait sa silhouette d’une lueur éthérée.
« Bon travail aujourd’hui, professeur. »
« Toi aussi. »
Les gardes de l’université s’inclinèrent profondément lorsque Vanitas passa les portes. L’air frais de la nuit l’accueillit, et il sentit qu’il lui manquait quelque chose de simple.
Ramyeon instantané. Vanitas préférait toujours des repas simples et bon marché aux cuisines nobles.
« Un peu de soju serait parfait avec ça. »
Alors qu’il marchait le long du trottoir tranquille, la douce lueur des lampadaires illuminait son chemin. Mais soudain, un mouvement furtif derrière lui le fit s’arrêter net.
« … ! »
Sur ses gardes, Vanitas se retourna. Mais avant qu’il ne puisse réagir davantage, quelque chose de froid pressa contre son front, le stoppant complètement.
« … »
Devant lui se tenait une silhouette encapuchonnée.
Leur présence avait été dissimulée par ce qui semblait être des artefacts — juste assez pour échapper à sa perception jusqu’à ce qu’ils soient pratiquement à ses côtés.
Le regard de Vanitas se leva, rencontrant celui de la silhouette. Son souffle se coupa.
« … »
Son sang se glaça.
C’était Desmond.
L’ancien noble fier avait l’air désordonné. Dans sa main tremblante, il tenait un revolver, dont le canon pressait contre la tempe de Vanitas.
« Bonsoir, professeur, » dit-il.
« … »
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