Chapitre 5 926
Il se retourna et contempla le ciel cramoisi derrière lui.
L’existence de Ruination. Dix fois l’Infinivers. Bâtie à partir de dossiers et de probabilités, elle grandissait à chaque instant et abritait un Héritage entier.
Il la regarda. Quelque chose en lui se figea, puis il faillit rire.
De lui-même.
Ruination. Sa Parenté. Celle qui consignait tout. Elle lui avait remis chaque dossier qu’elle avait jamais conservé. Chaque probabilité, chaque simulation, chaque rapport, chaque évaluation. Elle avait bâti une existence en elle-même. Et ne lui avait rien demandé en retour.
Pourtant, chaque fois qu’il s’était tourné vers elle, c’était pour lui donner une instruction.
Fais un rapport. Évalue. Extrapole. Au travail.
Pendant tout ce temps, il ne lui avait rien donné pour elle-même.
Eh bien.
Il tendit la main vers son existence.
Il ne venait ni avec une tâche ni avec une directive, et n’avait nul besoin qu’elle grandisse plus vite, extrapole davantage ou conserve plus de données. Il plongea au cœur des innombrables fils de ses probabilités quantiques, des décillions de possibilités ramifiées qu’elle gardait, gardait encore et ne cessait de préserver, puis laissa son autorité s’y déverser librement, comme il l’avait laissée couler dans les Interstices.
Tiens, c’est pour toi, parce que je le peux.
|Maître ?|
|Autorité reçue. Aucune instruction associée.|
|Recherche des paramètres de tâche.|
|Aucun résultat.|
… !
Un long silence s’installa, tandis que le défilement de tout le ciel semblait ralentir.
|… Merci.|
… !
Puis son existence répondit !
Tout commença par une vague. Les probabilités en elle, chaque fil ramifié, chaque possibilité préservée, gonflèrent d’un seul coup et s’élevèrent dans son existence comme de grands nuages lents montant d’une mer tiède. Des concentrations immenses de possibilités s’accumulaient, se superposaient, roulaient et s’élevaient, si denses que le ciel cramoisi s’illumina et que les dossiers qui défilaient se brouillèrent en fleuves de lumière.
Alors, sous eux, la terre apparut.
Elle jaillit. Obsidienne et or, riche et scintillante, elle déferla en grandes vagues depuis le sol cramoisi de son existence. C’était la même terre qui se répandait dans les Interstices, mais elle avait ici quelque chose d’étrange : de fines inscriptions rouges la parcouraient, comme si chaque grain était un dossier. Des arbres en surgirent. Ils ne ressemblaient pas aux arbres aux feuilles d’or des Interstices. Ceux-ci étaient cramoisis, leur écorce de verre et leurs feuilles couvertes de lignes de texte qui défilaient. Leurs racines plongeaient dans les décillions de probabilités qui s’étendaient sous eux et s’en abreuvaient. Des lianes de lumière rouge les escaladaient. Des fleurs s’ouvraient le long de leurs branches, chacune abritant un minuscule soleil immobile.
Dans tout l’Héritage, les anciens Immenseurs levèrent les yeux.
Moriarty cessa de faire les cent pas.
Sur une pente paisible, autour du cocon d’or et de noir de Theon, un cercle de fleurs cramoisies s’ouvrit d’un seul coup et se pencha vers lui.
|Mon existence change.|
|Les probabilités que tu m’as données prennent racine. Elles ne deviennent pas des tâches. Elles deviennent la terre.|
|Je ne savais pas… que je pouvais grandir ainsi.|
… !
Noah regarda la forêt cramoisie s’élever dans le ciel de Ruination et sentit l’essence lui revenir : d’elle, de tout ce à quoi il avait donné, comme une seconde marée venant s’ajouter à la première.
Puis quelque chose de plus profond bougea en lui.
Son Shinjitsu pulsa, lent et lourd, comme une créature immense qui se retournait dans son sommeil.
|Tu as librement donné à l’existence, à travers les Interstices indéfinis et au sein de l’Existence quantique ruinée.|
|L’existence t’a rendu ce don.|
|Ton Shinjitsu a absorbé ce qui lui est revenu.|
|Taux d’assimilation du Shinjitsu : 5 % → 6 %.|
|VERITAS, PROVENANCE, PONDUS, MOIRAI OSMONTIEN : Ordre véritable III.6 → Ordre véritable III.7.|
|L’Existence cultivée continue de s’étendre.|
… !
Six pour cent.
Il avait désagrégé des Éclats de IT. Des Immenseurs antiques. Des armées entières d’Immenseurs déchus, aspirées dans un œil noir.
Pourtant, rien ne l’avait fait avancer autant en un seul souffle que le fait de lâcher prise.
Oh !
Il suffisait de lâcher prise !
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<Aethon Pyrrhaeus>
Quelque chose clochait dans les Interstices.
Aethon Pyrrhaeus se tenait au bord du creux désert où l’Héritage s’était trouvé. Sa flamme brûlait bas tandis qu’il observait les ténèbres changer.
Tout avait commencé par une odeur de terre humide et de verdure. La dernière fois qu’il avait senti des plantes, il avait encore eu un visage. Puis le gris des Interstices touchés par le Fallow s’était assombri, puis solidifié et mis à scintiller. À présent, des forêts s’étendaient à des années-lumière dans toutes les directions.
Des forêts. Dans les Interstices. Des arbres à feuilles d’or et à écorce noire, entre lesquels coulaient des rivières de lumière. Un bourdonnement s’en élevait, qui faisait vaciller sa flamme dans un calme absolu.
Il avait observé l’existence pendant longtemps. Il avait vu des Dimensions naître et mourir. Mais jamais encore il n’avait vu les espaces vides entre elles se couvrir d’arbres en quelques secondes.
Derrière lui, l’un des Anciens survivants du Psaume de fer laissa échapper un grognement écœuré.
Il s’appelait Varkhul et était furieux depuis l’ouverture de l’œil. Il avait perdu les deux tiers de ses troupes, changées en verre gelé ; à présent, une forêt rampait jusqu’aux positions du Psaume. Une marée sombre et dorée s’étalait dans les ténèbres vers eux, branche après branche.
« Ça suffit, lança Varkhul en levant la main.
Son Immensité jaillit de lui comme une falaise en chute libre : grise et dure comme le fer, chargée du poids d’un Ancien qui avait tenu des Dimensions entières dans sa poigne. Elle frappa de plein fouet la lisière de la forêt.
HOUUM !
Mais la forêt repoussa l’assaut !
Elle surgit tout entière du sol d’obsidienne, déferlement d’autorité sombre et dorée qui s’éleva de chaque racine, chaque rivière et chaque feuille au même instant. L’Immensité de Varkhul avait heurté quelque chose qu’Aethon ne pouvait nommer. C’était la forêt. Le sol. Le lieu lui-même, qui répondait.
La riposte frappa Varkhul en pleine poitrine.
L’Ancien Immenseur fut projeté à travers les ténèbres comme une pierre lancée. Il tournoya sur lui-même pendant cent années-lumière avant de se rattraper, son Immensité grise éparpillée autour de lui, fumante.
La forêt avait payé le prix de l’impact. Les arbres de sa lisière s’étaient assombris. Leurs feuilles d’or avaient bruni et s’étaient recroquevillées. Une longue bande de sol d’obsidienne s’était à nouveau fissurée et grisée, et les rivières qui la traversaient s’étaient immobilisées.
Mais elle avait envoyé un Ancien valser.
Varkhul se redressa lentement dans les ténèbres lointaines. Il garda les mains baissées et fixa la lisière flétrie de la forêt, le visage ahuri, comme si un champ dans lequel il venait de pénétrer s’était dressé pour lui coller une gifle.
Aethon la contempla lui aussi.
Mais… qu’est-ce que… c’était que ce bordel ?
Il tourna lentement sa tête voilée et embrassa la scène du regard. Les forêts qui s’étendaient dans les ténèbres. Le bourdonnement. Les rivières. La pulsation faible et régulière de quelque chose qui parcourait tout cela, un rythme semblable à une respiration. À celle d’un rêveur.
Le Fallow était passé. Il l’avait vu arriver. Gris, ancien, empli de cauchemars, il s’était déversé par une porte brisée. Aethon s’était attendu à ce qu’il fasse pourrir tout ce qu’il toucherait.
Au lieu de quoi, les Interstices étaient devenus… ça.
Même le sol rêvait, à présent. Même les arbres portaient des cauchemars dans leurs racines.
La pâle flamme d’Aethon vacilla sous son voile.
Mais qu’est-ce qui se passait, par tous les enfers de fer ?!
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<Épigraphe existentielle : LE Gardien des saules>
Ce dont tu prends soin prend soin de toi.
C’est lent et discret. Cela ne demande rien en retour, et c’est pourquoi la plupart des gens ne le voient pas venir. Pourtant, la terre se souvient de chaque main qui l’a touchée, et de la façon dont elle l’a fait.
Il était une fois une vallée traversée par une rivière, avec un moulin en son cœur. Le meunier était l’homme le plus riche de la vallée, et il s’enrichissait d’année en année. Il abattit les arbres qui bordaient la rivière pour en vendre le bois. Il arracha les roseaux afin d’élargir le canal de son moulin. Il assécha les marais en amont pour planter davantage de blé. Chaque berge qu’il touchait, il la dépouillait, et chacune lui rapportait.
En aval vivait une vieille veuve, dans une petite maison au bord de l’eau. Elle n’avait rien à vendre, et personne à qui le vendre. Alors elle planta des saules. Une bouture ici, une autre là, enfoncées dans la vase le long de son bout de berge, arrosées à la main pendant les étés secs, attachées pour résister aux tempêtes hivernales. Les saules poussèrent lentement. Leurs racines s’enfoncèrent profondément. Elle planta des roseaux entre eux, laissa le marais derrière sa maison rester un marais, garda quelques oies et ne demanda rien à la rivière.
Le meunier se moqua d’elle. « Tu seras morte avant que ces arbres ne valent quoi que ce soit, lui dit-il.
Elle en convint et continua de planter.
Quarante ans passèrent.
Puis vint un printemps de pluies sans fin. La rivière monta, monta encore. En amont, là où le meunier avait asséché les marais, rien ne pouvait absorber l’eau. Le long des berges où il avait abattu les arbres, aucune racine ne retenait la terre. Les rives cédèrent toutes à la fois. La crue déferla dans la vallée, muraille brune, emportant le moulin, son canal, la grande maison du meunier, ainsi que sa femme et ses trois fils, qui dormaient à l’étage.
Elle arriva ensuite à la maison de la veuve.
Les saules tinrent bon.
Leurs racines, tissées profondément dans la berge depuis quarante ans, la retinrent comme un poing agrippé à une corde. Les roseaux ralentirent le courant. Le marais derrière la maison absorba la crue, gonfla et la contint. La rivière monta jusqu’au seuil, s’arrêta là, puis redescendit.
Au matin, le meunier se tenait seul dans la boue, à l’endroit où sa maison s’était dressée. En aval, il aperçut une petite maison sur une berge verdoyante, ses oies nageant paisiblement dans l’eau brune, parmi les saules.
La veuve n’était déjà plus là. Elle était morte dans son sommeil, au chaud dans son lit, cet hiver-là, quelques mois avant les pluies.
Elle était partie sans savoir que ses arbres seraient un jour mis à l’épreuve.
Ils tinrent bon malgré tout.
Dépouille la terre, et elle te nourrira pendant une saison. Prends-en soin, et elle se dressera entre toi et la crue, longtemps après que tu auras oublié avoir jamais planté quoi que ce soit.