Chapitre 153
Chapitre 153 – Ingratitude
« Comme c'est fabuleux. » murmura Anesthesia, sa voix chargée d'une tonalité qui semblait tout droit sortie d'un lieu sombre et démoniaque.
La personne à l'autre bout du fil frissonna en entendant ce son, esquissant un sourire crispé, des perles de sueur perlant sur son front, se demandant ce que Love de Bayard avait bien pu faire pour mettre sa maîtresse dans un tel état.
Il était de notoriété publique qu'Anesthesia s'emportait facilement.
Peut-être était-ce inné chez elle. Ou peut-être s'était-elle simplement tellement habituée à ce que tout aille dans son sens que, lorsqu'un grain de sable venait enrayer la machine... elle perdait le contrôle fragile qu'elle exerçait sur ses propres émotions.
C'était la raison pour laquelle lui et ses compagnons — des subordonnés consentants, pour éviter de les appeler par leur véritable nom — savaient qu'il ne fallait jamais aller à l'encontre de ses désirs.
Il ressentait déjà une pointe de pitié pour Love. Après tout, sa maîtresse était comme un chien devenu sauvage... une fois qu'elle mordait, elle ne lâchait pas prise avant d'avoir tout déchiqueté.
« Je veux tout savoir sur eux. » ordonna Anesthesia, le regard vide. « Et quand je dis tout... je veux dire le moindre détail. Ce qu'ils aiment, ce qu'ils détestent, comment ils gagnent leur argent, qui sont leurs amis et qui sont leurs ennemis. Je veux savoir avec qui ils couchent. »
Elle marqua une pause, sa voix se faisant plus basse. « Ai-je été assez claire, ou dois-je me répéter ? »
« Parfaitement clair, maîtresse. » répondit-il rapidement.
« Je veux que vous vous y mettiez tous. Je veux des résultats dans une semaine. »
L'homme poussa un cri étouffé. « Une semaine ? » Sa voix se tendit sous l'angoisse. « Mais maîtresse, avec tout ce que vous demandez, une semaine ne suffira pas. Des gens comme Meursault savent se faire discrets. Ce n'est pas simple de— ! »
« Je m'en fiche. » trancha Anesthesia. « Une semaine. Le ferez-vous ou non ? Répondez vite, pour que je sache si je dois informer votre femme enceinte que vous avez passé votre temps à courir les rues et à baiser tout ce qui bouge. Et que chaque SN qu'elle dépense si confortablement a été gagné en tuant. »
Un silence de mort.
Ce silence s'étira sur plusieurs respirations avant que l'homme n'expire lentement.
« Tous ceux que j'ai tués, je les ai tués pour vous. » dit-il. « Parce qu'ils parlaient mal de vous. Parce qu'ils répandaient des rumeurs sur vous. Uniquement pour vous, maîtresse. L'argent n'a jamais été la raison. »
« Alors continuez à tout faire uniquement pour moi, et je vous laisserai conserver votre foyer paisible. »
« Maîtresse... vous souciez-vous un tant soit peu de nous ? »
« Qu'en pensez-vous ? » répliqua Anesthesia.
L'homme eut un sourire froid à l'autre bout du fil. « Vous êtes vraiment une femme sans cœur. Je maudis le jour où j'ai vu votre visage et où j'ai été assez stupide pour en être ému. Je maudis le jour où je me suis agenouillé devant vous et où j'ai juré une loyauté absolue. Si seulement vos parents savaient de quel genre de fille ils sont si fiers. »
Anesthesia sourit faiblement. « Ils n'en seraient que plus fiers. Maintenant, arrêtez de parler et faites ce qui vous a été ordonné. »
« Bien sûr, maîtresse. » répondit-il. « Vous commandez, j'obéis. Dans une semaine, vous aurez tout. Quel qu'en soit le prix. Êtes-vous satisfaite, maîtresse ? »
« Je serai satisfaite quand j'aurai les informations. » dit-elle. « Et ne rappelez plus ce numéro. »
« Bien, maîtresse. Autre chose ? »
« Votre enfant... c'est moi qui le nommerai. »
« Quoi ? » L'homme manqua de hurler sous le choc.
« Vous devriez être reconnaissant, au lieu de paniquer comme un idiot. Je donne un nom à votre enfant. Alors ne me donnez pas de raison de détruire votre famille en me décevant. Maintenant, partez. »
Sans lui laisser le temps de réaliser, Anesthesia mit fin à l'appel.
Elle expira doucement, passant sa main droite dans ses cheveux noirs.
« Ah... si épuisant. » murmura-t-elle, avant de se figer.
Son téléphone vibra. Elle baissa les yeux sur l'écran et vit une notification du compte de Love, qu'elle suivait en silence.
Love avait posté une nouvelle photo.
Anesthesia appuya dessus, et son cœur s'arrêta net.
Attablés dans un restaurant luxueux, Love de Bayard et Emrys Stormblessed souriaient, Love tenant son téléphone pour un selfie en faisant le signe de la paix.
Tous deux étaient magnifiques et indéniablement célèbres. Quelques secondes après la publication, des centaines de personnes avaient déjà aimé, commenté, enregistré et partagé.
Sous la photo, la légende disait : Date du samedi ! Suivie d'une cascade de cœurs roses.
Anesthesia resta sans voix.
« Tu ignores mes messages alors que tu l'emmènes à un rendez-vous. » murmura-t-elle, des veines de colère apparaissant sur son front, ses dents serrées l'une contre l'autre. « Deux personnes ingrates et sans vergogne. C'est vraiment le plus bel acte d'irrespect que tu pouvais me montrer, Emrys. J'ai mis ma fierté de côté pour toi plus de fois que je ne peux le compter. À chaque fois... tout ça pour te plaire. Aller voir les femmes que tu désirais parce que tu n'avais pas le cran de le faire toi-même. Je t'ai aidé à satisfaire chacune de tes envies sans me soucier des miennes. Et c'est ainsi que tu me remercies ? C'est ainsi que tu me traites quand j'ai le plus besoin de toi ? »
Les yeux d'Anesthesia se troublèrent. Sans qu'elle le veuille, des larmes se mirent à couler.
« Tu crois que j'ai aimé ça ? Me rapprocher de Raven ? Le jouer ? Le manipuler ? Tu crois que je voulais faire ça à un putain de Prince, en risquant la position de ma famille au passage ? Je l'ai fait parce que je n'avais pas le choix ! Peu importe ma beauté, peu importe mon talent, je ne suis qu'une Héritière de rang trois ! J'avais besoin de lui pour grimper, tu comprends ça ? Tu ne pouvais pas m'aider, non seulement parce que tu en étais incapable, mais à cause de ta famille rigide et arrogante ! Et pourtant, tu n'as jamais cessé de te vanter d'eux ! Emrys ! Je t'aimais ! Je t'aimais vraiment, sincèrement ! »
L'esprit embrumé par la douleur et la fureur, Anesthesia projeta son téléphone contre le mur de toutes ses forces. Il vola en éclats à l'impact.
Elle s'enroula sur elle-même, sanglotant — encore et encore — se laissant replonger dans chaque souvenir qu'elle avait avec Emrys.
Elle avait été là quand il avait besoin d'elle au sujet de sa mère. Là quand son père l'avait soumis à un entraînement épuisant et que le stress avait failli le briser. Là dans tous les petits moments, tel un pilier silencieux dans sa vie.
Et avec quelle facilité il avait tout jeté aux oubliettes, ne se souvenant que de la seule fois où elle avait failli.
Une seule fois !
Les êtres humains... de telles créatures ingrates et misérables. Des maîtres dans l'art de se souvenir de l'unique erreur tout en effaçant chaque bonne action.
« Je les déteste ! » hurla-t-elle, se serrant plus fort. « Je les déteste tous. Je vais leur faire payer. Je le ferai. »
Ses pleurs redoublèrent, comme si elle permettait enfin à tout ce qui était scellé en elle de se déverser d'un seul coup. Elle se laissa tout ressentir. Elle revisita les jours heureux et revécut les souvenirs.
C'étaient de bons souvenirs.
Et pourtant, paradoxalement, plus elle les revisitaient, plus son amour passé pour Emrys se transformait — non pas en chagrin, mais en une colère féroce et brûlante.
Car plus elle se souvenait clairement, plus elle voyait à quel point elle s'était pliée et sacrifiée pour son confort. Comme s'il était le centre autour duquel toute son existence orbitait.
Ce qui, d'une certaine manière, avait été le cas.
Emrys avait été le pilier qui la maintenait stable.
Ou du moins, c'est ce qu'elle s'était raconté.
Ce n'est que maintenant qu'elle comprenait qu'il n'avait jamais été un pilier. Il avait été un poids qui étouffait ce qu'elle était vraiment. Ce qu'elle était destinée à devenir.
Elle lui avait tout donné.
Et il avait tout jeté pour une femme et des soupçons sur des actions qu'elle n'avait entreprises que par nécessité.
Soit.
« Va et sois exactement le gigolo que tu es. » dit-elle, sa voix basse et froide. « À partir de cet instant, je n'ai plus aucun espoir pour nous, Emrys. »
Love de Bayard avait gagné.
Mais elle finirait par comprendre qu'il n'y avait aucun prix au bout de cette victoire.
Seulement une douleur sans fin.
Anesthesia releva la tête — son visage strié de larmes, de sueur et de tout le chagrin qu'elle avait enfin cessé de contenir. Son expression traduisait à la fois la douleur, la fureur et une intention meurtrière profonde et douloureuse.
« À partir d'aujourd'hui... »
Elle sourit, brisée et déterminée à la fois.
« ...je m'aligne sur la Lignée de la Mort. Et je viens pour vous tous, sales ingrats. »
Il était temps de monter en rang.
...
Les heures passèrent.
Isolde, Sarah et Cassius arrivèrent au Palais Royal, Sarah partant immédiatement, impatiente de trouver son Prince et de provoquer une réaction chez lui.
Elle espérait secrètement qu'il l'embrasserait à nouveau de force. Étrangement, cette pensée faisait toujours naître une agitation fébrile dans son corps.
Sachant pertinemment ce que cela signifiait mais choisissant sagement de ne pas s'y attarder, Sarah de la Secret courut presque vers sa chambre avec un sourire aux lèvres.
Isolde, quant à elle, installa Cassius confortablement dans son lit et le regarda dormir un court instant avant d'entrer dans la salle de bain pour laver l'épuisement subtil qui s'accumulait dans ses articulations et se rafraîchir.
Une fois terminée — vêtue de vêtements propres, ses cheveux coiffés en un chignon soigné — elle ressortit de la salle de bain et trouva quelqu'un déjà dans la chambre, debout au chevet de Cassius.
« Comment est-elle entrée ? Où est Perséphone ? »
« Que faites-vous ici ? Qui vous a laissé entrer ? » demanda Isolde froidement, se déplaçant immédiatement pour se placer entre la femme et son mari endormi.
La femme — la Sœur que Hel Hood avait amenée avec elle, la mère en deuil de Nick Jurish — regarda Isolde avec des yeux impassibles.
« Ma maîtresse souhaite vous parler. »
« Je suis occupée— ! »
« Ma maîtresse, » coupa-t-elle, quelque chose de déchirant enfoui sous sa voix. « Souhaite vous parler, Dame Isolde. Elle attend depuis ce matin. »
Isolde plissa les yeux. « J'ai été claire. Je suis occupée. Je la verrai une fois que mon mari sera réveillé. Vous pouvez partir maintenant. »
« Ma maîtresse n'aime pas attendre. Et personne ne fera de mal au Dernier-Né à l'intérieur de ce palais. »
« Et pourquoi insistez-vous autant ? » siffla Isolde avec une irritation évidente, en s'approchant. « Que voulez-vous à Cass ? »
La femme ne répondit pas immédiatement. Elle laissa son regard dériver d'Isolde vers Cassius, puis elle sourit. Un sourire étrange et calme.
« Je souhaite seulement lui parler. » dit-elle, ses yeux revenant sur Isolde. « Et pour vous rassurer, je prêterai Serment de ne pas lui faire de mal. Non pas que je le pourrais, Dame Isolde. Il n'est peut-être pas lui-même un Héritier de la Mort, mais sa mère est une Héritière de la Mort. »
Elle sourit froidement.
« Je suis incapable d'agir contre lui, même si je le voulais. Pas en tant que Sœur sous le Seigneur de la Mort. »
« De quoi voulez-vous lui parler ? » insista Isolde, sans aucune intention de laisser Cassius seul avec une femme pareille.
« Que veux-je... » murmura la femme, et puis, d'une voix empreinte de lamentation, ses yeux se posant sur le visage endormi de Cassius...
« Rien d'autre que la vérité derrière la mort de mon fils. »
—Fin du Chapitre 153—