Chapitre

Le givre vola en éclats. Le pied de la créature se libéra avec la facilité d’une chose qui n’avait jamais vraiment été prise au piège. Mais la main de Cel enserrait toujours sa cheville, ses doigts s’enfonçant dans une peau semblable à du cuir tendu sur de la pierre.

La jambe de la créature se dressa brusquement. Le corps de Cel fut soulevé avec elle, suspendu dans le vide, sa prise refusant de lâcher malgré le monde qui tournoyait dans des directions impossibles. Son autre main jaillit, cherchant un appui, et trouva le mollet de la créature. La Marque de Givre s’activa. Une douleur éclot dans sa paume, familière et aiguë, seule sensation à percer le brouillard qui noyait ses pensées. La glace se répandit depuis sa prise sur la peau sombre.

La créature se débattit. Son corps massif se tordit pour tenter de se débarrasser du poids accroché à sa jambe. Cel tint bon. Son esprit étourdi était incapable de réfléchir à une stratégie ou une technique. Il n’y avait que l’instinct animal qui lui soufflait que lâcher prise signifiait mourir. Pour lui. Pour Lior. Pour cette famille qui lui avait offert une chaleur dont il avait oublié l’existence.

Sa prise changea tandis que la créature bougeait. Une main glissa plus haut et trouva l’arrière de son genou. L’autre s’agrippa à sa cuisse. Le givre se répandait partout où ses paumes se posaient. Pas assez pour ralentir la créature. Pas assez pour faire la différence. Pourtant, la douleur provoquée par l’activation de son pouvoir le maintenait ancré, alors que tout le reste menaçait de se dissoudre dans un tourbillon de ténèbres.

Le poing de la créature s’abattit sur lui. Il frappa Cel à l’épaule, l’écrasant d’une force qui aurait dû lui déboîter l’articulation. Le monde bascula encore davantage sur le côté.

Mais ses mains ne lâchèrent pas.

Il se hissa plus haut, profitant de l’élan des mouvements désordonnés de la créature pour grimper, puis plaqua ses deux paumes contre le bas de son dos. Le givre se répandit le long de sa colonne vertébrale en ramures presque belles.

La créature rugit. Pas vraiment de douleur. Peut-être de frustration. Elle tendit ses deux bras massifs derrière elle pour tenter de le déloger.

Lior chargea sur le côté. Il tenait son poignard à deux mains, la lame accrochant la faible lumière de la lune. Il enfonça le fer dans le flanc exposé de la créature, mettant toute sa force dans le coup.

La lame mordit. Peu profondément. Peut-être d’environ 1,3 centimètre, avant que la masse musculaire sous la peau ne s’oppose à toute avancée supplémentaire.

La créature détourna son attention et abattit la main vers la nouvelle menace. Le revers de sa paume gigantesque frappa Lior à la poitrine et le souleva du sol. Il vola en arrière et s’écrasa contre le mur avec une force qui fit craquer le bois.

Profitant de la distraction de la créature, Cel trouva de nouveaux appuis. Une paume se posa à la base de son crâne, juste sous la limite du casque blindé, là où commençait son cou vulnérable. L’autre s’agrippa à son épaule. La Marque de Givre jaillit de ses deux mains.

Lior se redressa là où il était tombé. Sa poitrine se soulevait au rythme de souffles rauques. Son poignard lui avait échappé. Il le ramassa et se lança à l’attaque sans hésiter.

À l’arrière, plaquée contre le mur du fond, les mains sur la bouche, la mère de Lior se faisait aussi petite que possible. Son regard suivait les mouvements de son fils, empreint d’une terreur maternelle indicible.

Le père de Lior se tenait à cinq pas de là, peut-être. Il saisit tout ce qui lui tombait sous la main — cette fois, un morceau de meuble brisé — et le lança sur la créature. Le bois rebondit sur sa peau sans produire le moindre effet. Il lui jeta ensuite une marmite. Puis un bol en bois. Puis un lambeau de tissu, faute d’autre chose à lancer.

Chaque objet la heurta. Chaque objet retomba, inutile. La peau de la créature aurait tout aussi bien pu être de pierre, tant les objets ordinaires ne pouvaient lui infliger de dégâts.

Le poignard de Lior chercha le flanc de la créature et s’enfonça entre des côtes qui auraient dû protéger ses organes vitaux. Mais la lame s’arrêta après avoir percé la chair, déviée par une densité musculaire supérieure à celle que la chair normale aurait dû posséder.

Le poing de la créature s’abattit. Son coup, porté à la verticale, frappa l’épaule de Lior et le projeta vers le sol. Il s’effondra, roula, puis se releva, tenant toujours son poignard — il ne savait lui-même comment il avait réussi à le garder en main malgré le choc.

L’univers de Cel s’était réduit à des sensations immédiates. La peau de la créature sous ses paumes. La douleur qui irradiait de ses mains tandis que la Marque de Givre s’activait encore et encore. Les coups occasionnels qui le frappaient lorsque les mouvements de la créature percutaient son corps, ajoutant une nouvelle souffrance à toutes celles qui menaçaient de submerger complètement sa conscience.

Le père de Lior lança encore un objet : un bol en bois qui rebondit sur le dos de la créature. Puis son bras retomba. Il cessa de chercher des projectiles incapables de blesser leur adversaire. Son visage buriné exprimait le désespoir singulier d’un homme qui se heurtait aux limites absolues de ce qu’un être humain ordinaire pouvait accomplir contre les forces menaçant de détruire leur monde.

Son regard parcourut la pièce dévastée, à la recherche de quelque chose. De n’importe quoi qui puisse changer la donne.

Puis son regard s’arrêta. Il se fixa sur un objet qui gisait à une dizaine de pas, à demi dissimulé dans l’ombre, mais qui accrochait la faible lumière de la lune d’une façon le distinguant de tout le reste.

Du métal violet.

Lior attaqua de nouveau. Une fois encore, son poignard dérapa sur les muscles. Le coude de la créature jaillit en arrière et le frappa aux côtes. Il chancela en sifflant, puis se redressa, toujours prêt à frapper. Sous les paumes de Cel, le givre s’étendit en fines ramures, jusqu’à ce que la créature se débatte une fois de plus et les brise. Des éclats tombèrent en pluie de son dos, tandis qu’une nouvelle flambée de douleur embrasait les mains de Cel.


« Mon fils ! »

Lior se retourna. Son père se tenait là, une lame violette dans les deux mains. Il ramena le bras en arrière, prêt à la lancer.

Le katana quitta ses mains et tournoya dans les airs, renvoyant la lumière de la lune en éclats violets. Sa trajectoire était bonne — étonnamment précise pour quelqu’un qui n’avait probablement jamais tenu une arme de sa vie.

Lior le rattrapa par la poignée. Son poids se posa dans sa main avec l’équilibre caractéristique d’une arme de qualité.

Mais rien d’autre ne se produisit.

Les phases de la lune le long de son dos demeurèrent sombres. Comme si l’artefact ne reconnaissait pas Lior pour maître.

Cela restait néanmoins une arme investie de la grâce céleste.

La créature se débattit encore. Son corps massif se tordit, tentant une dernière fois de se débarrasser du poids accroché à son dos. Sa tête partit brusquement en arrière et, l’espace d’un instant, sa gorge fut à découvert.

Lior bougea sans réfléchir. Son corps saisit l’occasion avant que son esprit ne comprenne. Silent Moon s’élança dans une poussée désespérée, tandis qu’il dirigeait de toutes ses forces l’acier violet vers la chair exposée.

La lame transperça la gorge.

Elle la traversa de part en part, tranchant peau et muscles sans effort, contrairement au poignard béni de Lior. L’acier s’enfonça profondément, traversa la gorge et atteignit quelque chose de vital.

La créature laissa échapper un son. Mouillé et horrible, comme si elle se noyait à l’envers. Son corps massif se raidit. Elle cessa de se débattre. Pendant un instant suspendu, elle resta immobile, la poignée de Silent Moon dépassant de sa gorge.

Puis ses jambes cédèrent.

La créature s’écroula. Sa masse s’écrasa au sol avec une force qui ébranla toute la bâtisse et menaça d’abattre ce qu’il restait des murs. Cel lâcha prise en même temps que le corps tombait, glissa le long de celui-ci et s’affala à côté en un tas informe.

Un silence absolu suivit. Seuls les souffles le troublaient : des halètements rauques venus de plusieurs personnes emplissaient l’espace où résonnaient auparavant les bruits du combat.

Lior restait figé. Ses yeux bleu ciel s’étaient écarquillés, ses pupilles dilatées au point de presque engloutir ses iris. Sa poitrine se soulevait au rythme de respirations trop rapides et trop superficielles, qui menaçaient de tourner à l’hyperventilation.

Il fixait ce qu’il avait fait. Le cadavre à ses pieds, le sang qui s’étalait en une flaque grandissante.

Lior recula en trébuchant, d’un pas, puis d’un autre. Il leva les mains devant son visage et contempla ses paumes comme si elles appartenaient à quelqu’un d’autre.

Un son lui échappa. Ni tout à fait un sanglot, ni tout à fait un halètement. Quelque chose de coincé entre l’horreur et l’incrédulité.

Sa mère bougea alors. Elle se précipita vers lui depuis l’endroit où elle s’était tenue, et l’enlaça avec une étreinte désespérément protectrice.

« Tu es vivant. » Sa voix était épaisse de larmes. « Tu es vivant, tu es vivant, tu es vivant… »

Le père de Lior les rejoignit un instant plus tard. Ses bras burinés les enserrèrent tous les deux, formant un nœud de corps, de soulagement et de terreur persistante.

Cel resta là où il était tombé, à côté du cadavre de la créature. Sa poitrine se soulevait à chaque souffle, et chaque inspiration lui rappelait les blessures accumulées pendant le combat. Sa tête tournait toujours — moins violemment qu’avant, mais sans parvenir à se stabiliser complètement. Le sang avait séché sur son visage en un masque collant qui tirait sur sa peau dès qu’il bougeait.

Il regarda Lior trembler dans les bras de ses parents. Il regarda le garçon qui avait chargé plusieurs fois une créature avec une lame incapable de la blesser finir par céder sous le poids de ce qu’il avait fallu faire pour survivre.

Alors, des bruits éclatèrent dehors. Des pas. Rapides et décidés.

Une silhouette surgit par l’entrée détruite, se découpant sur la faible lueur au-dehors. « Celvian ! Réponds… »

La phrase s’interrompit.

Hestia se tenait dans l’embrasure. Sa posture trahissait une vigilance de combattante, qui se dissipa dès que ses yeux cramoisis parcoururent la scène : la créature morte, l’intérieur dévasté, la famille de Lior blottie ensemble, Cel assis, couvert de sang, à côté d’un cadavre.

Son armature en forme de cage thoracique brillait faiblement dans les ténèbres. Une lueur rouge vineuse qui semblait pulser au rythme de sa respiration, teintant les décombres de couleurs irréelles.

Un léger sourire effleura ses lèvres — un soulagement sincère qui se manifesta avant qu’elle ne retrouve son habituelle maîtrise.

« Tu vas bien. » Les mots étaient doux. Ce n’était pas vraiment une question.

Puis son visage reprit une expression neutre et autoritaire. « Les instructeurs ont établi un périmètre défensif. Nous devons partir. Maintenant. »