Chapitre 5 927
<Ione Kalliste>
La route des étoiles filantes s’achevait dans les ténèbres, et Ione Kalliste en descendit.
Derrière elle, les ténèbres se remplirent.
Des dizaines d’êtres surgirent à la fois. Des Immenseurs insondables en robes blanches et dorées, qui s’avançaient en rangs lâches après avoir quitté la lumière filante. Leur présence s’abattit sur les Interstices indéfinis.
Ilarion Vey était parmi eux, calme, la barbe grise. Nysa Aurelle l’accompagnait, petite et dorée, ses yeux froids comme des pièces brillant d’un éclat vif. Tous ensemble, ils courbèrent l’espace autour d’eux, jusqu’à faire gémir les ténèbres sans étoiles.
Seule, elle se tenait à l’avant.
Elle était grande et parfaitement immobile. Sa robe avait le bleu pâle des eaux profondes sous la glace, et ses cheveux argentés étaient simplement noués à sa nuque.
Au-dessus de sa tête flottait un halo de douce lumière bleue, un anneau fin et parfait qui tournait lentement. Derrière elle, suspendues en un large cercle dans son dos, se trouvaient neuf lames. Céruléennes. Longues et étroites, entièrement faites de lumière, chacune vibrant faiblement à une note différente. Se tenir près d’elle, c’était comme se tenir près d’un chœur auquel on aurait ordonné de retenir son souffle.
La pression qu’elle dégageait à elle seule pesait plus lourd que toutes les dizaines d’êtres derrière elle réunis.
Elle la dissimulait, comme à son habitude.
Elle regarda au loin, à travers les Interstices, vers la chose qu’elle était venue chercher.
Elle était très loin. À des milliers de gigaparsecs, et pourtant Ione la sentait : une immense masse grise qui dérivait dans les ténèbres, laissant derrière elle des instants gelés, comme un navire laisse son sillage. Des centaines d’yeux cramoisis pivotaient paresseusement. Un Souffle retenu de la taille d’une région.
L’IMMOBILITÉ DE CHAQUE MORT QUI A FAILLI SURVENIR.
Même d’ici, sa puissance pesait sur sa peau.
Ione laissa lentement échapper son propre souffle.
Dès que les Narrations avaient commencé, les puissants s’étaient mis à se montrer. Elle avait su que cela arriverait. Tous les anciens de l’existence l’avaient su. Malgré tout, c’était une autre chose que de se tenir au bord des Interstices et de voir une créature du Fallow passer comme une ombre traversant un champ.
La plupart des êtres comprenaient mal ce qu’était l’Immenseur.
Ils pensaient qu’il s’agissait de force, de poids, de la capacité à écraser, à retenir, à courber. Et c’était bien tout cela. Mais, à la racine, l’Immenseur était le pouvoir de diriger une Narration et de la déchaîner. Un Immenseur mineur pouvait raconter une petite histoire sur l’existence. Un Immenseur grandiose en racontait une grandiose. Un Immenseur insondable racontait une Narration insondable.
Et même alors, la plupart des Immenseurs ne détenaient qu’une infime part de ce qu’une Narration pouvait être.
Une Narration seule n’était qu’une voix. Peut-être puissante. Peut-être même écrasante. Mais une voix parmi d’autres, dans une salle sans fin. Ceux qui comptaient vraiment étaient ceux dont les Narrations s’entrelacaient aux Narrations plus vastes qui se jouaient désormais à travers l’existence. Ceux qui y étaient liés.
Tressés dans les grands courants qui avaient commencé à s’écouler après la Longue Nuit. Quand une voix rejoignait ce chœur, elle cessait d’être une voix. Elle devenait le chant.
Le Berger des étoiles filantes était de ceux-là. Sa Narration ne lui appartenait pas à lui seul. Elle parcourait tout le Récit des Rois et l’existence elle-même, liée à leur ordre, tirant sur eux autant qu’ils tiraient sur elle. Voilà pourquoi Ione le suivait.
Car elle n’avait pas l’intention de rester en arrière.
Ceux qui demeuraient restaient là, tandis que l’existence poursuivait son chemin, pendant des Cycles entiers. Ils conservaient leur pouvoir, gardaient leurs salles, vieillissaient, s’assagissaient et se repliaient dans leurs certitudes. Dans ce cycle, ceux qui guidaient les Narrations de l’existence détenaient les clés de tout ce qui viendrait ensuite. Tous les autres resteraient dehors.
Alors elle suivait une clé.
Et elle était elle-même une clé.
C’était ce que les autres oubliaient parfois. Ione suivait le Berger, lui était loyale et mourrait pour lui si la Narration l’exigeait. Mais elle s’appartenait. Elle avait sa propre Narration. Celle-ci brûlait en elle, tout comme les neuf lames derrière son dos : vive, patiente et acérée.
Elle lui avait demandé de la laisser passer la première.
Elle voulait opposer sa Narration à quelque chose d’obscène. Quelque chose d’ancien, de difforme et de terrible. Quelque chose qui mettrait ses limites à l’épreuve et lui montrerait où elles se trouvaient.
Il avait accepté. Le Berger était prudent. Il voulait connaître l’étendue réelle du monstre du Fallow avant de lui opposer sa propre Narration. Que sa troisième Légion sonde d’abord la profondeur des eaux.
Ione sourit.
Derrière elle, Nysa s’avança, la tête inclinée.
« Commandante, dit-elle. Je croyais que le maître venait ? »
Ione garda les yeux fixés devant elle.
« Je mènerai l’assaut, répondit-elle. Je veux mesurer moi-même l’étendue de ce Cauchemar. Cette fois, le maître place sa troisième Légion sous mon commandement. »
Elle leva une main.
« Le Lotus du Berger. »
HOUUM !
L’espace se déchira derrière eux !
Il se déchira en neuf endroits à la fois, neuf plaies béantes dans les ténèbres, et quelque chose s’épanouit dans chacune d’elles.
Des lotus.
Ils étaient neuf. Chacun immense au-delà de toute mesure, un corps céleste en forme de fleur de lotus, dont les pétales étaient faits de lumière stellaire et de flammes bleu pâle. Chaque pétale dépassait en largeur une Dimension. Lentement, ils s’ouvrirent l’un après l’autre dans les Interstices. Ils émergèrent de l’espace déchiré en un vaste cercle derrière Ione et les dizaines d’Insondables. À mesure qu’ils s’ouvraient, les ténèbres alentour se changèrent en plein jour.
À l’intérieur se tenaient des Immenseurs.
Ils étaient disposés dans chaque lotus comme les pièces d’un grand instrument rangées dans leur étui. Au cœur de chaque fleur, sur la capsule dorée qui en occupait le centre, se tenaient deux cents Immenseurs anciens, en cercles, vêtus de blanc et d’or, les mains jointes. Autour d’eux, sur les pétales intérieurs, mille Immenseurs établis se tenaient en longues rangées spiralées ; chacun possédait un pouvoir capable, à lui seul, de détruire un Héritage. Et sur les pétales extérieurs, rang après rang, se tenaient cinq mille Immenseurs nouvellement élevés, immobiles, les yeux clos.
Chacun d’eux était relié aux autres.
Ione le voyait, comme elle voyait toujours ce genre de choses. Des fils d’Immenseur reliaient chaque Immenseur à tous les autres, traversaient les pétales, rejoignaient la capsule et les unissaient en un vaste réseau de puissance. Les Immenseurs nouvellement élevés des pétales extérieurs déversaient leur Immenseur vers l’intérieur. Ceux établis, sur les pétales intérieurs, le recueillaient, l’affinaient, le tissaient au leur, puis le faisaient couler plus avant encore. Au cœur, les anciens rassemblaient tout, jusqu’à la dernière goutte, et le maintenaient dans un unique noyau palpitant.
Chaque lotus respirait. Ses pétales montaient et descendaient lentement, à l’unisson des huit autres. À chaque souffle, l’Immenseur qu’il contenait bouillonnait et tourbillonnait comme une mer prise dans la tempête, se repliant sur lui-même, se comprimant, puis pulsant à nouveau vers l’extérieur en vagues qui faisaient vaciller l’existence dans le lointain.
Une formation. La plus ancienne qui soit. Celle qui transformait des milliers d’êtres en une seule lame.
Ione leva les yeux vers eux.
Un seul de ces lotus pouvait tuer un Immenseur insondable en quelques secondes. Elle l’avait vu. Elle l’avait fait. Et ils étaient neuf.
Et tout cela — chaque lotus, chaque pétale, chaque Immenseur à l’intérieur — était lié pour soutenir une seule Narration.
La sienne.
Voilà ce qui faisait le véritable effroi d’une Légion. Le nombre comptait peu, et la puissance encore moins. Tout reposait sur la concentration. Cinquante-cinq mille huit cents Immenseurs, dont neuf mille établis, qui consacraient tous leurs moyens à une seule histoire. Ainsi, quand cette histoire serait racontée, l’existence elle-même la raconterait, frappant de tout son poids.
Elle les commanderait.
Elle verrait ce que sa Narration pouvait accomplir avec une telle puissance derrière elle.
Ione se retourna vers le Cauchemar lointain et laissa sa Narration s’éveiller.
Elle s’appelait LA FLORAISON QUI RÉPOND À LA CALAMITÉ.
Elle était simple, comme le sont souvent les Narrations les plus anciennes. Là où régnait la ruine, elle fleurissait. Lorsqu’une calamité dépassait ce que l’existence pouvait supporter, sa Narration se dressait pour lui répondre, et plus la calamité était grande, plus la floraison l’était. Elle était née dans une Dimension mourante, dernière fleur d’un champ en flammes. Elle avait grandi au cœur de toutes les guerres auxquelles elle avait pris part. Chaque chose terrible qu’elle avait affrontée l’avait rendue plus forte.
Et à présent, elle avait devant elle quelque chose de véritablement terrible.
Son corps s’illumina.
La lumière naquit dans sa poitrine et se répandit, un feu bleu pâle parcourant ses veines, sa robe, ses cheveux argentés. Son halo flamboya. Les neuf lames céruléennes derrière elle s’élevèrent et tournoyèrent plus vite, leur bourdonnement grimpant jusqu’à former un accord pur. Et derrière elle, les neuf lotus répondirent. Tous s’embrasèrent à la fois, leurs pétales se soulevant vers elle, tandis que cinquante-cinq mille Immenseurs pliaient leur puissance pour la consacrer à la Narration d’une seule femme.
Elle releva le menton et lança son appel à travers les années-lumière.
« Ô cauchemar estimé de Fallow ! » Sa voix résonna dans les Interstices comme une cloche frappée dans une immense salle. « Accepteriez-vous que nous mesurions nos forces aux vôtres ? »
HOUUM !
Au loin, l’immense forme grise s’immobilisa.
Très lentement, elle se retourna.
Des centaines d’yeux d’obsidienne cramoisie roulèrent vers elle à travers des milliers d’années-lumière. Ione sentit leur regard se poser sur elle, l’un après l’autre, avec une expression qu’elle ne pouvait que qualifier d’amusée.
Puis l’existence se mit à changer.
Tout autour d’eux, dans les Interstices, les ténèbres commencèrent à fleurir.
Pas en lotus. En forêts.
Des forêts d’or et d’obsidienne surgirent du néant. Le sol s’étendit là où il n’y avait eu que ténèbres. Des arbres à l’écorce noire et aux feuilles dorées pâles s’élancèrent dans le ciel sans étoiles, hauts de plusieurs années-lumière. Des rivières de lumière liquide serpentaient entre eux en vibrant. Des vignes ploiaient sous leurs fruits lumineux.
De l’herbe et de la mousse, ainsi que de petites fleurs sombres au cœur pareil à des braises, se répandirent en tous sens autour de la Légion et des neuf lotus, s’élevant au-delà d’eux en murs imposants de végétation sombre et dorée.
Derrière Ione, les dizaines d’Insondables regardèrent autour d’eux en silence. Le visage calme d’Ilarion s’était figé. Les yeux de Nysa, froids comme des pièces, passaient d’un arbre à l’autre. À l’intérieur des lotus, des milliers d’Immenseurs ouvrirent les yeux et observèrent, à travers les pétales, la forêt qui n’existait pas encore un battement de cœur plus tôt.
Leurs visages étaient graves.
Ione resta calme.
Elle observa les arbres s’élever et se demanda, sans un mot, si le Cauchemar devant elle avait déjà commencé.
Son Shinjitsu s’éveilla.
Il se déploya autour d’elle, et grâce à lui, elle observa les forêts comme il convenait, comme elle le faisait pour tout ce qu’elle voulait vraiment comprendre.
Ses yeux s’écarquillèrent !
Le Cauchemar n’avait pas bougé d’un pouce.
Il se trouvait toujours là-bas, au loin, tourné vers elle, amusé. Son autorité ne s’étendait pas jusqu’ici. Sa grandeur n’avait touché aucun de ces arbres.
Les forêts n’étaient pas son œuvre.
Elles étaient l’existence.
Les Interstices eux-mêmes grandissaient. Le sol était l’existence. Les arbres étaient l’existence. Les rivières étaient l’existence, vibrantes d’une chose qu’elle sentait sans pouvoir la nommer : une pulsation profonde, lente et vivante qui les parcourait tous, comme une respiration.
Quelle Narration pouvait faire cela ?
Quelle Narration était si puissante qu’au lieu de trancher l’existence, de la courber ou de la gouverner, elle la transformait simplement, la faisait croître ?
Y avait-il un autre être dans ces parages ? Quelque chose d’insondable, caché dans les Interstices, aussi puissant qu’elle ? Plus puissant encore ?
Elle n’avait pas de réponse.
Son Shinjitsu ne trouva personne. Rien que les forêts, leur pulsation et le lointain Cauchemar.
Et pourtant.
En elle, sa Narration s’agita. LA FLORAISON QUI RÉPOND À LA CALAMITÉ sentait les forêts s’élever autour d’elle, percevait leur puissance inconnue, la vaste forme grise qui se dressait au loin, et pulsa. Affamée. Ravie !
Ha ha !
Ione le sentit et sourit de nouveau.
Quoi que ce fût, c’était immense. Étrange. Exactement ce qu’elle était venue chercher.
Elle laissa les forêts s’élever. Elles n’avaient attaqué personne. Elles se contentaient de pousser, de vibrer et d’observer.
Elle leur tourna le dos.
Elle fit appel à sa Narration, aux neuf lotus derrière elle et aux cinquante-cinq mille Immenseurs. Elle concentra tout dans ses mains et rassembla toute son attention sur le Cauchemar qui se tenait devant elle.
Puis elle passa à l’attaque !