Chapitre 41
<Vous avez accompli quelque chose d'extraordinaire : vous avez pénétré dans une nouvelle dimension.>
<Vous avez reçu le trait « Témoin éternel ».>
« Quoi ? »
Pas les Royaumes Creux. Pas son monde.
Quelque chose de totalement différent.
Son regard balaya l'île flottante — peut-être deux cents pas de large, de forme irrégulière. Le sol sous ses pieds était fait de pierre solide, sombre et grêlée, comme taillée dans une unique dalle massive.
Le manoir se dressait au centre de l'île : trois étages de pierre sombre et de bois, des fenêtres baignées d'une lumière chaude qui jurait avec le vide crépitant tout autour.
Derrière lui, la faille se referma dans un bruit de soie déchirée jouée à l'envers.
La lumière violette s'effondra sur elle-même, ses bords crépitant alors qu'ils se consumaient. En quelques secondes, il ne resta rien d'autre que le vide.
Aucun retour possible.
La réalisation se logea dans sa poitrine comme de la glace.
Les bottes d'Esrin claquèrent contre la pierre alors qu'elle se dirigeait vers le manoir sans un mot. Elle ne vérifia pas s'il la suivait. Elle l'attendait, tout simplement.
Les jambes de Cel obéirent avant même que son esprit ne réalise, l'entraînant à sa suite.
La main d'Esrin rencontra la porte du manoir et la poussa d'un geste fluide.
Une chaleur s'en échappa — une vraie chaleur, impossible en ce lieu. La lumière peignit le seuil en or.
Esrin franchit le seuil.
Cel hésita à l'entrée, le pouls battant la chamade.
Puis il entra dans la lumière et découvrit neuf silhouettes disposées dans ce qui semblait être une salle commune.
Son souffle se coupa.
Des cheveux bleu cendré brillaient près d'une fenêtre, captant la lueur du feu. L'homme se tenait là avec une arrogance désinvolte, ses yeux jaune clair scrutant la pièce avec un amusement prédateur.
« Draven Goldwind. »
Le Roi Mercenaire. Chef de la seule organisation rivalisant avec les Grands Clans en termes de puissance et d'influence.
Le regard de Cel se fixa sur la silhouette assise dans un fauteuil près de la cheminée. Cheveux brun cendré, yeux vert sombre chargés d'une lassitude qui pesait comme un poids physique.
« Lucien Stellarion. »
Le second prince de l'Empire Stellarion. Celui dont les nobles parlaient sur un ton mêlant déception et désir réticent.
Ici.
Avec Draven Goldwind.
La contradiction fit voler ses pensées en éclats. La Maison Royale et la Guilde des Mercenaires entretenaient au mieux des relations cordiales — une neutralité prudente qui pouvait basculer dans le conflit au moindre faux pas. Voir des représentants des deux puissances dans la même pièce était inhabituel.
Son regard balaya les autres.
Une petite fille était assise dans un fauteuil trop grand, ses pieds pendant au-dessus du sol. Elle se redressa quand leurs yeux se croisèrent, le menton levé avec une dignité inattendue malgré sa stature enfantine.
Près du mur du fond, une femme aux cheveux roux se tenait droite, les bras croisés. Ses yeux bleus se fixèrent sur lui avec un mépris manifeste, toute sa posture criant un dédain à peine contenu.
À côté d'elle, un homme plus âgé était appuyé contre la pierre. Visage marqué, cicatrices visibles même à la lueur du feu. Il observait Cel comme on observe une menace potentielle — calme, évaluant, prêt.
Un jeune homme, peut-être de l'âge de Raven, se prélassait près du feu avec des cheveux bleus aux reflets violets. Ses yeux verts étudiaient Cel avec une curiosité ouverte, la tête légèrement penchée comme s'il examinait quelque chose d'intéressant.
Une femme aux cheveux blonds se tenait dans une immobilité parfaite près du mur opposé, son expression soigneusement neutre.
Et au centre…
Une silhouette encapuchonnée. Un tissu sombre dissimulait la majeure partie de son visage, mais des yeux brun-rouge brillaient depuis l'ombre. Une autorité émanait de lui malgré la dissimulation.
Tous se tournèrent quand Esrin entra.
« Eh bien, eh bien. » La voix de Draven résonna dans la pièce, amusée. « Déjà de retour ? Ne me dis pas que le Prince de la Mort t'a… »
Son regard trouva Cel.
Le silence s'abattit.
Neuf paires d'yeux se fixèrent sur lui avec des degrés variés de surprise, de confusion et — dans certains cas — d'hostilité.
Les pieds de la petite fille cessèrent de se balancer.
Le jeune homme près du feu se redressa légèrement.
Même la femme immobile détourna son attention.
« Esrin. » La femme aux cheveux roux prit la parole, les yeux plissés. « Qui est-ce ? »
Le rire de Draven coupa le silence — tranchant et moqueur. « Oh, c'est savoureux. La grande Esrin ramène un égaré à la maison. »
Esrin l'ignora. « Voici Celvian. Un Élu de la Déesse de la Lune que les Enfants de la Mère du Vide ont jeté dans les Royaumes Creux pour sceller une faille. »
L'information resta suspendue dans l'air.
« Un Élu ? » La voix de l'homme âgé était rude, sceptique. « Les Élus de la Lune sont faibles. Comment a-t-il survécu ? »
« C'est hors de propos. » Draven fit un pas en avant. « Il a vu nos visages. Cela fait de lui un risque. » Sa main glissa vers son arme. « Il meurt. C'est aussi simple que ça. »
Le corps de Cel se raidit, sa main se dirigeant là où la Lune Silencieuse pouvait se manifester…
« Je veux qu'il rejoigne la Rétribution. » La déclaration d'Esrin trancha la tension montante.
Draven laissa échapper un rire sec. « Le rejoindre ? Tu ne peux pas être sérieuse. »
« C'est un Élu », poursuivit Esrin. « Il a été jeté dans les Royaumes Creux et a survécu. Cela démontre ses capacités. »
« Vraiment ? » Draven désigna Cel d'un geste dédaigneux. « Tout le monde ici peut sentir que ce garçon n'a aucune énergie divine. Pas même un murmure. » Son sourire s'élargit. « Donc, soit c'est l'Élu le plus faible ayant jamais existé, soit il n'est pas Élu du tout. »
Les mots tombèrent avec un poids écœurant.
Cel savait qu'il ne pouvait pas sentir sa propre énergie divine. Il luttait avec cette limite depuis qu'il avait reçu sa bénédiction.
Mais ne pas en posséder du tout ?
Son esprit s'emballa. Cela n'avait aucun sens. Il pouvait utiliser la Marque de Givre. Pouvait manifester la Lune Silencieuse et Cinderward. S'il n'avait aucune énergie divine, comment…
Duplication non autorisée : ce récit a été pris sans consentement. Signalez les occurrences.
« Haha, ouais ! » La voix de la petite fille débordait d'un enthousiasme exagéré. « Nous pouvons tous le sentir si clairement. C'est super évident pour tout le monde ici ! »
L'attention de Draven se porta sur elle, son sourire se faisant plus acéré. « Désolé, je voulais dire presque tout le monde. » La correction était cinglante. Cruelle. « Ceux d'entre nous qui ont réellement la faveur divine, du moins. »
L'expression de la fille s'assombrit, mais elle ne dit rien.
« C'est l'armure », dit Esrin, ramenant l'attention sur elle. « Un artefact qui supprime sa signature divine. Je l'ai vu utiliser une autorité — un pouvoir basé sur la glace. C'est un Élu. »
« Un artefact qui masque complètement l'énergie divine ? » Le jeune homme près du feu se pencha en avant, l'intérêt brillant dans ses yeux verts. « C'est… en fait impressionnant. »
« Ou c'est un mensonge. » La femme aux cheveux roux prit la parole pour la première fois, sa voix tranchante comme du verre brisé. « Pourquoi devrions-nous croire quoi que ce soit de ce qu'elle dit à son sujet ? »
« Parce que je n'ai aucune raison de mentir. » Le ton d'Esrin restait neutre. « Le tuer ne sert à rien. Il est jeune, inexpérimenté, et a été jeté dans les Royaumes Creux par une secte que nous voulons tous détruire. En faire un allié est plus stratégique que d'en faire un cadavre. »
« Stratégique ? » Le rire de Draven était dur. « Qu'y a-t-il de stratégique à ajouter un poids mort à… »
« Votez. » La voix de Lucien s'éleva doucement de son fauteuil, presque résignée. « C'est comme ça que ça fonctionne. »
Le silence s'installa alors que l'attention se tournait vers l'intérieur.
L'homme âgé parla le premier. « Tuez-le. Nous n'avons pas besoin de complications. »
La voix de la femme aux cheveux roux fut tranchante et immédiate. « D'accord. »
Le sourire de Draven s'élargit. « Évidemment, tuez-le. »
La femme immobile aux cheveux blonds hocha simplement la tête une fois.
Quatre voix pour le tuer.
« Il doit nous rejoindre. » La déclaration d'Esrin était plate. Définitive.
« D'accord », dit Lucien doucement, ses yeux vert sombre faisant la navette entre Cel et les autres.
Le jeune homme près du feu se redressa, ses cheveux bleu-violet bougeant. « Je vote pour qu'il nous rejoigne aussi. Il a survécu aux Royaumes Creux à un si jeune âge. Ça vaut quelque chose. »
Les pieds de la petite fille se balancèrent une fois. « Je pense qu'il devrait nous rejoindre ! Quelqu'un qui énerve Draven à ce point ne peut pas être totalement mauvais ! »
Quatre voix de chaque côté.
La silhouette centrale restait silencieuse, son regard scrutant Cel et les autres avec une évaluation prudente.
Le silence s'étira.
« Quatre contre quatre », dit Draven doucement. « Ce qui signifie que Veyron décide. Et nous savons tous qu'il est pragmatique. »
Il bougea.
« Alors pourquoi ne pas sauter les formalités et je vais juste tuer le gamin maintenant ? »
Esrin lui barra la route.
« Touche-le, et tu perdras ta main. »
Draven rit, sincèrement ravi. « Devrais-je tester ça ? »
La température chuta.
Une foudre blanche commença à crépiter sur les épaules d'Esrin, arc-boutée le long de ses bras. Ses yeux rubis ne reflétaient rien — pas de colère, pas de fureur. Juste une promesse froide et absolue.
« C'est un enfant », poursuivit-elle. « Un enfant jeté dans les Royaumes Creux par une secte. Et tu veux le tuer parce que c'est pratique. »
Le sourire de Draven s'élargit, une lumière dorée éclatant autour de lui comme une éruption solaire. « Je veux le tuer parce qu'il est un risque dont nous n'avons pas besoin. » Il se pencha légèrement en avant, égalant son intensité. « Mais s'il te plaît, continue ta leçon de morale. C'est adorable. »
Le manoir gémit.
L'énergie divine pressait contre l'énergie divine — la foudre blanche rencontrant l'éclat doré. Le sol sous leurs pieds se fissura. Les fenêtres tremblèrent. Des livres tombèrent des étagères alors que le bâtiment lui-même protestait contre le poids de leur puissance.
« Assez. »
La voix de l'homme âgé coupa la pression — rude, usée, mais portant le poids de quelqu'un qui avait survécu à pire que cela.
Il n'avait pas bougé de sa position contre le mur, mais son visage marqué ne montrait aucune peur. Juste un dégoût las.
« C'est pour ça qu'on vote », dit-il platement. « Pour éviter ça. » Son regard fit la navette entre eux. « Alors laissez Veyron décider. »
La pression ne se dissipa pas immédiatement.
Esrin et Draven restèrent bloqués dans leur face-à-face, la foudre et l'or brillant toujours autour d'eux.
Puis l'énergie d'Esrin se retira. Pas lentement — elle disparut, comme si quelqu'un avait fermé une porte.
Draven maintint sa puissance un battement de cœur de plus, ses yeux l'étudiant. Puis l'éclat doré s'estompa, ne laissant que l'homme en dessous.
Son sourire revint, désinvolte et moqueur. « Quelle déception. »
Il se détourna sans un mot de plus, retournant à sa position près de la fenêtre.
Les fissures dans le sol restèrent. La preuve de la proximité de leur affrontement.
Le pouls de Cel martelait sa gorge. Sa main trembla légèrement alors qu'elle se relâchait.
La silhouette centrale — Veyron — avait observé tout l'échange sans bouger. Maintenant, son regard se posa sur Cel avec une nouvelle évaluation.
La gorge de Cel se noua. Les mots se formèrent avant même que sa pensée consciente ne prenne le relais.
« Ma prêtresse est un Oracle Divin. »
La déclaration tomba comme une pierre dans une eau calme.
Le rire de Draven fusa immédiatement. « Bien sûr qu'elle l'est. Et je suis secrètement le Dieu de la Montagne déguisé. »
Mais Veyron s'était figé.
Pas gelé. Juste… parfaitement immobile. Son attention se fixa sur Cel avec une intensité soudaine et tranchante.
« Décris-la. » L'ordre fut calme mais absolu.
Le pouls de Cel s'accéléra. « Des robes blanches. Un masque d'argent couvrant la moitié supérieure de son visage. De longs cheveux argentés. Elle… » Il hésita, puis se lança. « C'est la personne la plus belle que j'aie jamais vue. »
Le silence lui répondit.
Veyron l'étudia pendant ce qui sembla être une éternité.
Puis ses lèvres se courbèrent — pas tout à fait un sourire, mais presque.
« Bienvenue dans la Rétribution, Celvian. »