Chapitre 27
Cel se leva et souleva Silent Moon, laissant sa pâle radiance repousser l'obscurité. Les quatre croissants brillants de la lame projetaient assez de lumière pour voir à une dizaine de pas dans n'importe quelle direction.
Il commença à longer le périmètre de la gorge, cartographiant ce à quoi il avait réellement affaire.
Son souffle se coupa.
Des dents. Des dizaines rien que dans le premier cercle. Peut-être des centaines au total.
Elles entouraient l'entrée de la gueule en rangées concentriques qui s'enfonçaient dans l'ombre, chaque dent étant une lame d'os incurvée aussi haute que lui.
Glisser entre elles par hasard en tombant était une chose. Se frayer un chemin délibérément alors que la créature était éveillée et consciente ?
La mâchoire de Cel se contracta tandis qu'il étudiait la formation. Le cercle extérieur était le plus dense ; les dents étaient si serrées qu'un enfant n'aurait pu s'y faufiler. Mais plus loin, là où il se tenait, l'espacement s'élargissait. La gorge de la créature, semblait-il, ne se préoccupait guère des choses tentant de s'échapper de l'intérieur.
Son regard passa de dent en dent, comptant. Estimant. Il faudrait déloger chacune d'elles de son alvéole, la découper de la chair qui la retenait. Une par une. Avec une seule main valide.
L'immensité de la tâche s'abattit sur lui comme un poids.
« Commençons, alors. » Sa voix résonna étrangement dans cet espace confiné ; plate, avalée par les parois organiques.
Il s'approcha de la dent la plus proche, faisant glisser sa main gauche le long de sa courbe extérieure lisse. Presque polie. Les dentelures sur le bord intérieur semblaient assez acérées pour déchiqueter la chair.
La dent s'incurvait vers l'intérieur, sa base disparaissant dans une alvéole de chair souple. C'est là qu'il devait couper. Sectionner les connexions. La déloger suffisamment pour l'extraire.
Cel ajusta sa prise sur la poignée de Silent Moon, positionnant la pointe de la lame près de la gencive. Un chokutō est conçu pour l'estoc ; droit, à un seul tranchant, parfait pour s'enfoncer profondément dans la chair. S'il avait eu ses deux mains, cela aurait été simple. Rapide, même.
Mais sa main droite pendait inutilement à son côté. Un poids mort. Les engelures l'avaient totalement emportée.
Il allait devoir faire ça d'une seule main.
La pointe de la lame trouva prise contre la chair souple. Cel enfonça.
L'acier rencontra une résistance — la chair et le muscle repoussant — mais sa force incontrôlée enfonça la lame plus profondément que prévu. Toute la longueur de Silent Moon disparut dans l'alvéole avant qu'il ne puisse se retenir, sa main percutant la base où la dent rejoignait la chair. Le sang jaillit, l'aspergeant la poitrine dans une vague chaude.
Cel recula brusquement, surpris. Il avait voulu sonder prudemment, travailler la lame progressivement.
Au lieu de cela, il l'avait enterrée jusqu'à la garde en un seul geste.
« Encore trop de force. »
Mais contrairement aux exercices où le contrôle comptait, où l'équilibre déterminait tout, ici, la puissance brute était exactement ce dont il avait besoin. Aucune finesse requise. Aucune technique. Juste de la destruction.
Il arracha Silent Moon et se repositionna. Puis il enfonça la lame sous un angle différent.
La lame transperça la viande et racla l'os avec un grincement qui lui fit mal aux dents. Il fit pivoter la poignée, utilisant le levier pour découper le tissu conjonctif. Le sang coulait de la plaie en ruisseaux épais.
La créature ne réagit pas. Aucun spasme. Aucun son. Juste le rythme régulier de sa respiration qui continuait, inchangé, comme s'il n'était rien de plus qu'un insecte irritant.
Bien. Qu'elle reste ignorante.
Cel travailla méthodiquement, enfonçant Silent Moon sous différents angles autour de la base de la dent. Chaque poussée était profonde, plus profonde qu'il ne le voulait, plus profonde qu'il ne pouvait le contrôler. Mais cela n'avait pas d'importance. Chaque coup sauvage et incontrôlé déchirait un peu plus l'emprise de l'alvéole.
Le travail avançait plus vite qu'il ne l'avait prévu. Beaucoup plus vite.
Après peut-être vingt poussées — peut-être trente — la dent bougea.
Pas légèrement. Pas un desserrage en douceur.
Elle vacilla dans son alvéole, soudain libre d'un côté, penchant comme un arbre sur le point de tomber.
Cel saisit la base de la dent là où elle dépassait de l'alvéole et tira.
Rien. La dent tenait bon, toujours ancrée d'un côté.
Il cala ses pieds contre le sol glissant et projeta son poids en arrière. Ses muscles se tendirent. La dent résista, grinçant contre l'os et le tissu qui refusaient de lâcher prise.
Cel grogna et tira plus fort.
L'alvéole se déchira avec un bruit humide et déchirant, la chair cédant d'un coup. Le relâchement soudain le fit trébucher en arrière alors que le poids de la dent basculait.
Le croc frappa le sol avec un bruit sourd de viande.
Une dent de faite.
Il la fixa un instant, puis leva les yeux vers les rangées restantes.
« Ce n'était pas si terrible. »
La réalisation s'imposa lentement. Oui, il y en avait des dizaines d'autres. Peut-être des centaines. Et oui, il n'avait qu'une seule main valide.
Mais il était fort maintenant. Bien plus fort qu'il ne l'avait jamais été. Assez fort pour que la puissance brute remplace l'habileté, la précision, tout ce qui lui manquait.
C'était faisable.
Sa gorge se contracta dans une déglutition sèche, le ramenant à ses préoccupations immédiates. Quand avait-il bu de l'eau pour la dernière fois ? Pas depuis sa résurrection. Le temps se brouillait, mais son corps savait — il le savait à la sensation de sa langue épaisse et parcheminée, à la façon dont même avaler faisait mal.
Il avait besoin d'eau.
Mais il n'y avait pas d'eau ici. Juste du sang, de la bile et...
Son regard tomba sur les éclats de givre dispersés sur le sol. La glace qui lui avait sauvé la vie plus tôt.
« Frostmark crée de la glace. » La pensée arriva lentement, luttant à travers le brouillard de la déshydratation.
Et la glace était de l'eau gelée.
Cel pressa sa paume gauche contre le sol organique.
Le froid jaillit sous sa main. La sensation de brûlure familière — vicieuse et tranchante — remonta le long de son bras tandis que le givre s'enroulait en motifs délicats. Le tissu en dessous cristallisa instantanément, formant un cercle de glace parfait.
Il retira sa main, les doigts endoloris par le froid, et fixa ce qu'il avait créé.
Du givre. Beau et complexe.
Comestible ?
Son estomac se retourna à cette pensée. Mais quel choix avait-il ?
Cel se pencha et brisa un morceau de givre. Il se détacha avec un craquement sec, le fragment brillant d'un bleu pâle à la lumière de Silent Moon.
Il l'approcha de sa bouche. Hésita.
Puis mordit dedans.
Le son fut obscènement fort — un craquement qui résonna contre les parois nervurées. Comme mordre dans du verre épais. La glace était dure, dense, exigeant une force réelle pour être brisée entre ses dents.
Mais elle se brisa.
Le froid inonda sa bouche — tranchant et immédiat, se répandant sur sa langue sans fondre. Il mâcha prudemment, réduisant les fragments en morceaux de plus en plus petits. La glace ne se dissolvait pas comme le givre normal. Il devait la broyer entre ses dents jusqu'à ce que les morceaux soient assez petits pour être avalés sans risque.
Il mâcha avec soin, sentant les fragments craquer et grincer. Puis avala.
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Le froid traça un chemin le long de sa gorge, se déposant dans son estomac avec un poids surprenant. Pas exactement de l'eau. Mais assez proche. Assez réel.
Cel fixa le givre restant sur le sol, puis sa main gauche.
« Ça fonctionne. »
Le soulagement l'envahit si intensément que sa vision se brouilla. Il pouvait créer de l'eau. Quand il en avait besoin. Autant qu'il en avait besoin.
L'autorité qu'il avait rejetée comme inutile lui avait maintenant sauvé la vie deux fois. D'abord en l'ancrant pendant la descente violente de la créature. Maintenant en lui fournissant la seule chose qui séparait la survie de la mort par déshydratation.
Sa gorge se serra avec quelque chose qui aurait pu être de la honte.
« Je suis désolé », murmura-t-il à l'obscurité. À la lune qu'il ne pouvait voir. À la déesse qui lui avait accordé un pouvoir qu'il avait été trop aveugle pour apprécier. « Je suis désolé d'avoir sous-estimé ton don. »
Les mots semblaient inadéquats. Creux. Mais c'était tout ce qu'il avait.
Cel mangea plus de givre, brisant méthodiquement des morceaux et les broyant jusqu'à ce que sa bouche ne ressemble plus à du papier de verre. Jusqu'à ce qu'avaler ne fasse plus mal.
Quand il eut fini, il se leva, testant ses jambes. Plus stables maintenant. Le givre avait restauré quelque chose de vital.
Mais son estomac se tordit d'un autre genre de vide. La faim. Tranchante et exigeante.
Son regard dériva sur le sol organique. Les parois nervurées. Le tissu pulsant qui l'entourait.
Tout cela était de la chair. De la viande. Crue, certainement. Probablement dégoûtante.
Mais comestible.
La pensée arriva avec une clarté cristalline, et avec elle vint un rire hystérique qui bouillonna de quelque part sombre et tordu dans sa poitrine.
Il avait passé un an à manger de la viande pourrie grouillante d'asticots. De la viande si avancée qu'elle qualifiait à peine de matière organique. Il l'avait avalée de force, l'avait vomie, l'avait forcée à nouveau jusqu'à ce que son corps apprenne à accepter le poison comme subsistance.
Comparé à ça ?
La viande fraîche était pratiquement un mets délicat.
Cel découpa une fine bande de la paroi près de l'alvéole vide de la dent. La viande se détacha facilement sous le tranchant de Silent Moon, chaude et glissante. Il la souleva à la lumière pâle de la lame, la regardant luire.
Son estomac se souleva. Pas à cause de la vue — il avait vu pire. Mais à cause de ce qu'il s'apprêtait à faire.
Il la mit dans sa bouche.
Rien. Aucun goût. Juste la texture — douce, souple, étrangement lisse.
Il mâcha. La chair céda entre ses dents — plus facilement que les fragments de givre, mais exigeant tout de même un effort pour être décomposée. Chaude. Humide. La consistance de... rien à quoi il puisse comparer. Rien qu'il ait jamais mangé volontairement.
Sa gorge convulsa. Le réflexe nauséeux frappa fort, ses muscles se contractant alors que son corps tentait de rejeter ce qu'il s'efforçait d'y introduire.
Cel serra les dents, respirant fort par le nez. Il força sa gorge à se détendre. Avala.
La viande passa.
Son estomac tressauta. Se rebella. Pendant un battement de cœur, il fut certain que tout allait remonter, qu'il vomirait tout sur le sol et gâcherait ses efforts.
Mais son corps se souvenait. Il se souvenait d'une année d'entraînement, d'apprendre à accepter l'inacceptable. La nausée atteignit son paroxysme, se maintint... puis recula lentement.
Il resta là, haletant, penché en avant. Attendant. Guettant l'inévitable rejet.
Mais il ne vint pas.
Cel fixa les parois qui l'entouraient. Toute la nourriture d'une créature entière. Assez pour le soutenir pendant des semaines s'il pouvait l'encaisser.
Il découpa une autre bande de la paroi et en prit une bouchée. Mâcha. Avala. Eut encore un haut-le-cœur — moins violemment cette fois — mais la garda.
Une troisième bouchée. Quatrième. Cinquième.
À la dixième, les haut-le-cœur avaient presque cessé. Son corps s'adaptait, acceptant cette nouvelle réalité comme il avait accepté toutes les autres horreurs qu'il lui avait imposées.
Quand il eut fini la bande, Cel en coupa une autre. Puis une autre. Il mangea méthodiquement, sans plaisir ni dégoût. Juste le processus mécanique de carburant entrant dans son corps.
Finalement, quand son estomac se sentit inconfortablement plein, il s'arrêta. Essuya le sang de sa bouche avec le dos de sa main.
« Très bien. » Sa voix était plus stable maintenant. Plus forte. « Au travail. »
Il s'approcha de la deuxième dent, lame en main.
Cel positionna Silent Moon à la base de la dent et l'enfonça profondément.
La lame transperça la chair et racla l'os. Il l'arracha et l'enfonça à nouveau sous un angle différent, découpant le tissu conjonctif.
Cela alla plus vite que pour la première dent. Ses mouvements prirent un rythme — enfoncer, arracher, repositionner.
La deuxième dent s'écrasa au sol. Puis la troisième.
À la quatrième dent, quelque chose avait changé. Son esprit s'était focalisé sur cette seule tâche — rien d'autre n'existait à part la dent devant lui et la lame dans sa main.
Il jeta un coup d'œil à Silent Moon entre deux coups.
Six croissants brillaient le long de sa longueur maintenant. Deux de plus qu'avant.
La lame semblait différente. Lorsqu'il l'enfonça dans l'alvéole de la cinquième dent, l'acier glissa à travers le tissu comme s'il n'était pas là. Ce qui rencontrait une résistance auparavant se découpait maintenant librement. Silent Moon était devenue plus tranchante.
« Acier Empathique. »
Ainsi, le trait réagissait par le tranchant. Plus les croissants s'allumaient, plus la lame devenait acérée.
Chaque dent tombait plus vite que la précédente. Ses coups restaient sauvages et incontrôlés, mais la lame découpait la chair comme si elle n'était pas là.
L'espace dans les rangées extérieures devenait visible. Un vrai progrès.
Le temps devint insignifiant dans l'obscurité.
Dixième. Quinzième. Vingtième.
Sa main gauche saignait là où la friction de la poignée avait usé la peau. Sa droite restait un poids mort. La sueur et le sang le recouvraient. Mais il continuait à bouger.
Depuis combien de temps travaillait-il ? Des heures ? Des jours ?
L'ouverture était claire maintenant — assez large pour se faufiler si la créature ouvrait la gueule.
Mais des dizaines d'autres dents restaient.
Il se tourna vers la vingt-et-unième dent.
L'épuisement s'abattit sur lui — lourd et insistant. Sa main gauche palpitait là où la peau avait disparu. Son bras lui faisait mal à cause de la répétition sans fin. Mais sous tout cela, son corps restait vital. Fort. La résurrection divine l'avait reconstruit en quelque chose qui pouvait endurer cela.
Il y a un an, la moitié de ce travail l'aurait tué.
Maintenant ? Il pouvait continuer.
La gratitude scintilla dans sa poitrine — brève mais authentique. Ce corps — ce don — ne se briserait pas facilement.
Il leva Silent Moon. Six croissants brûlaient régulièrement le long de sa longueur.
Il positionna la lame et l'enfonça.
L'acier transperça la chair. Il l'arracha, repositionna—
Un tremblement parcourut le corps de la créature.