Chapitre 60
Owen s'avança avec ce même sourire confiant, ses yeux gris pierre brillant d'anticipation.
L'expression de l'instructeur Calder changea – quelque chose qui aurait pu passer pour de l'approbation. « Bien. Au centre, tous les deux. »
Cel se dirigea vers l'endroit indiqué, ses bottes crissant sur la terre battue. Owen prit position face à lui, faisant rouler ses épaules avec l'aisance de quelqu'un qui avait fait cela d'innombrables fois.
« Avant de commencer, » la voix de Calder porta sur tout le terrain d'entraînement, « comprenez les règles. Tuer est interdit. Les blessures graves sont interdites. Les autorités sont interdites. »
Il marqua une pause, laissant ses paroles infuser.
« Le match se termine quand l'un des combattants abandonne ou est incapable de continuer. Manifestez vos artefacts. »
Cel fit appel au lien avec Silent Moon.
La lumière de la lune s'infiltra dans l'air, se tissant en une forme solide. Le chokutō se matérialisa dans sa poigne – la lame violet profond captant le soleil de l'après-midi, les neuf phases de la lune gravées sur toute sa longueur. Quatre croissants s'embrasèrent immédiatement d'une lumière blanche.
Face à lui, l'artefact d'Owen apparut dans une cascade de poussière de pierre, durcissant en une forme solide.
Un massif marteau de guerre. La tête seule était plus grande que le torse de Cel, sculptée dans ce qui ressemblait à du granit pur. Des runes luisaient faiblement à sa surface, vibrant d'une puissance à peine contenue.
Owen le souleva d'une main, le poids de l'arme ne semblant rien pour lui. Il le fit tournoyer une fois – avec désinvolture, pour frimer – avant de prendre une position de garde.
Le chokutō de Cel ressemblait à un jouet d'enfant en comparaison.
« Commencez ! »
Owen attaqua le premier.
Le marteau de guerre s'abattit dans un coup vertical qui aurait pulvérisé les os. Cel se déporta sur le côté, évitant le coup de justesse. La tête de l'arme s'écrasa sur la terre là où il se tenait, soulevant un nuage de poussière.
Owen ne marqua pas de pause. Le marteau changea immédiatement de direction, balayant horizontalement à hauteur de poitrine.
Cel leva Silent Moon pour bloquer—
L'impact résonna sur tout le terrain d'entraînement. Mais les bras de Cel ne flanchèrent pas. Sa garde resta ferme, ses bottes ancrées solidement malgré le poids massif du marteau derrière le coup.
Les yeux d'Owen s'écarquillèrent légèrement.
Cel ne tira pas profit du moment. Sa contre-attaque fut trop lente, trop évidente. Owen la dévia facilement et pressa à nouveau.
Le marteau de guerre bougeait avec une précision exercée. Haut. Bas. Diagonale. Chaque coup s'enchaînant au suivant, guidé par des années d'entraînement.
La lame de Cel interceptait désespérément. Son jeu de jambes était mauvais – trop large, trop incertain. Il trébucha sur ses propres pieds en essayant de créer de la distance.
Mais quand les coups d'Owen entraient en contact avec Silent Moon, la garde de Cel ne rompait jamais. Ses bras restaient stables. Sa respiration ne s'accélérait pas malgré l'assaut incessant.
Les nobles observaient avec un intérêt croissant. Les roturiers s'agitaient nerveusement, craignant ce qui pourrait leur arriver.
Owen feinta à gauche, puis abattit le marteau depuis la droite.
Le corps de Cel bougea avant que son esprit ne réagisse – la lame s'élevant par pur instinct pour intercepter le coup de plein fouet.
L'impact enfonça ses pieds d'un centimètre dans la terre battue. Rien de plus.
La respiration d'Owen était devenue plus lourde. La sueur perlait sur son front.
Cel semblait intact. Imperturbable.
Ils s'écartèrent, tournant l'un autour de l'autre.
La réalisation était évidente maintenant – en force brute et en endurance, Cel avait l'avantage. Son corps forgé par la divinité opérait tout simplement à un autre niveau. Les coups d'Owen, aussi puissants soient-ils, ne pouvaient pas l'épuiser. Ne pouvaient pas briser sa garde par la seule force.
Mais la technique ?
Owen attaqua de nouveau, et la réponse de Cel fut techniquement médiocre. Son timing était mauvais. Son positionnement erroné. Son maniement de lame si maladroit qu'Owen pouvait passer outre sa garde presque à volonté.
Le manche du marteau de guerre frappa Cel au niveau des côtes – pas la tête, juste un coup effleurant avec le corps de l'arme. Mais c'était suffisant.
Cel trébucha, plus par manque d'équilibre que par la force de l'impact.
Owen exploita l'avantage. Un balayage au niveau des jambes qui envoya Cel au sol.
Silent Moon glissa sur la terre battue.
Le marteau d'Owen s'arrêta à quelques centimètres de la poitrine de Cel. En attente.
« Tu abandonnes ? »
Cel hocha la tête une fois.
La voix de l'instructeur Calder retentit. « Match pour Owen Peakscale ! »
Quelques nobles applaudirent. La plupart se contentèrent d'un signe de tête, le résultat était attendu. Les roturiers observaient en silence, le fossé entre la technique d'Owen et la leur devenant soudainement, douloureusement clair.
Owen fit disparaître son marteau de guerre, l'arme massive s'effritant en poussière de pierre qui se dissipa dans le néant.
« C'était décevant. »
Les mots étaient bas. Destinés uniquement aux oreilles de Cel.
Le sourcil de Cel tressaillit.
'À quoi t'attendais-tu ?'
La pensée traversa l'esprit de Cel, vive et amère. Mais il ne dit rien. Il s'inclina simplement une fois – par déférence appropriée – et se dirigea vers Silent Moon pour le ramasser là où il était tombé.
« Lord Owen. »
Tous deux se retournèrent.
Sylvaine se tenait au bord de l'aire de combat, ses yeux vert clair calmes et scrutateurs.
« M'accorderez-vous un match ? »
Le sourire d'Owen revint immédiatement. « Je serais honoré, Lady Sylvaine. »
Ils prirent position au centre tandis que Cel rejoignait les étudiants qui regardaient. Lior se décala pour lui faire de la place, son expression troublée.
« Ça va ? » murmura-t-il.
« Oui. »
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La réponse était assez vraie. Aucune blessure. Aucune douleur. Juste le goût amer d'un combat qu'il avait choisi de perdre.
Sylvaine et Owen manifestèrent leurs artefacts simultanément.
Des feuilles tourbillonnèrent autour de la main de Sylvaine, tournant de plus en plus vite jusqu'à se solidifier en acier. Son arme se matérialisa sous la forme d'une lame élégante – fine et incurvée, aux lignes gracieuses. L'acier brillait d'un blanc argenté, semblant presque luire d'une lumière intérieure.
Le marteau de guerre d'Owen apparut à nouveau, tout aussi massif qu'avant.
« Commencez ! »
Owen chargea immédiatement, le marteau s'élevant pour un coup vertical dévastateur.
Sylvaine ne recula pas. N'essaya pas de créer de la distance comme Cel l'avait fait.
Elle s'avança.
Sa lame dévia la tête du marteau avec un mouvement minimal – juste assez pour rediriger son élan au-delà de son épaule. Avant qu'Owen ne puisse récupérer, son arme traça une ligne sur son torse.
Pas profond. Pas de blessure. Juste un effleurement.
Owen recula en trébuchant, le sourire aux lèvres. Une fine ligne rouge apparut sur son uniforme là où la lame était passée.
Sylvaine pressa. Son arme bougeait comme une extension de son corps – fluide, gracieuse, chaque coup s'enchaînant parfaitement au suivant. Là où Owen comptait sur une puissance écrasante, elle maniait la précision.
Le marteau revint dans un arc de cercle. Elle se baissa en dessous, sa lame s'élevant pour forcer la garde d'Owen vers le haut, puis balaya bas vers ses jambes.
Il sauta – évitant le coup de justesse – et abattit le marteau tout en étant en l'air.
Sylvaine fit une roulade sur le côté. La tête de l'arme creusa un cratère dans la terre là où elle se tenait.
Le sourire d'Owen s'était effacé, remplacé par de la concentration.
Il attaqua de nouveau – plus vite maintenant, plus agressif. Le marteau devint un flou de pierre et de force, chaque coup assez puissant pour briser les os.
Mais aucun ne porta.
La lame de Sylvaine tissait un schéma défensif qui détournait chaque coup. Et entre chaque déviation, son épée trouvait des failles – touchant l'épaule, les côtes, la cuisse. Jamais de coupure profonde. Juste pour prouver qu'elle le pouvait.
Finalement, Owen s'engagea trop. Il mit trop de force dans un balayage horizontal qui le laissa momentanément en déséquilibre.
La lame de Sylvaine le frappa au niveau des tibias avec le plat de l'arme.
Ses jambes flanchèrent. Il tomba sur un genou, le marteau lui échappant des mains.
Son épée se pressa contre sa gorge. Douce. Indéniable.
« Tu abandonnes ? »
Owen la fixa pendant un long moment. Puis il rit – sincèrement, ravi.
« J'abandonne. »
La lame se retira. Sylvaine recula, lui tendant la main.
Owen la prit, se laissant relever.
« Match pour Lady Sylvaine Grovethorn ! » La voix de Calder portait l'approbation.
Theron apparut à ses côtés immédiatement, son expression rayonnante de fierté. « C'était incroyable ! La façon dont tu as redirigé son marteau. Je ne savais pas que tu étais si forte ! »
Les lèvres de Sylvaine se courbèrent légèrement. « Merci. »
Ils se dirigèrent vers le bord du terrain ensemble, Theron continuant de parler avec enthousiasme de moments précis du match.
L'instructeur Calder consulta sa liste. « Lior, à toi. »
Lior devint pâle. Il se leva sur des jambes tremblantes, manifestant son artefact – un simple couteau qui luisait faiblement d'une lumière argentée.
Son adversaire, un garçon trapu qui avait été moyennement compétent pendant l'entraînement, invoqua une épée courte.
Le combat fut... bref.
Le travail au couteau de Lior était techniquement correct mais hésitant. Chaque coup était évident. Chaque défense était faite à moitié.
L'autre garçon pressa avec une confiance née de semaines à regarder Lior tâtonner pendant les exercices de combat. Une feinte, une estocade, et le couteau de Lior vola.
« J'abandonne, » dit immédiatement Lior, la voix à peine audible.
L'expression de l'instructeur Calder trahissait sa déception. « Match conclu. »
D'autres combats suivirent. Roturiers contre roturiers, testant les compétences nouvellement acquises les uns contre les autres. Certains montraient des promesses. D'autres révélaient tout le travail qu'il restait à accomplir.
Le soleil déclina, baignant le terrain d'entraînement d'une lumière orangée.
Finalement, Calder leva la main. « C'est assez pour aujourd'hui. Les classements seront affichés après un mois. Rompez. »
Les étudiants se dispersèrent par groupes, nobles et roturiers se séparant naturellement. Les conversations montaient et descendaient – analysant les matchs, discutant des techniques, faisant des plans.
Cel et Lior se dirigèrent vers le réfectoire ensemble. Lior gardait les yeux baissés, les épaules tendues sous le poids de sa défaite publique. Cel ne dit rien. Il n'y avait rien à dire.
La salle se remplissait déjà quand ils entrèrent. Les nobles occupaient les tables près des fenêtres, leurs uniformes brillants contrastant avec la lumière du jour déclinante. Les roturiers se regroupaient vers le fond, les voix étouffées.
Cel se dirigea vers le coin isolé habituel où ils s'asseyaient d'ordinaire.
Les serveurs circulaient dans la salle avec une efficacité exercée, mais leur schéma était prévisible. Les nobles d'abord – assiettes chargées de viandes rôties, pain frais encore fumant, légumes glacés au beurre et aux herbes. La nourriture arrivait encore chaude, présentée avec une attention particulière.
Puis les autres roturiers. Leurs portions étaient respectables, bien que moins généreuses. Les serveurs travaillaient rapidement à travers les tables du milieu, remplissant les pichets d'eau et débarrassant les plats vides.
Finalement, ils atteignirent le coin de Cel et Lior.
Ils mangèrent en silence pendant plusieurs minutes. Autour d'eux, le réfectoire bourdonnait d'énergie – les étudiants revivant les matchs de la journée, prédisant les classements.
Puis une voix coupa le bruit.
Familière. Indésirable.
« Hé, déchet. »