Chapitre 35
L'audio couvrant toute l'île leur parvint sur la crête dégagée, comme toujours.
« Bonsoir, concurrents. Quelle soirée productive. »
Proxy leva les yeux vers le ciel, non pas parce qu'il en était la source, mais parce que l'absence de source vous laisse avec des habitudes. La sienne consistait à attribuer des voix aux plafonds lorsqu'aucune n'était fournie.
« Deux éliminations supplémentaires à confirmer. »
« Concurrent désigné Rampart, éliminé. »
« Concurrent désigné Crusher, éliminé. »
« Vingt-quatre concurrents restants. Nous adorons une soirée efficace. »
Une autre pause, plus courte, plus tendue, comme un souffle plutôt qu'une performance.
« Maintenant. Pour ceux qui tiennent les comptes à la maison, ce que notre public fait assidûment. Nous avons examiné les événements de ce soir sur la crête montagneuse avec un intérêt considérable, et nous sommes heureux de mettre à jour le registre. »
« Le décompte, à l'heure de cette diffusion. Nyx, trois. Direct, complet, tout à portée de main. Notre public reste absolument sans surprise. »
Un temps, placé avec intention.
« Proxy, deux. Tous deux via un bunker dont ils étaient les invités, qu'ils ont ensuite réduit en décombres avec les occupants toujours à l'intérieur. Pour mémoire, le titre de travail de notre équipe juridique pour cette méthodologie est incident d'infrastructure créatif, numéro deux. »
« Nous notons, pour le bénéfice du public, que cela amène nos protagonistes à une égalité technique. Nous imaginons que c'est une information que l'un d'eux trouvera plus intéressante que l'autre. »
Nyx le regarda.
Il continua de regarder le ciel, car se retourner aurait impliqué un engagement. Il n'était pas prêt à concéder quoi que ce soit non plus.
« Nous vous laissons méditer sur les implications de cela à votre guise. Bonne chance là-bas. Nous regardons. »
La crête accepta le silence qui revenait comme une surface accepte la pluie, c'est-à-dire sans réaction, mais non sans mémoire.
Nyx attendit juste assez longtemps pour qu'il soit clair qu'elle avait déjà décidé ce qu'elle allait dire et qu'elle choisissait maintenant la manière de le dire. Cette distinction comptait plus qu'elle n'aurait dû.
« Je suis en tête », dit-elle.
« Nous sommes à égalité », répondit-il.
« Trois contre deux. » Son ton avait la patience des mathématiques, qui sont notoirement intolérantes au débat. « Je suis première. »
« La méthodologie utilisée pour moi et pour toi est différente », dit-il. « Je ne suis pas certain qu'elles se qualifient selon tes critères personnels. » Il s'entendit le dire et reconnut ce que c'était.
Elle pencha la tête.
« Quelle méthodologie à la con, ils inventent n'importe quoi ! »
« Les critères sont évidents », insista-t-il.
« Hmph, au diable les critères », dit-elle, fermant la discussion avec finalité.
Elle soutint son regard un instant, puis ajouta, plus doucement et sans ironie : « Je suis très contente que tu les aies eus. C'était une bonne solution. »
Il se tourna pour la regarder, et son visage devint celui qu'il n'était pas très heureux de décrire.
Du sang séchait le long de sa pommette, une ligne fine et irrégulière là où la plaque du chef de gang avait entaillé sa peau pendant le combat.
Il ne l'avait pas remarqué à ce moment-là, car le combat ne récompense pas l'attention aux détails autant que la survie.
Il le remarquait maintenant, de la même manière qu'il remarquait la plupart des choses qu'elle choisissait de ne pas mentionner, c'est-à-dire tardivement et avec une irritation silencieuse dirigée vers eux deux.
Elle remarqua qu'il remarquait, ce qui était prévisible, étant donné qui elle était.
« Ça va », dit-elle.
« Je n'ai rien dit. »
« Tu as le visage », dit-elle. « L'autre. Pas celui qui réfléchit. Ni celui qui complote. »
Il ouvrit le kit de traumatologie, car poursuivre cet échange ne ferait que prolonger une conversation qu'il avait déjà perdue avant même qu'elle ne commence.
Elle émit un petit son contrarié à sa vue.
Puis elle se posta devant lui malgré tout.
Il nettoya la coupure le long de sa joue.
Elle était superficielle, en grande partie coagulée, mais indécise, comme si la blessure elle-même n'avait pas pris la peine d'être terminée.
Les marques de brûlure de l'explosion étaient visibles le long de son col, de fines lignes rouges traçant la peau exposée.
Elles allaient bien, du moins comparables à ses propres poignets et à son col, qu'elle n'avait pas encore traités et, selon le précédent, ne lui permettrait pas d'ignorer.
Il utilisa les fournitures restantes dans le kit, notant son épuisement progressif avec une insatisfaction silencieuse.
« Ton côté droit », dit-il.
« Va bien. »
« L'armure l'a heurté contre l'encadrement de porte », dit-il. « Et encore dans le couloir. Et encore pendant la fuite. »
Elle regarda vers la paroi rocheuse à côté d'eux, la direction qu'elle choisissait par défaut lorsqu'elle était pressée par sa condition.
« Ça fait trois façons différentes d'aller bien », dit-elle.
« Montre-moi », dit-il.
Elle émit le même son contrarié, cohérent si rien d'autre, et souleva sa veste sur le côté droit.
Il plaça deux doigts le long de ses côtes, appliquant une pression constante vers le bas comme il l'avait fait auparavant.
Elle prit une inspiration et la retint, reflétant à nouveau l'instant précédent.
Son attention était toujours portée sur la paroi rocheuse avec une intensité inutile.
« Elles ne sont pas fissurées. »
« Je sais qu'elles ne sont pas fissurées. »
« Elles ne vont pas bien non plus. »
« C'est ton opinion. »
Il pressa une compresse coagulante contre son côté et la maintint sans parler.
Elle observa la crête en contrebas et ne dit rien.
Le silence n'était pas vide. Il était occupé, juste pas par des mots.
Il maintint la compresse pendant toute la durée recommandée.
Puis, quand il eut terminé, elle se tourna, prit ses deux poignets sans demander, et examina les marques de brûlure laissées par l'explosion.
Son pouce suivit la rougeur avec soin. Elle appliqua le reste du scellant pour plaies avec la patience qu'elle apportait à tout ce qui le concernait.
Puis elle garda ses poignets un peu plus longtemps que nécessaire, son attention portée sur eux plutôt que sur son visage.
Il le permit, ce qui était une réponse en soi.
Ils rangèrent ce qu'il restait du kit et commencèrent à remonter la crête dans l'obscurité.
Tous deux avaient conclu indépendamment que la montagne exposée n'était pas un endroit viable pour passer la nuit.
Elle se déplaça en avant en trente secondes, car l'obscurité est sans importance quand votre perception est thermique et spatiale plutôt que visuelle.
Sa vision se comporta exactement comme prévu, c'est-à-dire de manière inadéquate.
« C'est dommage », dit-elle depuis quelque part au-dessus et à gauche.
Sa voix traversa facilement l'obscurité, chaleureuse avec l'implication qu'elle y pensait depuis un moment.
« Quoi donc », demanda-t-il.
« Qu'il fasse noir », dit-elle. « La vue en montant était très belle ce matin. »
Une brève pause, suggestive.
« J'avais quelques idées. »
« Des idées douteuses », dit-il, le répétant parce que cela semblait incorrect.
« Je suis presque sûre que tu les trouverais tout à fait de bon goût », corrigea-t-elle.
Il trouva une prise et se hissa sur la corniche suivante.
« Je suis content que l'obscurité ait limité tes options », dit-il.
Elle émit un petit son chaleureux.
« Je me console », dit-elle, « en écoutant à la place. »
Il continua de grimper.
« Écouter quoi. »
« Toi qui grimpes », dit-elle. « Dans le noir. Dans le froid. En faisant l'effort. »
Elle fit une pause, et il put l'entendre monter avec une aisance qui frôlait l'injustice.
« Il y a quelque chose là-dedans que je trouve très attirant. La détermination. La respiration calme. Les sons que tu fais quand tu travailles très dur sur quelque chose et que tu prétends ne pas le faire. »
Une autre pause, plus longue cette fois.
« Ça a un charme. Un charme sombre, déterminé et séduisant. »
Il ne dit rien, ce qui était plus sûr.
« Tu ne peux pas me voir te regarder », dit-elle, « parce qu'il fait noir. Mais je veux que tu saches que je regarde. »
« Nyx », dit-il, ce qui contenait à la fois un avertissement et une demande, bien qu'il ne fût pas certain de ce qu'il visait.
« Mm », fit-elle, et elle continua de monter.
Il continua de monter également, car il n'y avait, en fin de compte, aucune alternative.