Chapitre 272
Cité des Nuages-Dragons, Quartier de la Lance.
Le Vieux Brook éteignit la Lampe Éternelle qu’il allumait pour attirer les clients. Il déplora une autre journée difficile sans aucun client.
Le Quartier de la Lance était un endroit intéressant. Il n’était pas aussi sous-développé et pauvre que le Quartier du Bouclier et le Quartier du Marteau, pas aussi riche que le Quartier de la Hache et le Quartier de la Flèche, et pas aussi animé que le Quartier de l’Arc, le Quartier de l’Épée et le Quartier de l’Armure. Il était situé sur les pentes supérieures de la Cité des Nuages-Dragons. La plupart de ses résidents étaient des familles de loyalistes du roi, travaillant comme fonctionnaires mais n’ayant pas encore reçu de titre de chevalier, ou de riches marchands civils qui ne pouvaient pas emménager dans le quartier aristocratique. Par conséquent, le Quartier de la Lance était coincé dans une position délicate.
Mais l’aubergiste Vieux Brook, autrefois membre du Gang Vallier de Camus, était l’une des rares personnes à tirer parti de la position délicate de la classe moyenne pour gagner sa vie. Il y voyait des opportunités commerciales.
L’auberge du Vieux Brook semblait propre et bien rangée. Sa décoration était assez décente. Le prix de l’hébergement n’était ni trop élevé ni trop bon marché. Elle parvenait toujours à attirer une clientèle de classe moyenne, comme des marchands ou des artisans fortunés sans titre, des nobles déchus sans richesse mais désireux de conserver leur dignité, et des voyageurs qui ignoraient tout du fonctionnement de la ville et qui avaient parcouru un long chemin jusqu’à cet endroit.
Il s’agissait principalement de gens venus d’ailleurs pour voir de « très importantes personnes ». Ils n’avaient pas le droit de rester trop longtemps dans le Quartier de la Hache et le Quartier de la Flèche, et ne voulaient pas s’abaisser au désordre du Quartier de l’Épée et du Quartier de l’Arc (bien sûr, les humbles et inférieurs Quartier du Bouclier et Quartier du Marteau étaient hors de question). Ainsi, ils choisissaient souvent d’établir leur base dans le Quartier de la Lance, séjournant dans l’auberge propre et, apparemment, chic du Vieux Brook.
Après avoir enduré de nombreuses épreuves, le Vieux Brook et sa famille s’étaient installés dans le Quartier de la Lance. Malheureusement, depuis l’assassinat du Prince Moriah, l’antagonisme entre les deux superpuissances de la Péninsule Occidentale s’était rapidement intensifié.
Des rumeurs de recrutement militaire, d’augmentation des impôts, de guerre et de pénuries de ravitaillement arrivaient par vagues. L’atmosphère tendue dans la ville avait fait chuter les performances commerciales du Vieux Brook au cours du mois dernier. Récemment, il n’avait reçu qu’un seul client. Il ne pouvait que déplorer sa malchance, puis suivre la procédure : diminuer les dépenses en alcool et les coûts de main-d’œuvre pour maintenir l’auberge à flot.
Lorsque la nouvelle de l’arrivée du Prince de la Constellation parvint, il crut que le danger était passé. Mais la nuit dernière, le Vieux Brook fut tiré de son sommeil.
Que la Déesse de la Lune Brillante ait pitié !
Pourquoi y avait-il d’innombrables unités de patrouille trottant dans les rues au milieu de la nuit ? Quels étaient ces bruits de fracas horribles la nuit dernière ? Quels étaient ces grondements tonitruants après minuit ?
Le Vieux Brook était un Camien, mais il ne ressemblait pas à ses compatriotes marchands obsédés par l’argent de la Place des Ailes-Dragons qui prévoyaient de faire fortune avant de partir.
C’était il y a vingt ans, alors que le Vieux Brook n’était que le Petit Brook, qu’il avait aperçu la fille du Nord qui aidait à transporter des marchandises dans le Gang Vallier et en était tombé éperdument amoureux au point de s’enfuir avec sa fiancée — contre toute attente — jusqu’à la Cité des Nuages-Dragons.
Il était là depuis si longtemps ; tous ses voisins ayant des relations et des antécédents importants s’étaient habitués à sa présence ; l’officier disciplinaire le plus dur et le plus anti-étranger ne s’en prendrait pas à lui ; les jeunes pensaient qu’il n’était qu’un Nordique à l’apparence singulière. Il était là depuis assez longtemps pour prendre un fort accent nordique, ces murmures inintelligibles à la fin de chaque phrase dont il se serait moqué quand il était plus jeune. Même après le décès de sa femme nordique bien-aimée, le Vieux Brook n’avait pas l’intention de retourner dans sa patrie ou de déménager ailleurs.
Mais le Vieux Brook pouvait jurer — que ce soit à la Déesse de la Lune Brillante ou à la Dame des Moissons — que pendant toutes ces années passées à la Cité des Nuages-Dragons, il n’avait jamais rien vu ni entendu de tel lorsqu’il avait ouvert la fenêtre la nuit dernière !
« Calamité ? »
« La pieuvre géante qui a fait des ravages dans le Quartier du Bouclier ? »
« Un dragon ?! Le lézard ailé et rugissant qui a atterri dans le feu ? »
Ses voisins chuchotaient avec peur et respect. En tant que personne qui ne connaissait pas grand-chose aux légendes et au folklore du Nord, il était terrifié.
« Sommes-nous de retour à l’ère des mythes ? Laisse tomber. Les gros bonnets vont s’en occuper. »
Déganté, le Vieux Brook bâilla paresseusement en secouant la tête. Il prit sa plume et ouvrit le grand livre. Alors qu’il s’apprêtait à arrondir un montant pour l’officier disciplinaire et les unités de patrouille lorsqu’ils passeraient, une fille aux cheveux noirs d’environ quinze ou seize ans poussa la porte et entra avec une expression détendue.
La morosité sur le visage du Vieux Brook se dissipa à cet instant. Il était prêt à accueillir sa princesse.
« Lucy ! » dit l’aubergiste joyeusement. « Ma très chère fille ! »
Mais lorsqu’il vit ce que la fille portait, le Vieux Brook fronça immédiatement les sourcils.
Les cheveux givrés, le nez et la bouche de la fille étaient couverts par un morceau de tissu noir, ne révélant qu’une paire d’yeux brillants. Elle portait un simple mais épais haut en laine, ses gants étaient couverts de neige, et le bas de son pantalon était étroitement attaché et rentré dans ses bottes.
« Elle est certainement allée traîner quelque part », pensa le Vieux Brook, mécontent.
« Tu es encore sortie du quartier ? Regarde la tempête de neige, tu n’as même pas mis de chapeau ! » L’aubergiste se força à prendre un air sévère. Il leva un doigt. « Je te l’ai dit. Tu l’as vu toi-même hier. C’est le chaos dehors. Ces dix derniers jours, il n’y a pas eu beaucoup de clients. Les unités de patrouille sont passées ce matin. Les rumeurs circulent partout, disant que quelques quartiers dans les parties inférieures de la ville ont été démolis…
« Et ces rustres des bas-fonds… » Le Vieux Brook regarda sa fille avec inquiétude. « Tu es une fille, Lucy ! Tu dois faire attention à ta propre sécurité ! »
La fille masquée tapa du pied sur le sol, raclant la neige des semelles de ses bottes. Elle tapota ensuite ses gants givrés, en sortit ses mains claires et retira le voile noir de son visage, révélant un visage adorable, rougi par le froid, avec un air espiègle mais charmant.
La fille se tourna vers l’aubergiste et lui adressa un sourire éclatant. Cela mit fin à la sincère remontrance du Vieux Brook.
« Oui, oui, oui, cher père. » La fille fit un signe de la main avec un petit rire, se tenant à la rampe de l’escalier en bois. « Compris. Je monte s’il n’y a rien d’autre… »
La fille pencha la tête, fit une grimace, et s’éloigna en gambadant sous les yeux du Vieux Brook. Tout ce qui restait était le cliquetis de ses pas alors qu’elle montait.
Le Vieux Brook fut instantanément déconcerté.
« Toi — Lucy ! »
L’aubergiste se pença en avant, baissa la voix et dit anxieusement vers l’escalier : « Ne dérange pas le client. Il a insisté sur le besoin de silence ! »
Ce qui lui répondit fut les syllabes traînantes de sa fille : « Coooomprrrriiiis », suivies de quelques doux grognements qui ressemblaient à peu près à : « Vieil homme râleur. »
Le Vieux Brook retira sa tête du bas de l’escalier et poussa un long soupir.
« Les hommes de l’Empire, la calamité, le dragon, le couvre-feu… Hm, et une fille qui est aussi inquiétante que sa mère. » L’aubergiste retourna à son siège, but une gorgée de la bière préférée de sa défunte épouse, puis secoua la tête. « Dieu seul sait ce qui m’attend… »
« Mais… » Le Vieux Brook leva les yeux au ciel, les lèvres retroussées. « Tant que Lucy va bien, tant que Lucy est heureuse et en bonne santé… alors la vie n’est pas si mauvaise après tout. »
L’attitude morose du Vieux Brook s’éclaircit. Il reporta son attention sur son grand livre.
Cependant, il ignorait qu’au moment où sa fille fut hors de sa vue, l’expression juvénile et espiègle de la fille était devenue froide… comme si le gel s’était abattu sur elle.
Une froideur émanait de son corps. Ses pas légers et joyeux devinrent silencieux, comme ceux d’un chat noir marchant sur la pointe des pieds. La fille poussa une porte en bois, entrant dans une pièce étroite et sombre, emplie d’une odeur médicinale.
Sur le lit en bois de la pièce, un homme, appuyé contre le mur, ouvrit ses yeux profonds et sereins. Il affichait une expression sombre.
Il était enveloppé dans une chemise grise moulante et ne semblait pas avoir froid malgré le temps hivernal. Ses mains étaient appuyées sur ses genoux. Ses manches étaient retroussées jusqu’au haut de ses bras. Son bras gauche et son épaule droite étaient enveloppés d’épais bandages.
La fille ferma la porte. Les coins de ses lèvres se courbèrent, esquissant un sourire froid, radicalement différent de son sourire effronté de tout à l’heure. Elle parla doucement à l’homme, s’adressant à lui respectueusement et patiemment avec un titre étrange.
« Père. »
L’homme en gris ne répondit pas. Il se contenta de fixer la zone au-delà de la fente de la fenêtre.
Comme si elle était habituée au silence de l’homme, la fille s’assit sur un tabouret, prit une dague sur la table et se dit : « La loi martiale est terminée. Peut-être que les hommes puissants du palais sont parvenus à un accord. Quand partons-nous ? »
L’homme en gris ne répondit pas. Mais la seconde suivante, il leva soudain les yeux. Le vide dans son regard se transforma en vigilance.
L’homme en gris leva la main, une dague jaillit d’une table à deux mètres de lui et vola brusquement dans sa main.
Il dit calmement : « Nous avons un invité. »
Les yeux de la fille vacillèrent. Elle se leva et bougea instinctivement. Elle leva son doigt clair et effilé — un trait rare chez les Nordiques — sortit le tissu noir qui était noué autour de son cou, le tira sur son nez et couvrit la moitié inférieure de son visage comme auparavant.
Cela ressemblait au masque professionnel d’un assassin ; il ne couvrait pas seulement le visage, mais masquait la respiration.
Juste au moment où elle remontait le voile, tenant la dague près de sa poitrine, une voix perçante vint de derrière la porte.
« Cela fait un moment, mon vieil ami. »
Un homme d’âge moyen poussa la porte et entra, arborant un grand sourire sur son visage plat et lisse.
L’« invité » était vêtu d’un épais manteau couramment porté par les Nordiques, avec un épais bonnet de laine qui couvrait les deux oreilles. Il avait un visage plat, ce qui était rare dans la Péninsule Occidentale. Ses lèvres étaient fines et sa peau avait une teinte jaune. À première vue, il semblait sympathique.
Il souffla de l’air sur ses paumes, ignorant la fille, et plissa les yeux pour s’habituer à l’obscurité de la pièce.
La fille fronça les sourcils, mais l’homme en gris lui avait fait signe, alors elle réprima l’envie d’attaquer.
Toujours souriant de toutes ses dents, l’invité regarda l’homme sur le lit et s’avança. À cet instant précis, l’homme en gris leva soudain son regard profond. Une lumière glaciale brillait dans ses yeux.
« Il y a trois pièges devant vous. »
Le sourire se figea sur le visage de l’invité, tout comme son pied droit levé.
Les mots de l’homme en gris étaient directs et sans émotion. « Deux d’entre eux sont fatals. »
L’invité au visage plat inspira profondément, cligna des yeux et haussa les épaules. Avec un air de défaite manifeste, il reposa son pied droit levé là où il était.
Sur le côté, les lèvres de la fille se retroussèrent. Elle ricana doucement pour elle-même.
Cependant, le sourire semblait être incrusté sur le visage de l’invité. Il rayonnait malgré la gêne.
« Vous êtes bien le clan régicide. » L’invité sourit d’un air mielleux, se frottant les paumes. Sa langue commune était teintée d’un accent étrange, différent de celui des Eckstedtiens ou des Constellatiates, et ne ressemblait pas non plus à celui d’un Camien ou d’un Sud-Ouestien. « Rien que d’y penser, on se sent… »
L’invité fit une pause. Son regard se porta sur le bandage sur les épaules de l’homme.
« Oh. » Sa voix s’épaissit. Il semblait légèrement étonné et hébété. « Vous êtes blessé. Était-ce un accident ? »
La fille laissa échapper un grognement froid, mais l’homme en gris sur le lit se contenta de fixer l’invité avec indifférence.
« Tous les hommes autour de lui étaient des Gardes de la Lame Blanche. Seize d’entre eux », dit l’homme doucement.
Un air intéressé apparut sur le visage de l’invité.
« Trois entailles, chacune plus profonde que la précédente. » L’homme en gris fit travailler son épaule gauche bandée. Il poursuivit nonchalamment : « C’est déjà un exploit que j’aie réussi à revenir. »
L’invité au visage plat cessa de sourire. Il baissa la tête, fixant l’homme en silence du coin de l’œil. Il avait l’air de jeter un coup d’œil derrière une porte.
« Et votre frère ? » L’invité sourit, demandant doucement : « Il vous a laissé faire une tâche aussi difficile seul ? »
« Il a un endroit où il doit être », dit l’homme doucement.
Le silence dura quelques secondes.
L’invité regarda le sol sous ses pieds, sortit ses mains de son dos pour se frotter doucement les paumes. « Comment va votre blessure ? »
Sentant que quelque chose n’allait pas, la fille fronça les sourcils.
Les yeux de l’homme en gris étaient immobiles et calmes. Lui et l’invité se fixaient à distance.
Les coins des lèvres de l’homme se courbèrent vers le haut. Il fit travailler ses épaules. « Si vous voulez me tuer, c’est le bon moment pour le faire : quand aucun de mes bras ne peut tenir une arme. »
Le regard de la fille s’aiguisa. Elle serra la dague contre sa poitrine. Elle n’attendait que l’ordre.
L’invité haussa un sourcil. Il pencha la tête en avant, mais son corps resta immobile, il fixa l’homme devant lui, balayant la dague dans sa main d’un regard doux mais étrange.
L’atmosphère devint instantanément étrange.
L’homme répondit par le silence, semblant calme et posé.
Finalement, alors que la fille s’impatientait, l’invité se mit tout à coup à rire.
« Hahahahaha…. »
L’invité plissa les yeux, rejetant la tête en arrière de joie, comme s’il avait rencontré quelque chose d’amusant. Il leva son doigt à hauteur des yeux et pointa l’homme avec un sourire taquin.
« Tu es devenu plus drôle, Bannette ! »
Il rit bruyamment, l’index agitant en l’air, et son ton était exagéré. « J’aime ça chez toi ! »
L’homme en gris connu sous le nom de Bannette se contenta de le regarder froidement. Il resta silencieux pendant un long moment.
Mais l’invité ne sembla pas du tout se sentir ignoré. Il cessa de sourire, retira son doigt et se tourna vers la fille.
« Oh, fillette, tu dois être la magnifique “Lucy” ! »
L’invité fit une légère révérence respectueuse, arborant un sourire étrange, et dit avec son accent bizarre : « Tu as été d’une grande aide à mes subordonnés. Tu es bien la — de ton père. »
Cependant, il n’était manifestement pas le bienvenu.
« Éloigne-toi de moi », dit la fille masquée avec un air de dégoût, « espèce d’Extrême-Oriental bizarre. »
« Oh, quelle froideur », répondit patiemment l’invité Extrême-Oriental, complètement indifférent. « Tu me brises le cœur. »
L’homme sur le lit fit claquer doucement sa dague. « Autant que je sache… » Le Bannette vêtu de gris renifla froidement, l’interrompant : « Tu ne t’exposes jamais au danger… Pourtant, te voilà », dit-il platement.
Entendant cela, l’invité Extrême-Oriental ferma la bouche, embarrassé, et poussa un soupir d’une manière apparemment frustrée.
« Le client cette fois n’est pas si facile à gérer. Vous savez, l’archiduc qui a tué son frère… si je ne venais pas personnellement ici, mes gens gâcheraient tout. » Il haussa les épaules.
« De plus… » L’invité de l’Extrême-Orient soupira légèrement. « Ce qui est plus important, c’est ce garçon qui représente le Palais de la Renaissance. »
Néanmoins, l’homme resta imperturbable. « Pourquoi êtes-vous venu me voir ? »
L’invité expira avec un petit rire.
« Mon ami a acquis des renseignements dans la Constellation. » L’invité cligna des yeux, comme s’il allait sortir une sorte de trésor. « Vous savez, ce n’est pas facile d’obtenir des renseignements de là-bas de nos jours — »
La voix de l’homme en gris devint froide. « Venez-en au fait. »
« Cela pourrait vous intéresser. » L’invité changea rapidement de sujet, et parvint pourtant à faire en sorte que la transition très délibérée et rigide semble se faire en douceur. « Quelques points de rassemblement à la frontière ont rencontré un intrus — »
Bannette renifla de nouveau. « Le fait. »
L’Extrême-Oriental n’hésita pas, il poursuivit : « Le style de combat et les mouvements sont similaires à ceux de la Famille Charleton. »
À cette seconde même, la fille sentit son souffle se raccourcir. Elle semblait avoir pensé à quelque chose.
L’invité haussa un sourcil, observant l’expression faciale de Bannette. L’homme en gris ne répondit pas. Au lieu de cela, il jeta un regard brusque à la fenêtre.
L’Extrême-Oriental était plutôt confus.
Quelques secondes plus tard, il se figea légèrement lui aussi, et regarda la fenêtre. L’expression de l’Extrême-Oriental devint solennelle et sombre.
« On dirait que vous avez une ombre, vous aussi », dit l’homme en gris impassiblement.
L’invité fit un sourire maladroit, visiblement embarrassé.
« Dois-je m’en occuper pour vous ? » dit Bannette platement.
L’invité jeta un coup d’œil à la dague dans sa main. Il soupira doucement, mais sourit immédiatement joyeusement.
« Comment oserais-je ? » Il s’inclina légèrement. « C’est mon affaire personnelle. »
« Très bien alors. » L’homme en gris hocha légèrement la tête. « Au revoir. »
Après avoir dit cela, l’homme nommé Bannette sortit du lit.
À la seconde où ses pieds touchèrent le sol, les cinq dagues sur la table, comme si elles prenaient vie, volèrent vers Bannette. Elles se glissèrent ensuite dans les cinq gaines différentes sur son corps.
Voyant ce phénomène incroyable, l’Extrême-Oriental ne put s’empêcher de froncer les sourcils.
« Les pièges ont disparu. » L’homme en gris enfila une grande robe, couvrant le bandage sur son corps. Lorsqu’il passa devant l’Extrême-Oriental, il murmura : « Vous pouvez entrer sans crainte. »
L’invité fit une légère révérence polie.
La fille laissa échapper un léger reniflement moqueur. Elle jeta un regard à l’Extrême-Oriental avec un sourire étrange, puis suivit son père hors de la pièce.
Au moment où les deux partirent, l’invité leva la tête. Son regard devint extrêmement glacial. Il ferma doucement la porte de la pièce. Il fixa la fenêtre et soupira.
« Après quinze ans », dit l’invité dans une langue complètement différente de la lingua franca couramment utilisée dans la Péninsule Occidentale — qui se composait de nombreuses syllabes uniques, chacune constituant un mot. « Je suis enfin trouvé. »
À la fenêtre, une main apparut soudainement et saisit le rebord de la fenêtre. Le second Extrême-Oriental roula dans la pièce.
« Cela fait un moment. » Une fois qu’il eut basculé de l’extérieur de la fenêtre, le boucher Extrême-Oriental que Thales avait rencontré une fois, Gu, tapota la neige de ses mains à côté de la fenêtre. Il parla impassiblement dans la même langue.
« Capitaine Teng. »
…..
Dans l’escalier à l’extérieur de la pièce, l’homme en gris et la fille masquée descendirent en silence.
« Il est… » La fille tourna la tête, jetant un coup d’œil à la pièce. Elle ne put s’empêcher de demander : « Le Maître de l’Ombre ? »
L’homme ne répondit pas, il hocha seulement la tête. La fille plissa légèrement les yeux, puis, comme pour tâter le terrain, elle demanda :
« Père, l’intrus dont il parlait pourrait être mère, ou la — de ma sœur. »
« Combien ? » dit l’homme brusquement avec un air d’indifférence.
La fille fut quelque peu surprise. « Hein ? »
« Ce type », dit l’homme en gris froidement, « combien de mensonges a-t-il racontés ? »
« Mensonges… » La fille était plutôt confuse.
« Onze ; à partir du moment où il est entré dans ma chambre jusqu’à la seconde où nous sommes partis, il a raconté onze mensonges », conclut l’homme doucement. Avec un regard solennel, il poursuivit : « Neuf d’entre eux sont fatals. Si je n’avais pas pu les distinguer et répondre par d’autres questions… »
L’homme réprima les tremblements dans ses mains. D’un geste de la main gauche, il attrapa une goutte de sang — qui avait coulé de ses bandages — en plein vol, l’empêchant de tomber sur le sol. « … la situation aurait été grave. »
La fille fut stupéfaite. Elle cligna des yeux. « Mais il n’a pas dit grand-chose — »
« Un menteur n’a pas besoin de langue », interrompit froidement l’homme en gris. « Cette citation vient d’une femme formidable. Garde cela à l’esprit. »
La fille masquée fut surprise.
« Une chose de plus… » L’homme ne regarda pas la fille à côté de lui. Il affichait un visage impassible et son ton était froid. « Ta mère et ta sœur sont mortes. Ne les mentionne plus jamais. »
Lorsqu’elle entendit cela, les épaules de la fille tremblèrent un peu. Elle serra doucement les poings.
L’homme en gris remarqua l’anomalie de la fille, mais il n’y réagit pas. « La prochaine fois, ne ramène pas une “ombre” à notre porte. »
La fille baissa la tête, ses yeux cachés.
Ils descendirent.
« Lucy, pourquoi descends-tu avec le client ? »
De sa chaise, le Vieux Brook leva la tête, regardant la fille avec un voile noir sur le visage. Il affichait une expression étonnée. « Et tu as remis l’écharpe. Tu sors ? »
Mais la fille l’ignora. Elle se contenta de fixer l’homme en gris.
Le Vieux Brook sortit alors de sa rêverie et se tourna pour regarder l’homme avec sollicitude. « Monsieur, voulez-vous régler la note maintenant ? »
L’homme en gris baissa légèrement la tête et murmura à la fille : « Ne fais pas de gâchis et ne laisse pas de traces. »
Le Vieux Brook regarda l’interaction entre sa fille et le client avec confusion, déconcerté. La fille masquée hocha la tête. Sous le regard interrogateur du Vieux Brook, elle marcha vers lui, ouvrit les bras et l’étreignit.
C’était exactement comme une fille étreignant son père.
« Que fais-tu, Lucy ? » Le Vieux Brook fut amusé par le comportement de sa fille. Il lui rendit son étreinte tout en jetant un regard d’excuse au client au visage sombre. « Je dois servir le client — »
Hélas, il ne parvint pas à finir.
*Schick.*
L’expression du Vieux Brook changea et il frissonna tandis qu’il tenait sa fille.
Ses dents commencèrent à claquer et son visage se tordit de façon spectaculaire. Avec grande difficulté, il baissa la tête sous le choc et fixa sa fille dans ses bras.
« Lucy, tu… » Le Vieux Brook trembla encore plus furieusement, comme s’il endurait une grande douleur, mais rien ne pouvait se comparer à la stupéfaction, à la douleur et au désespoir dans ses yeux.
« Huff ! Huff ! Huff ! » Le Vieux Brook frissonna encore trois fois, chaque fois plus effrayant que la précédente.
Ses sourcils étaient pratiquement froncés, mais il ne pouvait voir que de l’insensibilité et de l’indifférence dans les yeux de sa fille.
La fille relâcha son étreinte, puis repoussa doucement le Vieux Brook.
*Thud !*
Le Vieux Brook tomba au sol, le désespoir envahissant son visage. Ses lèvres tremblèrent tandis qu’il fixait la dague ensanglantée dans la main droite de la fille.
Une sensation humide et chaude se répandit du dos agonisant de l’aubergiste. Elle trempa ses robes et mouilla le sol.
« Non. Lucy, non ! »
Alors qu’il gisait dans son propre sang, le Vieux Brook pinça les lèvres et fixa la dague dans les mains de la fille.
Sous une douleur intense qui engourdissait presque ses sens, il tendit sa main droite impuissante vers sa très chère fille et, dans un état second ainsi qu’un sanglot, il dit :
« Lucy… Non… Pourquoi… ? »
Mais la fille ne fit que le regarder froidement de haut. Dans ses yeux, il y avait de la dérision et du dégoût.
« Écoute bien, mon cher père : je ne suis pas Lucy. Ce n’est qu’un nom que j’utilise au travail. »
La fille masquée s’accroupit avec des mouvements doux et se rapprocha des oreilles du Vieux Brook. « Mon vrai nom est… »
D’une voix que seuls eux deux pouvaient entendre clairement, elle dit :
« Yessica Charleton. »
Le regard du Vieux Brook s’immobilisa. Mais à part gratter le sol impuissant, il ne pouvait plus rien dire.
L’homme en gris se tenait derrière eux tranquillement sans dire un mot.
Yessica se leva doucement et jeta un regard silencieux à sa propre dague avant d’en faire doucement s’envoler le sang.
Deux lettres furent révélées sur la lame de la dague imbibée de sang :
YC.