Chapitre 72
Le matin arriva, une lumière pâle filtrant à travers sa fenêtre. La porte de Cel s’ouvrit sur le couloir au moment même où une autre porte, plus loin, faisait de même.
Lior émergea, ses cheveux blond blé dressés dans tous les sens, encore en train de se frotter les yeux. Il leva la tête et son expression changea instantanément : d’abord la reconnaissance, puis un choc si total qu’il se figea sur place.
« Cel ? » Sa voix se brisa. « Qu’est-ce que… ta gorge… »
La main de Cel se porta machinalement à sa gorge. Ses doigts rencontrèrent la fine ligne de sang séché qu’il avait complètement oubliée. La coupure n’était pas profonde, mais elle avait suffisamment saigné pendant la nuit pour laisser une marque visible.
« Merde. »
« Ce n’est rien », lâcha-t-il rapidement.
« Rien ? » Lior franchit la distance qui les séparait en trois enjambées rapides, les yeux écarquillés par quelque chose qui ressemblait à de la panique. « Tu saignes ! Est-ce que tu… est-ce que tu essayais de… »
L’implication le frappa une seconde avant que la voix de Lior ne se brise complètement sur la question inachevée.
« Non. » Cel leva les deux mains, paumes en avant. « Non, ce n’est pas ce que tu crois. Je n’étais pas… »
« Alors qu’est-ce qui s’est passé ? » Les yeux bleu ciel de Lior scrutaient son visage avec désespoir.
Dire la vérité était impossible. Il lui fallait un mensonge.
« Je testais quelque chose », dit Cel. Les mots sortirent maladroits, saccadés. « Avec mon artefact. Je voulais voir à quel point la lame était tranchante. »
Le silence s’étira pendant deux battements de cœur complets.
Puis l’expression de Lior passa par la confusion, l’incrédulité, pour aboutir à quelque chose qui ressemblait à de l’horreur.
« Sur ta gorge ?! »
La question sortit presque comme un cri, assez fort pour qu’une porte dans le couloir s’ouvre. Quelqu’un jeta un coup d’œil, les vit, et se retira rapidement à l’intérieur.
« Je voulais juste… » Cel chercha désespérément une explication plausible. « Ça semblait être le meilleur moyen de… »
« Le meilleur moyen ? » Lior le fixa comme s’il venait d’annoncer son intention de sauter du plus haut clocher de l’Académie. « Tu as mis une lame sur ta propre gorge pour tester si elle était tranchante ? »
Dit comme ça, cela sonnait encore pire que ce que Cel avait imaginé.
« C’était contrôlé », tenta-t-il. « Je savais ce que je faisais. »
« Contrôlé. » La voix de Lior était devenue plate. « D’accord. Très contrôlé. C’est pour ça que tu saignes. »
Cel ouvrit la bouche. La referma. Aucune explication ne pourrait arranger ça.
« Écoute », dit-il finalement. « Je vais bien. C’est à peine une égratignure. Et j’ai appris ce que je devais savoir sur le tranchant de la lame, donc… »
« Tu es fou. » Lior secoua lentement la tête. « Complètement fou. »
Il tendit la main et saisit l’épaule de Cel – pas agressivement, juste une prise qui suggérait qu’il avait besoin de quelque chose de solide pour se raccrocher tout en assimilant ce qu’il venait d’entendre.
« Promets-moi que tu ne referas plus jamais ça. »
« Je promets de ne plus jamais tester le tranchant de mon artefact sur ma propre gorge. »
Lior l’étudia pendant un long moment, cherchant manifestement à déterminer si cette réponse suffisait. Puis il soupira, lâchant l’épaule de Cel.
« On devrait aller au conditionnement », murmura-t-il. « Avant que tu ne trouves une autre façon créative de te tuer. »
Ils se dirigèrent vers le terrain d’entraînement ensemble, Lior jetant occasionnellement des regards empreints d’une inquiétude persistante. Cel garda une expression neutre, soulagé que la conversation soit terminée, mais conscient que sa réputation de rationalité en avait pris un coup.
La journée passa sans incident. Le conditionnement à l’aube se déroula comme toujours – les corps enchaînant les exercices, la voix de l’Instructeur Calder coupant l’air de la cour pour corriger les mouvements. Les cours théoriques remplirent la matinée d’informations que Cel connaissait déjà. L’entraînement au combat, l’après-midi, testait les techniques de base contre des partenaires qui ne pouvaient pas le pousser assez loin pour révéler quoi que ce soit.
À travers tout cela, Hestia occupa sa position habituelle. Elle prit des notes pendant les cours. Participa aux exercices avec sa précision habituelle. Ne le regarda jamais. Ne lui adressa jamais la parole.
C’était presque pire qu’une confrontation.
À la fin des cours de l’après-midi, la tension s’était installée dans les épaules de Cel comme un poids physique. Il avait besoin de bouger. De faire autre chose que d’attendre qu’Esrin confirme ou nie son histoire.
La planque du Reckoning l’attendait.
Esrin lui avait dit d’arriver au coucher du soleil, deux jours plus tard. C’était aujourd’hui.
Cel quitta l’enceinte de l’Académie par la porte principale, saluant d’un signe de tête le garde qui avait appris à le reconnaître au fil des mois. La ville s’étalait devant lui – de larges rues bifurquant dans toutes les directions, des bâtiments si serrés que leurs étages supérieurs se touchaient presque.
Il se fraya un chemin à travers la foule avec une facilité acquise, repérant les points de repère de mémoire. La fontaine au bassin fissuré. La boulangerie qui sentait toujours le pain brûlé. Le coin où les artistes de rue se rassemblaient chaque soir.
Son esprit se tourna vers ce qui l’attendait au bout de ce trajet.
Le Visage le plus Amical de la Mort.
La Seule Fille de la Colère.
Deux membres du Reckoning chargés de l’entraîner. Deux personnes qu’il n’avait rencontrées qu’une seule fois, lors de ce rassemblement initial où ils avaient voté pour savoir s’il fallait le laisser vivre ou le tuer sur-le-champ.
Le Visage le plus Amical de la Mort avait voté pour qu’il rejoigne le groupe. Il s’en souvenait. Pourtant, la contradiction de son nom de code était troublante – quel genre de personne gagne un nom qui associe la mort à la convivialité ? Quelqu’un qui tue avec le sourire ? Quelqu’un qui rend le trépas agréable ?
Il ne savait pas. Impossible de savoir avant de les rencontrer correctement.
La Seule Fille de la Colère était plus claire dans sa mémoire. Elle avait voté pour sa mort sans hésitation. Son hostilité avait été palpable, même si c’était leur première rencontre. S’entraîner sous la direction de quelqu’un qui avait voulu sa mort semblait être un moyen efficace de finir mort, avec juste un peu de retard.
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Mais Esrin avait décidé de cette affectation. Une opportunité de devenir plus fort. Refuser n’était pas une option.
Le bar apparut alors qu’il tournait à un coin de rue familier.
Il semblait exactement comme lors de cette première nuit – bois patiné, fenêtres crasseuses, une porte qui pendait légèrement de travers sur ses gonds. Le genre d’endroit abandonné depuis longtemps.
Cel s’approcha et saisit la poignée.
Verrouillé.
Il tira plus fort. La porte ne bougea pas, la résistance était ferme sous sa main.
Cel recula, fronçant les sourcils. Avait-il manqué une contrainte horaire ou quelque chose du genre ?
Il saisit à nouveau la poignée.
Mais cette fois… il tira vraiment.
La porte s’ouvrit avec une telle force qu’il trébucha en arrière.
Pas verrouillée. Juste coincée.
La chaleur lui monta au visage alors qu’il jetait un coup d’œil autour de lui pour voir si quelqu’un avait été témoin de cette démonstration. La rue restait heureusement déserte.
Il entra.
L’intérieur correspondait à ses souvenirs – espace exigu, quelques tables, un comptoir le long d’un mur. Juste une lumière tamisée filtrant à travers les fenêtres condamnées et l’odeur du vieux bois et d’alcool plus vieux encore.
Cel s’enfonça dans la pièce, cherchant tout ce qui pourrait indiquer où aller ensuite. Une porte dérobée. Un symbole. Un signe que cet endroit était connecté au manoir dimensionnel du Reckoning.
Rien.
Il s’arrêta au centre de la pièce, précisément là où Esrin et lui avaient émergé de la faille la première fois. Le sol ressemblait à un sol. L’air ressemblait à de l’air. La réalité semblait tout à fait intacte.
Que devait-il faire maintenant ?
Il tendit lentement la main, les doigts écartés comme s’il pouvait toucher quelque chose d’invisible. Sa paume ne rencontra que le vide. Aucune résistance. Aucun picotement d’énergie. Juste l’air passant sur sa peau.
« Ouvre-toi », dit-il doucement.
Rien ne se passa.
« Vers le Reckoning. »
Toujours rien. Il se sentait ridicule, seul dans un bar vide à parler à personne.
Peut-être y avait-il une phrase. Quelque chose de spécifique qui activait le mécanisme utilisé par Esrin. Mais elle ne lui avait donné aucun mot. Juste dit de venir ici au coucher du soleil.
Il réessaya, passant en revue les possibilités. « Montre-moi le chemin. » « Accorde-moi le passage. » « Je cherche le Reckoning. »
Chaque tentative se heurta au silence.
La frustration montait dans sa poitrine.
Puis une idée lui vint.
Il avait invoqué Silent Moon des milliers de fois maintenant. Le mouvement était instinctif – pas des mots, mais une intention. Un appel intérieur, une invocation de quelque chose qui existait dans un espace adjacent à la réalité jusqu’à ce qu’il en ait besoin.
Et si cela fonctionnait de la même manière ?
Cel ferma les yeux. Respira. Laissa son esprit s’installer dans cet espace qu’il accédait lorsqu’il invoquait sa lame.
Mais au lieu de chercher en lui-même pour Silent Moon, il chercha vers l’extérieur. Vers l’espace où Esrin avait ouvert sa faille. Vers la connexion qui devait exister entre cet endroit et la dimension du vide.
Il se concentra sur cette intention – pas une exigence, juste… une requête. Demander à la réalité de s’ouvrir pour qu’il puisse passer.
Quelque chose bougea.
Il ouvrit les yeux brusquement.
Une entaille verticale flottait dans l’air devant lui – une lumière violette saignant de ses bords, de l’énergie crépitant à sa surface selon des motifs qu’il était douloureux de regarder directement. Petite, peut-être de la hauteur d’une porte. Mais indéniablement une faille.
Cel fit un pas en arrière involontaire.
La réalité venait de se déchirer devant lui. Elle s’était ouverte parce qu’il l’avait demandé.
La faille pulsait, patiente et en attente.
Il l’étudia attentivement, notant les détails que sa panique avait occultés lorsqu’il l’avait observée de loin deux nuits plus tôt. La lumière violette n’était pas uniforme – plus sombre sur les bords, plus brillante au centre, passant par des teintes qui n’avaient pas de nom dans le spectre normal. L’énergie crépitait à sa surface en motifs ramifiés, comme de la foudre figée en plein coup.
Elle ressemblait presque exactement à la faille qui s’était ouverte devant les murs de la ville.
Juste plus petite. Contrôlée.
Mais fondamentalement la même.
Le souffle de Cel se coupa. L’Empire n’enseignait rien de tel. Les failles signifiaient le désastre, pas la possibilité. C’étaient des déchirures aléatoires, des ouvertures dangereuses à sceller au prix de vies humaines.
Que signifiait le fait que le Reckoning puisse simplement les créer à la demande pour voyager ?
Des questions pour plus tard. S’il survivait à l’entraînement qui l’attendait de l’autre côté.
Cel s’avança lentement, approchant de la déchirure violette. De près, l’énergie faisait picoter sa peau. Pas douloureux, juste conscient. Comme se tenir trop près d’un feu ou trop près du bord d’une falaise.
Il tendit la main.
Ses doigts passèrent au travers sans résistance. Aucune sensation – sa main disparut simplement dans la lumière violette comme si elle avait cessé d’exister à partir du poignet.
Il retira sa main. Elle revint, intacte et sans marque.
« Très bien. »
Une inspiration profonde. Puis une autre.
Puis il franchit le pas.