Chapitre 73
Le monde s'inversa. Une lumière violette engloutit tout, puis le recracha sur de la pierre. Cel trébucha en avant de deux pas avant de retrouver l'équilibre.
Derrière lui, la faille se scella dans un léger murmure d'espace qui s'effondre.
Il se redressa lentement, forçant sa respiration à se calmer tandis que ses yeux s'adaptaient.
La dimension était distordue dans toutes les directions. Pas de ciel au-dessus, mais un vide – profond et absolu, seulement rompu par des veines d'énergie violette qui crépitaient dans les ténèbres comme des éclairs. Les décharges se déplaçaient sans bruit, n'éclairant rien, ne projetant aucune ombre malgré leur éclat. Elles existaient simplement, décorant l'absence avec la preuve que quelque chose était là, même quand tout le reste insistait sur le fait que rien ne pouvait l'être.
Il se tenait sur une île. Flottante. La pierre sous ses bottes s'étendait dans toutes les directions avant de s'arrêter net sur le vide. Pas de rivage. Pas de sol en dessous pour le rattraper s'il tombait. Juste l'île suspendue dans l'énergie crépitante et les ténèbres.
Le manoir occupait le centre de l'île. Trois étages de pierre grise et de bois sombre, des fenêtres brillant d'une lumière chaude qui semblait presque offensante sur ce fond impossible. Pratique. Mondain. Un bâtiment normal assis dans un endroit où les bâtiments n'avaient aucune raison d'exister.
L'esprit de Cel tenta de traiter ce qu'il voyait et n'en tira rien d'utile. Une dimension séparée – cela, c'était évident. Son accomplissement l'avait déjà appelée ainsi. Mais comment ? Qui pouvait créer une chose pareille ?
Ses pensées se tournèrent vers la Création de Monde d'Esrin. La plateforme enveloppée d'orage. Le ciel fracturé. L'autorité absolue qu'elle exerçait sur chaque aspect de cet espace. Mais c'était temporaire. Une manifestation de pouvoir qui n'existait que tant qu'elle la maintenait.
Ceci semblait différent. Plus stable. Comme si quelqu'un avait creusé un trou permanent dans le tissu de l'existence et décidé d'y bâtir une maison.
À moins que ce ne soit aussi une forme de Création de Monde. Juste une chose maintenue en permanence, soutenue par une puissance qu'il ne pouvait même pas imaginer. Le coût en énergie serait stupéfiant. Impossible pour quiconque, sauf peut-être… une divinité.
Il écarta cette pensée avant qu'elle ne puisse prendre racine. Les spéculations étaient inutiles. Il était là. Le manoir attendait. Et quelque part à l'intérieur, deux membres du Reckoning l'attendaient.
Cel commença à marcher, ses bottes résonnant contre la pierre dans le silence oppressant. Le vide ne faisait aucun bruit – pas de vent, pas de bruit ambiant, juste ses pas et le crépitement occasionnel de l'énergie autour de lui.
Le manoir grandit à mesure qu'il s'approchait. Des détails émergèrent de la pénombre – des volets aux fenêtres des étages supérieurs, une porte en bois sombre, des murs de pierre qui semblaient là depuis des décennies.
Il s'arrêta sur le seuil. Sa main trouva la poignée. Du fer froid contre sa paume.
Il poussa.
La porte s'ouvrit avec le grincement doux de gonds bien huilés, révélant un intérieur qui rendait la banalité de l'extérieur presque raisonnable en comparaison.
Un hall d'entrée digne de ce nom s'étendait devant lui. Parquets cirés. Murs peints dans des tons sobres. Un escalier montant aux étages avec des rampes sculptées. Des lustres pendaient à intervalles réguliers, leur lumière chaude et stable. L'endroit semblait appartenir à un domaine noble, pas flotter dans une dimension de vide.
Cel entra, laissant la porte se refermer derrière lui avec un clic discret. L'air sentait faiblement le cirage et le vieux papier. Des odeurs normales. Des odeurs réconfortantes. Complètement en contradiction avec tout le reste.
« Oh ! »
L'exclamation venait du fond du manoir – vive, surprise et bien trop joyeuse pour les circonstances.
Des pas s'approchèrent rapidement. Pas menaçants – juste des pas rapides, impatients, suggérant quelqu'un qui se dépêche d'accueillir un invité attendu.
Une silhouette émergea d'une porte sur sa gauche.
Jeune. Peut-être la vingtaine. Plus grand que la moyenne, avec une carrure svelte qui suggérait la jeunesse plutôt qu'une quelconque dévotion à l'entraînement au combat. Des cheveux violet clair tombaient presque négligemment, coiffés avec un charme sans effort. Des yeux verts brillants d'une chaleur authentique. Il portait des vêtements sombres qui auraient pu être formels pour un noble, mais qui semblaient confortablement décontractés sur lui – chers, mais pas ostentatoires.
Et il souriait. Vraiment. Pas l'expression travaillée de quelqu'un qui fait preuve de courtoisie, mais une chaleur réelle qui atteignait ses yeux et adoucissait tout son visage.
« Tu es là ! » Les mots sortirent presque en chantant. « J'ai entendu la faille, mais je ne savais pas si c'était toi ou quelqu'un d'autre. Entre, entre – tu n'as pas besoin de rester dans le hall comme un chiot perdu. »
Cel le fixa, totalement incapable de former des mots.
Le jeune homme parcourut la distance restante et s'arrêta à deux pas, souriant toujours comme s'ils étaient de vieux amis se retrouvant pour le thé plutôt que des étrangers dans un lieu impossible.
« Je devrais me présenter à nouveau, n'est-ce pas ? » Il tendit la main. « Silas de la Maison Mortbane, Clan de la Mort. Aussi connu sous le nom de Visage le plus amical de la Mort, ce qui, je sais, semble ridicule, mais apparemment, c'est resté. » Une pause, son sourire s'élargissant légèrement. « Tu peux m'appeler Silas. Tout le monde le fait. »
La main de Cel bougea par réflexe, serrant celle qu'on lui offrait.
« Je suis le Huitième Reckoning », continua Silas, lâchant sa main et faisant un geste vague autour d'eux. « Bien que ce soit plus une formalité qu'autre chose. Le rang détermine juste qui est le plus fort. »
Il pencha légèrement la tête, étudiant Cel avec une curiosité ouverte. « Tu t'installes bien à l'Académie ? »
La dissonance du ton était stupéfiante. Cel s'attendait au mieux à un professionnalisme froid, au pire à une hostilité ouverte. Pas à ça. Pas à de la chaleur et une conversation décontractée comme s'ils discutaient de la météo.
« Je... » Sa voix sortit rauque. Il s'éclaircit la gorge et réessaya. « Je me débrouille. »
« Bien, bien. » Silas hocha la tête avec enthousiasme. « L'Académie est intense, mais c'est un excellent entraînement. Rien ne vaut d'être jeté dans le combat avec des gens qui veulent vraiment te faire du mal. »
Une pause. Son sourire prit une teinte légèrement malicieuse.
« En parlant de ça, je devrais te présenter ton autre instructrice. » Il se tourna, haussant légèrement le ton. « Zara ? Viens rencontrer notre nouveau collègue. »
Le silence fut sa seule réponse.
L'expression de Silas ne changea pas, mais quelque chose dans sa posture suggéra qu'il s'attendait exactement à cette réaction. Il jeta un coup d'œil à Cel avec un haussement d'épaules. « Elle est timide. »
« Je ne suis pas timide, espèce de bâtard. »
La voix venait de la même porte d'où Silas avait émergé – plate et hostile.
Une femme de taille moyenne apparut dans l'encadrement, s'appuyant contre le chambranle, les bras croisés sur la poitrine.
Elle se tenait avec une dureté svelte, celle sculptée par un entraînement brutal. Des cheveux rouge sombre tombaient sur ses épaules, négligés et indifférents à la mode, comme si elle ne pouvait pas se soucier de son apparence. Des yeux bleus qui brûlaient d'une rage à peine contenue, fixés sur Cel avec une intensité qui lui fit picoter la peau.
Tout en elle rayonnait d'une tension contenue. Comme se tenir près de quelque chose prêt à exploser.
« Voici Zara », dit Silas joyeusement, apparemment nullement perturbé par l'hostilité qui émanait d'elle. « Aussi connue sous le nom de Fille unique de la Colère. Elle est le Sixième Reckoning, ce qui signifie qu'elle est mieux classée que moi de deux positions. Mais j'essaie de ne pas laisser cela m'intimider. »
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Le regard de Zara passa de Cel à Silas. « La ferme. »
« Elle est aussi extrêmement amicale une fois qu'on apprend à la connaître », continua Silas, son ton suggérant qu'il était soit inconscient, soit ignorait délibérément le souhait de mort dans ses yeux. « Elle a juste besoin de temps pour s'habituer aux gens. »
« Silas. » Sa voix baissa d'un ton. « Je vais t'arracher la langue de la gorge. »
« Tu vois ? Elle montre déjà de l'affection. » Il sourit à Cel. « Tu vas adorer t'entraîner avec elle. »
Cel ne dit rien. Son instinct lui criait que parler ne ferait qu'attirer davantage l'attention de Zara, et son niveau d'attention actuel semblait déjà suffisant pour lui arracher la peau.
Silas frappa dans ses mains. « Très bien ! Alors, la situation. Lady Esrin nous a chargés, Zara et moi, de t'entraîner chaque nuit jusqu'au début de ton examen final à l'Académie. Nous travaillerons sur la technique de combat, l'évaluation tactique, les compétences de survie – en gros, tout ce dont tu auras besoin pour ne pas mourir immédiatement face à de vraies menaces. »
« Je ne l'entraînerai pas. » La voix de Zara trancha comme une lame.
Silas se tourna pour lui faire face, son expression restant plaisante mais gagnant une pointe de curiosité authentique. « Oh ? Es-tu certaine de vouloir ignorer l'ordre direct de Lady Esrin ? »
La question tomba avec un poids délibéré.
La mâchoire de Zara se crispa. Ses mains se serrèrent en poings le long de son corps – pas menacée, juste en colère qu'on énonce l'évidence.
« Tant que tu gardes ta gueule fermée, il n'y aura pas de problème. »
Le sourire de Silas revint, prenant une qualité malicieuse qui suggérait qu'il attendait exactement cela. « Et qu'est-ce que j'y gagne ? »
Le silence s'étira. Le regard de Zara s'intensifia, perçant Silas avec une telle force que Cel s'attendit presque à le voir s'enflammer par simple volonté.
« Tu obtiendras quelque chose de ma part », finit-elle par lâcher. Les mots semblaient physiquement douloureux à prononcer. « Une faveur. Dans la limite du raisonnable. »
« Dans la limite du raisonnable », répéta Silas pensivement, comme s'il considérait sérieusement ses options. Puis son sourire s'éclaira. « Marché conclu ! J'accepte ton offre généreuse. »
La bouche de Cel s'ouvrit avant que son bon sens ne puisse l'arrêter. « Et qu'est-ce que j'y gagne, moi ? »
Tous deux se tournèrent vers lui. Silas avec surprise et quelque chose qui aurait pu être de l'amusement. Zara avec l'expression de quelqu'un qui vient de voir un insecte exiger une place égale à une table de dîner.
Elle se détacha de l'encadrement de la porte et traversa l'espace entre eux en trois longues enjambées. Chaque pas était délibéré. Prédateur.
Elle s'arrêta juste devant lui, assez près pour qu'il puisse voir les fines cicatrices marquant sa peau claire. Assez près pour que la rage dans ses yeux devienne presque physique.
« Tu gagnes le droit de garder ta tête sur tes épaules. Ça te va comme ça ? »
La menace tomba avec une clarté absolue. Pas de fanfaronnade. Pas d'exagération. Un simple constat sur ce qui arriverait s'il continuait à être difficile.
La gorge de Cel se noua. « Ça... ça me semble acceptable. »
Zara soutint son regard pendant une autre seconde, puis recula avec un son qui aurait pu être du dégoût ou de la satisfaction. Difficile à dire.
Silas rit – un rire franc et authentique, comme s'il venait d'assister à la chose la plus drôle de la semaine. « Oh, vous deux, vous allez être un couple parfait. »
« Va te faire foutre », dit Zara sans animosité, se tournant déjà vers la porte d'où elle était sortie.
« Quel langage ! Et devant notre nouveau collègue, en plus. » Silas secoua la tête en signe de désapprobation feinte, toujours souriant. Il fit signe à Cel de le suivre. « Viens. Allons à la zone d'entraînement avant que Zara ne décide de démontrer exactement comment elle a gagné son nom de code. »
Cel suivit, conscient qu'il venait d'accepter de passer chaque nuit avec deux personnes qui pourraient être plus dangereuses que quiconque à l'Académie.
Ils traversèrent le manoir en silence – ou plutôt, Silas se déplaçait dans un silence joyeux tandis que Cel marchait avec une tension grandissante. Zara disparut dans la pièce d'où elle était sortie. L'intérieur conservait son impossible banalité. Des couloirs avec de la moquette usée. Des portes menant à des pièces dont Cel ne pouvait que deviner l'usage. Des murs ornés de peintures qui semblaient chères et anciennes.
À l'arrière du manoir, une porte du même bois sombre que l'entrée attendait. Silas l'ouvrit sans cérémonie, révélant...
Rien.
Pas de jardin. Pas de terrain d'entraînement. Juste la pierre sombre de l'île flottante s'étendant sur une cinquantaine de pas avant de s'arrêter sur le vide.
« Nous y voilà ! » Silas sortit sur la pierre, écartant largement les bras. « Notre installation d'entraînement. Un peu spartiate, je l'admets, mais elle a du caractère. »
Cel suivit plus lentement, ses yeux fixés sur le bord de l'île. La distance semblait soudain très finie. Très fragile.
« Que se passe-t-il si quelqu'un tombe ? » La question lui échappa avant qu'il ne puisse l'arrêter.
Silas se retourna, son expression devenant pensive. « Tu sais, je ne suis pas sûr. C'est jamais arrivé. » Une pause. « Jusqu'à présent. »
Cet ajout n'apaisa en rien l'inquiétude de Cel.
« Mais ne t'inquiète pas ! » continua Silas joyeusement. « L'entraînement ne sera pas dangereux. Nous allons juste commencer par une évaluation – déterminer où tu en es maintenant pour savoir ce qui doit être travaillé. » Il se déplaça au centre de l'espace ouvert, se tournant pour faire face à Cel. « Attaque-moi. Utilise tout ce que tu as. Ne te retiens pas. »
La main de Cel bougea pour invoquer Silent Moon. La lame se matérialisa dans sa poigne – un acier violet sombre avec des reflets indigo.
L'arme de Silas apparut dans sa main avec un scintillement d'énergie sombre. Une lance. Une lance. Un manche noir simple d'environ deux mètres, se terminant par une lame étroite qui semblait absorber la lumière environnante plutôt que de la refléter. Il la tenait avec souplesse, le poids de l'arme réparti confortablement entre ses deux mains.
Ils se firent face sur la pierre vide. L'énergie violette crépitait dans le vide au-dessus, silencieuse et sans but.
Cel changea de position, se préparant à...
La porte arrière s'ouvrit à nouveau.
Tous deux se tournèrent.
Zara apparut, portant un canapé au-dessus de sa tête. Sans lutter. Sans forcer. Marchant simplement avec un meuble de taille normale en équilibre dans ses deux mains, comme s'il ne pesait rien.
Elle traversa jusqu'à un endroit à vingt pas d'eux et posa le canapé avec une douceur surprenante. Puis elle s'y effondra dans une posture qui suggérait une absence totale de souci pour la dignité ou l'apparence, un bras drapé sur le dossier, ses jambes allongées et croisées aux chevilles.
Pendant plusieurs secondes, personne ne bougea.
Zara leva les yeux, les remarquant en train de la fixer. Son expression passa à l'agacement. « Quoi ? Occupez-vous de vos affaires. » Une pause. « Et faites en sorte que ce soit divertissant. »