Chapitre 9
Cel pénétra dans le labyrinthe alors que le premier soleil embrassait l'horizon. Les murs violets s'étendaient devant lui dans un silence absolu – pas le calme paisible de l'aube, mais le vide étouffé qui s'était emparé de son monde depuis l'épreuve de la veille. Il garda la flèche lointaine dans son dos – son seul repère fiable dans ce dédale qui tordait la réalité.
Les couloirs s'ouvraient, vides, autour de lui. Chaque tournant ne révélait que d'autres passages cristallins, leurs parois à facettes captant la lumière grandissante pour la renvoyer. Ses oreilles endommagées ne captaient aucun écho de pas, aucun murmure de vent à travers les formations. Le labyrinthe était devenu un monde d'ombres et de lumière, dépouillé de tout son.
Il avança tout de même, se fiant à sa vue et aux subtiles vibrations qu'il pouvait sentir sous la plante de ses pieds.
La chaleur montait à chaque minute. Ce qui n'était au départ qu'une douce tiédeur pressait désormais sa peau comme des mains invisibles. La sueur perlait sur son front et, bien qu'il ne puisse entendre le bourdonnement du cristal, il le ressentait – une pression derrière ses tempes qui lui donnait mal à la tête.
Un passage sur sa gauche promettait une exploration plus profonde, mais Cel hésita. Le souvenir de l'agonie de la veille pulsait encore dans son crâne – ce poids écrasant de l'air surchauffé, cette résonance qui avait fait couler le sang de ses oreilles.
Il fit demi-tour.
La retraite avait un goût d'échec, chaque pas silencieux vers les ruines était un aveu de faiblesse. Mais quand les pierres brisées apparurent, un soulagement l'envahit. Mieux vaut un lâche vivant qu'un cadavre sourd.
L'après-midi s'étira dans un calme exaspérant. Cel s'assit dans l'ombre bénie des ruines, observant les soleils atteindre leur zénith à travers les brèches du toit effondré. La flèche de cristal lointaine scintillait comme un mirage, vacillant dans la chaleur torride. Sans son pour le guider, le monde semblait aplati, vidé de toute dimension. Il se surprit à toucher constamment les surfaces – pierre, fragments de cristal, sa propre peau – en quête désespérée d'une sensation qui ne soit pas purement visuelle.
Quand le soir finit par tomber, parant les cristaux luisants de teintes violet profond, Cel se leva avec une détermination farouche. Les soleils étaient bas, leur chaleur mortelle s'était adoucie en une tiédeur à peine inconfortable. La pression derrière ses tempes s'était apaisée, suggérant que la résonance mortelle du cristal s'était dissipée, même s'il ne pouvait plus l'entendre.
Cette fois, il irait plus loin.
La flèche se dressait derrière lui alors qu'il choisissait un autre chemin, qui s'écartait de son itinéraire matinal. Le labyrinthe ressemblait à une tombe dans son silence absolu – pas un murmure de vent, pas un craquement de cristal qui se tasse, aucun son lointain ne suggérant la moindre forme de vie.
Après un certain temps, les murs commencèrent à s'écarter, progressivement d'abord, puis plus nettement, jusqu'à ce que le poids oppressant des couloirs étroits se dissipe comme un souffle retenu enfin libéré.
Puis il le vit.
Un lac s'étendait devant lui, sa surface parfaitement immobile dans l'obscurité grandissante. Mais ce n'était pas de l'eau – la consistance surnaturelle était évidente, même de loin, trop épaisse pour de l'eau, trop fluide pour quelque chose de solide. Il reflétait le ciel qui s'assombrissait avec une clarté impossible, comme si la surface était faite de métal poli plutôt que de liquide.
Cel s'approcha lentement, ressentant une pulsion presque magnétique à se rapprocher du lac. Sa surface restait imperturbable, un miroir parfait qui reflétait le monde au-dessus avec une perfection surnaturelle.
Il s'agenouilla au bord du liquide et se vit avec une précision glaçante – sa silhouette, sa posture, son corps – tout était comme il se devait, sauf son visage. Il était vide. Lisse, sans traits, comme la surface immaculée d'une pierre polie. Juste une chair vide – dépourvue de toute identité.
« Qu'est-ce que… ? »
C'était comme si le lac le dépouillait de lui-même, le réduisant à une coquille vide, un rappel de quelque chose qu'il ne pouvait pas totalement se remémorer. Ses mains tremblaient alors qu'il tendait le bras vers la surface, comme si une vérité cachée reposait sous ce cristal placide, attendant de se révéler.
Mais avant qu'il ne puisse l'atteindre, le reflet changea.
La scène qui se forma était une qu'il connaissait trop bien. Une scène qui tournait en boucle dans son esprit avec une clarté brutale.
Dans la surface cristalline, son jeune moi se tenait les épaules voûtées, la tête basse, dans la posture qu'il avait perfectionnée à force de coups. Lord Aldric se dressait au-dessus de lui, le visage déformé par cette rage particulière réservée aux déceptions. La bouche de l'homme s'agitait dans la fureur, mais dans ce monde sans son, l'impact visuel était plus violent. Chaque expression tordue, chaque rictus de mépris, se jouait dans les moindres détails impitoyables.
Le premier coup porta sans prévenir, exactement comme ce jour-là. Le poing de son père s'écrasa sur sa mâchoire, faisant basculer sa tête sur le côté. Cel regarda le sang gicler de la lèvre fendue de son jeune moi dans un silence parfait ; la violence était, d'une certaine manière, plus brutale sans le bruit de l'impact et de la douleur.
Sa main se porta involontairement à sa propre mâchoire, une douleur fantôme s'éveillant comme si le coup venait d'être porté.
Le passage à tabac continua. Chaque coup portait avec une précision visuelle – le claquement de sa tête, la giclée de sang, la façon dont son corps s'effondrait sous l'assaut. Sa mère agrippait sa sœur tandis que des larmes creusaient des sillons sur ses joues. Darian se tenait sur le pas de la porte, les poings serrés mais les pieds cloués au sol. Dans le calme absolu, leur inaction semblait encore plus accablante. Pas de cris de protestation, pas de supplications pour obtenir miséricorde – juste une complicité silencieuse.
La scène bascula vers son moment le plus horrible. Les mains de son père se refermèrent sur ses épaules, le hissant pour le projeter contre le mur. Puis vint le griffage – des ongles s'enfonçant dans la chair autour de la marque de la Déesse de la Lune.
Le cœur de Cel battait la chamade alors qu'il regardait la scène se dérouler, impuissant à l'arrêter.
Si vous tombez sur ce récit sur Amazon, sachez qu'il a été pris sans le consentement de l'auteur. Signalez-le.
Dans le reflet silencieux, la bouche de son jeune moi s'ouvrit grand dans ce qui devait être un cri d'agonie. La vue de ce cri silencieux était, d'une certaine manière, plus terrible que n'importe quel son. Le dos de Cel picota sous l'effet d'un feu mémoriel alors qu'il regardait le sang sourdre entre les doigts de son père.
Puis, l'image changea encore.
Son jeune moi, battu et ensanglanté, leva les yeux du sol, ses prunelles brûlant d'une chose que Cel reconnut instantanément : de la haine, pure et absolue. Ces yeux se fixèrent sur lui maintenant, regardant à travers la surface du lac pour croiser son regard directement.
Les lèvres de son reflet bougèrent, formant des mots dans un silence parfait. Mais d'une certaine manière, impossible, Cel les comprit. Non par le son, mais par la connaissance viscérale de ses propres pensées.
« Voilà ce que tu es. »
Le visage du reflet se tordit de mépris.
« Voilà tout ce que tu seras jamais. »
Cel recula brusquement du bord de l'eau, mais l'image le suivit, grandissant à mesure que des ondulations se propageaient à la surface. Son jeune moi se releva du sol de pierre, le sang coulant toujours de blessures qui auraient dû le laisser infirme, et pointa un doigt accusateur.
« Faible. Inutile. Pathétique. »
« Non. » Le mot sembla étrange dans sa gorge, sans vibration et mort dans le silence absolu. Il ne pouvait même pas entendre sa propre voix, mais il sentait le mouvement de ses cordes vocales, le souffle passant ses lèvres. « J'ai survécu. Je suis là. Je suis… »
« Seul. » Le reflet sourit, une expression rendue horrible par le sang qui tachait ses dents.
« Exactement comme tu l'as toujours été. »
La surface du lac commença à bouillonner. D'autres visages émergèrent de ses profondeurs – sa famille, les cultistes, les membres de son clan, tous ceux qui l'avaient déjà regardé avec déception ou dégoût. Leurs bouches bougeaient à l'unisson, et bien qu'il n'entendît rien, leurs mots se gravèrent directement dans son esprit.
« Faible. Inutile. Pathétique. »
Cel se leva en trébuchant, reculant loin du bord de l'eau. Les visages se pressaient contre la surface, leurs reflets devenant plus grands et plus distincts. Le rictus de son père. Les larmes de sa mère. La froide indifférence de Darian. L'avidité affamée des cultistes alors qu'ils prélevaient son sang pour leurs expériences.
Et sous eux tous, son propre visage – vide et sans traits, dépouillé de tout ce qui aurait pu le rendre humain.
La lumière violette des cristaux environnants sembla s'intensifier à mesure que les visages se pressaient contre la surface, brûlant leurs accusations directement dans son âme.
Mais quelque chose changea en lui. La rage qui l'avait soutenu à travers la torture et le tourment s'embrasa, balayant le poids écrasant de la mémoire. Ce n'était pas réel. C'étaient des échos, des ombres, les derniers soupirs d'un passé auquel il avait déjà survécu.
Il ne pouvait pas entendre sa propre voix, mais il sentit les mots se déchirer dans sa gorge avec une force physique : « Je sais ce que je suis. Je suis celui qui a survécu. »
Les reflets reculèrent comme s'ils étaient frappés par quelque chose de plus puissant que le son. Leurs accusations silencieuses faiblirent, remplacées par quelque chose qui ressemblait à de la peur.
« Je suis celui qui a refusé de briser. Je suis celui qui a rampé hors de cet enfer et qui a continué à marcher. »
La surface du lac commença à se calmer, les visages sombrant à nouveau dans ses profondeurs comme des pierres jetées dans une eau sombre. Mais son propre reflet demeura, toujours vide et sans traits, toujours dépourvu de tout ce qui comptait.
« Alors prouve-le, » murmura-t-il.
Cel fixa son reflet sans visage, sentant le poids de tout ce à quoi il avait survécu peser sur sa poitrine. Il était peut-être sourd, meurtri et seul – mais il était toujours là. Toujours en train de se battre.
« Je l'ai déjà fait. »
Pendant un instant, le triomphe déferla dans la poitrine de Cel. Il avait affronté le pire de ses souvenirs et en était ressorti provocateur. Le pouvoir du lac sur lui semblait brisé, ses accusations creuses. Il se redressa, prêt à tourner le dos à ce lieu de cauchemars.
Mais alors qu'il s'éloignait du bord du liquide, son reflet se tordit, se déformant de manière grotesque. Son jeune moi – celui rempli de rage et de haine – jaillit de la surface, sa main perçant le fluide et saisissant le poignet de Cel avec une poigne glaciale qui tranchait la chair comme du fer gelé.
« Quoi ? » haleta Cel, se dégageant de toutes ses forces. Mais la poigne du reflet était irrésistible.
La surface du lac entra en éruption, ses ondulations violentes brisant sa façade placide. Les pieds de Cel glissèrent sur le rivage de cristal lisse alors que la force l'entraînait vers le lac en ébullition. La panique l'envahit tandis qu'il griffait désespérément le sol, ses doigts ne trouvant aucune prise sur la surface polie.
Les yeux du reflet brûlaient de malice, sa bouche articulant des mots silencieux. « Tu ne peux pas échapper à ce que tu es. »
Puis, avec une dernière traction déchirante qui lui donna l'impression que son bras allait s'arracher de son épaule, Cel fut précipité tête la première dans le lac.