Chapitre 19
Un léger sourire étira les lèvres de Cel – le premier sincère depuis bien longtemps.
La bénédiction. Enfin.
Après tout ce qu'il avait enduré, chaque cauchemar survécu, chaque blessure qui aurait dû le tuer – il était sur le point de recevoir ce qu'il avait mérité. Ce pour quoi il avait saigné.
La pleine lune trônait, radieuse, au-dessus de lui, sa lumière pâle inondant la terre craquelée du paysage de son âme.
« Veuillez me suivre, Élu. » La voix de Selina portait une douce chaleur tandis qu'elle désignait la brume de ses doigts gracieux.
Le souffle de Cel se calma, bien que son cœur s'accélérât, mû par ce qui ressemblait à de l'anticipation. Il hocha la tête une fois, ce petit sourire toujours accroché à ses lèvres.
Elle se tourna, ses robes blanches traînant sur le sol brisé alors qu'elle s'avançait vers la brume avec une élégance tranquille. Cel la suivit, ses pieds nus frappant doucement la pierre fracturée.
Ils marchèrent en silence à travers le paysage transformé. De petites fleurs aux pétales blanc bleuté éclosent dans les fissures les plus profondes, tendant vers le clair de lune. Des pierres déchiquetées surgissaient à intervalles irréguliers – des ruines gravées dans les profondeurs de ce qu'il était devenu.
L'esprit de Cel dérivait vers ce qui l'attendait.
Une bénédiction.
Bientôt, le pouvoir de la déesse serait tissé dans son être même.
Ce pouvoir avait toujours fait partie de son monde – attendu, presque banal parmi les nobles. Des dons divins accordés à ceux appelés par les dieux, transformant l'Élu en quelque chose de plus qu'humain.
Mais il n'avait jamais vraiment réfléchi à ce qu'ils étaient. À ce que signifiait être lié à une divinité.
Trois facteurs façonnaient chaque bénédiction – la fondation qui déterminait ce qu'un Élu pouvait devenir.
Premièrement : la nature du dieu.
Le Dieu de la Montagne accordait force et endurance. La Déesse de la Tempête donnait la foudre et le vent. Les bénis du Dieu du Soleil étaient toujours forts, fiers, radieux. Des guerriers qui commandaient le feu et la lumière.
Il avait passé sa vie entière à les étudier, à mémoriser leurs exploits, à écouter d'interminables sermons sur leurs actes légendaires.
Mais la Déesse de la Lune ?
Elle était différente.
Contrairement aux autres dieux, chacun ayant un Clan entier dévoué à sa cause, la Déesse de la Lune n'en avait aucun. Aucune lignée ne portait sa faveur. Aucun bâtiment ne portait son nom. Elle avait eu peu d'Élus à travers l'histoire, et encore moins de traces de leurs accomplissements.
La raison était simple.
Ils avaient été faibles.
Là où d'autres Élus remodelaient le monde – commandant les marées, guérissant les blessures mortelles, rasant les plaines par le feu – ceux qui servaient la Déesse de la Lune n'avaient laissé aucune trace. Leurs capacités – quelles qu'elles fussent – n'avaient pas ébranlé le monde. N'avaient pas gravé d'héritages dignes d'être retenus.
Ils avaient vécu et étaient morts comme de simples notes de bas de page.
L'ironie l'aurait fait rire si elle ne l'avait pas mis si en colère. Rejeté par ceux qui l'avaient élevé. Sauvé, à la place, par la seule divinité dont il ne savait rien.
La silhouette de Selina avançait d'un pas régulier. La brume s'écartait devant elle comme si elle s'inclinait par déférence.
Cel l'observa un instant avant que ses pensées ne dérivent vers le second facteur :
Le rang du prêtre.
Contrairement aux hiérarchies rigides trouvées dans la plupart des ordres, les rangs sacerdotaux ne comportaient aucun titre spécial, aucun ordre formel. Un serviteur des dieux pouvait être de rang 1 ou de rang 100 – le chiffre lui-même était tout ce qui importait.
Mais ce chiffre signifiait tout.
Le rang indiquait la proximité avec leur divinité. À quel point ils se tenaient près du divin.
Et le prêtre envoyé auprès d'un Élu révélait à quel point le dieu le valorisait.
Les dieux ne dépêchaient leurs serviteurs les plus fiables qu'à ceux qu'ils jugeaient dignes. Un nouvel Appelé recevant un guide de haut rang ? C'était une déclaration de faveur divine – une promesse d'investissement et d'attentes.
À l'inverse, quelqu'un d'un rang inférieur suggérait... moins. Pas un rejet, mais ce n'était pas non plus une étreinte.
Et cette hiérarchie influençait directement la qualité des bénédictions accordées.
Aux rangs inférieurs, les paragons et artefacts accordés étaient fonctionnels mais limités – des capacités simples dans le domaine de la divinité. Utiles, certes. Mais banales.
Les rangs supérieurs offraient bien plus. À travers une prêtresse de rang 40, un dieu pouvait accorder des paragons capables de remodeler des champs de bataille. À travers un rang 10, ils pouvaient forger des légendes dont les noms résonneraient à travers l'histoire.
Au sommet, les dieux ne se retenaient pas. Des paragons d'une puissance dévastatrice. Des artefacts d'une grâce impossible. Des bénédictions dignes de ceux qu'ils jugeaient vraiment exceptionnels.
Cel étudia le dos de Selina tandis qu'ils marchaient. Quel rang détenait-elle ? Sa présence imposait le respect – une certitude qui suggérait qu'elle n'avait pas été nommée récemment. Mais au-delà de ça, il ne pouvait pas deviner.
Les prêtres ne révélaient de telles informations qu'après la première bénédiction – une règle dictée par les dieux eux-mêmes pour des raisons que les mortels ne pouvaient saisir.
Ses doigts se crispèrent le long de ses flancs.
Et le troisième facteur :
La compatibilité entre la divinité et son Élu.
C'était la partie que personne ne comprenait. Même la famille royale, avec sa vaste bibliothèque et ses générations d'histoire enregistrée, n'avait aucune réponse sur la raison pour laquelle certaines personnes étaient choisies.
Certains invoquaient la personnalité – que les dieux sélectionnaient ceux qui reflétaient leur propre nature. D'autres insistaient sur le destin, prédéterminé et inéluctable. Et puis il y avait ceux qui croyaient que c'était arbitraire. Que les mortels n'étaient que des jouets pour des forces dépassant l'entendement.
Cel n'était pas sûr de ce qu'il croyait. Peut-être que toutes ces théories étaient fausses. Peut-être qu'elles étaient toutes vraies.
En fin de compte, les dieux restaient une énigme. Tout ce que l'humanité prétendait savoir n'était que conjecture déguisée en certitude. Des fragments cousus ensemble au fil des siècles.
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Seuls les prêtres pouvaient prétendre à une véritable connexion avec le divin. Et même eux parlaient par énigmes, ne révélant que ce qui relevait de leur autorité conférée par les dieux.
Ce secret faisait de la connaissance divine l'une des denrées les plus précieuses au monde. Rois, seigneurs de guerre, érudits paieraient des fortunes pour le moindre murmure de vérité céleste.
Tout le monde voulait des réponses. Peu en existaient. Et dans ce désespoir, les mensonges prospéraient.
Son estomac se noua d'une répulsion familière.
Fausses doctrines. Révélations fabriquées. Des fois entières bâties sur une désinformation délibérée. L'humanité s'était noyée dans la tromperie.
Et chaque niveau de la société alimentait la pourriture.
Les nobles contrôlaient l'accès au savoir, certes – ils dictaient qui était digne et faisaient taire les voix menaçantes. Leur monopole transformait la croyance en pouvoir, le culte en monnaie, les dieux eux-mêmes en armes.
Mais le peuple ?
Ils n'étaient pas des victimes innocentes.
De faux prophètes s'élevaient dans les villages paysans, prétendant avoir des visions divines contre quelques pièces. Les sectes se multipliaient comme des mauvaises herbes, chacune convaincue d'être la seule à comprendre la volonté divine – exigeant l'obéissance en échange du salut. Les marchands vendaient des « artefacts » aux désespérés – des éclats de bois « sacré », de l'eau de sources « bénies », tout cela fabriqué pour le profit.
La foi tordue par la cupidité devenait un poison qui s'infiltrait dans tout le royaume.
C'est pourquoi la compréhension avait stagné. Pourquoi l'humanité, malgré des siècles de dévotion, tâtonnait encore aveuglément aux bords de la vérité. Parce que personne ne voulait la vérité – ils voulaient le confort, la richesse, le pouvoir, n'importe quel mensonge servant leurs besoins.
Presque risible. Les gens suppliaient les dieux pour leur salut tout en assurant leur propre perte.
Et à travers tout cela, les dieux restaient silencieux.
S'en souciaient-ils ? Ou étaient-ils simplement indifférents ?
Cette question le hantait plus que toute autre.
Et si les dieux voyaient exactement ce qu'il voyait ?
Chaque mensonge, chaque corruption, chaque doctrine tordue – et restaient silencieux parce que l'humanité avait mérité son ignorance. Pas une punition. Juste... des conséquences.
Et Cel, peu importe à quel point il souhaitait le contraire, faisait partie de cette même race corrompue.
Serait-il différent ?
Un sourire amer étira ses lèvres. Il voulait le croire.
Mais il savait mieux.
Les mensonges n'étaient pas seulement des outils pour les puissants. Parfois, ils étaient le seul moyen de survivre. S'il retournait à la civilisation, il manierait la tromperie aussi facilement que ceux qu'il méprisait.
Il le fallait.
Devant, Selina s'arrêta.
Cel manqua de la percuter avant de se reprendre.
Elle se tourna pour lui faire face, ses robes blanches traînant dans la brume comme si elles en étaient tissées.
« Nous y sommes presque, Élu. »
Selina fit un geste vers la brume, mais Cel resta immobile.
Elle marqua une pause, attendant.
« J'ai des questions, » dit-il. « À propos de l'épreuve. »
Après un moment, elle baissa la main et lui fit face complètement. « Bien sûr. Je vous en prie, demandez. »
Cel étudia son visage masqué. « Quand je mourais dans cette caverne, j'ai entendu une voix. Féminine. Tranchante et autoritaire – me disant de me lever. » Il fit une pause. « Au début, j'ai cru que c'était vous. Mais le ton était différent. Plus dur. »
Le silence s'étira entre eux.
« Qui était-ce ? »
« Je suis désolée, Élu. Cela ne relève pas de mon autorité. »
Il resta silencieux un moment, puis passa à autre chose. « La lune est apparue juste au moment où je mourais. Aucun déclencheur que je puisse voir – à moins que mourir lui-même ne soit le déclencheur. L'épreuve consistait-elle simplement à survivre assez longtemps ? Ou y avait-il autre chose que je devais faire ? »
« Cela non plus ne relève pas de mon autorité, » dit Selina, son ton portant ce qui aurait pu être du regret.
Cel fredonna doucement – à moitié amusé, à moitié résigné. « Pouvez-vous me dire quoi que ce soit sur ce que je viens de traverser ? »
« Seulement ce que vous avez vous-même expérimenté. Le but de l'épreuve appartient à la déesse seule. »
Il laissa échapper un souffle calme.
Il s'y attendait, et cela lui importait peu. L'épreuve était terminée. Il avait survécu. Quels que soient les secrets qu'elle contenait, quelles que soient les significations qu'il avait manquées – rien de tout cela n'avait plus d'importance.
« Très bien, » dit-il finalement. « Je suis prêt. »
Selina se tourna, faisant un geste vers l'avant une fois de plus. « Alors continuons. »
Ils marchèrent en silence, le clair de lune perçant la brume en rayons mouvants. L'air devint plus froid. Plus rare. Chaque pas semblait plus léger, comme si le sol sous ses pieds devenait moins réel, moins solide.
Puis la brume s'écarta.
Cel s'arrêta.
Le sol était tapissé de fleurs blanc bleuté qui se balançaient doucement dans la brume, leurs pétales aspirant le clair de lune et le libérant par pulsations régulières. Au centre, un faisceau concentré de clair de lune descendait – si fort et concentré qu'il semblait presque tangible.
Au premier regard, il sut qu'il s'agissait d'un lieu sacré.
Selina s'avança.
« Nous sommes arrivés, Élu. »