Chapitre 57
Le poing de son père s'écrasa sur sa mâchoire. Du sang gicla sur le sol en marbre. Sa mère restait pétrifiée, une main plaquée sur sa bouche, des larmes coulant sur son visage.
« Faible ! » Un autre coup. « Pathétique ! » La voix tonna dans la salle à manger.
Cel tenta de parler, de supplier, mais les mains de son père étaient déjà dans son dos, ses ongles s'enfonçant dans sa chair divine, arrachant la marque de la Déesse de la Lune —
Ses yeux s'ouvrirent brusquement.
Le plafond de sa chambre lui faisait face. Poutres en bois. Fissures familières.
Cel haletait. La sueur trempait sa chemise, faisant coller le tissu à sa peau. Il se redressa, pressant ses paumes contre son visage.
« Juste un rêve. »
Le même rêve qui survenait dès que l'épuisement finissait par l'emporter. Il n'avait plus besoin de dormir - le Témoin Éternel l'avait libéré de cette nécessité. Mais quatre mois d'entraînement acharné lui avaient appris que ne pas avoir besoin de sommeil et ne pas en tirer profit étaient deux choses bien différentes.
Son corps pouvait pousser indéfiniment. Son esprit, non.
Alors il dormait. Pas souvent. Mais parfois.
Et les cauchemars attendaient toujours.
Cel fit basculer ses jambes hors du lit, ses pieds rencontrant le sol froid. La lumière de l'aube filtrait à travers sa fenêtre - pâle et grise, le soleil n'était pas encore tout à fait levé.
Un jour de repos. Leur pause hebdomadaire.
Un jour avant l'arrivée des nobles.
Il se leva et se dirigea vers la vasque dans le coin, s'éclaboussant le visage. Le froid l'aida à reprendre pied, lavant les fragments persistants du rêve.
Une heure plus tard, Cel arpentait les rues de la capitale, sa capuche relevée. Ses pieds le portaient sans direction consciente à travers des itinéraires familiers. Passé la place du marché. À travers le quartier des artisans. Le long de la rue étroite où se trouvait l'Église de la Lune.
Le bâtiment se dressait devant lui - pierre simple, sans signe distinctif hormis le croissant sculpté au-dessus de la porte. La main de Cel trouva la poignée et tira.
La porte s'ouvrit.
Il se figea.
Lyra était agenouillée près de l'autel, sa robe retroussée autour de ses genoux tandis qu'elle frottait la pierre avec un chiffon humide. L'eau gouttait du tissu, laissant des traînées sombres sur la roche pâle.
Elle leva les yeux au bruit de la porte. La surprise traversa son visage - ses yeux s'écarquillèrent, ses mains se figèrent en plein mouvement - avant que la reconnaissance n'adoucisse son expression en un sourire chaleureux.
« Oh… Bonjour. » Elle commença à se lever, puis sembla se souvenir du chiffon dans ses mains et se rassis. « Je suis désolée, je n'attendais personne d'aussi tôt. »
Cel la fixa. Le seau rempli d'eau trouble. Ses mains rougies.
« Qu'est-ce que tu fais ? »
« Je nettoie. » Elle le dit comme si c'était la chose la plus évidente au monde.
Une voix tranchante coupa le silence depuis l'ombre près de l'entrée. « Et c'est exactement là le problème, ma lady. »
Une femme en tenue de servante s'avança - la femme de chambre personnelle de Lyra, la même qui venait la chercher après chaque visite. Son expression portait l'épuisement particulier de quelqu'un menant une bataille perdue d'avance.
« Vous ne devriez pas faire ça », poursuivit la femme, d'un ton doux mais ferme. « Ce n'est pas convenable. »
« C'est parfaitement convenable quand j'ai envie de le faire, Margaret. » La voix de Lyra restait douce mais ferme, comme s'ils avaient eu cette conversation d'innombrables fois.
Une autre silhouette émergea d'un autre coin - une servante plus jeune que Cel n'avait pas remarquée, portant un second seau. Elle s'inclina rapidement quand l'attention de Cel se posa sur elle.
Cel scruta l'intérieur de l'église. Bancs vides. Coins poussiéreux. Juste Lyra et les deux servantes dans tout l'espace.
« Personne d'autre n'entretient cet endroit ? » demanda-t-il.
Margaret soupira doucement. « La Maison Royale possède cette église, jeune maître, mais... » Elle marqua une pause, choisissant ses mots avec soin. « Elle n'est pas entretenue. Ça fait un moment déjà. »
« C'est pour ça que je le fais. » Lyra l'interrompit fièrement, comme si elle annonçait une bonne nouvelle plutôt que d'avouer faire le travail d'une servante.
La main de Margaret monta à ses tempes. « Et c'est pour ça que nous aidons. Nous ne pouvons pas laisser notre jeune lady faire tout le travail seule. »
La servante plus jeune hocha vigoureusement la tête, son accord silencieux mais catégorique.
Cel regarda Lyra à nouveau. Son sourire. La façon dont elle était agenouillée sur la pierre froide.
Leur père l'aurait battue à mort pour ça.
La pensée arriva avec une froide certitude. Lord Aldric aurait vu sa fille frotter les sols et aurait perdu le peu de retenue qu'il possédait. La honte de la chose. Une enfant noble faisant le travail d'une servante.
Mais Lyra se contenta de sourire et retourna à son nettoyage.
« Je vais aider. »
Les mots quittèrent la bouche de Cel avant que sa pensée ne puisse suivre.
Les yeux de Margaret s'écarquillèrent. « Jeune maître, vous n'avez pas besoin de— »
« Je veux le faire. »
« Vraiment ? » Le visage de Lyra s'illumina, sa voix s'élevant avec une chaleur sincère. « Ce serait merveilleux. »
Margaret et la servante plus jeune échangèrent des regards, visiblement incertaines de la manière de refuser un Élu qui avait déjà pris sa décision.
« Il y a un autre chiffon dans mon seau », dit Lyra en faisant un geste. « Et nous devons encore nettoyer les bancs. Et les fenêtres. Et... oh, l'autel aurait bien besoin d'être poli aussi. »
Le travail commença.
Cel se retrouva à genoux aux côtés de Lyra, frottant la pierre ancienne qui retenait la saleté dans chaque fissure et crevasse. L'eau de son seau devint grise en quelques minutes, puis presque noire.
« Tu n'as pas besoin de presser si fort », dit Lyra en faisant une démonstration avec son propre chiffon. « Juste des cercles réguliers. Comme ça. »
Margaret travaillait sur les bancs, ses mouvements efficaces et habitués. La servante plus jeune nettoyait les fenêtres avec des gestes prudents.
Ils tombèrent dans un rythme facile. Le silence était rompu occasionnellement par la conversation - Lyra posant des questions sur les études de Cel à l'Académie, Margaret offrant des conseils pour enlever les taches particulièrement tenaces, la servante plus jeune faisant des observations discrètes sur les motifs de la poussière.
« Je viens ici chaque semaine », dit Lyra alors qu'ils passaient à une nouvelle section du sol. « Parfois deux fois. Ça me semble mal de laisser cet endroit tomber en ruine comme ça. »
« La Déesse de la Lune mérite mieux », ajouta Margaret depuis sa position aux bancs.
« Exactement ! » L'enthousiasme de Lyra déborda. « C'est une déesse, tout comme les autres. Ce n'est pas parce qu'elle n'a pas de Grand Clan que son église doit être oubliée. »
Les mains de Cel se figèrent un instant. Puis reprirent leur frottement circulaire.
Les heures passèrent dans un travail confortable. L'église se transforma lentement autour d'eux - la poussière disparut des coins, la crasse fut retirée de la pierre, les fenêtres laissaient entrer plus de lumière qu'avant.
Quand ils eurent fini, l'après-midi avait laissé place au soir. L'église semblait... meilleure. Pas parfaite, mais entretenue.
« Merci », dit Margaret en s'inclinant profondément devant Cel. « Votre aide a rendu tout cela beaucoup plus rapide. »
« Oui, merci. » Lyra jeta un coup d'œil à l'intérieur. « D'habitude, ça nous prend des heures de plus. Avoir une personne de plus fait vraiment une différence. »
L'autre servante s'inclina également, ramassant les seaux.
Ils se séparèrent à l'entrée de l'église. Les deux servantes retournant vers leurs tâches. Lyra promettant de revoir Cel bientôt, son sourire chaleureux et sincère.
Il remit sa capuche et s'engagea dans les rues du soir, ses pieds se tournant vers un terrain familier.
La porte du Golden Hart s'ouvrit sous sa main.
Le bruit s'abattit sur lui comme une vague physique.
Musique. Rires. Voix élevées dans la célébration, la dispute, ou les deux. La taverne était bondée - chaque table pleine, des gens debout en groupes, le bar rempli de clients réclamant à boire.
Cel marqua une pause sur le seuil, momentanément submergé.
Le barman le repéra immédiatement. Son visage buriné se fendit d'un large sourire.
« Ah, te voilà ! » Il fit signe d'une main, un geste exagéré. Un clin d'œil suivit. « Viens ici, gamin ! »
Cel se fraya un chemin à travers la foule, la confusion lisible sur son visage.
« Qu'est-ce qui se passe ici ? »
Des mains puissantes agrippèrent ses épaules dès qu'il atteignit le bar. Le barman le fit pivoter pour faire face à la salle, un bras entourant ses épaules dans un geste qui était à moitié une accolade, à moitié une présentation.
« Voici Cel ! » annonça le barman, sa voix dominant le vacarme. « Si quelqu'un le bat, tout est pour la maison ! »
La taverne explosa.
Cel tourna la tête, fixant le barman. « De quoi tu parles, bordel ? »
« Concours de boisson, évidemment ! » Le sourire du barman s'élargit. « Ça fait une heure que je vante tes mérites. Tu ne vas pas faire de moi un menteur, si ? »
« Tu crois que ce gamin peut boire ? » cria quelqu'un à travers la salle, suivi de rires.
« Il a à peine l'âge de tenir une chope ! »
« T'es sûr de vouloir perdre tout ton argent, vieil homme ? »
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Le bras du barman se resserra autour des épaules de Cel. « Ce gamin descend plus de bière que trois d'entre vous réunis ! Je l'ai vu de mes propres yeux ! »
« Alors je relève le défi ! » Un homme aux épaules larges se fraya un chemin, titubant légèrement. « Argent facile ! »
Une table se libéra instantanément, les clients se bousculant pour faire de la place. Des chaises raclèrent le sol. Les paris commencèrent à voler - des pièces changèrent de mains, les cotes furent annoncées et ajustées.
L'homme s'effondra sur une chaise avec un bruit sourd, désignant le siège en face de lui.
Cel regarda le barman.
Les yeux du barman brillaient d'anticipation.
Cel s'assit.
Deux chopes massives apparurent sur la table, remplies à ras bord. La mousse débordait sur les bords.
« Le premier qui s'arrête a perdu », annonça le challenger en soulevant sa boisson. « Assez simple pour toi, gamin ? »
Cel souleva sa propre chope.
Ils burent.
L'homme qui avait défié Cel tomba après six tournées. Son visage était passé du rouge à une pâleur maladive, et il s'éloigna de la table en marmonnant des jurons.
Des acclamations éclatèrent parmi ceux qui avaient parié sur Cel. Des grognements parmi ceux qui ne l'avaient pas fait.
« Suivant ! » cria quelqu'un.
Une femme prit le siège. Confiante, expérimentée. Elle l'égala verre pour verre pendant huit tournées avant que ses yeux ne se voilent et qu'elle ne doive concéder.
Puis un autre challenger. Et un autre.
La foule grandit. Les gens se pressaient de tous côtés, abandonnant leurs propres tables pour regarder. Les voix s'élevaient à chaque victoire, l'incrédulité se mélangeant à un enthousiasme croissant.
« Comment fait-il pour tenir encore debout ? »
« C'est son dixième adversaire ! »
« Je n'ai jamais vu rien de tel ! »
Cel sentit... quelque chose changer. Une chaleur se répandit dans sa poitrine qui n'était pas là auparavant. Ses pensées bougeaient un peu plus lentement. Les bords de sa vision avaient commencé à se brouiller légèrement.
L'alcool finissait par l'affecter.
Apparemment, son corps forgé par la divinité n'était pas immunisé - juste extraordinairement résistant. Mais même la plus forte résistance avait des limites. Et il buvait régulièrement depuis des heures maintenant.
Étrangement, il s'en fichait.
La chaleur semblait... bonne. Agréable. Comme si le poids qu'il portait s'était un peu allégé.
Un homme s'effondra face contre table après la quatrième tournée. La foule rugit.
Un autre challenger s'assit. Celui-ci était massif, ses bras épais comme des troncs d'arbre. Il fixa Cel à travers la table.
Ils burent. Une chope. Deux. Trois.
Le visage de l'homme devenait de plus en plus rouge à chaque tournée. Les veines saillaient sur ses tempes. Mais il tenait le rythme, la détermination écrite sur ses traits.
Sept tournées passèrent.
L'homme claqua sa chope vide sur la table. « C'est fini. J'arrête. »
Mais son expression changea immédiatement - la colère remplaçant la défaite.
« C'est pas juste ! » Il pointa Cel du doigt, ses mots pâteux. « Je t'aurais battu facilement si c'était un concours de bras de fer ! »
La foule se retourna contre lui immédiatement.
« T'as perdu ! Accepte-le ! »
« Sois pas un mauvais perdant ! »
« Tu veux faire un bras de fer avec un gamin deux fois plus petit que toi ? Aie un peu honte ! »
La bouche de Cel bougea avant que son esprit ne suive. L'alcool rendait tout distant, les décisions plus faciles.
« Ça me va. »
Le silence s'abattit.
La foule fixait. L'homme massif cligna des yeux, ne s'attendant clairement pas à un accord.
« Tu... t'es sûr, gamin ? »
« Pourquoi pas ? » répondit Cel sans réfléchir. « Faisons-le. »
La table fut dégagée. Ils se positionnèrent, coudes plantés, mains jointes.
« Trois ! » cria quelqu'un. La foule se joignit à lui. « Deux ! Un ! »
La force de l'homme frappa immédiatement - une vraie puissance derrière. Assez pour forcer Cel à engager ses muscles au lieu de compter uniquement sur son corps divin.
Mais seulement un peu.
La main de l'homme s'écrasa sur la table en quelques secondes.
La taverne explosa.
« T'as vu ça ? »
« Ce gosse est un monstre ! »
« Qui d'autre veut essayer ? »
Le concours de boisson se transforma. Un par un, les clients firent la queue pour tester leur bras contre celui de Cel. Certains durèrent plus longtemps que d'autres. Mais aucun ne gagna.
Cel sentait la chaleur dans sa poitrine grandir. Il se surprit à sourire. Il riait à des blagues qu'il ne trouverait normalement pas drôles. Répondait aux taquineries par les siennes.
La foule adorait ça. Ils l'acclamaient. Lui tapaient sur l'épaule. Le traitaient comme s'il était des leurs.
Ça faisait... vraiment du bien.
Une nouvelle silhouette s'approcha à travers la foule. Capuchonnée. Se déplaçant avec une assurance qui suggérait la sobriété.
Il s'assit en face de Cel et retira sa capuche.
Un visage de l'âge de Cel le fixa. Traits larges. Yeux gris pierre, stables et directs.
Ils joignirent leurs mains.
Le compte à rebours commença.
Dès que leur match commença, Cel sentit la différence. Une vraie force. Pas juste du muscle et de la détermination - quelque chose de plus. Une amélioration divine.
Un autre Élu.
Cel dut vraiment pousser. Dut engager plus de force qu'il n'en avait utilisé pour n'importe quel challenger précédent.
Le bois sous leurs coudes gémit.
Tous deux poussèrent plus fort.
La table explosa.
Des éclats volèrent. Leurs mains se séparèrent alors que la surface entre eux cessa simplement d'exister, réduite en copeaux et planches brisées. Cel tomba en avant, s'écrasant au sol dans un tas peu gracieux.
Un silence complet suivit.
Tous les yeux dans la taverne étaient fixés sur la destruction. Sur les deux jeunes hommes qui venaient de briser une table solide par la seule force de leurs bras.
« AHHH, MA MAGNIFIQUE TABLE ! »
Le cri du barman brisa le silence. Il se prit la tête entre les mains, fixant les débris.
Son adversaire se leva avec fluidité, époussetant les éclats de ses vêtements. Un léger sourire effleura son visage - une satisfaction sincère. Il fouilla dans sa poche et en sortit une bourse, la lançant au barman sans regarder.
Elle atterrit avec un tintement lourd.
« Échange équitable », dit-il. Un bref signe de tête vers Cel.
Puis il se tourna et se dirigea vers la porte.
La foule s'écarta automatiquement, trop stupéfaite pour parler.
Il disparut dans la rue.
La taverne resta figée un battement de cœur de plus. Puis quelqu'un rit. Puis un autre. La fête reprit comme si de rien n'était, les voix s'élevant encore plus haut qu'avant.
Cel resta assis au milieu de la destruction, fixant la porte où l'inconnu avait disparu.
Sa vision oscillait. La pièce penchait légèrement.
Le barman apparut à ses côtés, serrant toujours la bourse. « Ça va, gamin ? »
« Sûr », dit Cel. Le mot sortit pâteux.
« Bien. Eh bien, profite de tes gains. Tu les as certainement mérités. »
Cel cligna des yeux. « Gains ? »
Il essaya de demander, mais les mots ne voulaient pas se former correctement. La chaleur dans sa poitrine s'était propagée à ses membres, les rendant lourds et distants.
La taverne tournoyait.
Tout ce qui suivit devint un brouillard.
La sensation revint lentement.
Un sol frais sous lui. L'odeur des fleurs.
Les yeux de Cel s'ouvrirent.
Un visage planait au-dessus de lui. Un masque d'argent captant la lumière. Des lèvres couleur rose courbées en un doux sourire.
Selina.
« Élu, je suis ravie que tu aies trouvé de la joie. Bien que je me demande si tu te souviendras de l'avoir fait. »