Chapitre 83
Le retour à l’Académie se fit dans un flou total, ses pieds le portant machinalement à travers des couloirs vides jusqu’à ce qu’il atteigne sa chambre et que la porte se referme derrière lui.
L’obscurité l’attendait dans le dortoir — des dimensions familières, des meubles familiers, ce silence familier qui lui pesait sur les oreilles. Ses jambes firent deux pas avant de simplement cesser de fonctionner. Il resta au centre de la pièce, la lumière de la Lune dessinant un rectangle pâle sur le sol, son esprit passant en boucle tout ce qu’il venait d’apprendre.
Le lit l’appelait. Pas pour le confort — il n’avait plus besoin de sommeil depuis que le trait Témoin Éternel avait éliminé ce besoin — mais pour la promesse du calme. Pour l’arrêt du mouvement pendant quelques heures, le temps que ses pensées rattrapent son corps.
Il s’assit sur le bord du matelas. Les ressorts grincèrent doucement sous son poids.
Son esprit retournait les mots de Silas, les examinant sous différents angles.
Apporter la lumière dans les ténèbres.
Choisir le bonheur comme résistance face au poids de leurs actes.
La philosophie avait du sens, d’une manière qui semblait à la fois évidente et profonde. Simple en apparence, mais aux implications bien plus vastes.
Son regard balaya la pièce et se posa sur le miroir fixé au mur. Un verre bon marché, légèrement déformé, le genre fourni dans les dortoirs des roturiers parce qu’il était fonctionnel sans avoir de valeur.
Le reflet montrait toujours un étranger — peau pâle, cheveux blancs, yeux bleu glacier dépourvus de chaleur. Un visage que la Déesse de la Lune avait façonné lorsqu’elle lui avait accordé une nouvelle chair.
À quand remontait son dernier vrai sourire ?
Pas l’expression calculée qu’il arborait au Golden Hart quand le barman racontait des histoires, ni l’expression maniaque qu’il portait dans le royaume des miroirs lorsqu’il détruisait les reflets. Pas une performance ou une politesse pour atteindre des objectifs sociaux.
Quand avait-il souri pour la dernière fois simplement parce qu’il était heureux ?
Cel essaya de se souvenir.
L’Académie n’offrait aucun exemple. Chaque jour ici n’était que tromperie prudente, réponses mesurées, la conscience constante qu’une seule erreur pouvait révéler sa véritable identité. Aucune joie là-dedans. Juste la survie sous un autre visage.
Le Reckoning n’offrait rien non plus. L’entraînement avec Silas était productif, mais pas joyeux. Le mépris de Zara rendait toute émotion authentique impossible.
Avant l’Académie, alors. Avant Stella. Avant que le Reckoning ne le recrute.
Les Royaumes Creux ? Non. Ce n’était qu’une obscurité sans fin, un danger constant, la certitude de la mort traquant chaque instant. La présence de Raven rendait la chose supportable, mais supportable n’est pas synonyme d’heureux.
La chambre de torture. Évidemment non.
Plus loin encore. Avant les Enfants de la Mère du Vide. Avant que son père ne le vende comme du bétail défectueux.
Le souvenir refit surface avec une clarté inconfortable.
Sa chambre dans le domaine de la Maison Solmar. Plus grande que ce dortoir et infiniment plus confortable — un lit moelleux avec trop d’oreillers, des murs peints dans des couleurs que sa mère avait choisies spécifiquement pour rendre l’espace chaleureux. Une fenêtre qui donnait sur le jardin avec un grand chêne où il avait joué.
La veille de son quinzième anniversaire, avant l’Appel Divin, avant que tout ne s’effondre.
Sa mère était venue le coucher. Il s’était assis sur le bord du matelas, elle avait lissé ses cheveux en arrière de son front avec ses doigts frais.
Il ne se souvenait pas de ce qu’elle avait dit à ce moment-là. Mais sa voix portait une chaleur, cette nuit-là. De la fierté, peut-être. Ou l’espoir que son fils serait choisi par le Dieu du Soleil ou la Déesse de l’Océan.
Cette nuit-là, il avait rêvé. D’une mer gelée sans fin s’étendant jusqu’à chaque horizon, la lune suspendue, vaste et argentée, déversant sa lumière sur la surface comme du mercure liquide. Aucune voix. Aucune proclamation. Seulement un silence si complet qu’il semblait avoir un poids, et sous ses pieds, à travers une glace claire comme du cristal, des formes bougeant dans les profondeurs — vastes, gracieuses, et totalement hors de sa portée.
Il s’était réveillé avec du givre cristallisé sur ses couvertures, fin comme des diamants éparpillés, et un sentiment si immense qu’il n’avait pas de nom. Être vu par quelque chose d’infini, bien que cela n’ait rien dit du tout. Être choisi par une divinité qui aurait pu choisir n’importe qui, n’importe quoi, et qui l’avait choisi lui.
Ce matin-là, quand la marque de la Déesse de la Lune était apparue entre ses omoplates — pour un instant parfait — il avait été heureux.
Purement, complètement, sans réserve ni calcul.
Il avait souri à ce moment-là. Il n’avait pas pu s’en empêcher. La joie était trop grande pour être contenue.
Le reflet de Cel le fixait depuis le verre bon marché. Combien de temps s’était écoulé ?
Cela semblait impossible. Comme si c’était il y a une vie.
Il essaya maintenant. Tenta de recréer cette expression. Il souleva les coins de sa bouche, laissa ses lèvres s’entrouvrir légèrement, arrangea son visage en quelque chose qui ressemblait à de la joie.
Le reflet lui rendit son sourire.
« ...Alors Silas avait raison. »
C’était faux. Profondément, fondamentalement faux. Comme un cadavre animé par quelqu’un qui avait entendu parler du sourire, mais qui n’en avait jamais vu. L’expression n’avait aucune chaleur, ne portait aucune émotion authentique. Juste des muscles bougeant selon des schémas qui suggéraient le bonheur sans en contenir une once.
Effrayant. C’était le mot.
Le visage de Cel redevint neutre. Il fixa son reflet un instant de plus, puis se détourna.
Mieux vaut ne pas essayer.
Il se pencha en arrière, l’esprit déjà ailleurs.
Vers les mots d’Esrin. La mauvaise approche dont elle parlait.
Peut-être que Selina saurait. Elle était son Oracle Divin, sa guide, la voix de la Déesse de la Lune au sein de son âme. Si quelqu’un pouvait expliquer ce qu’Esrin voulait dire, ce serait elle.
Cel ferma les yeux. Prit une profonde inspiration. Laissa sa conscience se tourner vers l’intérieur.
La transition se fit avec la facilité d’une longue pratique. Le dortoir s’effaça. Son corps devint distant, moins immédiat.
Sa conscience glissa dans son royaume intérieur.
Une terre sèche et craquelée s’étendait sous lui, fendue par de profondes fissures qui sillonnaient le sol comme de vieilles cicatrices. Des pierres déchiquetées jaillissaient à intervalles irréguliers, vestiges de ruines qui n’appartenaient à aucune histoire si ce n’est la sienne.
La lune était suspendue, vaste et lumineuse au-dessus, sa lumière peignant tout en nuances d’argent et d’ombre. La brume s’enroulait au ras du sol, dérivant entre les fractures où de petites fleurs aux pétales blanc bleuté fleurissaient, tendant vers le clair de lune depuis les fissures les plus profondes.
Et là, au centre de tout cela, se tenait Selina.
Elle portait ses robes fluides qui semblaient tissées de clair de lune lui-même. Son masque d’argent couvrait la moitié supérieure de son visage, cachant des yeux qu’il n’avait jamais vus. Ses lèvres étaient courbées dans ce sourire serein qu’elle arborait toujours.
« Élu. » Sa voix gardait sa chaleur habituelle. « Bon retour. »
Cel s’approcha lentement. La brume s’écartait devant chacun de ses pas, puis se refermait derrière lui, ne laissant aucune trace de son passage.
« J’ai besoin de tes conseils. »
« Tu les as toujours. » Elle inclina légèrement la tête. « Qu’est-ce qui te tourmente ? »
Il s’arrêta à environ cinq pas. Les mots s’organisèrent dans son esprit, puis s’effondrèrent, avant de tenter de se reformer en quelque chose de cohérent.
« Esrin est venue à la planque du Reckoning ce soir. » La déclaration sortit prudemment. « Elle a dit quelque chose à laquelle je n’arrive pas à arrêter de penser. »
Selina attendit, son expression patiente et attentive.
« Elle a dit que l’échec dans ma progression ne venait pas de moi, mais de l’approche de mon entraînement. » Les mains de Cel se serrèrent le long de son corps. « A-t-elle raison ? Mon approche est-elle mauvaise ? Et si c’est le cas, quelle est la bonne ? »
Le silence s’étira entre eux.
Puis elle parla, sa voix portant cette même certitude mesurée qu’elle avait toujours.
« Ton approche n’est pas mauvaise. » Une pause. « Mais ce n’est pas non plus le chemin que tu devrais continuer à suivre. »
Si vous découvrez ce récit sur Amazon, sachez qu’il a été volé. Veuillez signaler la violation.
Cel fronça les sourcils.
« Je ne comprends pas. Si elle n’est pas mauvaise, alors... »
« Il y a une différence, » l’interrompit doucement Selina, « entre une approche incorrecte et une approche incomplète. » Elle s’approcha, la brume tourbillonnant autour de ses robes. « Ce que tu fais — le travail des bases, l’étude de la technique, le conditionnement physique constant — n’est pas mauvais. C’est nécessaire. Cela te donne des outils. Une compréhension. Un cadre sur lequel bâtir. »
« Mais ? »
« Mais ce n’est pas suffisant. Pas pour toi. » Son visage masqué s’inclina légèrement, comme pour l’étudier. « Tu n’es pas comme les autres Élus. Ton chemin ne peut pas suivre la même trajectoire que celle qui fonctionne pour eux. »
La frustration monta dans sa poitrine. Le même raisonnement circulaire, les mêmes implications vagues qui le laissaient sans direction claire.
« Alors que dois-je faire ? » La question sortit plus sèchement que prévu. « Si continuer ce que je fais ne suffit pas, qu’est-ce qui change ? »
Selina retomba dans le silence. Cette fois, la pause semblait différente — non pas qu’elle cherchait ses mots, mais qu’elle hésitait à les prononcer.
Finalement, elle soupira. Le son était si inattendu, si en décalage avec son calme serein habituel, que Cel se figea.
« Tu devrais créer ton propre style de combat. »
Les mots frappèrent comme des pierres.
Cel la fixa, la question s’emmêlant encore plus dans son esprit.
« Mon propre... style ? »
Ne pas copier les autres. Ne pas suivre des formes établies. Bâtir quelque chose à partir de rien, conçu spécifiquement autour de ses circonstances uniques.
« Les techniques que tu apprends de Silas, de tes instructeurs de l’Académie — ce sont des cadres construits par d’autres pour leurs propres capacités. Utiles pour apprendre les fondamentaux, mais finalement insuffisants pour quelqu’un dont les bénédictions, dont la nature même, diffère si radicalement des leurs. »
Elle fit un pas de plus.
« Tu as des capacités qu’ils n’ont pas. Il te manque des sens qu’ils possèdent. Ton corps bouge différemment, réagit différemment, existe différemment du leur. » La voix de Selina restait douce mais ferme. « Essayer de te forcer à entrer dans leurs moules ne donnera qu’une pâle imitation de ce qu’ils peuvent faire. Mais développer quelque chose qui t’est propre — quelque chose qui exploite tes avantages uniques et compense tes désavantages uniques — cela pourrait te permettre d’atteindre des sommets qu’ils ne peuvent atteindre. »
L’explication avait du sens sur le plan intellectuel. Mais en pratique...
« Je ne sais pas comment faire ça. » L’aveu fut silencieux. « Je n’ai pas l’expérience ou la connaissance pour... »
« Tu as raison. » L’interrompit encore Selina. « C’est pourquoi tu ne devrais pas t’en préoccuper pour le moment. »
La confusion s’intensifia. Créer son propre style mais ne pas s’en préoccuper ? Les deux notions semblaient fondamentalement opposées.
« Je ne comprends pas. » Sa voix était tendue. « Que suis-je censé faire alors ? »
Le sourire de Selina revint, portant cette qualité patiente qui suggérait qu’elle s’attendait exactement à cette réponse.
« D’abord, tu dois découvrir qui tu es. »
Les mots frappèrent comme un coup physique.
« Jusqu’à ce que tu comprennes cela, » continua Selina, « jusqu’à ce que tu puisses répondre à cette question fondamentale — continue à entraîner les bases. Construis tes fondations. Apprends tout ce que tu peux de ceux qui t’enseignent. Mais sache que la vraie croissance, le genre de développement dont tu as besoin, ne peut se produire tant que tu ne te comprendras pas toi-même. »
La boucle était bouclée. Tout ramenait à cette même question impossible.
Qui était-il ?
Le désespoir remonta dans la gorge de Cel, amer et tranchant.
« Aide-moi. » Les mots s’échappèrent avant qu’il ne puisse les retenir. « Je me suis déjà posé la question cent fois et je n’ai jamais trouvé de réponse. Je ne... je ne sais pas comment répondre à ça. »
L’expression de Selina resta sereine, mais quelque chose dans sa posture changea. Un adoucissement, peut-être.
« Dis-moi ce que tu penses. » Sa voix restait douce. « Quand tu considères la question, quelles réponses font surface ? »
Les pensées de Cel se dispersèrent. Il essaya de les organiser en quelque chose de cohérent.
« Je suis... » Il força les mots à sortir. « Je suis l’Héritier de la Lune. Je suis un Élu. Je suis un noble abandonné. Je suis... »
« Arrête. »
L’interruption de Selina fut douce mais absolue.
La mâchoire de Cel se referma brusquement.
« Ces réponses... » Elle s’approcha, jusqu’à se tenir directement devant lui. « Te semblent-elles justes ? »
La question atterrit avec une précision inconfortable.
Parce que non. Elles ne l’étaient pas.
Chaque description était exacte à sa manière. C’étaient des affirmations vraies. Mais aucune ne semblait toucher à la vérité que Selina lui demandait de trouver.
« Non, » admit-il doucement. « Elles semblent fausses. Toutes. »
« Comprends-tu pourquoi ? »
Cel secoua la tête.
Selina soutint son regard, stable et inébranlable, le clair de lune autour d’elle semblant se figer.
« Parce que tu décris ce que tu es, » dit-elle doucement. « Pas qui tu es. »
Quelque chose se resserra dans la poitrine de Cel, un nœud se refermant autour d’une vérité qu’il ne pouvait pas encore nommer.
« Ne sont-ce pas la même chose ? » La question sortit désespérée. « Comment ce que je suis peut-il être différent de qui je suis ? »
« Ils sont très différents. » Elle fit une pause. « Mais c’est tout ce que je peux te dire. La réponse ne signifie rien si tu ne la découvres pas toi-même. »
Elle recula, la brume tourbillonnant autour de ses robes.
« Réfléchis-y. Et quand tu trouveras la réponse... » Ses lèvres se courbèrent en un léger sourire. « Tu le sauras. Parce que cela semblera juste d’une manière que tu n’as jamais ressentie auparavant. »
Cel hocha lentement la tête. Son esprit retournait déjà la question, l’examinant sous des angles qu’il ne pouvait pas tout à fait définir.
« Merci. » Les mots furent silencieux mais sincères. « Je vais y réfléchir. »
« Je sais que tu le feras. » Quelque chose de presque affectueux colora sa voix.
Le silence s’installa entre eux. Confortable malgré le poids de tout ce qui n’était pas dit.
Puis les pensées de Cel changèrent. S’éloignèrent des questions d’identité impossibles vers quelque chose de plus immédiat. De plus concret.
« Il y a autre chose, » dit-il. « Quelque chose à laquelle je dois réfléchir en premier. »
Selina inclina légèrement la tête. Curieuse.
« Ma petite sœur. » Les mots sortirent doucement. Presque avec révérence. « Son anniversaire approche. Je dois lui trouver un cadeau. »
La déclaration resta suspendue dans l’air entre eux. Pas grandiose ni dramatique. Juste un fait simple qui semblait soudain plus important que les mystères divins ou les approches d’entraînement.
Parce que ceci — choisir un cadeau pour Lyra, s’assurer qu’elle ait quelque chose pour marquer une année de plus — c’était quelque chose qu’il pouvait réellement faire. Quelque chose d’atteignable et de réel.
Qui il était pouvait attendre. Créer son propre style de combat pouvait attendre.
L’anniversaire de sa sœur, non.
Le sourire de Selina s’élargit légèrement. Pas moqueur. Quelque chose qui aurait pu être de l’approbation.
« Alors tu devrais te concentrer là-dessus en premier, » dit-elle doucement.
Cel hocha la tête une fois. Puis il laissa sa conscience se déplacer, se retirant du royaume intérieur.
« Que la Déesse de la Lune éclaire ton chemin. »